Duniashka

Salbataje de poema en una mudanza

2010-08-14T09:34:00.000-07:00

Escrito en el 2006, rescatado hoy mientras me mudo:

Tengo ganas de escribir, fumar

y hablar al mismo tiempo.

No me conformo con la dualidad telefónica

Me cuento secretos

y me contesto.

Sueño con aguas sucias

y creo en lo que veo.

Entonces

me parece mentira

este silencio de gatos

y el cassette que se escucha mal.

Creo que se coló un hilo

de terror y esperanza

y no me sirve

para coserme este pantalón incómodo.

La tristeza en como un jean

que te aprieta la concha.

Dafne Mociulsky

Bocha de FLIAS y afines por todas partes!

2010-08-12T04:59:00.000-07:00

¿que se viene en estos meses?

21 y 28 de agosto y 4 de septiembre: Taller de autopublicación en Rosario
+ info: http://fliarosarina.blogspot.com/

11 de septiembre: FLIA en la Plata!!!!! (en Berisso más propiamente)
+ info: http://flia-laplata.blogspot.com/

17 y 18 de septiembre: FLIA Rosario!!!!
http://fliarosarina.blogspot.com/

18 y 19 de septiembre: Libros son!!!! Córdoba Capital.
http://www.libroson.blogspot.com/

2 al 20 de septiembre feria "oficial" del libro Córdoba
(existe la posibilidad de conseguir un stand para producciones
independientes)

3 de Octubre: FLIA Haedo (si llueve se pasa al 10)!!!!!!!
(también habrá una FLIA en Moreno, fecha a confirmar)

8, 9, 10 de Octubre: FLIA Mar del plata!!!!!!!!
http://www.fliamardelplata.blogspot.com/

16 y 17 FLIA Cuidad Autónoma de Buenos Aires
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

5 y 6 de noviembre Santa Fe capital

11 12 y 13 noviembre Entre Ríos, Paraná

19, 20 y 21 de noviembre de 2010 ERICA III Misiones
http://ericademisiones.wordpress.com/

Se viene la 4º FLIA en La Plata

2010-08-11T04:47:00.001-07:00

Y se viene la 4º FLIA en La Plata, he aquí un poc de información acerca del lugar (que bajé de http://argentina.indymedia.org/news/2010/08/744905.php)

¡¡¡LA PRIMAVERA EMPIEZA EL 11!!!

Se viene...

4ª FLIA La Plata
Feria del Libro Independiente y Autogestiva de La Plata

Sábado 11 de Setiembre de 2010, desde el mediodía hasta la noche.

En la república de Berisso, en la histórica calle Nueva York.

Si querés tener un espacio en el escenario durante el día para recitar tus poeticadeces o tus poetudeces, podés escribir a: [http://www.mansionobrera.blogspot.com] (URL: mailto:escenarioflialp@gmail.com)

En febrero del 2002, vecinos de la calle Nueva York se empezaron a juntar en una esquina para organizarse contra la crisis; de ahí surgió el MTD (Movimiento de Trabajadores de Desocupados) de Berisso. Mediante asambleas y cortes de calles no sólo consiguieron subsidios para los vecinos sin trabajo, sino que abrieron un merendero, un comedor, armaron un horno de barro y una huerta comunitaria.
En el invierno del ‘04, okuparon un local abandonado (que antes era un cabaret) con el objetivo de crear la sede del Movimiento. Hubo que limpiarlo, colocar el techo y realizarle otras mejoras edilicias. Ahí se inauguró la carpintería del MTD, que funciona de lunes a viernes y donde trabaja un puñado de compañeros. Para esa época, el MTD de Berisso pasó a formar parte del Frente Popular “Darío Santillán”.
El centro cultural “Mansión Obrera” (sobre el pasaje Wilde, a la vuelta del MTD) es cedido por un vecino del barrio en el verano del ‘05. Allí se dictan talleres de comunicación tanto para niños, adolescentes y adultos -video, revista, fotografía, radio, stencil, mural- y además, un taller de percusión.
En la primavera del ‘08, se tomó un baldío (frente al local del MTD), se lo limpió y se construyó una plaza, donde también se realizan los Mercados Populares, y jornadas culturales con actividades lúdicas y barrileteadas. En mayo del ‘10, se consiguieron un transmisor y una antena, y se creó FM “Barrio” (98,5 Mhz) una radio comunitaria que funciona de manera precaria y provisoria, en la cocina del MTD.
Por todo lo que se ha hecho y se hace para transformar imaginativamente la realidad, basado en la autogestión y la solidaridad, la cuarta FLIA LP se realiza hoy en esta calle, donde en varias paredes todavía se puede leer la consigna de los MTDs: “Trabajo, Dignidad, Cambio Social”.

Cobertura de la 1ºJornada Bohemia en Atlanta 16/7/10

2010-08-02T15:06:00.001-07:00

El frío de la noche del viernes empujaba hacia la cancha de Atlanta. No había partido aunque se juntaba un seleccionado, pero no de jugadores, sino de escritores y dibujantes: se presentaba el 3 volumen de Signorina Poesía, antología a cargo de Dafne Mociulsky, impreso y armado en No hay Vergüenza Ediciones, que vendrían a ser la DT y los ayudantes de campo, respectivamente.

“Vamos a leer nuestras lecturas corrosivas” prometía Merluza Juárez desde el vestuario de la jornada, y minutos después se subió a una silla de plástico y dio el puntapié inicial para que la jornada bohemia en la cancha de Atlanta comience.

Anahí Ferreyra, que participa en Signorina, es además autora de una novela ficcionalizada basada en la vida de Syd Barret, Máscara y Vacío: “Traté de meterme y construir el personaje y a partir de ese personaje construido ir investigando y hay escenas que salen de anécdotas que leí, y otras que se me ocurrieron a mí, basándome en la construcción previa de ese personaje, como era su forma de ser y su relación con el mundo.” Anahí lo va a estar presentando el 6 de agosto en La Libre, Bolívar 646.

Y en la gramilla del escenario se iban mezclando los escritores y músicos, dejando todo en cada pelota dividida aunque tratando de jugar con la bocha al piso, sin abusar del pelotazo, ¿serían estas las instrucciones de la DT? Quien sabe, pues esto de meter metáforas con el fútbol es solo un delirio mío y nada mas, por eso con Dafne hablo únicamente de los libritos: “Signorina poesía es una serie de antologías muy accesibles y económicas de escritores independientes y dibujantes que se distribuye principalmente en ferias y colectivos y también en bares, plazas, y por donde sea. Trato de elegir más por poemas que por autores, pero a su vez buscando nuevos autores, por ejemplo para este último número algunos vinieron a través de una convocatoria de Facebook, y también autores de la FLIA. Me gusta que esté bueno el poema y también me gusta difundir a gente que se autopublica. De acá al año que viene quisiera hacer un libro gordo con todo las ediciones de Signorina traducido en cuatro idiomas.”

El volumen número 3 cuenta con textos de quien firma esta nota y además: Pablo Pesco, Tito Arrua, Aaron Rositto, Anahi Ferreyra, Victoria Melina, Juan Ignacio Barragán Fuentes, Dafne, Maximiliano Borovicka, Marisa Scancarello y dibujos de Florencia Pallota “La zombi”, Tito Arrua y Catalina Petra. Espero no olvidarme a nadie y por las dudas deslizo “entre otros”. Y así incluyo anónimamente a quienes participaron en el Volumen 1 y 2.

P.M.Giacobbe

www.larefugio.blogspot.com

www.refugiodemonos.com.ar

16/7-Jornada Bohemia en Atlanta

2010-07-09T14:15:00.000-07:00

Escribí esto recién

2010-07-06T06:00:00.000-07:00

BlaBlaBla

A pesar de que no tengo religión

debería ir a un templo, o iglesia.

O a una peluquería,

aunque no me gusta que me toquen el pelo,

además de que prefiero tenerlo largo

y ya me teñí.

¿Y una sesión de reiki?

Me encantaría, pero cuesta cincuenta pesos…

Salir a elongar y trepar árboles sería hermoso,

pero hace mucho frío y está por llover.

¿Dejar de llorar?

No puedo, estoy triste.

Ya fumé, sí.

Encima, es temprano para llamar a amigos

También pensé en enemigos

En parientes

En amantes

En masturbarme

En bañarme

En limpiar mi casa

Pero todo lo es que no tengo ganas de hacer

Y mis pensamientos se parecen a esas ropas

abandonadas en una habitación

en la que los fantasmas se juntarían a tomar mate

si pudieran hacerlo.

¿Leer? Es peligroso,

cualquier semejanza con mi realidad

vista desde otra alma desconocida

podría matarme.

¿Matarme?, nah

si no lo hice a los catorce años

Me voy a morir de vieja.

Sexo… mmmm, ¿sexo?

Estoy horrible, no es momento, no novio.

Ver una película…. Sería más peligrosa que un libro.

De pagar boletas o hacer trámites ni hablar.

Trabajar tampoco. Hoy no. Sólo con aquello que no sea remunerado. Eso sí.

Dormir… ¡peligrosísimo!

¡Fue lo que soñé justamente lo que me precipitó a las lágrimas!

Quejarme…. ¡¡¡siiiiii!!!

¡qué divertido!

Dafne Mociulsky

Rescatando poemas del cuaderno Gloria

2010-07-05T05:27:00.000-07:00

No me importa si lo leen o no, mi blog es como un pen drive para mí.

No fue en un atardecer

Creo que tenía ganas

de abrir las piernas

como un cielo,

o quizás no:

a mi circunstante

le dolía la cabeza

y su dolor era

un paisaje crepuscular

(supongo que cada pensamiento

sería como una nube roída

por el abandono del sol

y por eso, ¡ay!

el dolor de saberse oscuro

y maravilloso)

Creo que tenía ganas

de sobrevolar esas nubes

de bordes rosados

y podarle sus incordios.

Pero no, dado que mi circunstante,

cuyo dolor crepuscular

le hacía girar la espalda

en dirección opuesta a mí

(que en ese momento,

ya despojada de mi atardecida suciedad,

me encontraba sin corpiño

y sin bombacha debajo de la ropa)

contestaba mails.

Sus dedos,

que no estaban tocando mis tetas,

tecleaban esbozos

de diversos futuros inmediatos.

Y a mí, finalmente,

me llevó la lluvia.

Dafne Mociulsky

Y dale, otro cuento más.

2010-06-22T05:57:00.000-07:00

Pelela
(un sueño que soñé hace 17 años)

Le decían Pelela y no le molestaba que lo llamaran así: el apodo le había quedado adherido desde el jardín de infantes por su corte de pelo y no hizo ningún esfuerzo por despegárselo.
Su padre había muerto, su madre era vidente y trabajaba haciendo lectura de manos y tirando las cartas del Tarot; su hermana tenía algo raro en la cara: un cachete más grande que otro y, a sus dieciocho años, seguía cursando el primer año de la secundaria, detalle importantísimo ya que Lorena se encargaba, por decisión unánime, de comprar el escabio para todo el curso cuando la situación lo ameritaba.
Pelela tenía quince años, aparentaba más edad debido a su altura. Pelela era lindo, se parecía a Blancanieves y tenía buena onda. No tenía novia y, seguramente, en el colegio habría más de una enamorada solapada que lo tendría en cuenta para tal fin.
Las amistades que se daban en ese colegio estatal, poco tenían que ver con las clases sociales, sino más bien estaban condicionadas por a quiénes los dejaban salir sus padres los fines de semana, quiénes gustaban de emborracharse, quiénes asumían estar en edad de merecer, o cuáles fumaban porro y/o tenían línea para conseguirlo.
Pelela, que se llevaba bien con casi todos, pertenecía más a la joda que al estudio, si bien no era tan vago como su hermana.
¿Qué será de la vida de Pelela ahora? ¿Tendrá auto, hijos, mujer? ¿Habrá seguido una carrera y la habrá terminado? ¿Pasará hambre? No me lo imagino preso, ni muerto ni enfermo. No se lo merece.
No recuerdo cómo se llamaba Pelela, pero no importa.
Pelela no era mujeriego, no aún. Igualmente, digamos que tenía cierto suceso. Le costaba encarar, por suerte no le hacía falta: sabía reconocer el momento del beso.
La primera vez que encaró fue en aquél año al que nos estamos refiriendo: 1993. Fue en esa plaza sita entre Callao, Paraguay, Rodríguez Peña y Marcelo T. de Alvear. Se dice que aproximadamente unos diez años atrás (1983 quizás) en esa misma plaza amaneció Luca Prodan, después del primer Obras de Sumo, comiendo un sándwich de mortadela.
Pelela, sin ser cheto, vivía en Recoleta y esa plaza formaba parte de su camino al colegio. Un mediodía parcialmente nublado y semi-primaveral, pasaba con paso presto por allí, estaba llegando tarde y una chica muy bonita llamó su atención, no tanto por lo linda, sino porque estaba escribiendo con fruición en un cuaderno y, a juzgar por su expresión, seguro que era poesía, dedujo Pelela.
En la casa de Pelela abundaban los libros de poesía; él no les daba mucha importancia pero como su madre los olvidaba sobre el bidet, cuando llegaba su turno de excretar leía un poco. Se rió para sus adentros pensando en su relación de la poesía con la caca, mientras sus piernas lo iban llevando hacia la apasionada escribiente.
Se detuvo cerca, muy cerca de ella, sin saber muy bien qué hacer, porque le pareció que no daba para pegar la media vuelta y desaparecer de su vida sin haber aparecido. Ella ni había notado su presencia, tal era la pasión del supuesto poema que estaba tatuándole al cuaderno.
Algunos hombres, por lo general, suelen ser poco observadores respecto a ciertas cosas de las mujeres. Este no era el caso de Pelela, que en una mirada más cercana supo con certeza que la apasionada escribiente estaba teñida de colorada y que sus ojos profundamente azules eran lentes de contacto. Lo sabía de tanto convivir con su madre y su hermana. De repente se dio cuenta que hacía más de dos minutos que estaba parado frente a ella, esto no podía seguir así, además, sin querer, la estaba privando de la luz del sol -¿Escribís poesía?- dijo sin pensar, sin sentir, como si lo hubiera dicho otro –Si me das un minuto, te lo leo… mientras tanto, ¿podrías correrte un poco?, me estás tapando el sol- Pelela, compungido y boludo, se sentó junto a ella y, como su mente le molestaba tanto como sus manos, sacó de su mochila una hoja de carpeta y se puso a dibujar un algo. Era obvio, a esta altura de las circunstancias, que no iría al colegio. No estaba nervioso porque estaba dibujando, hasta que ella habló: -¿Querés que te lo lea?
-¡Dale!
-Bueno… ahí va: “El día del amor puede ser cualquier día/ y es muy probable/ que estés sin depilarte, o indispuesta/ deprimida, o que vengas sobreviviendo a duras penas/ a tres noches de insomnio./ O que no te des cuenta/ y lo dejes pasar…/ Pero si esto último pasa, es decir:/ si no pasa lo que tiene que pasar,/es cuando se dan esas maldiciones/ que no se sabe de dónde vienen…” y no sé, no se me ocurre cómo seguir, si es que puede o debe seguir. ¿Te gusta la poesía? – Pelela se sintió tentado, porque le hubiera gustado contestar “Sí, cuando cago” pero a cambio de eso asintió con la cabeza y le mostró su dibujo -¡Ay, qué lindo!, ojalá yo supiera dibujar, así no seguiría insistiendo con la poesía. Ni siquiera sé para qué te lo leí, ¡si es una mierda!
-A mí me pareció divertido.
-Bueno, ¡gracias!, ¿cómo es tu nombre?
(¡Ufa!, no recuerdo cómo se llamaba Pelela, llamémoslo “Pablo”)
-Pablo, ¿vos?
-Nerina.
-¿Nerina?, mirá qué lindo nombre, nunca lo había escuchado. ¿Sos de por acá?
-Más o menos, me mudé hace poco. Pablo, ¡un gustazo!, tengo que irme.
-¡Pará!, no lo tomes a mal, pero, ¿te puedo acompañar?, me ratié del colegio por tu poema, y por vos, claro…
Nerina se encogió de hombros y se echó a andar, Pelela se fue junto a ella. Poco le importó ser pesado o importuno, le gustaba esa chica, le gustaba todo de ella excepto su cuello, que era muy grueso en relación al resto de su constitución física. Ella tendría unos dieciocho años y, justo cuando Pelela estaba pensando en qué edad le diría que tendría, ella reanudó la charla
-Che, mirá que son como veinte cuadras, ¿me pensás acompañar?
-Y dale.
-Está bien, no me molesta- aseguró y comenzó a reírse
-¿De qué te reís?
-Y… de que por suerte no sos un pajero que me quiere transar y esas cosas raras.
A medida que esas risas aumentaban, crecía el enojo de Pelela y la inseguridad también, ¿era el momento del beso?
-¡Che!, ¿te enojaste?
-Fue un gusto conocerte, me voy.
¡¡Este es el momento!!, no del beso, sino ese puto momento en el que uno pudo haber desistido, ese que se recuerda después de la ruptura y el dolor, con remordimiento e ira. O, en caso de éxito de la pareja, algo que se recuerda de manera compartida como una suerte de milagro. Es el mismo hilo el que cose al amor y el desamor. Perdón, necesitaba decir eso. Sigo:
--¡Pará, loco!, no te vayas…
-Entonces te acompaño, todo bien, pero si me das un beso- ¡Ay, Pelela!, si en ese instante hubiera acudido a vos un enviado del futuro te hubiera dicho “¡No, Pelela, no te enrosques ahí!” O “Mirá que te va a doler, fijáte.”
Pero claro, nadie te salva de vos mismo, ni a vos ni a nadie.
Tengamos en cuenta que en esta época no existía el facebook ni el Messenger y que los celulares estaban hechos de ladrillo y no cualquiera poseía uno y, además, dar el número de teléfono era medio complicado si aún vivías con tus padres, así que no se pudo dejar para después y tuvieron que besarse.
La acompañó hasta su casa. Iban tomados de la mano, conociéndose: él era de Leo, ella de Aries. A él le gustaban los Redondos, a ella también. Ambos eran hinchas de River y no sabían cocinar. A mitad de camino, compartieron una pequeña tuca.
Pelela no era virgen, había dejado de serlo en ese mismo año en un puterío y después lo hizo dos veces más con una amiga. Esa era toda su experiencia y todavía no se había enamorado.
Cuando llegaron a la casa de Nerina, que era una pensión ubicada en una de esas calles internas y arboladas de Palermo, ella se puso esquiva -¿No me das tu teléfono, así nos vemos otro día?
-Yo no puedo, dame el tuyo- y, en la misma hoja del dibujo, Pelela le anotó su número con tristeza, dudaba que ella lo llamaría al día siguiente, pero así fue y se encontraron a la salida del colegio. Nerina podría haber sido una adquisición para fanfarronear de no haber sido por ese cuello equino y la evidente artificialidad de su pelo y sus ojos. Tenía buen gusto para vestirse y perfumarse. Pelela también estaba producido y ruborizado. Partieron juntos, siendo vistos por toda la concurrencia del colegio.
Nerina tenía poco tiempo para estar con él porque ella asistía a la escuela nocturna. Blanquearon el tema de la edad en esa primera cita: Nerina: 22 – Pablo: 15.
-No me importa, me gustás igual, pendejo- le dijo ella, besándole la cara aún colorada.
Así transcurrieron unas semanas, hasta que la calentura no daba para más y el tema del sexo se asomaba por todos los rincones de sus citas. El estaba contento, especulaba que con los siete años que ella le llevaba sería una amante maravillosa.
Además de caliente, Pelela estaba perfectamente enamorado.
Pero antes del acto sexual pasaron otras cosas. Pelela llevó a Nerina a su casa, a cenar junto a su madre y hermana. Fue una velada de lo más tensa y antipática. No aprobaron a Nerina y tampoco le quisieron decir por qué -¿No te das cuenta?- le preguntaba su madre al día siguiente y él no la entendía o ni la quería entender.
Sus compañeros de curso eran tan ingenuos como él y la mayoría no se daba cuenta. Algunos sí, pero no le dijeron nada.
Y Pelela no daba más, después de un mes entero se puso más insistente, intimidante, intransigente en su decisión y ella comprendió que no era posible postergarlo más.
Nerina vivía sola en su habitación y, con muchos escrúpulos (no quería que nadie los viera juntos) lo llevó hasta donde reposaba su existencia.
La pieza de Nerina era pequeñísima, aunque plagada de comodidades. En la heladera estaba pegado con cinta scotch un mapa de la Provincia de Salta –Neri, ¿por qué pegaste este mapa en la heladera?
-Porque soy de Salta Capital, perdí el acento porque hace mucho que me vine a vivir a Buenos Aires.
-Claro… hablamos de un montón de cosas pero no mucho de tu familia.
-Dejá, que con estos miles de kilómetros de distancia nos llevamos bárbaro.
Nerina activó su gigante y aparatoso equipo de música, obviamente con Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota y, con mucha pericia, armó un elegante porro.
Después de fumar, Pelela se tornó muy cachondo y atrevido; Nerina se dejaba desnudar tranquila, incluso mantuvo la calma cuando llegó el momento de bajarse la bombacha y dejarse descubrir el pene, ante el asombro de Pelela –Pablo, ¿qué te pasa? ¿No te habías dado cuenta que soy un hombre? ¡Que no es obvio! ¿Me estás cargando?
-No, no era obvio para mí… ¡y el poema que me leíste el día que te conocí es tan femenino!
-Y bueno, loco, yo siento como mujer, ¿qué querés que haga?
Pelela estaba shokeado, no sabía qué decirle. Su discusión consigo mismo habrá durado menos de dos segundos.
-Mirá, Pablo, tenés dos opciones: te podés ir por esa puerta y no nos vemos más. Me olvido de todo y no se lo cuento a nadie. Yo soy una persona discreta y no me voy a aparecer de sorpresa a la salida de tu colegio para mendigarte un poco de amor.
O podés quedarte. Si te quedás, yo te voy a hacer el amor como sólo yo sé hacerlo en todo el mundo, ¡en serio!. Yo sé algo del cuerpo que nadie sabe, de verdad, nadie más que yo.
Entonces Pelela, que de todos modos ya había decidido quedarse, terminó de sacarse la ropa con la cariñosa ayuda de Nerina.
Lo único que ocupaba la mente de Pelela ahora era la letra del tema de los Redondos que estaban escuchando (Toxi-Taxi, ponéle). Sentíase dividido de su cuerpo y Nerina le chupaba la pija y él canturreaba despacio. Cada tanto Nerina se quitaba el pene de la boca y le presionaba la uretra con el dedo índice –Pelela cantaba- Nerina le escupió con buena puntería en el centro de la uretra y, sin preguntar nada, sin morarlo a los ojos siquiera, le insertó el dedo meñique en la uretra –Pelela cantó más fuerte- como no hubo quejas, retiró el dedo meñique y le insertó el índice –Pelela cerraba los ojos y contenía la respiración, con el pene erecto- y como había terminado la canción y empezó otra y las únicas palabras que rebotaban en el aire de la pieza eran las del indio Solari desde el equipo de música, Nerina, que también tenía el pene erecto y durísimo, puesto que, sin ninguna intervención de Pelela se estuvo masturbando, se posó sobre Pelela, le tomó el pene y, mirándolo a los ojos con mucho amor, le insertó el pene dentro del pene a través de la uretra previamente dilatada. Y Pelela dejó de cantar y se dedicó a sentir. Le resultó increíble que aquello no le doliera tanto como hubiera debido. Más que placer sintió amor, mucho amor, de la misma composición energética que Nerina. Recién entonces Pelela le acarició la cara y le dijo cosas lindas mientras imaginaba un futuro junto a ella. Le importó un carajo su madre, la sociedad y la humanidad entera. Nerina retiró su pene del pene de su amado y le hizo beber su semen, tan lleno de amor como toda ella.
En algún lugar de mi imaginación, Pelela todavía llora ese desencuentro, porque esa fue la última vez que se vieron. Ese amor, puede realizarse una sola vez en la vida. Nerina ya lo sabía, Pelela, no.

Dafne Mociulsky

Un cuento que tiene 7 u 8 años de antigüedad

2010-06-10T04:56:00.000-07:00

Acabo de corregirlo por milésima vez. Formó parte de mi segundo libro de cuentos "Trilogía", editado en el 2005, mi primer libro artesanal, tapa de cartón forrado en tela, encolado con engrudo y cocido a mano, eran lindos, pero en formato tabloide, súper incómodos, supongo que de los 300 que hice, ninguno o casi ninguno, entra parado en una biblioteca. En fin, si a alguien le importa, me gustaría recibir un comentario (tengo muchas dudas con mis cuerntos viejos) Ahí les va:

MI VIEJA NO LO ENTENDERÍA

Inhalarle las lágrimas. Eso fue lo que hice.
Le profesaba una especie de fanatismo. Inhalando lágrimas se pueden descubrir cosas muy interesantes. Pero no es nada del otro mundo, supongo que el bioquímico que pasa todo el día indagando en los deshechos humanos podría afirmar lo mismo.
Quiero decir que, en realidad, cometí algo parecido a un error. Cuando llego a esta conclusión, me confundo, puesto que me siento demasiado inocente para considerar semejante cosa, y no sé si acabo diciendo “error” por mera formalidad (apariencia de salud mental, digamos).
Cada uno, en el fondo, se entiende y se justifica, o quizás no, mas al menos se llega a una especie de acuerdo íntimo, una razón que hace que todo cierre como un círculo, una razón que no necesita la aprobación de nadie. Claro que uno necesita, invariablemente, amor, y eso hace que uno se traicione sin cesar... ¿y si la traición es el aislamiento en el que uno encuentra todas esas respuestas satisfactorias?, bueh, es todo tan relativo y particular que nada es nada, y lo digo con severas dudas.
Hay que ponerse de acuerdo y manifestar algo, ¿no?, sino, ¿para qué expresarse?. Hay algo que pugna por salir. Es una historia vulgar: una mujer y un hombre que nunca supieron si en verdad se amaron alguna vez. Pasaron seis años juntos, no consecutivos, no juntos, qué se yo. Esto me pasó a mí, así que mejor suprimo a la tercera persona. Debo hacerme cargo de todo lo que pasó.
Yo no soportaba que llorase, realmente odiaba aquel sonido chillón pero... siempre hay peros.
Inhalar lágrimas era sólo un pensamiento inasible, una utopía, la consumación total de la entrega de todo lo que siento. Era una idea vaga y vaporosa que se debatía en sueños de viajero despierto. Cuando pensaba en mí entrando por la puerta de mi vida, pateando mi propio tablero, se me venía al choque la imagen de ese inexplicable acto y se me llenaban los ojos de lágrimas, paradójicamente. Luego me sonreía para mis adentros. Me regocijaba la cursilería, la exageración. La idea me causó gracia, pero una gracia metafísica, hasta que me decidí a hacerlo: aún recuerdo la expresión de su rostro, sus ojos negros tan abiertos, el ceño fruncido, la boca nerviosa - ¿Qué hacés? me preguntó, sorprendido o asustado. Yo también me asusté, me contraje y un mutismo exasperante se apoderó de todos mis reflejos – Está bien, si para vos significa algo, no me molesta. Me parece raro, pero hacé, dale – y me entregué al consumo desenfrenado de esa droga. El lloraba. ¿Por qué lloraba tanto?, ¿acaso le dolía algo?, nunca lo supe con exactitud. Me acostumbré. Al principio se me helaba la piel, lloraba yo también, ponía a toda mi imaginación al servicio de lo que pudiera servirle de consuelo. Pero él lloraba a sus anchas, se expandía, se transformaba incansablemente en una lluvia proveniente del cerebro, no del corazón, y de eso estoy más o menos segura. El prozac no le servía para nada.
A veces pienso que tendría que haberlo llevado de paseo más seguido. Ahora es tarde para todo. Además, mi fanatismo decayó bastante. Es mejor que la estrella muera antes de extinguirse. Su fulgor duró poco, cuando hablo de aquella etapa en la que fue un Dios, me refiero a esos primeros meses que se imprimieron en mi memoria emocional (esa que no permite zafar). De no haber sido por esos meses, ¿qué sería yo ahora, en este momento?. Inútil pensar en ello.
No le fui enteramente fiel. Tampoco lo fue él conmigo. Menos mal, porque así descubrí mi verdadera naturaleza.
Soy, aparentemente, una buena persona. Tengo un efecto muy especial en la gente. Simplemente me gusta escuchar y dar consejos... ¿eso me convierte en una buena persona?. Yo no lo creo.
La desesperación había sido el motor de un montón de cosas. Me aferraba a una rama raquítica y caía; volvía a levantarme para tomarme de la misma rama. Quería creer. Podrán decir que estoy loca, pero juro que las lágrimas pegan, poseen una especie de alcaloide. Y pegan de determinada manera según la persona. El, obviamente, era mi mambo favorito. No sé si lo amaba.
En un principio me negó el amor, me negó su casa, su compañía; sin embargo aparecía tardíamente cuando yo me daba por vencida. De alguna manera me seguía sujetando. Podría decir que me salí con la mía: seis años juntos, aunque él de trofeo no tenía nada. Ángel era gordo, alto, peludo, rubio, blanco como teta de monja; tenía una cicatriz en la mejilla derecha, una quemadura. Antes de hablar de su olor, tengo que decir esto: la esencia olorífera de toda persona se halla detrás de las orejas. Allí está la identidad de la persona. Digamos que Ángel olía a una mezcla de fideos con manteca y cáscaras de naranjas, con un poco de olor a ropa nueva y, a veces, algo de vinagre leve, evaporado, o como debajo de la ventisca de un abanico.
También sus ojos negros, duros como piedras, inmóviles, húmedos y febriles, incrustados en una esfera amarillenta, ojos de hospicio, mirada de camastro de hierro, párpados ajados, pestañas efímeras, inútiles, ojeras amontonadas y rosadas, nariz carnosa, porcina, dientes pequeños que se perdían en la sombra negra de la boca. Cuando reía, se entregaba frenético, enloquecido, a una compulsión que le hacía temblar los hombros y abría mucho la boca, echando la cabeza hacia atrás. Si recuerdo con tanto detalle, es porque lo extraño mucho, a pesar de todo.
Lloraba porque existía. Era muy sutil para este mundo. ¿Cómo hacía para llorar durante tantas, pero tantas horas consecutivas?. Está bien un poco, pero... no sé de donde sacaba tanto dolor, desde dónde lo traía, cómo lo arrastraba, cómo lo procesaba internamente hasta excretarlo en lágrimas. Podría caer en el facilismo y adjudicarlo todo al simple hecho de que estaba divorciado con la humanidad. Yo era el último nexo entre él y el mundo. Fui su última y mejor carta. Pero no me convence la idea del tipo antisocial que llora, no, no era eso. Había algo más. Lloraba porque le dolía el alma, pensé algunas veces. Este pensamiento se ramificaba sin tregua, por eso me decidí a expresarme así como lo estoy haciendo. A mí también me pesa el alma, o eso parece. Una pesadumbre espiritual.
Yo me drogué con su persona, si es que se me permite decirlo de ese modo. Sus lágrimas ácidas en mi nariz... se deslizaban por mi faringe lentamente. Alucinaba, veía cosas que no eran mías. Me hundía en su información oculta. Lo vi niño. Era delgado y débil, no le gustaba que lo obligasen a comer. Yo buceaba en sus cosas, caminaba en su agenda, en su mesita de luz, en sus anotaciones bajo candado. Me apropié de todo aquello. Siempre volvía del viaje con las manos llenas y atesoraba las nuevas adquisiciones en una memoria que no admitía olvido alguno. Era implacable en el recuerdo.
Antes odiaba que llorase, después le provocaba el llanto a drede. El no sabía qué hacer conmigo: sin mí, no había nada más, ni mundo ni cielo. Yo representaba el todo y me situaba frente a él, prisionero, y le extirpaba la intimidad.
Hacíamos el amor todos los días. Lloraba al eyacular, pero esto no significa nada, lloraba también al bañarse, cuando defecaba, cuando comía y cuando atendía el teléfono. Cuando le dije que lo amaba, casi se me muere entre los brazos. Estuvo enfermo durante dos días enteros, delirando de fiebre y me decía – Raquel, quiero mudar de cuerpo, ayudáme – yo lo cuidaba sin ser maternal, con curiosidad. Lo miraba fijamente, buscando algo para mí. Hablaba solo. Dijo que me tenía miedo, mucho miedo y que deseaba que me muriera junto a él. También habló acerca de una oficina en la que solía trabajar antes de mí. Habló acerca de sus compañeros del trabajo. Entendí a medias esa parte, pero me pareció oír acerca de una posible relación homosexual. Después se curó y no habló más de estas cosas. Cuando se recuperó, me dijo que él también me amaba. Lo declaró con un torrente de lágrimas que inhalé con presteza.
A veces nos peleábamos. Eran peleas boludas: por el control del control remoto, por la frazada, por diferencias de gustos cinematográficos, en fin, salíamos muy poco.
Llevarlo de paseo representaba la mayor complicación: Se ponía nervioso con la gente. Salíamos en las horas más desérticas, por ejemplo los domingos a las cuatro de la mañana. Y aún así resultaba difícil, siempre pasaba algo que lo detonaba y debíamos volver a casa urgentemente. Una vez tuvo un ataque de nervios porque vio que una pareja se besó y luego se despidió.
¿Estaba loco?, no lo sé. Nunca quise pensar en eso. Puede ser, aunque esa idea me convence menos que la supuesta depresión social.
Nos conocimos en la oficina. Yo recargaba cartuchos para impresión, él reparaba impresoras. Pasábamos mucho tiempo juntos. Nos gustamos desde el vamos y no tardamos nada en hacer el amor en la hora del almuerzo, escondiéndonos en el depósito. Como en toda relación de mierda, el sexo era bueno.
Yo fui quien sugirió la solidificación de lo nuestro y nos mudamos juntos a esta casa – que me queda tan grande ahora, tan fea – Todavía era mi Dios en esa época, luego vino el llanto y su gordura. Abandonó el trabajo. Se encerró a trabajar sólo a través de internet, como traductor (sabía inglés a la perfección). Eso fue un error, pero ya está, no voy a ser tan hipócrita de lamentarme por lo que yo podría haber hecho para salvarlo de sí mismo, además, él quiso todo lo que le tocó – o prefiero creer que así fue -. Me metió los cuernos un par de veces; fue con mujeres más feas que yo. Volvía tan alterado de esos encuentros que yo misma debía consolarlo. Distinto era cuando la zorra era yo. A mis amantes también les inhalaba las lágrimas y conocí sus mundos propios. Pero nadie fue tan interesante, o estaba realmente enamorada de Ángel, puede ser, todo puede ser, ¿no?.
Los momentos en que me sentía entregada no eran, precisamente, cuando se tornaba romántico (su romanticismo, cabe aclarar, no tenía nada de poético). Me tomaba las manos, me miraba a los ojos sin pestañar y lloraba sin sonido. Eso significaba “te amo”. Así como el adolescente huevón aprende a hablar eructando, él aprendió a hablar llorando. Esto no me conmovía. Lo amaba cuando estaba callado y no notaba mi existencia, es decir, cuando me dejaba descansar un poco. Y de repente sentía tantas cosas que me asustaba y debía volver a provocarle el llanto para someterlo.
Una vez discutimos tanto que tuvimos que distanciarnos. Yo me mudé a la casa de una amiga. Fueron un par de meses en los que me entregué al recuerdo de sus defectos y malos actos. Por ejemplo, cuando me había negado su casa y su amor. Cuando él era inaccesible para mí. Tuve que soportar, en los primeros tiempos, el mandato de él como deidad. Recuerdo cada uno de sus iniciales rechazos. Éramos amantes sin progresión; nunca sabíamos si íbamos a volver a compartir la intimidad, jamás quedábamos en nada. Duró tan poco todo aquel proceso de seducción que la reserva no alcanzó para las épocas de escasez de cariño. A veces la relación se pudría como un churrasco expuesto al sol del mes de enero.
Esa vez había logrado enfriarme. Comencé a salir con alguien. Era un hombre sencillo, puesto que no lloraba horas y horas. Era malabarista y artesano, diez años menor que yo. El se había entregado a mí como el suicida a la muerte. Creo que él sabía, en su fuero interno, que lo destrozaría y seguramente era esa sensación de próxima fatalidad la que lo hacía pegar aún más su cuerpo al mío. No me dejaba respirar, me ahogaba. Comencé a sospechar que, así como yo me drogaba con lágrimas, él consumía mi aire. Sus largos besos me dejaban al borde del desmayo. Comprendí que no estaba sola, que no era la única y me alejé.
Volví junto a Ángel.
Me costó volver a acostumbrarme a nuestros rituales. Sus lágrimas tenían un sabor amargo. Fue difícil lograr el gusto ácido que era el que realmente me narcotizaba. Las lágrimas amargas me daban datos confusos: veía lo que soñaba. Imágenes discontinuas sin sentido. Yo no quería ver nada de eso, quería información concreta. Vi el llanto adentro del llanto, por mí. Nunca había visto, o alucinado, lo que sentía por mí. Sólo esa vez. Estaba escribiéndome una carta de la cual llegué a leer dos líneas: “Mi cuerpo se muere de frío sin tu piel de seda. Finalmente te convertiste en un vicio, un amor. Esto no tenía que pasar. Tengo miedo”.
Sabía que esto terminaría mal. Estábamos por el quinto año de nuestra relación. Se extinguían los diálogos, la intimidad era tan imperiosa que se devoraba a las palabras. Ahora me doy cuenta de que lo que vino después era previsible, pero en el momento, no sé, no podía pensar con claridad.
Y sus llantos disminuyeron un día. Yo me quedé como desnuda y minimizada en la palma de su mano. El cambió, se “desdeprimió”. Por primera vez recibimos visitas en casa. Se sociabilizó y yo me quedé al costado, detenida en el vano de una puerta imaginaria desde la cual todo se veía sin pronunciarse. Mi carácter se agrió.
Ángel adelgazó, volvió a ser un hombre atractivo. Me moría de celos. Se incrementaron sus salidas, sus otras mujeres. Ahora le era fiel, lloraba cada minuto de sus ausencias. Perdí el poder. Así, trastabillando, llegamos a nuestro sexto aniversario.
-Raquel, tengo que resolver ciertos asuntos que me obligan a alejarme de vos – no pudo mirarme a los ojos cuando me dijo esto – Hacé lo que quieras, no puedo evitar tu destino.
-Destino, ¿qué es eso?
-Quiero decir que vos sabés.
-Bueno, ya, sin tragedias, por favor.
-Dale, separémonos como dos cubitos de hielo, ¿te parece?
-Sin sarcasmos, sin dramatismos, sin nada.
-Entonces, ¿qué harías vos en mi lugar?
-Nada.
-¿Nada?
-El que nada no se ahoga.
-No te hagas el gracioso, que no es momento.
-No llores, Raquelita.- Y después de esta miserable conversación, preparó sus bolsos y se fue al carajo.

La noticia de su muerte, o mejor dicho, casamiento, me llegó mucho tiempo después, justo cuando estaba volviendo a enamorarme.

Dafne Mociulsky

Hace 5 minutos terminé de escribir este cuento

2010-05-28T13:14:00.000-07:00

La cortesía

Me enteré hace poco y no puedo quitármelo del pensamiento. La data me llegó a través de una borrachera; estaba con mi amigo, ese que hacía rato que no nos veíamos. ¡Qué cambiado lo encontré!, pelo largo, barba, bigotes, la piel bronceada, en fin, se lo veía mejor, hasta había dejado de beber, dijo, pero esa noche hizo una excepción por mí. No sé cuántos vinos habremos descorchado y vaciado, no importa el número. En algún momento de la velada, se nos dio por confesarnos cosas que quizás ya sabíamos, sin embargo, me encontré con algo que no me esperaba: él había estado con una amiga mía, digo amiga porque nunca fuimos pareja, éramos una sana mezcla de amantes y amigos. Yo creo haber estado un poquito enamorado de ella, aunque tuve que contenerme por falta de estímulo, ella tenía un fuerte discurso contra el compromiso y, con el tiempo, nos fuimos enfriando. A veces nos veíamos en fiestas y eventos a causa de nuestros amigos en común. La mayoría de esas veces, cada cual estaba respectivamente acompañado, así que nunca más volvimos a dormir juntos. Además, meses después de nuestro frío mutuo, ella se fue a vivir en pareja a algún pueblito del norte, creo que en Jujuy o Salta se instaló, y casi nada más se volvió a saber de ella.
Mi amigo me confesó que él gustaba de ella antes de que estuviera conmigo y albergaba ciertas esperanzas (era una de esas chicas que uno quiere como novia). Después de mí y antes de irse al norte a hacer vida de casada jipi, existió un pequeño espacio de tiempo que compartió con mi amigo. Nos reímos, mucho. Él le había preguntado si estaba enamorada de mí o si alguna vez lo estuvo -¿Y qué te dijo? – le pregunté yo, sintiendo que mi ebriedad disminuía, él se tomó una pausa de vino, evidentemente había metido la pata y no quería contarme eso, pero ya era tarde y me contestó –Mirá, vos viste cómo es ella, es una mina rara… me dijo que hubieras sido perfecto salvo por un defecto…
-Bueno, no seas malo, ahora tenés que decirme cuál, ¿no?- se deshizo en disculpas, excusándose por el hecho de estar borracho y hablar giladas, hasta llegó a hacerse el boludo, tratando de hacerme creer que se había olvidado de lo que estaba diciendo, intentó hacerse el dormido y, por último, se me cagó de risa en la cara -¡Te la creíste, qué salame!- pero no, por más tiempo que hayamos pasado sin vernos, no llegó a ser tanto como para desconocernos las mañas, las mentiras y, claro está, las metidas de pata; así que, ya medio enojado, le rompí las pelotas para que me devolviera mi defecto secreto, porque era MÍO.
Nos quedamos callados, tal vez un poco arrepentidos los dos de haber llevado la alegría del reencuentro hasta ese momento de mierda. Mi amigo suspiró y dijo
–Que no sos un buen chupador de concha, eso me dijo. Y te digo más, ya que estamos: también estuve con la negra, ¡sí, tu ex novia!, ah, ¿ya lo sabías?, bueno, yo sabía que no te iba a molestar y… eso, la negra me dijo lo mismo de vos.
En ese instante se me pasó el pedo. El silencio era tal que se escuchaban las variaciones sonoras del motor de la heladera. Creo que él puso música, si mal no recuerdo algo de los Rolling Stones, que son antidepresivos. No nos dijimos nada más, hasta que él consideró que era el momento de irse y agregó –Si yo te dije eso, es porque te quiero mucho y quiero que mejores tu calidad de vida sexual, loco. Vos, acaso, ¿no me lo hubieras dicho? ¿Permitirías que yo ande por la vida chupando mal las conchas, pudiendo decírmelo para ayudarme a cambiar? No me acuerdo qué le contesté, igualmente nos despedimos con un abrazo.
Esa declaración no pudo haber llegado en peor momento: estoy enamorado. Vengo haciendo un trabajo fino con una compañera del laburo. El equilibrio es muy delicado, es jodido meterse con alguien a quien vas a verle la jeta quieras o no, pase lo que pase, y que si llegáramos a estar juntos estaríamos todo el puto día juntos, sí, ya sé, pero hace tres años que me vengo planteando estas cosas y no me importa nada, ya lo pensé todo, estoy dispuesto a llevarme bien con su hija y a preparar a mi hija para que la acepte y la quiera, a ella y a su hija.
En estas últimas dos semanas tuvimos tres citas: en la primera fuimos a comer y nos re besamos, en la segunda fuimos al cine y nos re calentamos, en la tercera ya daba para todo, pero ella estaba indispuesta y le dolían los ovarios, así que lo dejamos para hoy.
No puedo parar de pensar en eso, ¿qué tantas desventajas puedo tener yo si es tan cierto que soy un mal chupador?, para mí, una mujer que no chupa bien la pija, o que no le gusta hacerlo, no merece mi respeto… Si las mujeres con las que estuve piensan como yo, esto es terrible. Pero bueno, ¡basta!, tengo que superarlo, tengo una boca y una lengua, como cualquier otro. A lo mejor fue cuestión de gustos y justo a esas dos conchudas no les gustó mi manera de chupar (tampoco deberían andar difundiéndolo por ahí) qué se yo… aunque si me remonto más al pasado, creo haber recibido quejas, no sé si muchas o pocas.
Yo estuve casado, ¿cómo puede ser que en cinco años de matrimonio no haya aprendido?, bah, eso no cuenta, ¡era tan pendejo cuando me casé!, ni siquiera le llegué a romper el culo a la madre de mi hija.
Pero yo soy un pelotudo bárbaro, ahora me doy cuenta, ¡cómo me voy a chupar bien una concha con esta dispersión mental!, no debería estar pensando en todo esto mientras estoy chupando una concha, encima la concha de la mujer que realmente me gusta.
Sin embargo, parecen marchar bien las cosas, de todos modos. Ahora estoy concentrado y trato de que sus gemidos enmudezcan mis soliloquios. Ojalá que en cualquier momento me interrumpa con un orgasmo. Qué divina que es, cada tanto la miro y sus gestos de placer curan mi autoestima. Qué linda conchita que tiene, toda depiladita, riquísima. Un momento, acá hay algo raro: ¡Cómo voy a ser mal chupador si me gusta chupar!, sí, listo, ya fue, era cuestión de gustos y a esta belleza que tengo contra mi boca parece gustarle y mucho. ¡Gracias Dios por permitirme esta oportunidad!
No sé si debería parar, dejarla interactuar un poco. Hace un rato intenté desprenderme y me agarró de los pelos y me volvió a mi lugar. Bueno, no tengo drama, sigo, con arañazos en la espalda es mejor, me cebo más. Sigo chupando, ya confiado y cuanto más chupo, más profundamente, mi lengua se choca con algo redondo que se asoma debajo del clítoris, intento otra vez desprenderme pero esta vez para mirar, por curiosidad, pero ella me vuelve a mi puesto apretándome la cabeza con las piernas y esa cosa redonda crece y se asoma, se va metiendo adentro de mi boca.
Yo quiero ser cortés, quiero darle la mejor chupada de concha que haya recibido en su vida, y que en caso de que yo no me convierta en su amor y me deje por otro (puesto que yo no la dejaría por ninguna) que en el futuro nadie se la chupe mejor que yo. Quiero que esta chupada quede en el almanaque de su vida, que cada vez que sea 28 de mayo recuerde esto que está pasando ahora. Yo, atareado en mi labor, ignoro eso que le sale y crece en mi boca, parece una pijita.
Pasó un rato largo y seguimos así, unidos por boca y concha, aunque ahora que se ha terminado de endurecer, no cabe duda de que esto que estoy chupando es una pija.
Y bueno, qué se yo, no me deja salir. Sigo apretado entre sus piernas, tengo los oídos totalmente tapados, no escucharía ni un gol de Argentina en una final. Ya orgasmeó tres veces y parece que tiene para rato.
Con todo lo que he vivido, ya me di cuenta hace rato que debo amar a la mujer adecuada y no a la mujer ideal. Esta es la adecuada, ésta es la que me hace reír todos los días, haciendo que mi laburo me resulte más copado, ésta es la protagonista de mis últimas pajas, es su hermosa sonrisa la que se me aparece en el momento de acabar y eso es un síntoma de amor puro. Me hago a la idea, será así pues, la mujer que amo desarrolla un pito por la concha cuando se sobreexcita y yo seré su mejor chupador.

Dafne Mociulsky

Cobertura de la 13º FLIA y se viene la 3º FLIA en La Plata!

2010-05-07T13:20:00.000-07:00

-¿Dónde estás? ¿Qué haces en la rural? - pregunta un muchachín hablando por celular- No, boludo, no, en la Feria del Libro Independiente te dije… no… en Sociales… tomate el 12 mejor...

Y sí, puede pasar, pero confundirse de esa manera es un bajoncito, aunque libros son libros y en ningún lado muerden, todos los caminos son válidos para transmitir tu obra… epa ¿será tan así?
No lo sé, calculo que para unos sí y para otros no, pero el plus FLIA no está en la otra feria.
Por ejemplo a quienes me cuentan que fueron a la feria de la rural les pregunto que onda y son muchos los que me dicen que aburrido y los libros caros. Y eso en la FLIA no pasa, bueno sí, hay algún libro caro… pero aburrirse ni en pedo.

Salgo de mi puesto en busca del público a preguntarles por qué vienen:
- ¿A ver si adivinás de donde es mi acento?- me repregunta un loquillo.
- A ver… hablá mas…
No adivino su acento y me cuenta que es de Mendoza, pero estuvo viviendo en Rosario y en Córdoba mucho tiempo. Que ya vino a otras FLIAs y que a la plaza uno va muchas veces porque le cabe y que acá te encontrás con un montón de cosas buenas y gente afín.

Y el estacionamiento ahora, por unas horas, está todo recuperado, no solo el perímetro del comedor, y no parece tan grande como a la mañana.
Igual el problema sigue estando desde el 2008 cuando “se abrió una causa que imputa a todos los estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales por usurpación. A principios de este año, el rector de la Universidad, Rubén Hallu, como querellante se puso al frente de la causa en la cual el imputado pasó a ser el que en ese momento era el Presidente del Centro de Estudiantes, German Feldman.”
El lugar donde estamos pertenece a la universidad, entonces pertenece a los estudiantes, eso no tiene muchas vueltas. Y los intereses de los estudiantes no transitan por el mismo lugar que los intereses del rectorado, resulta evidente.

Abrazos: me lo cruzo a Héctor de la Huerta Orgázmika, me cuenta que están organizando para el 18 de mayo una “caravana alegre del descontento y el placer orgázmiko infernal.” Se cumple un año de la destrucción de la huerta y salen desde Rojas y la vía a las 18 horas con rumbo al Parque Centenario, donde junto a Parque Libre Cine Abierto van a estar proyectando material relacionado a la Huerta.

Me voy cerca de los canteros y me siento un rato, pido fuego y resulta que el convidante es escritor de José C. Paz: - Me vine con la mesa y la mochila en el tren y después colectivo. Y el plan es volver desde la misma manera.

Los dos días los tengo como uno solo, de horas en donde vi de todo. Escenario, cerveza en vasos grandes hermosos, charlas, proyecciones, visuales, comidas compartidas, arte amarte, fernecito, una mesa de ping pong solidaria y conversas con personas que nunca antes había visto y resultan extrañamente familiares.

Y las comidas, las artesanías y las ropas… “a todos los hippies del universo, gitanos hermanos vagabundos de este mundo, yo los saludo y los elevo, y los abrazo con el corazón” dice una letra de Arbolito, que nunca tocó en la FLIA, pero si dio una charla Osvaldo Bayer quizás un día se peguen una vuelta porque la FLIA tiene algo de eso que ellos cantan. Y dos perros juegan a las mordidas alrededor de los poetas que recitan. Y los chicos corren por ese inmenso estacionamiento recuperado, en donde no sé quienes preparan una bandera gigantesca para no se qué.

El otro día escuche una canción por la radio: “Si la luna fuera tiza yo escribiría en el cielo, con letra bien prolijita: ¡qué vivan nuestros maestros!”
Llamé a la radio y no contestaban y tampoco lo anunciaron. Y ahí lo escucho en el escenario de la FLIA y ya sé quien es Alejandra Rabinovich.

Cuando termina de cantar me voy de a pasitos para una de las esquinas, no salgo del playón, pues lejos del escenario y sin micrófono, un grupo toca música, canta y recita. Me ofrecen una pandereta para que me sume.

P.M.Giacobbe
www.larefugio.blogspot.com
www.refugiodebipedos.com.ar

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Y se viene la 3º FLIA en La Plata!!!!

Desde distintos puntos de esta zona geografica a la que caprichosamente llamamos La Plata de nuevo se ponen en marcha los diferentes motorcitos independientes que estamos queriendo arrancar este 2010 a pura fiesta y cachivache!

La 3ra FLIA en La Plata ya empezó a gestarse!
De nuevo en el casco urbano, y esta vez junto al centro por los derechos humanos
Hermanos Zaragoza (av. 53 nº 435, entre 3 y 4, a diez cuadras de la estación de trenes y de la terminal de micros)

El SABADO 8 de MAYO desde el mediodia hasta las 2 de la madrugada, todos los que se acerquen a la rambla van a encontrar poetas, músicXs, cocinerXs, performers, payasXs, editorXs, vegetarianXs, mimos, escritorXs, fotógrafos, artistas plasticos entre otro diverso montón de personas y personalidades, que estarán recorriendo los puestos al aire libre llenos de libros, pinturas, revistas, discos, fanzines, fotos, poemas, películas, dibujos, empanadas, remeras y muchas otras cosas.

FLIA
(Feria del Libro Independiente y Autogestionada, Amiga, Almalibre, Anárquica, Ambulante... ) es un espacio organizado por chicXs de diferentes ambitos, con diferentes ideas y diferentes intereses entre si, que comparten las mismas ganas de crear nuevos vinculos y relaciones entre las personas por fuera de los circuitos económicos establecidos por el mercado.

Si te interesa la movida de la autogestión acercate a imaginarla con nosotros.
Funcionamos en reuniones horizontales.
No necesariamente tenés que ser fotógrafo, poeta, artista plástico, cocinero, ni nada.

2009 - 11 de mayo - 2010
¡Un año de FLIA La Plata !

Ampliando Info:

2010-04-06T18:03:00.000-07:00

Se viene una nueva edición de la Feria del libro independiente y )A(
F L I A
Te invitamos a participar, a sumarte, generar,
crear, proyectar, divagar, soñar en la...

13va
FLIA

editoriales independientes - fanzines - revistas- libros - escritorxs - encuadernadorxs - fotógrafxs - historietistas - poetas - performances - huertistas - radios - aldeas - colectivos de difusión - músicxs

SÁBADO 1 y DOMINGO 2
de MAYO

en el ESTACIONAMIENTO RECUPERADO POR SUS ESTUDIANTES
DE LA FAC de SOCIALES
AZCUENAGA 933 (entre paraguay y m.t. de alvear)

*****
La feria del libro independiente es un espacio alternativo, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y consumir kultura. Un espacio de libre participación, sin sponsors ni marcas.

*****

CONVOCATORIA ABIERTA A PARTICIPAR

PUESTOS flia.stands@gmail.com
ARTES VISUALES flia.artevisual@gmail.com
PROYECCIONES flia.proyecciones@gmail.com
CHARLAS flia.charlas@gmail.com
ESCENARIO flia.escenario@gmail.com
COBERTURA flia.cobertura@gmail.com
RADIO flia.radio@gmail.com
LIMPIEZA somos todxs

PARA MAS INFORMACION

info.flia@gmail.com

http://feriadellibroindependiente.blogspot.com

http://www.flia.org.ar

HACIA LA 13º FLIA
TODOS LOS MARTES DESDE LAS 20HS.
reuniones abiertas
en el estacionamiento recuperado por sus estudiantes
de la facultad de ciencias sociales. azcuénaga y paraguay.

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Otras flias que se vienen!!

1er FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA

ROSARIO
Viernes 16 y Sábado 17 de abril
desde el mediodía hasta la noche,
en la Plaza San Martín (Dorrego y Córdoba).
fliarosarina@gmail.com

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3era FLIA en La Plata
sábado 8 de mayo de 2010
en el Centro por los Derechos Humanos
"Hermanos Zaragoza"
avenida 53 nº 435 (entre 3 y 4) - La Plata
desde el mediodìa, todo el dìa.

http://flia-laplata.blogspot.com/
flia.enlaplata@gmail.com.

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1ra FLIA - Sexto Kultural- Chacarita, Mayo 2006

2da FLIA - Sexto Kultural- Chacarita, Septiembre 2006

3ra FLIA - Asamblea Palermo Viejo, Diciembre 2006

4ta FLIA - Sexto Kultural y Mutual Sentimiento, Chacarita, Mayo 2007

5ta FLIA - Facultad de Filosofia y Letras (U.B.A.) - Octubre 2007

6ta FLIA - Mercado de Flores - Diciembre 2007

7ma FLIA - Sexto Kultural y Mutual Sentimiento, Chacarita, Mayo 2008

8va FLIA - IMPA, Fabrica recuperada por sus trabajadores, Caballito, Julio 2008

9na FLIA - La Nueva Esperanza, Fabrica de globos recuperada por sus trabajadores, Devoto, Octubre 2008

10ma FLIA - Estacionamiento recuperado, Facultad de Sociales, Marzo 2009

11va FLIA – IMPA, Caballito, Agosto 2009

12va FLIA - Grafica Patricios, recuperada por sus trabajadores, La Boca, Diciembre 2009

--
>> F L I (A) <<>

Perdón, otra vez colgué y no postee nada

2010-04-05T08:52:00.001-07:00

Y sí, durante el verano anduve viajando, repartiendo libros por Bariloche, Las Grutas, después por Córdoba, San Marcos, Capilla del Monte... pueden ver todo lo que estuvo pasando, hubo Ferias del Libro Independiente (FLIA) por el interior, fíjense en:

www.feriadellibroindependiente.blogspot.com

Y ahora... Se vienen varias flias por delante: La de Buenos aires, 1 y 2 de mayo en el Estacionamiento Recuperado de la Facultad de Sociales, Azcuénaga 933; 8 de mayo, Flia en La Plata (reitero, fíjense en www.feriadellibroindependiente.blogspot.com) y antes que ellas, se viene la Primera Flia en Rosario!, enhorabuena:
1er FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA ROSARIO

La FLIA como proyecto colectivo de autogestión cultural dejó definitivamente de ser solo una movida en la ciudad de Buenos Aires para contagiar su espíritu festivo de autoorganización hasta otros centros urbanos latinoamericanos como Santiago de Chile; La Plata, capital de la Provincia de Bs. As; Resistencia, Chaco; San Marcos Sierra, Córdoba y ahora Rosario, Santa Fe.

Les escribimos porque prontamente estaremos realizando una FLIA (Feria del Libro Independiente y Autogestiva) en la ciudad de Rosario y queremos invitarlos a participar. Desde hace varios años la FLIA de Buenos Aires viene trabajando incansablemente, llevando a cabo eventos cada vez más convocantes y multidisciplinarios, abarcando no solamente la edición de libros, revistas o fanzines para su difusión y distribución, sino también coordinando con diversos grupos musicales, de teatro, performers, dando decenas de charlas y pasando cientos de proyecciones.

En este camino transitado desde la horizontalidad, la felicidad y la autogestión es donde queremos hacer pie, convocando a todos los interesados en participar a que se acerquen y sumen sus esfuerzos para difundir y multiplicar proyectos, converger en otros más grandes e impulsar nuevos.

Para eso nos juntamos actualmente una vez por semana en forma asamblearia los miercoles a partir de las 20.30 horas en Viamonte 1624 depto 2, donde debatimos lo que queremos hacer para la realización de este evento.
La FLIA estará enmarcada dentro de la Feria de la RED del COMERCIO JUSTO del Litoral, a realizarse los días Viernes 16 y Sábado 17 de abril desde el mediodía hasta la noche, en la Plaza San Martín (Dorrego y Córdoba).

Creemos que es importante darnos un espacio para compartir las diversas experiencias que a nivel individual y colectivo se están dando en la ciudad y la región, que nacen y se desarrollan con el objeto de generar alternativas a las relaciones sociales y productivas que el sistema impone, en este caso en relación a la cultura.

Por eso proponemos la FLIA como excusa para encontrarnos y hacernos fuertes en el terreno que elegimos, concientes de la existencia de otro/s que apuntan en la misma dirección.
Abrimos la convocatoria a quien/quienes se quiera/n sumar a la organización, nos contactamos a través de la casilla de correo
fliarosarina arroba gmail.com

Salud y Libertad wuachxs!

Editoriales independientes –Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas - Escritorxs independientes – Encuadernadorxs – Fotógrafxs – Ilustradorxs - Pintorxs - Artistas visuales -Poetas – Músicxs – Cineastas – Teatro - Charlas – Historietistas – – Huertistas – Distribuidoras - - Colectivos de difusión – Radios – Periódicos -

Poema con 2 títulos

2010-01-27T18:06:00.000-08:00

1) Inmerecido

2) Un poema de mierda

En algún lugar
un lago quedó seco
cuando te vi la nada misma.
Eras una hoja en blanco
en la cual nada se podía escribir.
Eras una valija vacía en un desierto
digamos que un desierto imaginado por alguien
que se quedó encerrado y en silencio total.
Pocas hojas le iban quedando a tu cuaderno
y las biromes bostezaban
en las orillas de las mesas
(ni ganas de escribir un punto ya)
Pero la nada te la vi:
la tenías pegada en todas partes
desde cada poro tuyo
te salía un hincha de la nada
y vi que vos eras eso,
eso que no eras,
vi que nunca me amaste,
aunque quisiste llenarte
con mis yoes.
Antes que nada
hubo un dibujo insoportable
y una violencia escondida
en la solapa de un libro.
Siempre platos sucios,
bondis llenos,
en fin, por suerte
ni una tuca de eso que era tan feo,
tan blanco,
tan nada...
pero esa nada, era sólo para mí
después fuiste otra cosa, no sé,
qué se yo,
nosotros nos morimos en el camino.

Dafne Mociulsky

poemas 2010 + flia en san marcos

2010-01-19T17:58:00.000-08:00

Estuve escribiendo poemas durante mi viajecito a la patagonia, como es mi costumbre, mis poemas no tienen nada que ver con mis viajes. Más abajo, data de la FLIA "Feria del Libro independiente y a" que se va a relaizar en San Marcos Sierras, Provincia de Córdoba...

Los artistas tenemos más tiempo.
Nuestras urgencias afectivas
trascienden las barreras de la juventud
(porque no las tenemos)
En vez de arrugarnos y afearnos,
reforzamos el estilo.
Somos inmunes al noticiero:
la televisión no nos droga.
Nuestros orgasmos son poemas
y nuestras observaciones, canciones.
Cuando hacemos planes nos getionamos alas
y cuando dormimos,
puede ser que volemos.
A los artistas nos sobra el tiempo que a otros les falta
y nos falta el amor que a otros les sobra,
pero no nos importa,
porque nuestra adolescencia es larga, muy larga.

Dafne Mociulsky

Y digo yo,
¿para qué tanto suicidio gratuito,
tanto despilfarro de excusas que no florecen,
tantos pelos de concha al huevo,
tanta hostilidad intestinal?
¿Eh?
¡¿Eh?!
el mar no me lacanza
mi dicha no ha sido dicha
no hay poronga que me venga bien.
Me siento rara
como quien entró a la quiniela en vez de a la peluquería,
no tengo ganas de nada:
en un kiosco una señora
me dijo "señora"
y me trató de usted...
¡Qué horror!
yo no me di cuenta,
creí que era chiquita.

Dafne Mociulsky

1º FLIA EN SAN MARCOS SIERRAS

ya llega ya llega
traida por ríos, vientos y montañas…
talan talan

1º FLIA San Marcos Sierras
23 y 24 de enero
18:00 a 01:00 hs.
en la plaza de san marcos

FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y AUTOGESTIVA

CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR
en la organización de la feria
REUNIONES ABIERTAS
prox. reuniónes 19/01 y 21/01 20hs.

en la biblioteca popular (frente a la plaza)

poetas / músikxs / malabares / títeres / radio abierta / proyecciones / charlas / magia /
editoriales independientes / fanzines / distribuidoras / artistas visuales / teatro

Te invitamos a participar a sumarte, generar, crear, proyectar, divagar, soñar en la

1º FLIA SAN MARCOS SIERRAS!

*** libre y gratis ***

por favor reenviar y difundir!!!!
fliasanmarcos@gmail.com

http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

Alta fecha!, domingo 27

2009-12-23T18:23:00.000-08:00

El domingo 27 a partir de los 19 hs,

Cóctel Molotov invita

a la presentación de 4 libros 4,

todos bonitos, nuevos o reeditados:

¡Calláte!, de Dafne Mociulsky

Gato Bombay, de Leonardo Occhipinti

Máscara y Vacío, de Anahí Ferreira

y Ceci no es una pipa, de Ale Raymond

teatralizaciones, brindis, poesía

música y baile

con la presencia de

Matías Reck, Pablo Strucchi,

Luvi Torres, La Nuez Moscada,

Los locales Karl Hutt y Sasa Guadalupe,

el Dúo Alpargata y los autores.

En la amable Ksa, Belaustegui 2821,

Villa del Parque (a 2 cuadras de Nazca y Juan B Justo).

Gratis (para que compres libros, che)

Fotos de la 12ª flia en La Boca, cooperativa gráfica patricios, 6 y 8 de diciembre, x Luvi Torres

2009-12-19T05:09:00.001-08:00

Mi último poema

2009-11-15T18:09:00.000-08:00

Las mejores moras son las que se caen

La mora se parece al amor
Y no por lo obvio
Sino porque las moras
Cuando están en su mejor momento
Henchidas de amor
Dulces de luz
Lo suficientemente acariciadas por el sol,
Suelen caerse al suelo,
Fermentando vino sobre la tierra
Para emborrachar a las lombrices.
Y a veces es muy difícil encontrar las mejores moras
En su mejor momento.
Uno suele estar desencontrado,
Casi siempre.
Pero nuestros corazones
No se aplastan contra la tierra
Como las moras maduras,
Sino que caen, se agitan, rebotan
Y vuelven al pecho
Para volver a amar.
Últimamente amo más a las moras que al amor
(me dan más amor las moras)

Epílogo:
¡Las moras me traicionaron!
¡La mora no es amor... qué cagadera!

Dafne Mociulsky

Perdón por tanto abandono!

2009-11-14T05:57:00.001-08:00

Hola, hace rato que no posteo nada, ni poemas, ni info acerca de la flia, ni lo de la mutual sentimiento, ni la marcha del orgullo gay, en fin, trataré ahora de dar un informe al menos fotográfico de lo que fue la flia (Feria del libro independiente y a) del 12 de septiembre en el Centro Cultural Olga Vazquez en la plata (¡primera flia de la plata!)y de la pre-flia del 24 de octubre en la asamblea de Flores que está con amenaza de desalojo. Y ah!, estos links de entrevistas a gente de la flia:
http://www.portalba.com.ar/noticia.php?idS=2&idN=6170
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/no/12-4285-2009-09-24.html
Ah!, y otra cosita: no sé cómo carajo poner las fotos más grandes... alguien me puede decir?

Prometo ir poniéndome al día en estos días: se vienen informes del ERICA de misiones, de la primera flia de Chaco, de la situación de la mutual sentimiento y, por supuesto, mis poemas y algunas fotos mías, saludos, Dafne o la rusa

mas rock

2009-10-14T15:18:00.001-07:00

Quizásestoy un poco cansada de mis textos, prefiero los dibujos de la banda de Aarón: Shit with Diamonds shitwidiamons.blogspot.com

2009-10-14T15:05:00.000-07:00

La banda de Aarón Rositto - Shit with diamonds

2009-09-12T06:03:00.000-07:00

Informe FLIA- día 1 - dom. 17/08

2009-08-19T05:16:00.000-07:00

19.08 Informe 11va. FLIA en IMPA -día 1- dom 16.08
“Para que no nos desalojen el pensamiento”

IMPArable fue la nueva Feria del Libro Independiente Autogestiva, FLIA. Miles de personas recorrieron los pasillos del IMPA, fábrica recuperada por sus trabajadores, este domingo y lunes. Casi cuatrocientos puestos, charlas y documentales a lo largo de toda la jornada con un calculo de más de diez mil personas, fueron sólo una faceta de este espacio, que se perfila como referente de la cultura y la autogestión.

informe x Juan Castro -enviado especial para Poesiaurbana.com-
fotos x Juan Xiet y Melanie Robert

-copia libre, gracias por citar la fuente!- www.poesiaurbana.com

A pesar de la amenaza de desalojo, enmarcada dentro de la política de “recuperación del espacio público” en la Ciudad, obreros, editores independientes, músicos, poetas, público y demás presentes pudieron fusionarse en este encuentro. Dentro de la FLIA hubo miles de FLIAS. Cada stand, charla, proyección y muestra de arte abrió el abanico a nuevos mundos para descubrir; o re-descubrir.
Domingo
Un rato antes del mediodía, las escaleras de la fábrica, devenida en ciudad cultural, comenzaron a ser transitadas por expositores, editores y organizadores. Poco a poco, el tercer piso del IMPA pasó a convertirse en un espacio pluricultural, donde tanto público como autores convivirían durante este fin de semana largo. Luego de arreglar los últimos puestos, los corredores comenzaron a recibir a los primeros interesados en explorar esta nueva edición de la FLIA.
Más todavía, en el cuarto piso, desde el mediodía, comenzaron las charlas debate. La primera de éstas fue “Ya estamos de vuelta”. Más tarde, “¿Qué escribe la FLIA?” fue la pregunta que se hicieron muchos participantes. Entonces, allí dieron un paso al frente los mismos organizadores para dar una idea de que sucede con esta generación de escritores, que encuentran su marco de referencia dentro de este evento. Una de las más destacadas de la jornada fue “Ciudad y represión”, allí miembros de la Huerta Orgázmika, el IMPA y otros espacios sociales y culturales aportaron su experiencia y su óptica de como piensan al espacio público los sectores gubernamentales.
Compartiendo piso, la gente de Cine Libre Parque Abierto se ubicó en el espacio de microcine. Proyectaron documentales de investigación y denuncia como País de los pueblos sin dueño, IMPA, Esto no es un hotel, ¿Y Julio López? ¿La tercera desaparición?, Fratelli del Tav, entre otros durante esa jornada.
Mientras dichas actividades juntaban gran cantidad de interesados, el galpón, es decir, la sala principal, desbordaba en energía. A la par de los presentes que deambulaban stand por stand, poetas y músicos realizaron distintas performances en el escenario principal. Carlos Spauski, Xediciones, Ay Szmarah, Colectivo Salpicón, José Luís Gallego, Benvenuti, La Bola, Ramiro Ross, Jorge Salidas, Fernando Julián Van Lacke, Galundia Morea, Flora Nativa, Ioshua, Sebastián Matías Olivera, Matías Kocens y Tony Fluye pusieron su lírica durante las horas de domingo.
Sumado a la actividad de poetas y músicos, las muestras visuales permanentes, en la zona de buffet, corrieron por la cuenta de Lovestyle, Ouchi, Andrea Landoni, Gabriel Ortega, Andrés Loboguerrero, Ignacion Viga, Laura López, Majo Vidal, Guillermo Salvo, Alejandro Vilas, Sonia Sou, Natalia Martínez, Mirta Perelmuter, Sol severina, María Pía Lacelli, Martina Trlik, Alberto Bernabé, Daniel stencil, Grupo Mariadax, Stella Maris Zacchigna, Cecilia Scimonelli, Gabriel Fara,Irene Braillard, Peces Crucificados, Marina, Evangelina, Sandra Soto, Suss. Q., Ana Fernandez, Malena Vespigniani, Mov. Revelar, Gabriela Montero, Arte Feroz, Sasha Argazki, Mariela Bianchi, Christian Miani, y Roberto Criado.
Por otro lado, dentro del mundo de la literatura -como en las últimas ferias- se pudo ver a las producciones de editoriales que hace tiempo agitan trabajos de escritores independientes, como El Asunto, Milena Caserola y Nulú Bonsái. Además, nuevos emprendimientos gráficos se sumaron en esta ocasión como Nueva Editora Creativa, entre otras.
La historieta, a través el fanzine, tuvo sus expositores, como la gente del Hotel de las ideas, Milime, Creonte, Setro cómic, Graviñetas, Berretadas cómics, Eh?, Quedishu?, Lule le lele, entre otras. Además, se pudieron ver producciones de Moebius editora y Loco Rabia.
Esta FLIA también sirvió como marco de estreno para varios autores. Por un lado, desde el escenario se comunico a los presentes la flamante presentación de la radio del espacio cultural Mate Amargo. Además, la revista de periodismo maleducado Que en esta 11º feria se dio a conocer al público.
Con el correr de las horas, las personas transitaron los pasillos del IMPA, en la búsqueda de publicaciones alternativas, nuevos materiales; otras voces. El público iba y venía, cada vez con mayor lentitud, ya que se hacía cada vez más complicado transitar debido a la cantidad de gente que se sumaba. Luego de las cinco, la caída del sol se hizo notar, una luz cada vez más débil le dio una ambientación única al lugar. En algunos puestos prendieron velas, ya que la visibilidad esa casi nula. El peregrinar del público no cesó, más bien lo contrario. Entre el claroscuro y la voz de los poetas de fondo se complementaba un cuadro por demás interesante. Pararse un instante para apreciar el paisaje era una escena revitalizadora, una postal de la cultura que se agita desde abajo, pero aflora para todos lados. Dentro de esta fábrica recuperada, el trabajo hecho por los organizadores de esta feria, y el de cada expositor, cobraba un sentido especial. Una vez que la noche lo cubrió todo, la FLIA tomó un clima más intimista. Los últimos documentales, los puestos que se fueron últimos marcaron el cierre de la primera jornada de este evento por partida doble. Si bien la gente, cerca de la medianoche, abandono el lugar, no fue el caso de la energía, que retomaría con más fuera al día siguiente.

www.poesiaurbana.com

fecha 13/09 y se viene la 11º FLIA

2009-08-10T13:39:00.000-07:00

DafneMociulsky-DiegoArbit-AlejandroRaymond

LuviTorres-OmarGrandoso-yvariosmás

Literatura musicalizada, literatura hecha teatro, literatura y performática
Y además Luvi Torres con las canciones nuevas más interesantes y hermosas del under porteño
Todo eso para demostrar que este tipo de evento está lejísimo de ser aburrido, los artistas prometen partirle el bocho a quién sea, y para colmo gratis

Y barra, feria de libros y discos, ustedes, y el Pacha, sí
Centro Cultural Pachamama, Argañaráz 22, Villa Crespo
Desde las 21:00 hs, jueves 13/8
GRATIS

Luego, como siempre, el comedor de poetas
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Seguirá ganando la derecha las elecciones

habrá mas hambre y represión policial

el mundo se seguirá hundiendo

pero la FLIA seguirá pariendo

ON11CEAVa

FERiAdELiBRoINdEpENdiENtEAuToGEsTivAutóNoMALtERNAtivAN

Falta una semana para la Fiesta del libro independiente autogestiva y afiebrada o FLIA… en el mes de la Pachamama ,

¡¡¡¡a luchar y festejar!!!!

11AVA

FLIA
16Y17

AGOSTO

en IMPA

QuERANdíEs 4290

dEl mEdiodíA a )cAsi ( LA mEdiAnochE

**11FLIAs11**
lafliaextensiva-lafliaextravagante-lafliaextendida-lafliaexpansiva-lafliaextraordinaria-lafliaextrambótika-lafliaensoñadaesperada…

ON11CEAVa

FERiAdELiBRoINdEpENdiENtEAuToGEsTivANÁRquikAMigA

lafliaabundante-lafliabrillante-lafliafecunda-lafliavigorosa-lafliapróspera- lafliacontagiosa-laflialasfliastodaslasfliastodaslasfliasunidas-

Ferias de Libros Independientes en Expansión…

La FLIA se extiende, se expande como una plaga fiebre de libros independientes, la FLIA está abundante, próspera, púbica… La FLIA se extendió a Santiago de Chile, y ahora se extiende a La Plata … la FLIA está extrema, extravagante, pródiga, fecunda, y en agosto se extiende nuevamente por dos días, y vuelve a IMPA, fábrika rekuperada.

IMPArables

La FLIA como proyecto kolectivo de autogestión kultural dejó definitivamente de ser una movida de la ciudad de Buenos Ayres para contagiar su espíritu festivo de autoorganización hacia otros centros urbanos latinoamerikanos, como Santiago de Chile (julio 2009) del otro lado de la cordillera; y La Plata , capital de la Provincia de Bs. As (septiembre 2009).

La FLIA también fue partícipe del libro IMPArables, de Julieta Ávalos, que trata sobre la lucha de los trabajadores de IMPA y fue presentado en Venezuela en un encuentro de fábrikas rekuperadas, y que será nuevamente presentado en la 11ava. FLIA, en IMPA.

IMPAexpansiva

IMPA estuvo desde sus inicios en el movimiento nacional de empresas rekuperadas, IMPA es parte de un fenómeno nacional-continental que también se expandió como una plaga contagiosa fiebre de autogestión obrera…

11AVA. FLIA

La FLIA persevera y está vigorosa, crece y crece como autoorganización horizontal, brilla y se reproduce porque el arte es nuestro motor, en estos tiempos de lucha contra la opresión del monstruoso sistema, que nos quiere desunidos y dominados.

La FLIA tiene su FLIITA para los más chicos, la FLIA vuelve a renovar sus energías para que sean dos días de feria y no uno, y que así haya más variedad artístika-kultural dentro la misma, y que así también la gente que se acerca a la FLIA como “público” pueda estar más relajada en cuanto a los horarios en que visiten la feria-fiesta-evento.

La INjusticia

En este momento IMPA se encuentra con problemas por “los aprietes” de la justicia de la nación, y uno de sus planteos es hacerle juicio político al Estado. La FLIA nace como resultado de las injusticias cometidas dentro de este país, no sólo después del 2001 sino desde mucho antes, ya que la FLIA tiene una continuidad con la lucha de poetas y artistas y militantes y libros desaparecidos y perseguidos en la última dictadura militar, en épocas de terrorismo de Estado. Y en 26 años de democracia, todavía las fuerzas de seguridad del Estado siguen siendo de temer; y a días del “bicentenario”, seguimos sin ser un pueblo o nación independiente, y el panorama no es muy alentador en ese sentido… la recolonización es permanente, y la descolonización una lucha lenta y ardua…

FLIA fiebre del Libro

La FLIA es una fiesta del libro independiente más que una feria del libro… por eso es contagiosa… fiebre del libro independiente…

El libro independiente como un pasaporte a la livertad… el livro livre que livera liviana…

Libros Libres para todas las mentes

Libros Libres para expandir ensoñar todas las mentes…

aFLIAte

ahora

o

nunca…

aFLIEnsé

y expandan sus mentes…

info.flia@gmail.com

http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

http://www.flia.org.ar/

Agradecemos mucho la difusión

2009-08-06T05:58:00.000-07:00

¡No al desalojo de la mutual sentimiento!

Acompañanos a la manifestación este viernes 7 a las 16hs frente a ADIF (empresa que nos quiere desalojar) en Ramos Mejía y Libertador- Plaza San Marín-

¡¡¡Defendamos lo que es de todos!!!

¡Basta de desalojos!

Las 22 organizaciones sociales mostramos lo que sabemos hacer:
Teatro, mimo, murgas, telas, acrobacia y danza.

Estaremos todas las cooperativas, la mutual y los 96 trabajadores de este edificio que pretenden privatizar.
Trabajadores de: salud, educación, juegoteca, economía social, vivienda y los productores y documentalistas.

No al desalojo del sexto kultural!!!

Convocamos a la manifestación cultural el viernes 7 de agosto a partir de las 16 hs. en Ramos Mejia 1302, esquina Av. Del Libertador - Retiro

Frente al edificio ADIF SE

VIENEN POR EL EDIFICIO DE LA MUTUAL SENTIMIENTO

La Administración de Infraestructuras Ferroviarias Sociedad de Estado (ADIF S.E.) con la firma de su gerente de Explotación, Dr. Mario Zamora, nos intima a la entrega de nuestro Edificio Sede de Av. Federico Lacroze 4181 de la CABA. El Dr. Mario Zamora es a su vez defensor legal del sindicato “La Fraternidad” (gremio sospechado de vaciamiento), lo cual hace cuanto menos dudoso el “pedido” del inmueble. El edificio fue cedido en épocas de gobiernos hacedores de privatizaciones, por lo cual consideramos que es una gran mentira que nuestro edificio vaya a ser utilizado para la “reactivación ferroviaria”, ya que ni siquiera lo quisieron “regalado” por vetusto e impráctico, las empresas privatizadoras en los 90.

Dicha “reactivación ferroviaria”, no sólo que nadie sabe de qué se trata sino que está en manos de dirigentes que participan del triángulo de corrupción que nada hace por nuestros trenes. Por eso, también creemos urgente pedirle la renuncia a: Mario Zamora (ADIF), José Villafañe (ADIF), Antonio Luna, subsecretario de Transporte Ferroviario - todos ellos dirigentes de “La Fraternidad” - y Graciela Cavazza (Directora de planificación ferroviaria – contratada); que han participado del desguase ferroviario en complicidad con los concesionarios Estos funcionarios lo único que generan es conflicto social. ¿Para qué quieren nuestro edificio?

Vamos a seguir luchando por este edificio nuestro, tuyo, de todos, que
mantenemos con el trabajo y esfuerzo diarios hace 10 años y por muchos años más, porque tratamos de construir un ideal colectivo, por y para todos. Porque estamos decididos a construir una Patria Grande mitigando los aspectos más agresivos del sistema, demostrando que hay otra forma de hacer que la vida nos incluya a Todas/os.

Porque nuestro edificio es un bastión de resistencia de necesidades sociales aún insatisfechas, a través de la dignidad, el trabajo, el respeto y la cultura.

Estas son las organizaciones que funcionan en el edificio de Av. Federico Lacroze 4181:

Cooperativa de Trabajo: “Artistika, Centro Cultural “ Sextokultural”, Puentes Escolares Programa de Inclusión para niños y jóvenes en riesgo, Asociación Argentina de Boxeo: Programa de Inclusión de Jóvenes, Programa de Juegotecas Porteño, Adevifra, Coodevifra ( Cooperativa de Vivienda , Crédito y Consumo), Ges, (Grupo de Estudiantes Solidarios), Cooperativa “ Chisperos” audiovisuales, Barrios de Pie, Farmacia de Genéricos (AMUSE), Centro de Salud Natural (AMUSE), Centro de Salud Mental, Fundación Red-Sida, Acción Barrial Educativa, Norma Morellos (Asociación Civil), Asociación de Fliares de presos sociales, Unku (productores de ropa tejida), Amancay (Productores de Cosméticos naturales), Casiopea (productores de Jabones y esencias), Radio Libre FM 99.3( Radio comunitaria asociada a FARCO), Biblioteca y Videoteca: “Osmar Turco Valderrama”, Red del trueque, Red de Abogados Laboralistas, Oficina Técnica INTI-INTA, Teagrupo (cooperativa Teatral), Programa de Microcrédito “Carlos Cajade” y Asociación Mutual Sentimiento.

¡Urgente!, llegó orden de desalojo para el sexto kultural y la mutual sentimiento, ¡no lo permitamos!

2009-08-03T11:21:00.000-07:00

Hoy 31 de julio recibimos cartas documento enviadas por la Administración de Infraestructuras Ferroviarias Sociedad de Estado (ADIF S.E.) con la firma de su gerente de Explotación: Dr. Mario Zamora donde nos intiman la devolución de nuestro Edificio Sede sito en Av. Federico Lacroze 4181 de la CABA.

El Dr. Mario Zamora es a su vez defensor legal de La Fraternidad

La empresa que quiere desalojarnos es una Sociedad de Estado, íntimamente ligada a éste, ya que en el decreto de su constitución dice en su Art. 9º — Delégase en el MINISTRO DE PLANIFICACION FEDERAL, INVERSION PUBLICA Y SERVICIOS la representación del PODER EJECUTIVO NACIONAL en las asambleas ordinarias y extraordinarias de ADMINISTRACION DE INFRAESTRUCTURAS FERROVIARIAS SOCIEDAD DEL ESTADO y de OPERADORA FERROVIARIA SOCIEDAD DEL ESTADO.

Entendiendo que el Estado Nacional ha manifestado que su prioridad es la de ayudar y dar participación a las Organizaciones Sociales, observamos con estupor la intimación efectuada a las 22 organizaciones Sociales que hace 10 años y con enorme sacrificio hemos construido esta importante red social, con base en este inmueble .

Nuestro País sufre una crisis histórica de trabajo y de contención social que no se ha alcanzado aún a revertir. Hoy las cifras siguen siendo muy dolorosas, millones de personas apenas sobreviven.

Si no tuviéramos este edificio, sería muy difícil seguir brindando la variedad de servicios que hoy se ofrecen y descontada la posibilidad de seguir manteniendo los puestos de trabajo que a través de la economía social sustentamos.

Impedir y desarticular a estas organizaciones, no solo es lacerar el tejido social que luego de la Dictadura Militar tanto cuesta reestructurar, sino que directamente es arrojar a la calle 95 familias que se sustentan directamente de la economía social y disminuir sensiblemente los servicios de asistencia de distinta índole que reciben los miles que acuden a nuestra sede.

La historia de las organizaciones sociales que aquí estamos es de resistencia, los más viejos venimos de luchar contra las dictaduras, los más jóvenes tenemos aún presente el espíritu del 19 y 20 de diciembre de 2001. Decididos a construir una Patria Grande trabajamos estos últimos 10 años mitigando los aspectos más agresivos del sistema, demostrando que hay otra forma de hacer que la vida nos incluya a Todas/os. Coherentes con las luchas que nos agrupo como organizaciones, hemos decidido Resistir.

En el caso que nos desalojaran, se verían perjudicados:

Puestos de trabajo en Economía Social: 95

Asociados usuarios de los servicios que brindamos: alrededor de 10.000

Resistimos la mentira que nuestro edificio vaya a ser utilizado para la reactivación ferroviaria, porque ni siquiera lo quisieron “regalado” las empresas privatizadoras en los 90, por Vetusto e impráctico.

Resistimos cualquier idea que signifique tirar a la basura 10 años de trabajo, unidad y esperanza.

Estamos hartos del despojo, del desalojo permanente que sufrimos las Organizaciones Sociales y el Pueblo en general, cansados de solo existir cuando nos movilizamos o cortamos calles. Que pesen más los negocios que las personas significaría un hecho de gravedad institucional

Para que la opinión pública sepa:
En este edificio trabajamos 22 Organizaciones Sociales
En este edificio se generan 95 puestos de trabajo
Listado de organizaciones que tienen su sede en este edificio
Piso 6: Cooperativa de Trabajo: “Artistika
Centro Cultural “ Sextokultural”
Piso 5: Puentes Escolares Programa de Inclusión para niños y jóvenes en riesgo

Asociación Argentina de Boxeo: Programa de Inclusión de Jóvenes

Programa de Juego tecas Porteño

Adevifra
Coodevifra ( Cooperativa de Vivienda , Crédito y Consumo)

Piso 4: Ges, (Grupo de Estudiantes Solidarios)
Cooperativa “ Chisperos” audiovisuales

Barrios de Pie
Piso 3: Farmacia de Genéricos (AMUSE)
Centro de Salud Natural (AMUSE)
Centro de Salud Mental
Fundación Red-Sida
Piso 2: Acción Barrial Educativa, Norma Morellos (Asociación Civil)
Asociación de Fliares de presos sociales
Unku (productores de ropa tejida)
Amancay (Productores de Cosméticos naturales)
Casiopea (productores de Jabones y esencias)
Radio Libre FM 99.3( Radio comunitaria asociada a FARCO)

Biblioteca y Videoteca: “Osmar Turco Valderrama”

IAF (Instituto Argentino de Ferrocarriles)
Red del trueque.
Red de Abogados Laboralistas.

Oficina Técnica INTI-INTA
Piso 1: Teagrupo (cooperativa Teatral)
Programa de Microcrédito “Carlos Cajade”
Asociación Mutual Sentimiento
CONVOCAMOS A TODAS/OS A LA REUNION A REALIZARSE EN EL PISO 1º DE LA MUTUAL SENTIMIENTO el miercoles 5 a las 17hs.

AV. FEDERICO LACROZE 4181 DE LA CABA, TEL. 4-5522257
mail: administracion@mutualsentimiento.org.ar

Pero qué lindo flyer che!, cópienlo y difundan

2009-07-24T08:43:00.000-07:00

Se viene la 11º FLIA!, 16 y 17 de agosto, en IMPA

2009-07-23T16:01:00.000-07:00

¡FLIA IMPArable!
Se viene una nueva edición de la Feria del Libro Independiente y Autogestiva
¡Te invitamos a participar a sumarte, generar, crear, proyectar, divagar, soñar en la 11va FLIA!

Editoriales independientes - Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas
Escritores/as independientes - Encuadernadores/as - Fotógrafos - Ilustradores
Pintores - Artistas visuales - Poetas - Locos lindos - Músicos - Cineastas - Vj´s - Teatro - Performances - Charlas
Hippies - Historietistas - Huertistas - Vos - Comics - Punks - Distribuidoras - Gente con extraños peinados nuevos Colectivos de difusión - Medios - Radios - Periódicos - Nosotros - Aldeas
11va FLIA
Domingo 16 y Lunes 17(feriado) de Agosto
en el IMPA (fábrica recuperada por sus trabajadorxs)
-Querandíes 4290 (esq. Pringles), Caballito.
-De 12 a 22hs

* info.flia@gmail.com

* http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

* www.flia.org.ar
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PARTICIPA CON TU PRODUCCION - PARTICIPA CON TU PRODUCCION -PARTICIPA CON TU PRODUCCION -PARTICIPA CON TU PRODUCCION
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La feria del libro independiente es un espacio alternativo;
un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer,
vivir y consumir cultura.
Un espacio de libre participación, sin sponsors, ni marcas.

2009-07-08T17:30:00.000-07:00

26/06/2009
CONVOCATORIA
La Feria del Libro Independiente llega por primera vez a La Plata

El 12 de septiembre se realizará la edición platense de la FLIA, un espacio alternativo y autogestionado que sirve de refugio y plataforma a la producción cultural independiente. Convocan a participar en las reuniones de organización.

La Feria del Libro Independiente (amiga, anárquica, autogestionada, alternativa, etc) reúne sin restricciones a editoriales independientes, bibliotecas populares, centros culturales, agrupaciones artísticas, artistas, grupos teatrales y musicales, diseñadores de ropa y sellos discográficos independientes.

La FLIA se organizó por primera vez en el 2006 como una alternativa a la comercial Feria del Libro oficial. Desde ese primer evento, la cantidad de participantes y público en general fue creciendo hasta llegar a convocar a miles de personas. La actividad siempre se desarrolló en la Ciudad de Buenos Aires en facultades, centros culturales y fábricas recuperadas. Desde el año pasado, un grupo de participantes se propuso organizar la Primer Flia La Plata y la misma ya tiene fecha y lugar: 12 de septiembre en el Centro Social y Cultural Olga Vázquez (calle 60 entre 10 y 11).

La organización del evento corre por cuenta de los propios puesteros. Lunes de por medio, se reúnen escritores, editores de revistas, fanzines, representantes de editoriales independientes y artistas en general. Los une el trabajo a pulmón, el espíritu creativo y la pelea por la igualdad de oportunidades.

La Flia La Plata tendrá mesas para exhibición y venta en el interior del Olga Vázquez y también sobre la rambla de la calle 60. Habrá tiempo para la lectura colectiva, los espectáculos musicales y también se prevé un festejo con baile para cerrar la feria.

La Primer Flia La Plata invita a los que tengan “dudas, propuestas o ideas”. Las reuniones se realizan lunes de por de medio a las 19 horas en el Centro Social y Cultural Olga Vázquez (Calle 60 entre 10 y 11 de La Plata).

Próxima reunión:

Lunes 29 de Junio a las 19 hs en el Olga Vázquez

www.prensadefrente.org

También podes escribir a:
flia.enlaplata@gmail.com

Mi último poema y la verdadera tapa de "Relojes, perros, gases, gatos y un gallo"

2009-07-07T01:30:00.000-07:00

Antonella Andreoletti, eximia dibujante y compañera activa de la FLIA (Feria del libro independiente y a) me mandó el dibujo de tapa muy sobre la hora y a Tito se le pasó el detalle de poner su nombre en la contratapa (los interiores ya estaban impresos). Para la próxima tirada del libro, nombre y link de Antonella, prometido!

En cuanto al poema que viene a continuación, más que poema es lo que dice el título: Propuesta de rocanrol, eso significa que es una letra de rocanrol escrita por alguien que no sabe tocar... si alguien quiere ponerle música, lo que pido es que se pueda bailar y que me avise.

Propuesta de rocanrol

Se me caen pedazos de persona
Que se me caen
Que no soy
Que no era
Que dejo de ser
Y sigo siendo
Que esto no se termina
Que faltan millones de horas
Para que me muera
Que soy hueso que no se ve
Que la piel se queja
Que en las ojeras se hamacan las penas
Que se me nota todo, che
Que a través de mis ojos celestes
(a propósito) se me transparentan los fracasos
Que me queda tiempo
Se me caen pedazos de persona y dejo de ser
Pero es mentira y no se me cae nada
Que no entiendo
A veces sí, a veces no
Que faltan millones de horas para que me muera
Que en las ojeras se hamacan las penas
Que se me nota
Ojos celestes adrede
Y que es mentira, no se me cae nada
Y se me cae todo
A veces sí, a veces no
¡Porque faltan millones de horas para que me muera!

Dafne Mociulsky

Nueva nouvelle!!

2009-06-23T06:48:00.000-07:00

Si si, próximamente "Relojes, perros, gases, gatos y un gallo", a través de "no hay verguenza ediciones" www.nohayverguenzaediciones.blogspot.com. Creía que era un cuento pero me di cuenta que es una nouvelle. La escribí hace mucho tiempo, creo que en el 2002, la volví a reconsiderar este año al releerla y retocarla. Este nuevo libro se estará distribuyendo a través de www.cincopantalones.wordpress.com, Centro Cultural Pacha Mama, Argañaraz 22, Villa Crespo, 4864-2886 (Luli o Simón). Y también, sobre todo, será distribuido por mí misma en los bondis, así que si te cruzás conmigo en un viaje, supongo que este librito será una divertida compañía. Sin más, les dejo los primeros 2 capítulos y la tapa

RELOJES, PERROS, GASES, GATOS Y UN GALLO

I
Cuando la vio por primera vez, sintió dolor. No ese dolor que causa la belleza física (la sensación de lo inalcanzable), fue por la manera en la que ella recepcionó a su mirada: sonrió sin ironía, sin insinuarse, sin arrogancia pero sin perder la dignidad - Hola - dijo ella - Te miro todos los días, a esta misma hora - contestó él - Lo sé.
- ¿Cómo podés saberlo?, si te miro desde aquella ventana.
- El viernes pasado compraste un paquete de chicles en ese kiosco. Tenés una cara especial, ¡no, en serio, no te rías!, quiero decir que tu cara se fija en la memoria.
- ¡Que manera tan sutil de decir que soy feo! – ella se quedó callada y seria, como si se hubiera ofendido - ese fue un comentario superficial – agregó ella tras la pausa y ahí Ricardo comprendió todo, pero absolutamente TODO, como en el final de una búsqueda espiritual
- Entonces sos vos, ¿me entendés? - dijo él, decidido a jugarse la carta más importante de su vida - No te creo, podés ser un estratega muy inteligente. No obstante, entiendo el concepto. - la respuesta de ella lo convenció aún más del hallazgo - ¡Sí, sí, sos vos!- y debido a la emoción, le dolió la panza ((Estoy a punto de tirarme el pedo más gracioso y ruidoso de mi vida, ¿qué hago? ¿cómo repercutiría?)) y en una décima de segundo, imaginó cómo puede influir un pedo en el karma: si aguantaba, cosa correcta, podría afectar ciertas manifestaciones (no siempre intestinales) en un futuro (porque se quedaría con ella inexorablemente). Y si en ese momento su cuerpo se expresaba libremente, ella podría llegar a creer que era un acto de cobardía, no tanto de involuntario mal gusto... a ver, esto es complicado: no era un gas de porotos, realmente era miedo... terror. Ella era tan perfecta que sólo podría brindarle el infinito dolor del placer, y era menester defenderse, cagarla groseramente o, soportar la realidad, ella era ELLA, y no habría otra oportunidad.
Su mente, que ya había comprendido que el gas estaba perdido, intentó algo más: imaginarla gorda, fea, vieja, pero no tuvieron poder aquellas imágenes auto-impuestas, porque no era hermosa, no había de qué preocuparse.
Ella se fue mientras él luchaba contra todos los demonios de la inseguridad y de la seguridad.

II
Hola, mi nombre es Alelí. Tengo veinte años y aún vivo con mi mamá y una prima que se instaló en casa durante una crisis emocional a los catorce años y jamás se fue (ya tiene veintiséis). No trabajo, ni estudio. Sólo me ocupo de los perros y gatos de las calles de mi barrio. Cumplo con ellos una jornada laboral: arranco todos los días (sin excepción) a las ocho de la mañana con alimentos, agua y leche para todos. Mi madre inventa brebajes naturales (de eso vive) y uno de ellos actúa como mata pulgas no tóxico, así que también me proveo diariamente de una buena cantidad.
Una vez por quincena, llevo a los perros más mansos hasta el patio de mi casa y los baño.
Mi vida es perfecta... todo encaja matemáticamente. Por eso le dije “hola” a Ricardo, porque era ése el instante; y si no lo hacía, algo terrible hubiera sucedido: la cobardía se paga con creces, es aún más cara que la maldad.
Hasta mañana, Ricardo. No olvides despertar con una sonrisa (aunque sea forzada) y bajar de la cama con el pie derecho.
¡OJO!, cuidémonos. El equilibrio aún es delicado, aunque se solidificará como la gelatina. Hay que esperar, no sé si mucho o poco.

Dafne Mociulsky

Esto lo escibí hoy, es un fragmento de mi nueva novela

2009-06-11T16:59:00.001-07:00

Cargaron los vasos con más vino. Micaela tenía preparadas palabras de consuelo en la punta de la lengua, pero un pensamiento profundo la hacía callar, se le ocurrió que en la mayoría de las conversaciones las personas tratan de ser complacientes, por ejemplo, si una mujer se queja de haber llegado a la vejez sola después de haber tenido una pésima suerte en el amor, se le dice que no está vieja y que ya va a encontrar a alguien. Si alguien manifiesta estar deprimido, por la razón que fuere, se le dice que tiene que darle para adelante, que no se tiene que dejar caer, se le dice esto aunque tal vez el interlocutor no soportaría estar en el lugar del otro. Si alguien está con bronca y fantasías violentas, se le dice que no es para tanto, que se calme, que ya se le va a pasar y hasta algunos le pueden llegar a decir que confié en la justicia divina o en el karma. Pero tal vez, después de dar esos consejos, el interlocutor se queda pensando en el problema ajeno y dice para sus adentros que si tuviera ese problema como propio se pegaría un tiro en las bolas. De hecho, casi no se puede hablar de problemas sin que se interrumpa al triste con peroratas optimistas. Sin embargo, quizás lo contrario es peor, porque al triste hay que cortarle la tristeza, obligarlo a que se mire la mano llena y desvíe la atención de la mano vacía, ¿cuál sería el método copado, entonces? La complacencia cría monstruos dependientes y el exceso de consuelo no deja crecer ni solucionar nada, ¿cuál sería el término medio? No siempre el psicoanálisis y la psicoterapia pueden contra la tristeza, que cuando se hace muy grande se combate con medicamentos que traen otros problemas, como por ejemplo el valcote 500, medicamento que se usa para tratar la psicosis y los trastornos de bipolaridad, esta medicación hace que el paciente engorde, elevando el nivel de azúcar en la sangre por lo cual el paciente, tal vez ya menos triste, termina gordo y diabético, ¿qué dicen los médicos?, que debe tratar la psicopatología y la diabetes por separado.
Si todos supiéramos qué hacer, inventaríamos una red de ayuda al depresivo, alentándolo, no dejándolo caer, obligándolo a entrar en la red, eso significaría que cuando él esté bien tendrá que atender a otros depresivos. Pero para eso habría que reformar el arte de la conversación, detenerse un segundo a pensar si eso que se está por decir le ayuda realmente al otro, y no decir cosas complacientes, exagerar las virtudes del otro y hasta exponer desgracias propias para que el otro se avergüence de las suyas. Habría que aceptar que cada cual sabe donde le aprieta el zapato y que nadie, pero nadie está exento de la tristeza. Los pobres deberían dejar de creer que el que tiene plata es más feliz y los que tienen plata deberían repartir su plata para estar menos tristes. La solidaridad es una cura posible para la depresión, habría que usar la empatía para curarse, porque en realidad la depresión es, también, una falla en el ego. Hay que ser egocéntrico para sentirse tan triste, mirarse demasiado el ombligo, por eso se dice que las psicopatologías son enfermedades modernas que les corresponden a quienes tienen plata para tratarlas, se dice que los pobres, los que viven en la calle o los trabajadores que viven con lo justo, no se dan el lujo de caer en la depresión o el panick attack, que está muy de moda. Pero eso no es cierto, la esquizofrenia, el insomnio, la neurosis y tantas otras, no discriminan por clases sociales. La diferencia es cómo se las tratan, pero las personas padecen por igual. Si un pobre, de repente, soluciona su problema económico y por algún buen designio consigue casa y trabajo, pudiendo así llenar de dignidad a su familia, tal vez se cure automáticamente de su tristeza (tal vez). Pero aquel que lo tiene todo, una casa, un auto, un trabajo bien remunerado, una familia saludable y un perro de raza, si ese ser cae en la tristeza, ¿qué hace?, ¿qué le falta?, ¿cómo se cura?, ¿qué le falta a ese que tiene todo para ser feliz?, ese está jodido por egocéntrico. Es una falla muy común en todo mortal sentir tristeza por oposición a la felicidad, olvidándose de que son momentos, tanto uno como otro. No queda otra que evolucionar espiritualmente, controlar los pensamientos, tratar de estar sanos, no discutir por boludeces, recibir y dar abrazos a tiempo, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios y cada vez más solidarios, hasta sentir de verdad que yo soy otro vos, sin lugar a dudas.

Dafne Mociulsky

Mi último poema

2009-05-25T07:29:00.001-07:00

La niebla, la llovizna,
el perro amarillo recortado contra el pasto ralo
la charla, el hombre, el asfalto
cables y copas de árboles
disputándose el cielo
la mirada ausente de las nubes
la charla, el etimológico destino
de las palabras, que son dibujos en el aire
el perro, la demanda
el asfalto, la vida
el hombre, el cielo, la niebla
el pasto, el canto, el silencio
el infinito de las vueltas.

Dafne Mociulsky

Macri villano

2009-05-20T06:14:00.000-07:00

Desalojaron por la fuerza, y sin ninguna orden judicial, el predio de la huerta que un grupo de vecinos/as y asambleístas había construido sobre escombros -y desechos de todo tipo- hace siete años. La excusa para el violentísimo desalojo fue un foco de Dengue que supuestamente podría haber producido una bañadera con aguas submarinas, que eran parte de las mas de cien especies de plantas que coexistían en el lugar.
"Mientras la ciudad avanza, la tierra se muere" Graffiti en pared del tren Roca en Lomas de Zamora.
"Nadie puede nada contra estas circularidades las masas y de la información. Cada uno de los dos fenómenos esta hecho a la medida del otro: ni la masa tiene opinión, ni la información la informa: una y otra siguen alimentadonse monstruosamente: la velocidad de rotación de la información aumenta el peso de las masas, y no es en absoluto su toma de conciencia" Jean Baudrillard (1)
:: ¿Ilegal dijo?
El Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires presidido por el oscuro mega-empresario Mauricio Macri , que titulo honorable!, no pudo desalojar por la vía legal a la gente de la huerta en 2008 y ahora paso todos los tiempos y tramites legales con dos topadoras como si nada hubiera pasado. Estropeo en pocas horas un esfuerzo conjunto de un grupo incontable de gente que, a su manera, colaboro con la formación, mantenimiento y ampliación de algo que ya no existe mas. Lo que vendrá, casi con seguridad en ese lugar, mas presupuesto para rejas, cemento, control y pasividad ciudadana.
Maria, la abogada de la ex-huerta escribía (2) lo siguiente unas horas después de la 'desertificacion' del espacio verde: "Sin informes técnicos, y como una vil excusa para aunar la uniformidad de los espacios verdes: el desalojo es ilegitimo, ilegal y violento, ya que un compañero fue golpeado brutalmente por efectivos de la PFA. No existe titulo alguno en poder del GCBA que autorice el desalojo que no tiene base legal ni legitimidad, no hubo orden administrativa ni judicial para el paso de las topadoras, no hubo presente ningún fiscal ni funcionario judicial que garantice el ilegitimo desalojo."
Rodolfo Enrique Diringuer (3), mientras tanto, agrega mas información al respecto: "En noviembre del 2007 el Juzgado Nacional en lo Correccional N°5 falló en favor de los vecinos que desempeñaban tareas en dicho emprendimiento constituidos en Asociación Civil “Casa de Desarrollo Social y Cultural Giordano Bruno”. Dicho Juzgado ordenó seguidamente, el archivo de la causa por inexistencia del delito de usurpación."
También hablo de la fundamentacion sin argumentos de los funcionarios del gobierno para desalojar entre gallos y medianoche el predio de la huerta:
"Las autoridades que lo encabezaron no presentaron ninguna documentación que respalde la medida. El subcomisario de la comisaría 13° sólo atinó a decir que 'hay un pedido de la secretaría de Salud Pública que pide la urgente intervención de las autoridades para combatir el peligro de dengue; y en la huerta se constató que existe una bañera en desuso la cual podría ser un foco de peligro para los vecinos'”
“Así pues, dado que todo ser, que tiene el sentimiento de su existencia, percibe la desgracia del sometimiento y busca la libertad (...), ¿qué vicio desgraciado ha podido desnaturalizar a los seres humanos de tal manera que, siendo los únicos nacidos verdaderamente para vivir en libertad, llegan a perder el recuerdo de su estado natural e incluso el deseo de recuperarlo?” Étienne de la Boetie (4)
:: Los golpes, las topadoras, los disfraces y los funcionarios
La información que no dio nadie en el lugar de los hechos vandálicos del gobierno de la ciudad, los dio la revista Horizonte (4) horas después en su pagina web: "En el desalojo participaron los siguientes organismos del GCABA: Ministerio de Justicia y Seguridad, Ministerio de Espacio Público, Dirección de Higiene Urbana, UCEP, SAME, Guardia de Auxilio y CGPC 6. También prestó su apoyo la Policía Federal Argentina, a través de: Policía Ferroviaria División Sarmiento, Guardia de Infantería y Comisaría 13ª. Una esforzada intervención tuvo el Jefe de Gabinete del CGPC 6, Fabián Bullota, quien coordinó las diferentes acciones de los organismos gubernamentales presentes. Su accionar comenzó a las primeras horas de la madrugada del lunes y al cierre de esta nota, aun se mantenía en el predio, solucionando los problemas que surgen de una actuación que requiere de diversos actores."
Y no solo eso, sino que además hay fotos (4) de algunos de los responsables directos en el lugar a la hora del paso de las topadoras: "Estuvieron presentes durante todo el operativo: Fabián Bullota, jefe de gabinete del CGPC 6; Daniel Presti, subsecretario de justicia porteño; Marcelo Iambrich, director del CGPC 6 y Estela Salazar, colaboradora y asesora".
Como se podrá sospecha, la red de complicidad, terrorismo y destrucción no empieza con los altos funcionarios y termina con los disfrazados de la Policía Federal, sino que hay una vasta red de 'hacedores' y facilitadores que forman parte de los ataques contra las casas y lugares que no entran dentro de la lógica del poder. La trama social quebrada en miles de partes, que juega un papel decisivo en el atropello cotidiano multidireccional, proporciona un caldo de cultivo excepcional para el estado de excepción permanente en que parecen encontrarse las personas -y grupos sociales- en situación de riesgo total sin apoyo de ningún tipo mas que el que puedan brindar los allegados, grupos militantes y/o partidos políticos que puedan llegar a sacar una tajada de dicho apoyo.
“Un concepto de comunidad definida por sus limites estrechamente vigilados y no por sus contenidos; la 'defensa de la comunidad' traducida a la contratación de guardianes armados para custodiar la entrada; los merodeadores y vagabundos promovidos al rango de enemigos públicos numero uno; el recorte de las áreas publicas a los enclaves 'defendibles' de acceso selectivo; la separación y la no negociación de la vida en común y la criminalizacion de las diferencias: estas son las principales dimensiones de la evolución actual de la vida urbana” Zygmunt Bauman (5)
:: Va a estar Bueno Caballito (sic) (6)
La revista Horizonte (7) es (y sera) una batalladora incansable por los grandes negocios de Mauricio Macri y asociados, primero haciendo publicidad a doble hoja central del Showroom a algunas cuadras de donde estaba la huerta Orgazmika también sobre terrenos de la ONABE; aunque finalmente el proyecto naufrago por la presión de un grupo de vecinos/as, mal que le pese a los bolsillos de cientos de funcionarios y organismos (Espacios Verdes, Centros de Gestión y Participación Ciudadana, Ministerio de Ambiente y Espacio Publico y otros) del gobierno de Buenos Aires dependientes de la construcción, a los responsables de la revista Horizonte y a las constructoras de torres. Entrando al sitio de esta 'prestigiosa' y lobbysta revista (8) se podrá apreciar claramente que 5 de seis de sus ultimas noticias tienen que ver con desalojos realizados -ampliamente festejados y deseados por la redacción- para favorecer la construcción en el barrio de Caballito.
:: Caballito te quiero... ver toda gris
Ahora bien, hay que ser bastante estrecho de mente (y de una sensibilidad y razonamientos nulos) como para leer una revista de tan poca calidad y apoyar las ideas de la misma, y como muestra basta leer un fragmento de la nota (9) donde afirman 'periodistas' de este panfleto del libre mercado y mal gusto que fueron agredidos por miembros de la ex-huerta: "La actitud de los defensores de la huerta deja bien en claro su falta de respeto hacia la libertad de prensa y los muestra peligrosos para la integridad física de los vecinos" No contentos con esta aseveración cargada de falsedades, el folletín mercenario continua atacando a lo que simboliza la huerta rematando la nota con una frase de Karl Marx: “Detrás de toda ideología acecha, consciente o inconsciente, un interés inconfesable” con lo que dejan bien a las claras (aun sin quererlo) cuales son los intereses de la revista para el barrio de Caballito: sin pobres, sin huertas, sin lugares públicos en donde no haya circulación, sin lugares donde se pueda hacer negocios a expensas de la construcción y la 'puesta en valor' de la propiedad.
Si a alguien le sobra el tiempo y las ganas le recomiendo que lea alguno de los muchos comentarios que se vierten en la pagina web de esta revista para darse una idea mas o menos cabal de por que se desalojo -se arraso mas bien al estilo israelí sobre suelo palestino- un espacio de gran biodiversidad sin que se les mueva el pelo a muchos de los vecinos y vecinas cercanos a la ex-huerta.
"Degradación: Uno de los estados de progreso moral y social que va de un lugar privado a un ascenso político" Ambrose Bierce (10)
:: Huerta orgánica vs. negocio inmobiliario
El cartel hecho en el corte posterior al destrozo, es una clara muestra de la antagonia que representan ambos proyectos en el orden simbólico-material del momento y en la mente del grueso de la masa social. Por un lado una huerta, algo que es percibido para el ciudadano medio como una excentricidad, algo que ya no debería existir mas que en alguna universidad o colegios especializado donde la gente estudia las diferentes plantas, tal vez como algo, inclusive, inservible. La verdulería, el supermercado vinieron (hace rato) a reemplazar materialmente a la huerta familiar, al espacio donde uno mismo puede cultivar y cosechar su propio alimento, su propia medicina. Pero el mayor daño que hizo este tipo de vida urbana de dependencia exclusiva de entidades del Estado, privadas o mixtas, es el cerebral: la idea arraigada en la mente de las personas de que los alimentos se consiguen pagándolos en los lugares destinados para tales fines. Así se conforma una red parasitaria de dependencia exclusiva de los dueños de los campos (oligarcas, extorsionistas, explotadores, mafiosos) que lucran con la dependencia alimenticia que genero la organización de las ciudades y el libre (y no tanto) mercado desde hace muchas décadas (siglos tal vez), las grandes empresas de transporte de mercaderías, las aduanas, los entes reguladores y mucho mas.
El problema se agrava acuciantemente, claro esta, porque cada vez se achican los espacios potencialmente cultivables y los alimentos dependen de grandes empresas: una estrategia final que el poder no se puede perder bajo ninguna circunstancia. Los grandes medios como Clarín, La Nación y otros tampoco escapan a la complicidad y a la construcción compulsiva de torres, a través de su nutrida publicidad que satura las respectivas secciones clasificadas sostenidas por inmobiliarias medianas y grandes y constructoras que no escatiman en destruir lo que sea con tal de 'plantar' torres de 'confort' carcelario para gente que puede pagar por los precios de Mercado (remarcados por la tan famosas especulación inmobiliaria) Fascículo aparte para los futuros habitantes (familias armónicamente disfuncionales, de relaciones patologicamente mediadas por el dinero y la pobreza de alma), o sea los destinatarios finales que habitaran esos enjambres maltrechos de contaminación e insalubridad físico-social garantizados con tantos años de proyecciones empresarial-gubernamentales futuristas, coimas siderales, negocios turbios, porcentajes cobrados, devolución de favores, jueces comprados...

X Raas

http://argentina.indymedia.org/news/2009/05/671947.php

Boletín Electrónico de noticias y actividades de la AEDD nro 530
Asociación de ex Detenidos Desaparecidos
Buenos Aires, Argentina

REPUDIAMOS EL BRUTAL DESALOJO DE LA HUERTA ORGÁZMIKA DE CABALLITO Y LA REPRESIÓN SUFRIDA POR LOS COMPAÑEROS EN EL DÍA DE HOY

La Huerta comunitaria y autogestionada fue brutalmente desalojada en el día de ayer por la UCEP, la patota experta en desalojos de Macri, 50 efectivos de la Policía Federal y la Policía Ferroviaria conjuntamente con la Guardia de Infantería, acompañados por el empleado Director del CGP N° 6 Marcelo Iambrich.
Hoy martes, fueron reprimidos los compañeros que intentaban defender el espacio y reclamaban una respuesta ante el CGP N°6, desde donde había salido la orden de desalojo y cuyo director mismo había acompañado el operativo. Allí fueron golpeados y detenidos 21 compañeros, que luego fueron conducidos a la Comisaría N° 11 de la Capital.

EXIGIMOS EL INMEDIATO DESMANTELAMIENTO DE LA UCEP - Unidad de Control del Espacio Público
CONVOCAMOS AL ESCRACHE A LA UCEP EL JUEVES 21 de Mayo 17 hs.
(Marcha a C. Pellegrini y Perón, desde el Obelisco)

Basta de accionar parapolicial
NO al avance represivo
ASOCIACION DE EX DETENIDOS DESAPARECIDOS

Ahora sí se pueden conseguir libros míos en otro lado que no sea yo

2009-05-12T09:39:00.000-07:00

Si si, se está ampliando la distribución de libros de escritorxs independientes:

Centro Cultural Pacha Mama, Argañaraz 22 (esquina Av. Estado de Israel) Villa Crespo
"A mi manera" (regalería), Cabo Morando 986, El Palomar
"Perla" (librería escolar), Bergamini 905, El Palomar
Puesto de Revistas, Av. San Martín y Valentín Gomez a la altura del tunel, Caseros
Puesto de Revistas, Wenceslao de Tata 4705, esq. Av. San Martín, Caseros
Puesto de Revistas, Pza. Caseros, esquina Alberdi, Caseros (estación)
Puesto Feria del Libro, Alberdi 4746, Caseros
Puesto de Revistas, Bergamini y Laureana Ferrari (5 esquinas) El Palomar

Y se seguirá agrandando la lista, fíjense en
www.elasunto.com.ar
www.cincopantalones.wordpress.com
www.diegoarbit.com.ar
Pedidos al: 4864-2886 (Luli o Simón)

Si tienen alguna data de librerías u otro tipo de lugares donde se puedan colocar libros avisen, se agradece. ¡APOYEMOS LA AUTOGESTIÓN Y LEAMOS A LOS QUE ESTÁN VIVOS!

Y, ya que estoy e insólitamente a pedido de algunos lectores, he aquí el 3º capítulo de mi última novela "¡Calláte!"

III
SOLUCIONAR PROBLEMAS ESTÁ BUENO, PERO MEJOR ES QUE NO HAYA PROBLEMAS –la mujer obedeció al instinto desenfundando la birome en el colectivo –PERO A MÍ ME EXCITA SOLUCIONAR PROBLEMAS –lo que él le refutó a ella no lo pudo oír, porque el muchacho sentado adelante estaba haciendo zapping con la música de su celular, siempre la dictadura sonora presente, que esta vez era especialmente molesta porque el chofer también escuchaba música de la radio, y todo esto mezclado con bocinas, frenadas y voces, muchas, muchísimas voces. La mujer, lejos de estresarse, meditaba, ella repetía – Nam mio ho rengue kio – lo único que la distraía era captar algo útil para pensar. Hacía poco que se interesaba por el budismo, el Dammapadha le pareció un libro hermoso, realmente hermoso. Había leído el Tao, picoteado algo del Baghavad Gita y muchos libros de Osho (estos últimos los escondía de su hijo porque se burlaba de ella). Era viernes, todos los viernes se juntaba con Margarita y Alicia a tratar de concretar el sueño de formar un centro de estética femenina y terapias alternativas. La mujer era una excelente depiladora, realmente lo hacía con un arte especial. Nunca lo había hecho profesionalmente, pero era la favorita de sus amigas, hermanas, primas y de su hija.
Alicia era reikista, profesora de yoga y chi kung. No tenía hijos ni marido y vivía sola en una casa rústica, cerca de la Gral. Paz, por Villa Pueyrredón. Toda la casa estaba dispuesta según el feng shui. Tenía un jardín al fondo, muy cuidado, con muchas plantas, un tímido limonero y un árbol de rosas chinas que había desarrollado un tronco interesante, dividido en dos. Siempre había gatos, ella les daba de comer pero nunca los acariciaba. Era extremadamente limpia. En la intimidad de su soledad, andaba con patines, le gustaba ver su reflejo en el piso.
Margarita era peluquera y cosmetóloga, especialista en acné juvenil. Margarita estaba divorciada de dos maridos diferentes, tenía dos hijos de cada uno. El mayor de todos tenía dieciséis años, un devoto de los Rolling Stones bien criollo, la siguiente catorce, Lila, que a veces se daban besos con Nachito sin que sus madres lo sospecharan. Los dos más chicos eran varones que se llevaban un año de edad y eran la causa de que Margarita tuviera que ir al psiquiatra y permanecer medicada. Margarita era la única de las tres amigas que sabía de qué estaban hablando, sólo ella sabía trabajar de verdad y era realmente capaz de montar ese centro de estética sola, ya que sus dos maridos fueron vagos y ella aprendió desde muy joven a organizarse para tener más de dos trabajos, atender la casa y los chicos. Margarita había atendido el acné de Lorena años atrás, a su vez, la mujer había sido la primera depiladora de Lila.
Alicia no gozaba de tanta confianza, o “parentesco”, inevitablemente se quedaba afuera de ciertas actividades, o conversaciones, o planes por ser la única “no madre”. Alicia era una mujer que se consideraba a sí misma demasiado delicada como para compartir su vida. De todos modos tenía ciertos componentes de su personalidad que se contradecían mucho.
− ¿Saben qué se me ocurrió?, paren… ¿quién anota en el cuadernito hoy?, ¿vos, Alicia?
−Bueno, yo… está bien, ¿entienden mi letra?
−Dale, anotá.
−Bueno, tendríamos que vender comidas bajas en calorías, ¿qué les parece?
− ¿Y quién cocinaría?
−Después se verá eso, Marga, no me cortes la inspiración. Estuve pensando una lista de precios… ¿vieron que las empanadas cuestan $2 en todos lados?, ¿por qué no las vendemos a $1,80 nosotras?, podríamos…
−Pero… ya hablamos de esto, esos son detalles que se atienden una vez que el lugar está y funcionando, ¿qué sentido tiene hablar de esto ahora?
−Marga, sos amarga, ¿eh?, dejános divagar un poco.
−Yo propongo comida orgánica y vegetariana, la gente que toma clases de yoga y chi kung consumiría.
− ¿Alguna de ustedes anduvo viendo locales?, ¿y tu hermano, hablaste con él, te saldría de garante?
−¡Ay, no!, sabía que me olvidaba de algo.
−Alicia, dame una razón de verdad para que no hagamos esto en tu casa, hace más de un año que nos juntamos al pedo, ¡vamos!, tu casa es grande –la mujer la codeaba a Margarita, pero era tarde, las palabras de la discordia fueron dichas. Se produjo un silencio muy incómodo. Cuando Alicia se ponía nerviosa fruncía la nariz esporádicamente
– Chicas…- la voz le salió extremadamente aguda, estrangulada – Perdón, Alicia, se me escapó.
−Dale, no te enojés, se olvidó pobre.
−Bueno –declaró, reponiéndose –Esta noche salimos, ¿no?- le preguntó directamente a Marga, que asintió con la cabeza –Tendrías que venir, tu marido no vuelve hasta la semana que viene y los chicos ya están grandes, ¡vamos!, Lorena ya sabe cocinar, ¿no?
−No es por ellos, me siento vieja para ciertas cosas, además yo ya no tomo cerveza, me moriría de acidez, ya estoy en la etapa de edulcorantes y sal con bajo sodio. La verdad, Marga, te admiro esas ganas de salir que tenés.
−Deberías salir aunque sea para darle un buen ejemplo a tu hija, después te quejás de que Lore no tiene vida social.
−Decíle a Lorena que pase por casa, le debo unas sesiones de reiki, a Nachito también, si quiere. ¿Cómo anda Nachito?, me dijeron que en la peluquería no se sentía muy bien.
−Se le inflamaron las coyunturas –contestó la mujer. Disimuladamente cambiaron de tema y se deshicieron en trivialidades.
Los hijos de Marga estaban con sus respectivos padres, todos excepto el mayor, que ya salía con sus amigos y se quedaba a dormir en las casas de ellos, generalmente – Sombras violetas no, Marga, gris perlado te queda mejor – Alicia tenía tres cerraduras en la puerta de su casa. Las paredes del patio le generaban una leve paranoia y un debate interno acerca de tener perro o no – Ali, ¿me pasás el rimel?, de paso agarráte el delineador, tenés que retocarte esos ojos, estás muy pálida.
−Y vos te pusiste demasiado rubor, permitíme… a ver…−Alicia, Margarita y la mujer se conocieron haciendo un curso de corte y confección. Margarita y la mujer se conocían de antes, del barrio, pero apenas se saludaban.
Hacía dos años que salían juntas de vez en cuando Alicia y Margarita. Sus expectativas eran muy diferentes. Marga buscaba una relación estable, Alicia era reservada, nadie sabía muy bien qué quería –Decíme, ¿la azul o la roja?
−La azul te afina la cintura, pero la roja te resalta los ojos –Marga tiene ojos verdes, Alicia ojos negros, muy penetrantes y grandísimos –Bueno… la roja. De San Telmo me cansé, prefiero ir a la Serrano.
−La Serrano me hace sentir vieja.
− ¡Marga, somos viejas!, pasáme la copa.
−Qué rico este vino.
−No te pongas en pedo, por favor −Alicia y Margarita acomodaron sus nalgas en el taxi haciendo mucho espamento, como siempre. El taxista bromeaba con ellas. La plaza estaba llena de gente, les costó conseguir una mesa que les gustara. En seguida ficharon a dos señores que estaban solos en una mesa, pero al rato se dieron cuenta que eran gays. Había chicas realmente hermosas alrededor de ellas, solían hablar acerca de eso, indignándose mutuamente −¿Qué nos queda a nosotras?, mirá a los babosos esos, deben tener nuestra edad, con semejante competencia quién nos va a mirar a nosotras – Alicia chasqueó con la lengua reprobatoriamente –Estás equivocada, a las salidas hay que tomarlas como lo que son, sin esperar más de lo que te pueden dar. La mejor manera de conocer hombre es… chateando.
− ¿Qué?, eso hacen mis hijos, ¿no es para pendejos eso?
−No solo tan pendejos, ¡hay de todo!
−No sabía que vos eras de esas.
−No le cuentes nada a la gorda, me da vergüenza.
− ¡Jajajaja!, a ver si Lorena te mete en cana por degenerada todavía.
−Pidamos otro vino… tengo que confesarte un par de cosas –en ese preciso instante, un muchacho rubio, rapado, de ojos celestes, delgado y con un aire distraído, indiferente, les dejó un libro sobre la mesa sin emitir palabras. Alicia lo buscó con la mirada pero había desaparecido y en todas las mesas que cabían en su campo visual, estaban los mismos libros – “Nada para nadie”, “Diego Arbit”, qué rico chico.
−¡Alicia!, podría ser tu hijo.
−No me jodas, apenas tengo cincuenta años y no tengo hijos, por lo tanto no tengo ese pudor maternal que tienen vos y la gorda, ¿por qué no puedo mirar a los chicos más chicos?, ¿acaso los hombres no miran a las nenas sin ninguna vergüenza?, ¿por qué habría de tenerla yo, entonces?
−Ahí viene, ¿se lo vas a comprar el libro?
−Decíme querido, ¿lo escribís vos?
−Sí −Alicia lo miró expectante, buscando más palabras, miradas, algo, lo que sea, cualquier cosa menos un libro. El muchacho retiró su libro y se fue. Alicia lo siguió con la mirada –Marga… servíme, gracias. ¿Sabías que… a veces me acuesto con chicos como él?
−Me lo imaginaba, pero creía que eras de esas que pagan.
−Creéme que no hace falta.

Dafne Mociulsky

Fotos de una Mar del Plata distinta y poemas de otros

2009-05-06T09:10:00.001-07:00

Cuerpos

Cuerpos debajo de mi cama
De angustia mutilados
En la calle, putrefactos
Estériles adornos cotidianos
De basura camuflados
En tu piel
En la sangre
En las urnas
Como abono
De miseria
Y osadía.

Sebastián Matías Oliveira
www.soyloperdido.blogspot.com

Madre Tierra

Un hombre de un solo color
Con las raíces sedientas,
Afincadas en el mundo, en la tierra.

En el pliegue de todas las geografías
Cosmonauta de espacios, mares vientos,
Señor de todas las banderas.

Azotado por los vendavales del sentimiento
Catador de emociones
Con las manos extendidas en la entrega
Con la piel dispuesta, abierta.

Un espíritu que hizo nido en tu materia
Metal forjado en la fragua vital
Y en tu regazo
Mujer.

Ricardo Giménez, o “Richi Pantuso”
richipantuso@yahoo.com.ar

Anotación

Las cosas que no le contamos a nadie se pierden para siempre.
Por eso, cuando ella me pregunta si estoy escribiendo le digo que sí, que un montón. Que antes todas las boludeces que se me ocurrían se las contaba a ella, y ahora las tengo que anotar.
Sí. Qué bueno que estés escribiendo, me dice. Y yo también estaba contento.
Pero pensé que entre escribir y ser feliz me quedo con la segunda.
No se lo dije porque me pareció una boludez, así que ahora lo tenía que anotar.

Agustín Vispo
numeroneutro.blogspot.com

Permanencia

Nosotros fuimos agua y yo soy el llanto que quiebro.
Si ningún lugar está lejos
Si el silencio no existe
Y es el sonido de mi pecho
lo que mueve al viento
¿Nunca van a detenerse las olas?
¿No es la montaña
más frágil que el tiempo?
Seremos árbol, bosque y madera
Si descubrimos el límite del fuego
El amor el odio
el hombre ciego el hombre enfermo
¿Dónde nadan los peces de bronce?
¿Quién le habla al cordero muerto?
Los monstruos mi mente el vacío no existe
No existe el regreso
Estatua de sal el que mira el camino
Estatua de sangre el que camina recto.

Agustín Vispo
numeroneutro.blogspot.com

Te doy mi corazón
Doblálo en cuatro y guardálo en tu bolsillo,
Sí, en ese que tenés roto, da lo mismo.

Te doy mis poemas,
Triturálos, ensobrálos, comételos,
Armá avioncitos y tirálos en Parque Centenario.

Te doy mi melancolía,
Quemála, apostála a los dados,
Mandála a viajar por el inodoro.

Te doy mis labios,
Sobrálos con esos besos que te sale tan bien no dar,
Torturálos de sed.

Te doy mi sexo,
Robále las sábanas y la almohada,
Dale la espalda, mandálo a dormir al puff.

¿Mi vida?, también tomála.
¿Querés matarme?, hacélo.
Pero por favor no falles.

Mariana Kruk.
delafirmapandora@yahoo.com.ar
“Balada para la vecina del PB 14”
Tirada en la noche está,
arma y rompe su cabeza,
velando sueños rotos…
Lágrimas negras
surcan las grietas de su cutis
húmedo y desvaído…
Desnuda,
diáfana a la luz de otra madrugada
da vueltas y más vueltas,
en nubes de pastillas,
trastabillando en gritos,
los más sangrientos gritos.

Ojos color de arena,
Ojos llanto de sal,
Dejáte llevar…

Tropieza y se desmaya
Y su cuerpo que lentamente… Se apaga.
El alba, mirándola con lástima
acaricia su espalda,
y un ángel se hace polvo y le ensucia la cara,
pero no logra levantarla,
solo enciende sus ojos… Perdidos en la nada.

Ojos color de arena,
Ojos llanto de sal,
Cuanto más aguantarás…

Un jadeo incesante
premedita otro ataque de locura,
afila la rabia sus uñas traicioneras,
escarbando la piel,
arrancando viejas caricias,
que han quedado en su piel tatuadas…

Ojos color de arena,
Ojos llantos de sal,
Ya no sufrirás…

Ahora su mirada yace mansa
en los pobres vestigios
de su tenue y confinada respiración.
Con los labios resecos, busca lamer sus uñas,
como un gato agonizando sus heridas…
Sus pupilas son el centro
De un universo nefasto…
Donde el alma se retuerce
por última vez…

Gastón H. Almada
gastonhalmada@hotmail.com

El aparece y siento en mi pecho un golpe que revierte todas las cosas. Pensaba en irme, ahora me quedo. Habla con otra gente y se hace el indiferente aunque sé que está pensando en mí, lo odio. Desde que está en mi vida ya no puedo planificar nada.
Primera hipótesis: el amor esclaviza. Aunque trato de no mirarlo lo siento, lo escucho reír, percibo sus movimientos con el borde blanco de mis ojos y mi corazón sufre pequeños estallidos. A cada estallido de mi corazón le corresponde un cigarrillo.
Segunda hipótesis: el amor es suicidio. Lo sé desde que nos acostamos por primera vez y no pude decirle que se pusiera un forro, pensé “si él se fuera a morir yo quisiera morirme también”, y en cierta forma muero todos los días, muero como yo en él, me dejo moldear por él. Sí, a veces resisto, entonces él insiste, entonces yo lo muerdo un poco y él me hace alguna otra maldad.
Tercera hipótesis: el amor es guerra.

Anahí Ferreira
lunaenladrillada@yahoo.com.ar

2009-04-16T06:29:00.000-07:00

Segundo capítulo de mi última novela "¡Calláte!"

II
Nadie hablaba en este colectivo que se desplazaba lento y silencioso. Ya estaba por llegar, nadie había hablado. Esto se debía a que los pasajeros viajaban solos. La mujer reflexionó acerca de quiénes son los que conversan en los bondis, sacó su cuaderno de la cartera y anotó: las mujeres con amigas, los adolescentes, las mamás con los hijos, las ancianas, las parejas jóvenes y que están saliendo hace poco tiempo. Los que no hablan son los hombres mayores de cuarenta, las mujeres que vienen de una oficina o de una recepción y cierta clase de adolescentes obscuros que la mujer no supo con qué calificativo definir. Un ring tone surca el silencio apenas ajado por el ronroneo del motor y los bostezos agudos de las frenadas – SÍ, YA SÉ QUE SOS VOS, POR ESO NO PREGUNTO… ESTÁS BORRACHO… VOS NO ENTENDÉS NADA, ¿VERDAD?, POR ESO NO ESTAMOS JUNTOS, MIRÁ, CALLÁTE, ESCUCHÁME VOS A MÍ AHORA, HAY TRES COSAS QUE YO ODIO EN UN HOMBRE: LA BORRACHERA, LA GORDURA Y LA VAGANCIA… ¿ME ESCUCHASTE?, SÍ, SÍ, VOS TENÉS UN POCO DE LAS TRES, NO ME JODAS… ESTOY EN EL COLECTIVO, SÍ, DALE, DESPUÉS HABLAMOS, BESOS –la mujer tomó nota extasiada, palabra por palabra, textualmente. Ya estaba en otro mundo, divertida. ¿Qué habría pasado?, la chica no era muy bonita, tampoco tan joven. Parecía de carácter fuerte, un tanto hostil, aunque sincera, la mujer pudo verle eso en los ojos, eso que tiene la gente sincera. Seguramente el muchacho era un desastre y ella quería enderezarlo, pensó y el ring tone de la risa de Homero Simpson volvió a sonar − ¿NO PODÉS ESPERAR QUE LLEGUE A CASA?, SÍ, YA TE DIJE QUE ESTOY EN EL BONDI… ME ESTÁS HACIENDO PASAR UN MOMENTO DE MIERDA –y la mujer tuvo que descender del colectivo.
Había dos calles que la llevaban hacia su casa desde donde estaba, si tomaba por Gral. Bustillo, el camino era más agradable, pero tenía que pasar por la plaza y la vía muerta, lugares que le daban miedo por la posibilidad de toparse con un chorro o con un perro que le ladrara y la persiguiera. La mujer era miedosa, siempre lo fue, así la educaron, así creció, así educó a sus hijos. Lorena era policía.
Tomó por Victorica, que era el camino más largo pero más seguro para su gusto. A pocas cuadras de llegar, frente al supermercado, vio a la misma parejita que venía viendo, sentados en el mismo pilar de la misma casa durante la última semana. Tendrían quince años. Otra vez él lloraba y ella miraba a los costados, aburrida, balanceando las piernas. Nunca los escuchó hablar, pero una vez los vio abrazados, él lloraba y ella tenía cara de huir. Hilvanó las impresiones del día y se le cayó encima un recuerdo de su propia juventud: Horacio Gutiérrez. Estuvo a punto de casarse con él, lo hubiera hecho de no haberse dado cuenta a tiempo que él era alcohólico; pero no, no fue por eso, la mujer se detuvo en la vereda con un dedo apoyado en los labios – LA PRÓXIMA VEZ TE CAGO A PALOS, PENDEJO DE MIERDA, ¿CÓMO ME TRAÉS LA CARPETA ASÍ?, ¿QUÉ TE PASA? –y Horacio se escondió, se perdió en la nube de humo nuevo. La mujer ahora pensaba en como tratan las madres a sus hijos, veía ejemplos en la escuela todo el tiempo, no, no tenía ganas de pensar en esto, esos eran pensamientos laborales que no debían molestarla ahora que estaba entretenida. Buscó a Horacio, lo encontró en una fiesta, en un cumpleaños de su hermana Nélida. La mujer tenía dieciocho años. Llevaba casi un año de noviazgo con Horacio, proyectando casarse. Era él quien la había desvirgado. En esa fiesta él se emborrachó delante de la familia de ella y casi se va a las piñas con un primo lejano que estaba en Buenos Aires por primera vez. Por eso se separaron. Ahora sí recordó el conjunto: él la iba a buscar a todos lados y lloraba pidiéndole otra oportunidad. La mujer por aquel entonces tenía inflado el ego; sin salir del barrio contaba con más de tres pretendientes fijos y cuando iba a bailar con las chicas causaba furor… la mujer estaba a media cuadra de su casa ya, se palpó el vientre, estaba gorda, se miró las manos, estaban descuidadas, casi le costaba creer que era esa misma chica que le rompió el corazón a Horacio Gutiérrez.
Alber no estaba, y era una pena porque percibía que esta noche podría haber convulsiones – Hola má. ¿Sabés donde está Nachito?, yo estuve todo el día acá y no lo vi.
−Debe andar por ahí, Lore, ¿qué te preocupa?. ¿Qué es eso?
−Estoy haciendo una torta para el Cabo Fernández que cumple años mañana, él no sabe nada, es una sorpresa – Lorena se ruborizó y la mujer le sonrió – Pero decíme, má, ¿ni idea de qué hace Nachito?, no me gustan mucho esos pendejos con los que se junta.
−Pero si son un amor esos chicos, los conocemos desde la primaria.
−Escucháme – le dijo Lorena a la mujer en un tono más bajo – me parece que son gays los amigos, qué se yo, se pintan las uñas, ninguno tiene novia…
La mujer rió, sin saber por qué le causó tanta gracia
–Lore, dejá el laburo en el laburo, disfrutá tu franco. Hacé como yo, no te enrosques más, acá no tenés que andar observando lo que hace nadie. Mejor hablemos del cabo ese que te tiene como loca. Decíme, ¿tiene novia el muchacho?
−Mmmm, no, pero no hay una que no se fije en él, es el chico lindo de la comisaría. Pero es más que un chico lindo má, no sabés, con él puedo hablar de todo y no me siento gorda ni tonta ni fea cuando me toca salir a dar vueltas con él. Además es como si él trajera buena suerte, nunca nos tocó ningún problema estando juntos.
−Ay, mi amor, qué enamorada que estás. En estos días me voy a hacer tirar las cartas, ¿querés venir conmigo?
−No sé, después vemos. ¿Y Nachito?, al final no me dijiste nada.
−Que se las arregle ese vago, si viene muy tarde puede calentar las milanesas en el microondas, no le cuesta nada –El ring tone de Lorena sonó antes que la respuesta − ¿Te alcanzo el celular, dónde lo tenés? –la mujer se quedó relativamente cerca como para escuchar la conversación de Lorena. Sí, otra vez la dejaban plantada. No tenía muchas buenas amigas, eso se hacía muy evidente los viernes. Era mortificante para la mujer transcurrir esos viernes y sábados por la noche con Lorena, comiendo pizza, viendo la tele, jugando al chinchón, depilándose mutuamente, tiñéndose o tejiendo. Estaba bien para ella, pero no para una chica de veintidós años. ¿Por qué razón Lorena no era una “chica”?, solía preguntarse la mujer. Lorena carecía totalmente de vanidad, gastaba su dinero en cosas para la casa, no se le ocurría gastarlo en ropa o cosméticos. No tenía hábitos “femeninos”, excepto los básicos. No seducía ni se dejaba seducir, era tan tierna como violenta. Cuando tenía novio era igual.
Lorena se parecía a su padre: ancha de espaldas, gordita, morocha y con ojos alegres, mientas que Nachito se parecía a su madre, a como ella era en la juventud, delgado, grácil, pálido y sus ojos eran pardos. Ninguno de los dos acostumbraba a reírse a carcajadas casi nunca, pero cuando lo hacían, era todo un acontecimiento. El sonido de sus risas era en lo que más se asemejaban los hermanos.
Nachito apareció en el preciso instante en que madre e hija lograron ponerse de acuerdo en cuanto a la selección de la película que iban a ver. Alguien lo esperaba en el pasillo −¿Quién es…?, decíle que pase –resolvió la mujer, comprendiendo el rubor de Nachito. La chica entró casi en cámara lenta, la primera en abordarla fue Lorena, con evidente buen humor, ofreciéndole un vaso de gaseosa. La chica, que se llamaba Evelyn, no fue capaz ni de pronunciar su nombre, Nachito tuvo que hacerlo por ella. Evelyn se sentó en el sofá y permaneció taciturna, observándose los agujeros de la medibacha, mientras Nachito mangueó a su hermana. Esta vez Lorena le dijo que no le prestaba la plata, sino que se la regalaba y hasta se atrevió a darle un abrazo – Vamos Evelyn, se nos hace tarde –la chica saludó como pudo y al pisar la calle recuperó el habla – Disculpá, tenía que pasar por casa, no tengo un mango –le dijo Nachito − ¿No pensás retomar el laburo en la peluquería?
-Mmmm, no sé –Nachito se quedó callado. Evelyn se arrebujaba dentro de la campera de jean y quizás por eso no le daba la mano. Las veredas desfilaban debajo de sus pies; ambos iban cabizbajos, colgadísimos, ninguno de los dos estaba realmente ahí. El pensaba en las tijeras, en el miedo a cortarse accidentalmente cuando les alcanzaba las cosas a los peluqueros. Nachito era hemofílico y muchas veces la realidad se le imponía como cachetazo. Evelyn le dio la mano, estaba congelada. Llegaron a una calle en la que por suerte los árboles no habían sido podados y ya no importó que no hablaran porque sus silencios fueron reemplazados por el crujir de las hojas secas y se pusieron divertidos −¿Qué tal si festejamos el otoño? –dijo ella y juntó hojas del piso, se tomó el trabajo de romperlas como papel picado para tirárselas a él en la cara. Por eso Nachito la quería tanto.
Faltaban muchísimas cuadras y comenzaba a hacer frío, caminaron un poco más a prisa después de esa digresión. No se les ocurría ni media palabra que decirse, pero no era triste. Lo que sí les resultaba algo penoso era que se estaban separando sin haberse unido nunca, no sabían muy bien qué hacer con el amor. Ambos tenían diecisiete años y se asumían como bisexuales.

Algo de eso había soñado Alber, pero no estaba seguro, muchas veces se le mezclaban las proyecciones con los sueños. Si estaba cansado, aburrido y manejando, las películas le salían muy mal. Dialogaba poco con sus acompañantes, que a veces eran dos. Gozaba de sus proyecciones, excepto cuando se desarrollaba una película indeseada que no podía detener porque… le ganaba la curiosidad, también el cansancio que le jodía los reflejos psicológicos. Una vez tuvo que ver el velorio de su mujer durante seiscientos kilómetros, sin poder pensar en otra cosa. Sin embargo lo de Nachito… no, no recordaba con exactitud si lo soñó o lo construyó involuntariamente. Nachito y su mejor amigo se masturbaban mutuamente, claro que eso no se veía, pero se entendía. A pesar de las ganas de vomitar no había podido detener la película, o despertarse, ¿y por qué, para colmo, le venía al recuerdo?, lo mismo que el velorio de su mujer, tan nítido en la memoria que daba miedo, tan bien lo vio que a veces pensaba que si ella moría antes que él y tuviera que pasar por todo eso no podría llorar. Se jactaba de no ser un hombre morboso y criticaba las conductas morbosas, aunque no era capaz de controlar su propia imaginación muchas veces. Con Lorena no le pasaba, a decir verdad, rara vez pensaba en ella. No le gustaba mucho que fuera policía, le daba temor que algo pudiera pasarle, no obstante, en su fuero interno, abrigaba cierta seguridad, confianza en ella, Lorena era una persona cautelosa, prudente y práctica. Intuía de alguna manera que ella estaba bien, porque cuando algo le pasaba a Lorena, bastaba con preguntarle por sms y acertar. Siempre acertaba. Ahora sabía que ella estaba enamorada, no hacía falta que se lo confirmara. Por las noches, en la cama con su mujer, solían hablar acerca de sus hijos, Nachito lo sacaba de las casillas. No le agradaba su forma de vestir, su peinado, su forma de hablar, en cambio a la mujer la exasperaba la soledad de Lorena, la falta de entorno afectivo y no se ponían de acuerdo para hacerse mala sangre.
Estaba llegando a destino, los pensamientos le habían hecho buena compañía, relativamente. El acompañante seguía cebándole mates de manera maquinal.

Dafne Mociulsky

2009-04-12T19:24:00.000-07:00

Este es el primer capítulo de mi última novela. Si querés podés, leélo y comentá.

¡Calláte!

Primera parte

I

La mujer captura y recopila interferencias de voces ajenas en cuadernos espiralados universitarios. De vez en cuando un suspiro le recuerda que le hubiera gustado estudiar en la Universidad. Lo piensa cuando se siente vieja, le pasa en muchos aspectos –ENVEJECEMOS PORQUE LOS RECUERDOS SON MUCHOS –dijo la chica sentada en el asiento de adelante, la del cabello rubio en desorden, mal atado. La observada le dijo eso a quien le hablaba desde el celular.
Las capturas surgen en momentos instintivamente dados, sonidos percibidos como olores, la mujer sabía muy bien hacia donde girar los oídos, cómo descartar una cumbia indeseada, un ring tone estridente y lavar las palabras que quería rescatar. Palabras como torrentes, corriendo por todos lados, siempre es así, nada ni nadie sabe callarse, hasta los mundos imaginarios hablan sobre lo que hablan los otros. La mujer en el centro de su mundo, deteniendo esos torrentes.
Al descender del colectivo, recordó la cena, no sabía qué hacer para la cena. Caminaba y escuchaba, alguien cantó algo en inglés, un auto pasó vociferando una propaganda radial, bocinas, risas, en fin, la avenida más transitada del barrio, sobre todo a esas horas. No pudo ordeñarle una señal a la situación, algunas veces funcionaba a través de una conversación, un cartel, una imagen. Pero esta cena debía pensarla. Nachito era el más delicado, Alber era humilde y comía de todo, Lorena era la más voraz para comer, había que cuidarla, le apenaba pensar en el estado de su hija, porque ella a su edad gozaba del poder de seducir, de ser deseable, mirada; de todos modos duró tan poco esa época de bailes, salidas, muchachos y viajecitos con amigos a la costa, que ni sabía si valía la pena desearle a su hija una diversión tan efímera, algo que se consume tan pronto. Ella conoció a Alber siendo joven, en el apogeo de su gracia y lo que sigue es previsible. Entonces le deseaba a su hija otros disfrutes, le deseaba que sus logros sean trascendentales, le deseaba paz mental y control de los sentidos.
Lorena solía morderse a sí misma y gritar con la cabeza aprisionada entre la almohada y el colchón, para que no la oyeran.
– AHORA ESTÁ MEJOR, SE ESTÁ ACOSTUMBRANDO A COMER SIN SAL.
−NO ME DIGAS BOLUDECES –la mujer se sacude las elucubraciones y presta atención a su turno, el almacenero la está mirando.

La mujer albergaba cierto deseo desdibujado de cuidar la figura, algo le faltaba para definir esa voluntad. En la familia nadie se daba cuenta, no sospechaban que se le estaba marchitando un sector del ego y de manera progresiva. A veces no soportaba ser vista, presentarse ante los demás con el abdomen tan voluminoso –O SOS FLACA O TENÉS TETAS –decía la chica que subió por Barrio Norte. Tomó nota de eso y pensó. Había escuchado toda la conversación, podía recordarla casi íntegra. Una morocha que se quejaba de estar tan flaca, de que prácticamente se le habían consumido los senos; por su parte la otra, más rellenita, se quejaba de su “buzarda” (en este punto la mujer se sintió identificada y duplicó su atención) –LO BUENO DE TENER TETAS ES QUE NO SE TE NOTA TANTO LA PANZA −la mujer reprimió el deseo de decirles “¡Ay, chicas, si son más que bonitas ustedes!, ya tendrán tiempo de volverse viejas y feas como yo”. Estas cosas también las anotaba.
La mujer, además, contestaba preguntas ajenas –MAMÁ, ¿EXISTE UNA CIUDAD QUE NO TENGA NOMBRE? –el nene rubio le preguntó a la mamá; iban parados y ella hubiera querido cederles el asiento, pero le dolía la espalda y las piernas. Después de la escuela siempre le duele algo. Generalmente es la cabeza, puntadas en el entrecejo, en las sienes. Los recreos la ensordecen, la bola de griterío que amasan entre todos, discordias entre los chicos, sermones de las maestras −¡NENE!, ¿CUÁNTES VECES TENGO QUE DECIRTE QUE NO SE DEBE CORRER POR EL PASILLO?, ¿SOS SORDO QUERIDO?– la maestra más vieja de todas, no era vieja aún. Diecisiete años hacía que le escuchaba decir lo mismo. La mujer se sintió súbitamente original, no era de gritar mucho, sino de mirar entrando en los demás a través de los ojos, generando un nerviosismo y una sumisión que era mejor no sentir. Cuánto ruido, la puta que lo parió, que me van a volver loca, dice y oye varios celulares escupiendo cumbias, reggetones, todavía los oye, aunque ya no esté en la escuela, los ecos se repiten y plantan semillas de dolor en su cuerpo.

Un sueño muy pesado tuvo la mujer. Para su sorpresa, descubrió que lo tenía fresquito en la memoria. Unos chicos de noveno grado avanzaban sobre su vereda. Se acercaban amenazantes y le robaban las pocas porciones de pizza que quedaban para compartir entre los muchos que estaban en la mesa dispuesta en la vereda misma, como solían hacerlo en Navidad. Los muchachos intrusos comían socarronamente delante de los legítimos comensales despojados - ¡Nene!, ¿qué hacés?, ¿no te das cuenta que somos un montón y solo nos quedaban esas pocas porciones?, ahora nos vamos a morir de hambre por culpa de ustedes –y los chicos se reían, ofreciéndole uno de ellos una porción mordida. Alber gemía indiferente, Nachito se miraba sus uñas pintadas de negro, Lorena tenía sueño y bostezaba. Entonces la invadía la decepción, que la conocía tan bien en la vida de todos los días. De ese lugar-situación pasó a otro, en el que ella sujetaba entre los dedos un cigarrillo roto. La cámara del sueño mostraba un plano detalle del dolor y el olor en los dedos, como solo pueden hacerlo las cámaras que filman los sueños. Esto le llamó la atención, nunca había soñado que fumaba, ni siquiera cuando dejó el cigarrillo y era algo que deseaba tanto. Le pidió fuego a una chica morocha, de cabello largo, ondeado, algo rellenita pero no gorda, de rostro casi alegre.
La mujer pensó junto al mate cómo fue posible verla tan nítidamente y sospechó que tal vez la conocía, o podría haberla visto en alguna parte no muy familiar, quizás en un subte, en la cola de un supermercado, una cara más que se bate en la sopa ciudadana, otra energía desconocida que se inscribe sin ser invitada, cavilaba la mujer, que sospechaba de tanta claridad y tanto recuerdo, mientras escuchaba las historias de taxistas de Arjona, espantoso disco que escuchaba a escondidas porque no había quien no lo odiara en la casa, a ella misma le gustaba con un poco de vergüenza. El aroma del sahumerio llenaba toda la casa. La mañana le pertenecía desde el uso del control remoto hasta la decisión de abrir todas las ventanas aunque hiciera frío.
Volvió a concentrarse tras una pausa porque la había llamado Alber desde Córdoba.
Entonces la mujer sujetaba un cigarrillo despedazado entre sus dedos actuales, arrugados por el trajín de los años lavando platos sin guantes porque le molestaban. Le pidió fuego a esa chica morocha que llevaba puesta una campera de jean abotonada y una larga pollera blanca; el cabello suelto, enmarcándole la cara sin cubrir los rasgos. La morocha le alarga un encendedor, ella se sirvió de su fuego y, al hacerlo, se le cayeron unas brasas sobre el borde de la pollera que llegaba al piso como una orilla de mar de tela –No me cuidaste –le dijo la morocha – No me cuidaste, ¿ves lo que hiciste? –y su ojo derecho escupió repentinamente una lágrima – Vos sos como mi ex, él nunca cuidaba nada. El solía fumar en la cama y me agujereaba las sábanas accidentalmente – y aparecía la morocha con el ex, en la cama blanca, iluminada por el sol mañanero – Todo lo que me quedó de esa relación son sábanas agujereadas –fue lo último que la mujer quiso escuchar, porque la verosimilitud le dio miedo. Despertó abruptamente en su cama sin Alber. Si él hubiera estado lo tomaría como interlocutor “Alber, soñé que entraba un ladrón al lavadero y se llevaba la plancha” Alber, soñé que Lore era hombre” Alber, soñé que el mostrador de la panadería estaba lleno de gatos” Alber, soñé que en la escuela había olor a mierda y nadie sabía por qué, y todos venían a olerme a mí porque yo no apestaba”. El adjudicaba la rareza de los sueños a las pastillas que ella tomaba para poder dormir. Ante cualquier suceso onírico él opinaba lo mismo, dejando huérfana de interpretaciones a su mujer.
Algunas veces, debido a su aguda atención, ella encontraba respuestas a preguntas internas surgidas en las conversaciones. Dos chicas en el asiento de atrás, aparentemente estudiantes de psicología. Una de ellas le relataba lo que soñó a la otra. La mujer hacía esfuerzos por no torcer el cuello hacia atrás y no perderse, porque el que estaba a su lado hacía un zapping musical con el celular – HAY UNA DICTADURA MUSICAL CON ESTO DE LOS CELULARES –frase que interfirió por ahí, cuyo autor la mujer no podía ver – LO QUE TE HABRÁ PASADO ES QUE QUIZÁS TE CONECTASTE CON TU MEMORIA ANIMAL EN ESE SUEÑO –Uf, refunfuña la mujer, que entre dictaduras musicales, timbres, bocinas y miles de voces bailando, saltando y pogueando con movimiento samba del colectivo, nunca pudo escuchar aquel sueño – ALGUNA VEZ FUI BURRO Y ME RUMIÉ UNA EXISTENCIA ENTERA –Esto no le pasaba seguido: encontrar un acertijo. Cuando pescaba frases sin saber en qué contexto fueron dichas, trataba de descifrarlas.
“LA MUJER CUANDO VA PERDIENDO SU JUVENTUD VA GANANDO EN…” última palabra ausente porque no la oyó “¿ACASO EXTRAÑÁS TU CEREBRO DE LOS VEINTE AÑOS?” horas se pasaba frente a esta anotación. Para completar la carencia o encontrar un sentido, escribía una serie de pautas:
-Superar los ímpetus.
-Astucia.
-Poder de organización –pero se veía obligada a recordar el tono, porque el tono es capaz de torcer las palabras hacia un sentido.
Otra cosa que le gustaba hacer en soledad y que no quería que nadie lo supiese, era escuchar cuentos infantiles en cd. Admiraba a la gente que podía componer personajes con la voz.

−CUANDO A UN RATÓN SE LE CAE UN DIENTE, ¿QUÉ PREMIO LE DAN?– pregunta de una nena sin dientes a su hermano mayor; fue lo último que escuchó antes de llegar a la casa y sentir olor a Alber. Al fin volvió Alber. Trajo alfajores cordobeses para todos. Alber es chofer de larga distancia. Lo mejor del reencuentro fue que implicó una reconciliación por sí mismo. Antes de irse había discutido con la mujer.
Entre cinco o seis veces al año ella lograba llegar a obtener “orgasmos epilépticos” (así los denominaban en la intimidad). Eran orgasmos en serie, multiorgasmos, con la particularidad de estar acompañados por movimientos frenéticos, “epilépticos”, efectuados por la pelvis, convulsiones. Si bien la mujer no había llegado virgen al matrimonio, podría decirse que llegó apenas acariciada, totalmente inexperta. Ni siquiera había sabido entender cuando fue desvirgada, porque ella creía que perder la virginidad era orgasmear por primera vez, y eso lo sintió a los dos meses de estar casada, fue la primera convulsión. Ambos se asustaron un poco. Después se fueron acostumbrando, hasta se permitían bromear al respecto: “concha epiléptica” le susurraba Alber al oído y le hacía cosquillas. Durante estos accesos, ella se ponía muy dominante y demandante, no quedando satisfecha fácilmente. Lo que más temía Alber era que sus hijos escucharan.
Amaba a Alber, ni se daba cuenta que estaba gordo, feo y avejentado, con los dientes picados y amarillos, el pelo grasoso y la conversación tediosa. Ella sentía su olor entrando en la casa después de días y se emocionaba, aunque casi siempre reprimía sus manifestaciones afectuosas. Ella lo deseaba, no constantemente, pero era su único y eterno objeto sexual. Ella podía disociarlo de su marido cuando lo miraba de esta forma, lo miraba como hembra, no como mujer, no como su mujer que le planchaba las camisas y más de una vez refregó alguna palometa de los calzones (comprendiendo que a veces a él le podía pasar que se quedaba sin papel en alguna estación de servicio en el medio de la nada). Antes de irse, ella lo deseó con presagios convulsivantes y él no quiso, le ganaba el cansancio – Dale negra, que estamos grandes – le dijo aquella noche y ella, ofendidísima, amagó con masturbarse. El quería reírse, pero se contuvo, hubiera sido de muy mal gusto. En el fondo sintió ternura, en un fondo con telarañas y olor a viejo crecía una florcita; ella de a ratos se borraba las arrugas y se mojaba como a los veinte. Sin embargo estaba algo enojado Alber, molesto, porque miles de millones de veces fue él quien quedó con un garrote en la mano sin saber qué hacer, mientras su mujer dormía con la entrepiernas seca, soñando esos sueños raros, y él no se ponía a patalear, llorar y amenazar como hacía ella cuando él no quería, o realmente no podía.
En algo eran distintos, los desencuentros les repercutían de maneras muy diferentes. Ella, al día siguiente de un desencuentro de éstos, iba a la escuela con humor de indispuesta (aunque hacía años que ya casi no menstruaba) y rompía la dieta por un día. El buscaba a alguna mujer arancelada por ahí, si es que no tenía alguna amante. Alber tuvo amantes que le duraron mucho tiempo. Las buscaba en igualdad de condiciones, solo con mujeres casadas. Estuvo un año acostándose con la mujer de uno de sus compañeros choferes, que nunca se enteró y siguieron tomando cervezas, cafés o mates juntos como si nada. Nunca tuvo crisis de conciencia Alber, porque también se sentía víctima de las irregularidades de su mujer. Muchas veces sentía que le costaba amarla, pero si miraba un poco a su alrededor y prestaba atención, se encontraba con que nadie a su edad amaba ya a su mujer. Este asunto lo trataba únicamente consigo mismo.
Las rutas lo hacían soñar despierto. Al principio lo sentía como una obligación y después lo empezó a disfrutar. El se cambiaba de persona en las películas que proyectaba sobre el pavimento interminable. Una vez imaginó durante catorce horas como hubiera sido su vida si se hubiera casado con su prima Valeria sin saber que eran primos. Era prolijo para imaginar, si era necesario detenía el rodaje para hacer marcaciones actorales, cambios de vestuario y hasta de actores y escenografía. Ensayaba hasta que la película salía perfecta, y una vez que la veía, sabía que no habría repetición.

Dafne Mociulsky

2009-04-07T05:16:00.000-07:00

Nota en el Sí de Clarín

FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE ALTERNATIVA
Todo queda en familia
Como desde hace tres años, la Flia convocó artistas contraculturales de todos los tipos.

El domingo se llevó a cabo la décima edición de la Feria del Libro Independiente alternativa/amiga/autónoma/anárquica... la palabra que elijas de forma tal que el acrónimo sea Flia. Ese espíritu entre familiar y juguetón fue lo que reinó en el Estacionamiento recuperado por los estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA, durante toda la tarde y parte de la noche (para no molestar a los internados en el Clínicas).

Desde hace tres años, la idea de un espacio de construcción colectiva y autónoma viene creciendo a paso agigantado. En esta muestra, hubo más de 100 stands semi improvisados con editoriales alternativas, escritores independientes, proyecciones de documentales, charlas y debates, ropa, radio abierta... y todo eso que no suele haber en el ambiente academicista de la Feria del Libro tradicional.

Con el correr de la tarde, el calor se hacía cada vez más agobiante, así que en el bar del Cecso (Centro de Estudiantes de Ciencias Sociales... ojo con la pronunciación) explotó la venta de jugos exprimidos, gaseosas, y alguna que otra bebida espirituosa.

Por el lado artístico, la presencia de Ezequiel Abalos, Luli a Secas y demás músicos amenizaron la tarde, mientras que el éter se agitaba con las presencias de distintas radios comunitarias como La Tribu y UPMA entre otras.

Las charlas estuvieron enfocadas a la construcción de una contracultura: el concepto de copyleft, bibliotecas virtuales y demáss respuestas populares.

A las 20, en el cine se proyectó la tercer parte de Zeitgeist, el archi publicitado documental under sobre el estado de las cosas.

Como reflexión final, Mariela Barreiro, una de las asistentes a la feria, sostuvo: "La descubrí de pura casualidad, y la verdad es que se necesitaba un espacio de este estilo. Es bueno bucear a través de palabras que no suelen hacerse ver tan fácil".

Ya que no hay nada más lindo que la familia unita, si querés saber dónde y cuándo es la próxima, andá chequeando feriadellibroindependiente.blogspot.com.

Hernán Escudero

+ fotos de la 10º fia

2009-04-03T06:48:00.001-07:00

Todos los jueves "Corré la voz" x fm en tránsito, 93.9

2009-04-03T06:45:00.000-07:00

Corré la voz. Programa en FM En Transito. Sección de la FLIA
http://correla.blogspot.com/
Dafne Mociulsky y Fernando Bonsembiante participamos de este programa conducido por Santiago Alonso en la sección fija de la FLIA, hablando de literatura y leyendo cuentos y poemas.

Nota en el diario dominical "Miradas al sur"

2009-04-02T08:40:00.001-07:00

Fotos de la 10º flia x Fernando Bonsembiante + nota en página 12

2009-04-01T07:50:00.001-07:00

Domingo, 29 de Marzo de 2009

CULTURA › DECIMA EDICION DE LA FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA

Por un espacio sin intermediarios
Alguna vez se planteó como una oposición a la Feria del Libro de la Rural, pero hoy la FLIA muestra una potencia propia que no necesita referentes y que podrá comprobarse hoy en el estacionamiento de la Facultad de Sociales de la UBA.

La feria comenzó en 2006 con cincuenta stands; hoy podrán recorrerse doscientas mesas.
A la par de toda la gama de actividades “oficiales” de la cultura restringida porteña y bonaerense, muchos vienen señalando, desde hace varios años, el fenómeno de multiplicación de espacios de apertura a nuevos e inéditos ordenadores y usuarios. Y no son ya pequeños ni “invisibles”, como alguna vez lo fueron (necesariamente o no) desde los sótanos vetustos, los cafés literarios, las guaridas románticas y los antros bohemios. Se propagan sobre la superficie –en fábricas recuperadas, centros culturales, fiestas y sitios resignificados por la impronta democrática– y sus múltiples transversales, del “boca en boca” hasta el feed del blog. La diferencia de base entre unos y otros reside en su finalidad: del predominio del carácter espectacular –comercial en desmedro del artístico– comunitario de los primeros al viceversa de los segundos. En esa sintonía reflexionaron, hace tres años, una quincena de escritores que, mientras miraba desde la vereda entrar y salir gente de la Feria del Libro en el predio de la Rural, concibieron los lineamientos de lo que sería la Feria del Libro Independiente y Autogestiva (FLIA), que tendrá su décima edición hoy a partir de las 12 y hasta las 23 en el estacionamiento de la Facultad de Sociales de la Universidad Nacional de Buenos Aires, ubicado en Azcuénaga 933, con entrada libre y gratuita.

Precisamente, que de los 50 stands que en 2006 expusieron sus producciones en el Sexto Kultural, en Chacarita, se pase a las casi 200 mesas que participarán en la cita, pone la nota en lo antedicho: “¿Por qué hay que estar peleando por un lugar que se puede generar con las propias manos?”, se pregunta Nadia Presti, una de las organizadoras de la FLIA, en la charla con Página/12. Agil, antepone una respuesta: “Esta es la generación del ‘hazlo tú mismo’”. Y para sustentar la afirmación, la joven cuenta que los libros, fanzines, comics y revistas son íntegramente realizados por quienes, además, los venderán detrás de los caballetes. “La feria ‘oficial’ no es la misma que hace diez años, cuando tenía un poco más de acercamiento entre el lector y el escritor. Una de las propuestas de nuestra feria es cortar con los intermediarios”, ofrece.

“Posicionarse como independiente –continúa la joven– va por el lado de no tener que seguir una línea editorial o partidaria. Se puede serlo por necesidad o por elección. En nuestro caso, se dio de forma natural”, teoriza, en tiempos de ufanía nominal de tantas movidas culturales. En limpio, ¿cuál es la fin de la FLIA?. “Para sacar un libro y que esté en una librería, el producto tiene que tener una calidad de impresión buena. Entonces, hay escritores que quedan fuera del circuito y no tienen cómo entrar con un libro hecho a mano. Sin embargo, muchos son geniales y hasta viven de sus eso. La FLIA les da el espacio”, asegura.

La décima edición de la feria contará con lo de siempre: además de las columnas de stands que se repartirán sobre el asfalto del estacionamiento, habrá muestras de artistas plásticos, presentaciones de nuevas publicaciones, música en vivo, sorteos, proyecciones, recitados de poesía y una radio abierta a la concurrencia. También charlas temáticas, de las cuales la primera será sobre la Historia de la FLIA, según adelantaron los organizadores. “Vamos a juntarnos algunos de los que estamos desde el principio a contar más o menos cómo empezamos y cómo funciona el colectivo”, anticipa Presti.

–-Suponga que ya está en ese momento...

–Siete años atrás había un grupo que se llamaba Maldita Ginebra, gente grande que se ponía en la vereda frente a la Feria del Libro a vender sus producciones. Eran puestos de difusión de trabajos que no tenían lugar. Noso-tros tomamos un poco de eso para formar la base, pero fue bastante espontáneo porque notamos la necesidad de un espacio para la gente que escribe. Lo primero fue plantear una “contraferia” pero enseguida nos dimos cuenta de que era absurdo. Cuando estás generando un espacio al que asisten 3 mil personas, te olvidás de la Feria del Libro. Y sobre cómo funcionamos... Somos un colectivo abierto y horizontal. Nos reunimos una vez por semana y se discute todo lo que implica hacer la FLIA, pero también hacemos algunas juntadas reflexivas para hacer un balance y plantear proyectos futuros.

El presupuesto, aunque resulte una obviedad, es siempre escaso. Los aportes de los integrantes del colectivo más lo obtenido en el buffet, la barra y “la gorra” solidaria que pasa entre los concurrentes hacen al activo de la agrupación. El resto es fraternidad: algunos tablones prestados para las mesas de exposición (en las primeras ediciones improvisadas sobre cajones de manzanas) y las invitaciones de los sitios en donde finalmente hacen la puesta (el centro cultural Sexto Kultural y las fábricas recuperadas La Nueva Esperanza, de Devoto, y el IMPA, en Almagro). “Hemos hecho ferias con un mes de organización, pero siempre viene mucha gente y hay muchas cosas lindas para ver. Hay una gran variedad y calidad de libros artesanales, ilustraciones, comics y fanzines. Son productos que no son realizados en serie. Son hechos con amor y eso se nota mucho”, motiva Presti, que además se desempeña en diseño de tapas de la editorial El Asunto, que participará con un stand en la feria.

Otros de los puestos que podrán visitarse durante la jornada serán los de los fanzines 10 pal peso, Bs. As. desorden, Humo suburbano, La bola en la ingle, Milime, Quedishu, Refugio de monos y Upma; las revistas Sudestada, Eco, Antiprincipito, Domus (historietas), El monóculo, El pegote, El santo, La costurerita, El zordo, Escondete!, Esperando a Godot, Hombre nuevo, La quetrófila, Los asesinos tímidos, Mirabilis, Nah!, Patagonia, Pipí cucú, Postdata, Pulsar, Salchicha con peluca, Sensación, Próxima, Sr. Alelí y Ameba; las editoriales Tiento, Tinta Roja, Vomitarte y Zediciones (Mendoza); las radios FMp3 y La Tribu; las agrupaciones Alternativa Cultural Independiente, Artistas Sin Patrón, Chaya, Chico Mendes, Cimarrón, Cultura Libre (copyleft), Niños, Poesía Urbana y Silvando Bembas (cine); y los escritores Guillermo de Posfay, Pipo Lernoud, Dafne Mociulsky, Juan Manuel Seoane, Diego Arbit y Mónica Torres. Además, habrá puestos sobre cultura canábica, ropa, calcos, bijou, muñecos realizados con material descartable, pinturas y fotografías.

Informe y entrevista: Facundo Gari.
Página 12

Mi último poema...

2009-03-18T07:20:00.000-07:00

GERTRUDIS

Llora mi concha, pobrecita.
Llora empalagada
por el pegamento de sus
propias lágrimas
que pegan, que lastiman,
que cuecen la carne
tristísimamente.

Yo la acaricio para reconfortarla
¡y peor me llora, la muy desdichada!
es que las caricias
le hacen acordar al amorgasmo.

Pobre concha mía, cansada
de tanto llorar gotas de placer muerto.

Y comienza a enfermarse,
enviando recados que se pegan
en la bombacha, provenientes
del estanque de mis sentimientos.
Se inflama, mi pobre huérfana de sol
porque no puede gritar,
ni cantar,
se irrita de pena.

Mi concha se torna espesa, lúgubre,
fulgurante, omnipresente,
pero nunca,
nunca demandante:
Ella sabe llorar solita.

Dafne Mociulsky

2009-03-11T06:02:00.000-07:00

Repudian agresión a periodista

[09/03 | 07:18 ]
Estudiantes y referentes de derechos humanos convocaron hoy a las 9:30 horas en el anexo de la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la UNaM (san Lorenzo casi mitre) para fijar postura sobre el hecho y anunciar las medidas a tomar.

El trabajador de prensa Javier Mandirola fue golpeado –y posteriormente detenido- en la madrugada de hoy por la policía frente a un pub sito en Buenos Aires al 1800 cuando intenta registrar con su cámara fotográfica la golpiza que propinaban a miembros de un grupo de jóvenes
El hecho ocurrió esta madrugada cuando un policía de uniforme y otro personal de seguridad –que también sería de la fuerza- aunque no estaba uniformado impidieron el acceso al local a un miembro del grupo que estaba “calzado con ojotas” lo que provocó el reclamo de sus compañeros –entre los que se encontraba Mandirola- quienes consideraban un acto discriminatorio.
El documentalista Nicolás Amadio antes de retirarse del pub –ante la insistencia de la fuerza policial expresó a viva voz su opinión sobre lo que estaba ocurriendo lo que habría provocado la desmesurada reacción de los uniformados que pretendieron reprimirlo y detenerlo.
La solidaridad de los demás jóvenes no se hizo esperar como tampoco la reacción del trabajador de prensa que consideró su deber registrar lo que allí ocurría. Esto habría exacerbado la ira policial que quitó la cámara fotográfica a Mandirola, arrojándola contra el piso y golpeándolo, a tal punto que se podían a posteriori observar las manchas de betún en la vestimenta.
Como producto de la golpiza policial el joven biólogo Fabricio Tejerina, recientemente llegado de una especialización en Cuba, sufrió un corte profundo en la frente, Javier Mandirola y Nicolás Amadio diversas contusiones y laceraciones.
Los jóvenes fueron trasladados bajo la acusación de resistencia a la autoridad a la Seccional Primera de la policía donde permanecieron detenidos hasta las 14;30 horas aproximadamente. (Territorio Digital).

|| Fuente: YaMisiones

http://www.actualidadmisiones.com.ar/despachos.asp?cod_des=47483&ID_Seccion=115
ACA esta la nota de un canal de allá Y MAS INFORMACION!
http://www.noticiasdel6.com/ampliar2.php?id=40800

En la entrada anterior estaba mal la fecha de la flia en el flyer, pero esta es la posta!

2009-03-09T09:42:00.000-07:00

Flyer de la 10º Flia!, x los iconoclasistas

2009-03-05T08:29:00.000-08:00

10ª Flia!

2009-03-03T11:16:00.000-08:00

Se viene la 10ma FLI(A)
Feria del libro independiente y alternativa

Domingo 29 de Marzo
12 a 23hs
en el estacionamiento recuperado por los estudiantes
en la Facultad de Sociales, M T Alvear y Azcuenaga, Bs. As.

Más de 100 puestos de libros, editoriales,
escritorxs independientes, publicaciones alternativas y fanzines.
Proyecciones
Charlas-debates
Muestras de arte visual
Poetas y música en vivo
Sorteo de libros,
radio en vivo,
y amor, mucho amor

Contactate para participar con tu material:

Prensa y difusión: Info.flia@gmail.com

Puestos: flia.stands@gmail.com

Proyecciones: flia.proyecciones@gmail.com

Artes visuales: flia.artevisual@gmail.com

Charlas-Debates: flia.charlas@gmail.com

Poesía en vivo: flia.escenario@gmail.com
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

La FLIA es un espacio de expresión abierto a participar,
tiene 3 años de crecimiento colectivo por una cultura libre.
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

MAS INFO:
info.flia@gmail.com

feriadellibroindependiente.blogspot.com
Próximamente web propia!

Si llueve se pasa para el domingo 5 de abril

1ra FLIA- Sexto Kultural- mayo 2006
2da FLIA- Sexto Kultural- septiembre 2006
3ra FLIA- Asamblea Palermo Viejo- diciembre 2006
4ta FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2007
5ta FLIA- Facultad de Filosofia y Letras (U.B.A.)- octubre 2007
6ta FLIA- Mercado de Flores- diciembre 2007
7ma FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2008
8va FLIA- IMPA -Fábrica recuperada- julio 2008
9na FLIA - La nueva esperanza - fabrica de globos recuperada- octubre 2008

--
>> F L I (A) <<
feria del libro independiente y alternativa, autogestiva, abierta, autonoma, amiga!
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

Poemas viejos, nuevos y reciclados

2009-02-13T09:08:00.000-08:00

El final es el principio

Proyecto mi cara en una pared
que me devuelve un insulto
mudo, blanco, socarrón.
Comencé a sentir que amarlo
era otra forma
de burlarme frente al espejo.
¿Y qué puede ser más frustrante
que un baño sin espejo? ¿eh? ¿eh?
Hay caminantes del tiempo apuradísimos,
ideas que vuelan con las alas rotas
y un lumpen de ausencias
en mi cocina.
(Cosas que me digo
para atravesar la ruptura, che)

El mundo no es un lugar cómodo

Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Yo te hablo poesía.

(Poemas del 2006 encontrados en el 2009)

Voy a percibir la inmensidad
mientras mire una burbuja
suspendida en el cielo
de la vereda de enfrente.
Y una pregunta añeja
me será revelada
por un ser en pantuflas
en el almacén,
cuando me ate los cordones
esperando mi turno.
Quizás encuentre a la verdad sentada
en un asiento del fondo del 326
yendo al Hospital Posadas.
Por las dudas,
voy a escribir algo en la pared,
pero después de arrojar
unas piedras en la vía muerta.
Si realmente está muerta,
no va a llorar las extrañas ofrendas
de perros y gatos
decorosamente muertos.
Si alguien me contesta, invento otra pregunta.

Ayuno I

Me contengo en un cuerpo
a su vez contenido
por telas que me recuerdan
que hay pasto, tierra por debajo
y tierra en las ventanas,
y en la tierra vidrios rotos
que se asimilan, se tragan
y alimentan flores que se venden,
flores que hacen ropa,
flores que se fuman,
flores que se comen.
Por lo tanto, está bien que Flores
esté al lado de Floresta
y mi cuerpo en ayunas contesta
que acá no hay nada potable
para mi ego.
Simplemente me estoy hablando.
Ablandando.

Lo hice

Llevo y traigo picaduras, cicatrices,
carteras, medias, saliva de beso,
ecosistema en el fondo de la mochila,
libros, tatuajes en la vista,
poemas para olvidar,
problemas de amigos tristes,
plumas de palomas, libido,
el carnet de mi obra social,
tierra entre las uñas,
ramitas de canela,
cosas que decir y mucho,
pero mucho que matar.
Confieso que una vez
me pegué una paliza
para callarme.

Dafne Mociulsky

Esteeee... quiero aclarar algo: jamás rayé los asientos, ni las paredes del tren, solamente pego poemas con cinta scotch, eso no puede molestarle a nadie, ni siquiera ensucia. Además... ni que pegara tantos poemas!, a lo sumo treinta y ya, a lo largo de todo el tren. Me parece que ese hombre está exagerando y tergiversando sin estar realmente seguro. Bueno, saludos, qué se yo.

Sabado 21/2 Alta fecha!

2009-02-09T12:04:00.000-08:00

Cóctel Molotov es un club de edición de libros integrado por:
Dafne Mociulsky, Nadia Mdg, Leo Capucci, Flora, Ale Raymond y Anahí Ferreyra.

Ese día nos presentamos en sociedad a todo trapo
junto a:

GRUPO ARTE LUDOVICA
teatro

y
VALERIA CINI
Y
PAT MORITA
2 cantautoras 2

una tardecita para compartir poemas, músicas, arte, mates, sonrisas, autogestión y otras yerbas.

El Mercado funciona viernes y sábados, de 9 a 20 hs y allí hay: Verduras agro ecológicas – pollos de campo – quesos artesanales - Productos de empresas recuperadas - Publicaciones del comercio justo, organizaciones y redes sociales - Artesanías y productos regionales - Productos de limpieza - Textiles libres de trabajo esclavo - Música - mesas redondas - algo para comer - FERIA DE LIBROS INDEPENDIENTES
(Bonpland 1660)

TODOS INVITADOS
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN
A BENEFICIO DE FUTUROS LIBROS

Ay!, SamanthA... te vamos a extrañar

2009-02-06T14:07:00.000-08:00

30.01 Hasta siempre Luli...Samantha
llego la noticia de que falleció Luli Morena mientras traía al mundo a su hijita."Samantha" fue integrante del colectivo poesiaurbana.com en el 2007 y participante de la flia, poetisa y periodista . Publicó Promiscua e inmaculata por editorial )el asunto( también en ese año. compartió luchas, alegrías y toda su poesía con muchxs de nosotrxs. es realmente una triste noticia. Este es el blog de samantha // SamanthA en PU (Poesía Urbana). HASTA SIEMPRE LULI, desde Poesíaurbana mandamos fuerza a lxs familiares y seres queridxsde Luli y la solidaridad con la Asamblea de Trabajadores de Diario Popular que esta luchando porque pronto se esclarezca el nefasto hecho.

Luli Morena alias Samantha Promiscua LOS TRABAJADORES DE PRENSA DE DIARIO POPULAR DENUNCIAMOS:LA MUERTE DE NUESTRA COMPAÑERA LULI MORENA NO DEBE QUEDAR IMPUNELA OBRA SOCIAL (OSTPBA), Y POR CONSIGUIENTE SUS AUTORIDADES - YA QUE ELLOS CONTRATAN LOS PRESTADORES-, EL CENTRO DE ATENCIÒN MEDICA (SANATORIO GUEMES) Y LOS PROFESIONALES QUE HAN INTERVENIDO EN ESTE HECHO, DEBEN ASUMIR LA RESPONSABILIDAD QUE LES CABE EN LA MUERTE DE ESTA JOVEN TRABAJADORA DEL GREMIO.EN PRENSA, EN GENERAL, Y EN DIARIO POPULAR EN PARTICULAR, NO ES LA PRIMERA MUERTE QUE SUFRIMOS DE UN COMPAÑERO POR ESTAS MISMAS CIRCUNSTANCIAS, ALEJANDRO QUINTANA FUE OTRA VICTIMA. QUE COMO LULI PAGÒ CON SU VIDA ESTA DESATENCION DE LA OBRA SOCIAL Y SUS "PRESTADORES DE SALUD".NO PODEMOS PERMITIR QUE LA SITUACIÒN DE VACIAMIENTO DE NUESTRA OBRA SOCIAL –PARA CUAL NOS DESCUENTAN EL 3% MENSUAL, Y AL QUE DEBEMOS SUMAR LOS FAMOSOS "COSEGUROS"-Y LA DESTRUCCION DE LA CONTENCION DE SALUD DE SUS AFILIADOS SE PAGUE CON LA VIDA DE UNA JOVEN MAMA QUE MURIO AL IR A PARIR A SU TERCER HIJO.La pérdida de nuestra compañera Luli Morena es y será irreparable. No sólo una familia quedó destruida, como sucede cada vez que se pierde a un ser querido, sino que a esta tragedia se le suma la frustración e impotencia de pensar (o saber) que podría haber sido evitada.Decimos que podría haber sido evitada porque Luli Morena llevó, hasta que se lo permitieron, el control de su embarazo con el mismo médico que la atendió en sus dos partos anteriores. Con su embarazo ya avanzado, se enteró de que la obra social de prensa OSTPBA, dejó de abonarle al Centro Gallego (donde era atendida por su profesional de confianza) de modo que Luli debió recurrir al único lugar con disponibilidad, según le informaron en la obra social: el sanatorio Güemes.Así sucedieron los hechos: Luego de muchas idas y vueltas Luli acordó con su obstetra una cesárea programada para el día 23 de enero, a las 9, porque le habían indicado que por el tamaño del bebé debían hacer la intervención. Esta idea la sostuvo ya que había realizado una interconsulta con otra médica. Cuando llegó al Sanatorio Güemes, donde finalmente perdió la vida, el médico que la recibió decidió que estaba en condiciones de tener a su bebé por parto natural. Emma nació alrededor de las 17, luego de unas cuantas horas de trabajo de parto, un rato después falleció Luli, por el "descuido" de los "profesionales" que la atendieron?La familia, que el miércoles 28 de enero participò de la asamblea que realizamos en el diario, ademàs de aportar datos de esta muerte evitable, mostró su intención de llevar a cabo la denuncia en la comisaría correspondiente e iniciar una demanda por "mala praxis" contra este lugar, el médico, y la obra social, que debía velar por su salud.Nosotros, sus compañeros y compañeras, creemos que tenemos el deber de acompañar la acción de la familia para que expliquen los involucrados, cómo una mujer de menos de 35 años, con tres hijos, sin ningún problema de salud y controlada durante todo el embarazo puede morir, en 2009, por sólo parir a su hija.No podemos dejar que la muerte de un ser humano nos pase de largo. Hagamos lo que debemos. Como dijimos, la pérdida es irreparable, pero actuemos porque sì existen responsables en la muerte de Luli, y no podemos quedarnos de brazos cruzados. Luli dejó tres hijos, un marido, una hermana, una madre, amigos a granel y compañeros que a pesar de su insistencia por pasar desapercibida en la redacción, la conocimos y pudimos ver su belleza. Entre otras cosas, Luli también era SamanthA.SamanthA era antipoetisa, periodista de espectáculos, relataba las vidas tristes de las vedettes glamorosas en un diario argento muy popular. Publicó dos libros con varias ediciones; colaboraba en Poesía Urbana y recitaba sus antipoesías en sitios como: Kasa las estrellas, La Sala, El surco, la FLA, Sexto Cultural, Asamblea de Flores, Feria del libro independiente, esas cosas la hacían vibrar...ASAMBLEA DE TRABAJADORES DE PRENSA DIARIO POPULARENERO 2009

Esta también soy yo

2009-02-03T14:13:00.000-08:00

Fin de la saga "Anecdotario de seres desmontables"

2009-01-22T07:58:00.000-08:00

El año pasado empecé a escribir una serie de cuentos, un "Anecdotario de seres demontables", en los cuales se describe un mundo igualito a éste, poblado de gente común y corriente pero con la particularidad de que pueden desarmarse e intercambiar sus partes como si fueran muñecos articulados. El conflicto había arrancado cuando uno de estos personajes, Víctor, malherido de amor, decide tirar su corazón al río Paraná. Tardé un año entero en imaginar qué le pasó a ese corazón y ayer lo resolví y ahora se los expongo a ustedes...

Eugenia se levantó a las cinco de la mañana impulsada por una tremenda acidez. Hacía dos semanas, exactamente, que le venía pasando esto. Había oído decir que hay mujeres que después de cada ruptura se enferman de algo, como su prima Clara, incapaz de poder dormir con sus piernas después de pelearse con el novio, debía quitárselas y dejarlas tendidas en el piso frío, solo así dejaban de dolerle. O peor aún el caso de su propia madre tras haber sido abandonada por su padre: le dolía tanto la cabeza que se la quitaba a cada rato, intentándolo todo; una vez la amarró a una patineta porque alguien le dijo que el vértigo le curaría el dolor, entonces la dejó ir por una bajadita, después le costó mucho trabajo encontrarla entre los matorrales a donde había ido a parar. También, una vez, colocó su cabeza en una olla de fideos (previamente enfriados) por la misma causa. Varias veces la familia se divirtió inventándole remedios, estaban tentados de decirle que nada curaba mejor la jaqueca que una buena sumergida en el inodoro, pero Eugenia puso un límite.
La noche anterior, con bastante trabajo, Eugenia se había extirpado el estómago para examinarlo: no veía esa efervescencia quemante que provoca la acidez, ni veía pedazos de comida mal digeridos. Otra cosa que podía hacer era revisar sus intestinos, pero le llevaría todo el día y tenía mucho que hacer. Además, la angustia era algo inevitable, humano, normal, ¿cómo no iba a sentir nada después de ser tan desdeñada? Pocas cosas en la vida pueden ser más feas que ser dejada por otra mujer que, para colmo, conocía. Se trataba de Magalí, una tonta anoréxica que se jactaba de poder quitarse el torso en cinco minutos, aunque en realidad nunca nadie la vio hacerlo, porque siempre tenía alguna razón para postergar la demostración “que indispuesta no puedo”, “en luna llena trae mala suerte”, o “Ahora después lo hago” y nunca lo hacía.
No quería compararse, pero ¿cómo evitarlo?, supuso que a él le gustaba de Magalí:
-Su delgadez.
-Su risa fácil.
-Su… ¿? No, esto era insultante, evidentemente Eugenia se sentía superior, puesto que ella poseía:
-Dignidad.
-Constancia.
-Metas claras.
-Cabello natural.
-Fidelidad.
-Tetas más grandes.- No obstante, debía reconocer que su sentido del humor dejaba mucho que desear, una idea dolorosa la asaltó “¿Será posible que me haya dejado por no reírme de sus chistes?” y lloró amargamente, lo cual le provocó aún más acidez. Su hermanita, que dormía tranquilamente en la cama de al lado, casi se despierta por los sollozos, entonces Eugenia se contuvo. Muy despacio se incorporó y en puntas de pie fue saliendo de la habitación.
Abrió la heladera y se quedó un largo rato contemplando los pocos alimentos que había, impregnados de olor a cebolla cruda y a leche cuajada (su madre no tenía mucho tiempo para limpiar la heladera). El tufo casi la mata, con bastante dificultad, tomó un vaso de leche y salió de su casa precipitadamente: si tenía que vomitar, no quería hacerlo adentro de la casa para no tener que limpiarlo. Corrió hasta la esquina, en donde había un contenedor de basura, sin embargo no vomitó, y a decir verdad fue una pena porque la sensación de repugnancia seguiría dentro de ella, martirizándola. Pensó en quitarse el estómago otra vez y quizás darle un baño de inmersión, como le había aconsejado la curandera del barrio, pero no tenía tiempo para eso, se suponía que en una hora y media tendría que estar bajo la ducha, preparándose para ir a trabajar a la tienda de ropa.
No sabiendo muy bien qué hacer, se encaminó hacia el río. Hacía calor… no había nadie, era muy temprano y decidió que así como estaba, en shorcito y remera, bien podía darse un suculento chapuzón. La acometían de a ratos las fantasías violentas: tirar a Magalí por una escalera, insultarla y luego arañarle la cara, romperle la nariz al idiota de Joaquín… cuando esto le pasaba se decía a sí misma “shshshsh, bueno, bueno, ya pasó, sos buena, Dios te ama y hace justicia” y después, acababa de tranquilizarse con un padre nuestro, unas cuantas lágrimas y se sentía repuesta por un rato. Pero en el agua se le ocurrió una nueva fantasía violenta: ahogar a Magalí: sujetarla por los rubios pelos teñidos abajo del agua, mirando las aves, el escaso viento agitando levemente las hojas de los gomeros, respirando profundamente mientras la otra, pataleando y burbujeando iría abandonando su vida entre el río y su mano sujetándola. Tuvo que repetir la operación “Shshshshsh, confiá en la justicia divina, Padre nuestro que…” y en eso, creyó tocar un pez, esto la despertó, en cierta forma. El pez flotaba cerca, nadó hacia él y no tardó en darse cuenta que no era un pez, sino un corazón. Con mucha solemnidad, lo aprisionó entre sus manos y lo observó: estaba algo descolorido, pero latía lindo, lo apoyó cerca del suyo y comenzó a latir más fuerte – Es un corazón humano – concluyó y de repente reaccionó, ¡era el corazón del famoso Víctor!, el muchacho de Misiones que, despechado y malherido de amor, había decidido tirar su corazón al río. La noticia había circulado por todos los noticieros, ¡pero esto había pasado hacía casi un año!, el caso se había pasado de moda y ya nadie buscaba ese corazón, a pesar de que se ofrecía recompensa por él. Ella no podía creer en su propio hallazgo; siempre fue una chica sencilla, una humilde habitante de la Ciudad de Concordia que había sido extremadamente tímida en su niñez, casi muda. Pensó en el recorrido de aquel corazón y no pudo evitar exclamar “¡Dios mío, viajaste desde Posadas hasta Concordia! ¡y si bien fuiste lanzado al Río Paraná, te me apareciste en el río Uruguay! ¿cómo habrás hecho, por qué canales y deltas habrás flotado? ¿Cómo te las ingeniaste para no morir? ¿Acaso estarás bendito?” Eugenia, muy devota de la Virgencita de Itatí (por ser hija de correntinos) se dijo a sí misma que tenía que ofrendar algo a la Virgen, llevar el corazón a la iglesia, rociarlo con agua bendita, llamar a la televisión… esto último la trastornó un poco, ¡era tímida!, ¿cómo haría para enfrentar las consecuencias de su hallazgo?. Mientras tanto se le entumecían los dedos de los pies de tanto estar en el agua. Salió despacio, con la mirada fija en el corazón, que parecía sentirse muy reconfortado entre sus manos.

Víctor seguía vivo, puesto que su corazón también lo estaba. A su corazón le gustaban los atardeceres cuando flotaba por los ríos, por eso todas las tardes una vaga alegría llegaba a lo que quedaba de su ser. Varios meses atrás, el día en que una tormenta dio vuelta el barquito y su corazón quedó solo a la deriva, sintió un estremecimiento, un frío indescriptible. Ya no se esperaba que alguien diera con él, vivía deprimido pero calmo, resignado a los resultados de la estupidez que había hecho. Ya sin corazón, desapasionado y razonable, hizo todo lo que pudo para que Nahir recuperara, aunque fuera en parte, su dignidad perdida. Primero se disculpó con ella por haberle pegado, por haber sido denso e insistente y después por haberla difamado exageradamente. Ella se encogió de hombros, sin estar descorazonada como él, lo estaba de alguna manera. Ya era tarde para todo y seguía pensando en “adónde ir y cómo y para qué y cuándo”.
Las gentes de Posadas, si bien seguían conmovidas por el caso, se habían enfriado un poco en relación al impacto del año anterior. Sólo los pescadores aún buscaban ese corazón, puesto que les quedaba de paso y mal no les vendría una recompensa.
Los medios dejaron de llamarlo, sólo de vez en cuando era abordado por estudiantes de periodismo o cine documental que querían hacerle una entrevista para alguna materia que debían rendir.
Entonces llegó esa mañana anónima, en la que lo llamaron del canal /*&@= para decirle que una chica, de nombre Eugenia, oriunda de la Ciudad de Concordia, Provincia de Entre Ríos, había encontrado a su corazón, flotando tranquilamente en el río Uruguay. Víctor no supo cómo reaccionar, ya que tan alejado de su corazón le resultaba difícil percibir sus emociones, pero su cerebro concluyó que era una excelente noticia, válida para demostrar estar contento.

El canal Ç&%* de Concordia se disputaba la primicia con el canal *^)&%” de Posadas, sin ponerse de acuerdo respecto a dónde se llevaría a cabo el suceso. Y la disputa empeoró cuando se metieron los medios de Buenos Aires. Pero finalmente hubo que decidirse por realizar el evento en Posadas, ya que era una crueldad hacer movilizar a Víctor así descorazonado como estaba. Todos los medios del país se encaminaron hacia Posadas para hacer la cobertura, así como también innumerables curiosos, religiosos y artistas callejeros atraídos por la multitud de la que podrían sacar algún mango quizás; hasta escritores independientes fueron.
El set del canal era un infierno, todos estaban histéricos con la escenografía y la ubicación de las cámaras. Aún faltaban cuatro horas para que el vuelo que trajera a Eugenia llegara a Posadas, ella vendría con una comitiva de cuatro acompañantes del canal, que la estarían entrevistando y filmando y fotografiando en todo momento.
A estas alturas del día, Víctor ya tuvo conocimiento del rostro de Eugenia y sintió una extraña comezón en la panza. Su cerebro emitió una idea rara, ¿será que su corazón, por sí mismo se había enamorado de ella?, pensaba mientras el peluquero del canal lo volvía loco peinándole el flequillo para uno y otro lado.
Eugenia estaba nerviosísima, aunque contenta, porque todo este asunto le había quitado la bilis “¡Cuando la conchuda de Magalí me vea en la tele!” pensaba y se regocijaba, porque esa idea fue la que le dio valor para animarse a todo: demostrarles a Ella y a Joaquín que era una buena persona, capaz de reintegrarle el corazón a un hombre. Los periodistas le hacían preguntas todo el tiempo y la encandilaban con las luces de los flashes, no le daban tiempo a contestar y se apresuraban a interpretar sus gestos, si por ejemplo, ante la pregunta “¿qué opina tu familia de esto?” ella, dándose tiempo para pensar, torcía la boca en señal de duda, ellos decían “Y claro, están muy sorprendidos, ¿no?, ¡quien se imaginaba que te convertirías en heroína!”. Lo que más le molestaba era tener que relatar el suceso una y otra vez, hasta volverse aburrido como un conjunto de palabras que están cocidas las unas a las otras por puro compromiso, pero quisieran volar a significar otras cosas.
Se sentía orgullosa de sí misma cuando les mostraba el corazón, sin permitir que nadie lo tocara. Cuando alguno se acercaba mucho, el corazoncito se arrebujaba y se apretaba más contra ella, latiendo casi con violencia. No tuvo mucho tiempo para estar a solas con él, apenas pasaron una noche juntos. Ella lo colocó en su almohada, bien cerca de su cabeza y lo arrulló con el sonido de su respiración. A la mañana siguiente llegaron los medios y ya no hubo tiempo de nada.
-¿Qué pensás hacer con el dinero de la recompensa?, ¿sabías que vas a recibir $ 20.000?
-No pensé mucho en eso, no es lo que más me importa – y los periodistas emitieron al unísono un “¡Ah!, que tierna”. Ella estaba viajando por primera vez en avión y ahora sí que disfrutaba de tantas preguntas porque la distraían del miedo que en realidad estaba sintiendo. Llevaba el corazoncito envuelto en una manta de bebé, siempre aprisionado cerca del suyo, solo así permanecían contentos los dos corazones. Mientras hablaba maquinalmente (porque ya contestaba de memoria) pensaba en que en breve tenía que entregarlo y… la angustiaba un poco la idea.

Para el momento en que tanto Eugenia como Víctor llegaron al canal, ya estaba todo armado: miles de personas en la entrada del canal queriendo saludarlos, flashes fotográficos por doquier, micrófonos y preguntas que aparecían de la nada, los dos, cada cual por su parte, se tambalearon ante tanto kilombo, más ella que él, porque Víctor había pasado por todo esto el año anterior. A ella la prepararon rápido, la peinaron y la pintaron un poco, el pantalón que tenía puesto no estaba mal, pero la blusa era inaceptable, muy de vieja; con un velocidad increíble aparecieron ante sus ojos tres blusas resplandecientes, no le gustaba ninguna particularmente, por eso dejó que la asistenta eligiera – En cinco salimos al aire – dijo uno ahí, que se apareció en el camarín - ¿Nerviosa querida?, ¿primera vez en televisión?, no te preocupes, Salvador Herrera es un divino, ni va a hacer falta que hables, es especialista en baches, siempre tiene algo que decir – y ella pensaba que toda esta gente en realidad nunca le daba tiempo a contestar nada, pero mejor así, odiaba el sonido de su propia voz – Escucháme bien: lo más importante va a ser el momento en que Víctor y vos caminen cada uno desde un extremo del piso, ¿entendés?, se tienen que encontrar en el medio, a propósito hay un círculo amarillo – pero la señora parlanchina se dio cuenta de que Eugenia no entendía un carajo y no se animaba a manifestarlo, entonces se lo dibujó y así le terminó de quedar en claro.
Salvador Herrera ya estaba en el aire, relatando la historia desde el principio mientras se veían imágenes de archivo del año pasado. A los cuatro minutos, le indicaron a Eugenia dónde debía situarse, su corazón y el de Víctor competían a ver quién daba más golpes por minuto. Divisó a Víctor en el otro extremo, ¡lo vio tan humano, tan común!, entonces comprendió que los actos alocados, heroicos y absurdos pueden ser ejecutados por cualquiera, incluso ella misma.
A Víctor le habían hecho un peinado tipo emo que no le quedaba muy bien con su cara de pibe bonachón dispuesto a sonreír, se notaba que lo habían disfrazado, él jamás se hubiera puesto ese pantalón celeste achupinado. El se dio cuenta que ella estaba casi al natural, con su largo pelo negro lacio y suelto, su pantalón de jean tan clásico, lo que no le cerraba era esa blusa a rayas, que cada vez veía más de cerca y así pudo ver a su corazón también, recostado en sus manos. Si bien Salvador Herrera hablaba y la musiquita harto emotiva estaba a full, ellos permanecían sordos y trémulos, caminando el uno hacia la otra. El llegó antes al círculo amarillo y tuvo que esperarla unos segundos. Ella, sin saber qué decir, le extendió el corazón, él, recién ahora verdaderamente nervioso, lo tomó con manos temblorosas y lo miró como si se tratara de una madre resucitada – Gracias – balbuceó – De nada – balbuceó ella a su vez. Los aplausos estallaron por todos lados, lágrimas, exclamaciones, aún Víctor no se había colocado el corazón. Ella se quedó ahí, durita junto a él. Víctor se quitó la remera, exhibiendo el triste hueco que tenía en el pecho y entonces llegó el momento que todos esperaban: se colocó el corazón en su lugar y gritó, gritó con todas sus fuerzas, la gente aplaudió creyendo que era de emoción, pero el grito no cesaba, ¿le dolía?, los asistentes comenzaron a preocuparse, cortaron y mandaron propagandas, Víctor no dejaba de gritar, lo trasladaron, llamaron a un médico, Eugenia corría a su lado, el público estaba confundido, ¿qué pasó?, ¿qué mierda pasó?.

Dafne Mociulsky

Viaje a la Comunidad Wichi de Vertientes II

2008-12-29T21:05:00.000-08:00

Es raro estar hablando de esto ahora. Hace ya un mes que llegué del viaje a Vertientes y ya estoy totalmente enroscada en la vorágine de hacer libros, salir a venderlos e irme a hacer temporada a la costa. Pero no es tanto por eso… sino porque siento que me toca hablar un poco de la parte fea de la experiencia. Cuando estábamos esperando en Misión la Paz la camioneta que dos días después nos llevó a Vertientes, Leandro (nuestro contacto, supuesto anfitrión y últimamente degradado a la categoría de ex amigo) vino en bicicleta a visitarnos con la mala noticia de que el enfermero de Vertientes se había ido por conflictos internos, nuestra primera reacción fue “Ufa, ¿y ahora qué hacemos con los remedios?”, pero ya estábamos ahí, así que seguimos adelante y los llevamos, sabiendo que esto iba a ser un poco complicado.
Y así fue. Leandro va y viene de Vertientes desde hace más de diez años, dedicándose a vender las artesanías de los wichis a precios caros en Buenos Aires para llevarles la plata por su trabajo, eso me parece bien, porque cuando ellos van a Tartagal a vender sus trabajos no les pagan realmente lo que merecen. También se puede decir a favor de Leandro que junto al grupo Kalaí (que significa amigo en wichi) hace casi una década, instalaron los paneles solares de la escuela… acá es donde se pone fea la cosa… Gus es director de cine, yo estudié media carrera de cine documental, de modo que estando equipados con cámaras y hasta un walkman con parlante exterior para las entrevistas, se nos dio por hacer un documental. Así que paseamos, miramos, anduvimos y nuestros pasos nos llevaron a la escuela. Allí nos encontramos con un grupo de cinco maestros criollos muy diferentes a los maestros caretas que conocemos. Nos hicimos amigos y con los días el proyecto documental comenzó a tomar forma. Lamentablemente a Leandro no le gustó esta idea y nos empezó a tirar mierda, ¿por qué?, porque él con los de la escuela no se habla, ¿por qué?, porque tiene una idea formada sobre los maestros, basada en puteríos y habladurías poco probables y no está dispuesto a conocer de verdad a esta gente, de hecho, en diez años de estar ahí nunca se acercó a hablar realmente con ellos o a tratar de modificar lo que le parece incorrecto o dar una mano para algo. Es fácil criticar, siempre lo es.
No solo fuimos a la escuela, también fuimos a la Iglesia anglicana a oír el culto en lengua wichi y, además, a hablar con la gente. Todo esto le molestó a Leandro, pero las diferencias no eran importantes hasta que llegó el tema del destino de los remedios. Yo hubiera querido dejarlos en la escuela en manos de los maestros porque la escuela es el lugar más “refrigerado” de toda la comunidad. Pero Leandro se puso caprichoso y hubo que hacer lo que él dijo y finalmente quedaron en casa de un wichi que estaba por hacer un curso para ser agente sanitario, espero que los remedios estén bien a la sombra dentro de su casa y que no los afecte el calor de enero, espero que ya hayan conseguido un enfermero. Ojalá.
Leandro estaba en estos días juntando firmas para hacer el reclamo municipal para conseguir enfermero, queriendo generar un sentido de unidad en la gente, que vean que ponerse todos de acuerdo vale y se sentía amenazado por nosotros, al pedo, porque jamás estuvimos en contra de su movida, por el contrario, estábamos a favor y cuando nos tocó hablar con otros acerca de él, obviamos las diferencias y demostramos apoyo.
Un día se me ocurrió una idea, pensé en mi hermana, Juliana Mociulsky, médica endocrinóloga que labura en el equipo de Cormillot, pensé en una prima enfermera que tengo que trabaja en el Hospital Garraham, pensé en mi tío Norberto que está con el PC y está en una movida solidaria para donar pozos de agua a los wichis de Formosa. Pensé en atar cabos y, a través del documental cuando esté hecho, poner en conocimiento de la gente la situación sanitaria del lugar. Aún sigo creyendo en mi idea.
Hablé con un par de paisanos (así se definen entre ellos los wichis) y les pareció copado, además expuse que la colecta de remedios seguiría… pero para eso necesito el apoyo de Leandro, ya que viene dos veces por año a la casa de sus padres que queda a siete cuadras de la mía, para que llevara los remedios y las novedades, PERO LEANDRO ME DIJO QUE NO, Y QUE DEJARA DE BOQUEARLA, QUE ESTABA ENOJADO Y QUE LE ESTABAMOS FALTANDO EL RESPETO. Con bronca e impotencia, hablamos de esto con Pepe, el cacique, al cual le pareció bien que quisiéramos ayudar moviendo nuestros contactos. A pesar de todo, cuando hablamos con el cacique le tiramos buena onda a Leandro.
Sólo voy a agregar que hicimos el documental sobre la escuela, supongo que para marzo ya estará editado (sigo prometiendo las fotos para la próxima entrada, ya están reveladas algunas pero ahora las tengo que escasear ¡y no tengo tiempo!), la gente de la comunidad fue muy amable con nosotros y la verdad que varios se pusieron de nuestra parte cuando estalló el conflicto.
En el sexto kultural hay dos bolsas de remedios para llevar allá, Leandro está acá en el barrio, el otro día nos vimos (¡trasca el 24!) y me dijo bien clarito QUE NO VA A LLEVAR LOS REMEDIOS, QUE ME DEDIQUE A OTRA CAUSA, QUE LOS ENTREGUE A OTRO LADO. No quiero hablar sobre la angustia que esto me genera. Lo que no entiende mi ex amigo es el compromiso que yo asumí con esa gente. Si alguien tiene ganas de hacer entrar a este muchacho en razones, su mail es libiosazules@hotmail.com, o liviosazules@hotmail.com, (nunca e acuerdo si es con v o b). No me interesa ya como ser humano pero sí quiero que se lleve los remedios para la gente, es injusto que no lo haga.
Si sos enfermero/a o doctor/a y te interesa contactarte para dar una mano, dejo el teléfono de la radio de Santa Victoria, desde Vertientes los wichis las escuchan desde sus radios a pilas y es una buena manera de sostener un puente comunicacional: 03875490116.
Es penoso cuando el ego y las cuestiones personales entorpecen movidas solidarias que podrían beneficiar a un montón de gente, porque no es solo en Vertientes donde se necesita ayuda médica, en Misión La Paz también, hay que ir por esos lados y ver salitas vacías, hospitales sin médicos y abandono.

Dafne Mociulsky

Viaje a Vertientes 1

2008-12-02T02:44:00.000-08:00

VIAJE A LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES I

Dos días antes de partir, a mi papá, que es abogado, le dio algo parecido a un ataque de paranoia a causa de la valija de remedios que nos propusimos transportar. Hasta entonces a nadie se le había ocurrido decirnos que no era legal llevar remedios así, sin una ONG que nos represente, sin un permiso, así, de “misioneros independientes autoconvocados”. Pero el trabajo ya se había hecho y no fue fácil: semanas mandando mails, haciendo correr la colecta de boca en boca, hablando con algunas radios y, quizás lo más trabajoso, el Festival en el Sexto Kultural, no asistió mucha gente pero estuvo buenísimo. Entonces, ¿qué decirle a mi viejo?, ya fue pá, no va a pasar nada, quedáte tranquilo, y él, pero no, ¿cómo no lo pensaste antes?, ¿no podés postergar un poco el viaje y pedir un permiso especial en la casa de la provincia de Salta?, pero no pá, te digo que va a salir todo bien. Yo sabía que iba con poca plata y que la vuelta sería a dedo.
Hacía mucho tiempo que proyectaba ir a la comunidad wichi de Vertientes, en el Chaco Salteño. Un amigo mío del barrio vive allá y siempre quise, además de vivir la experiencia, ir a visitarlo. Y más ganas me dieron cuando vino a casa con Mirta, su mujer, que es wichi y que esperan un bebé.
Muchos me preguntaron “¿Por qué remedios en vez de ropa y comida?” o también recibí comentarios contra la medicina alopática, con los cuales estuve de acuerdo de manera relativa, ya que uno puede decidir no consumir cierto tipo de remedios cuando realmente está en condiciones de elegir, pero no quiero precipitarme, ya hablaré de eso. La idea de los remedios surgió porque Mirta y Leandro concluyeron que era lo más necesario y, además, por las condiciones económicas y organizativas en las que íbamos a viajar (con poca $$$ y sin ninguna chapa de nada). Me explicaron que si llevaba ropa y/o comida tendría que pagar por bulto… y no, no hubiera podido hacerlo, en cambio una valija de remedios sería fácilmente maniobrable.
Partimos junto a Gus, mi pareja, y Aarón, mi hijo de diez años, contento él porque faltaría un par de semanas a la escuela. Ah!, dicho sea de paso: no recibí ningún tipo de apoyo de la escuela ni de los padres. Partimos desde Liniers hacia Tartagal. El viaje nos pareció una mierda interminable porque el micro pinchó una goma y más adelante palmó la caja de cambios, en fin, tardamos 30 hs para llegar a Tartagal. Allí pasamos una noche y al día siguiente nos tomamos el transporte Pilcomayo que es el que más se acerca para el lado de las comunidades. Vertientes es un lugar que no figura en el mapa y en toda su extensión no se ve flamear ni una sola bandera argentina, ni siquiera en la escuela. Teníamos que ir a Misión La Paz o a Santa Victoria, aunque Leandro logró comunicarse con nosotros y nos dijo que mejor era bajarnos en Misión La Paz… ay Leandro, la puta madre, nos tendrías que haber dicho “SOLO BAJEN EN MISIÓN LA PAZ, NO EN SANTA VICTORIA”, así que estuvimos toda una tarde al pedo en Santa Victoria buscando camioneta para Vertientes. De todos modos fue interesante, el mismo chofer del Pilcomayo se encargó de presentarme a su familia y su hijita, una simpática niña de ocho años llamada Zulema, me acompañó descalza por el pueblo. Entre Gus y yo le cortamos la siesta a todo el mundo golpeando puertas. Y mientras tanto Aarón dibujaba sus historietas sin quejarse del calor. Más tarde nos mandaron una camioneta desde Misión La Paz y ahí nos fuimos. En La Paz conocimos a Benito, un fenómeno, un copado que hace los informes meteorológicos del lugar por un radio. Benito nos prestó desinteresadamente una hermosa casita a orillas del Pilcomayo y su hijo Rodrigo, que se hizo amiguito de Aarón, no se nos despegó por dos días. Ahí nos desanimamos un poco, nadie iba a para Vertientes y nos comenzamos a plantear que si era realmente tan difícil llegar allá quizás dejarle los remedios a Benito y pegar la vuelta… Hasta que una madrugada nos despertó y nos fuimos a Vertientes.
La primera impresión estuvo “contaminada” por nuestra estúpida y occidental manera de ver las cosas, por tener un tan condicionado filtro de percepción. Parece pobre el lugar, la gente, los perros, las casas. Parece desolado, sin embargo esto cambia con el correr de los días, ¿por qué?, ahora lo explico.
Ah!, olvidé decir, aunque quizás no sea necesario, que no tuvimos ningún tipo de problema con la valija en la que llevábamos las donaciones de remedios. Tampoco dije que hacía mucho calor y que después de Tartagal todos los caminos eran de tierra sin ripio.
Bueno, resulta que cuando los wichis deciden compartir su vida con un amor, por ejemplo, no tienen el problema de tener que alquilar una casa, o de comprar un terreno en cuotas y los respectivos materiales para construirla: la naturaleza los provee de espacio y palo bobo o tontec, que es el árbol que les da la madera para hacerse sus humildes pero frescas y apropiadas casitas, digo apropiadas porque son casas pequeñas, frescas y luminosas (ya se verán en las fotos y video). De modo que en cuanto al tema casa, no se puede decir que sean pobres. Algo así pasa con la comida, todos pescan, el río Pilcomayo provee de buen pescado a la población (excepto en enero, cuando el río crece a causa de las inundaciones y ahí es cuando más necesitan ayuda). Casi todas las familias tienen chivos y gallinas, también. Otra cosa que se consume mucho es algarroba y muchos frutitos deliciosos del monte, como el chañar y el mistol. Donaciones de ropa, suelen llegar, también de comida (repito, comida hay que mandar en verano) pero de remedios no tanto. Esta parte es de la que no me gusta tanto hablar así que procuraré cerrar esta idea primero: Esa pobreza es relativa, por un lado no manejan mucho dinero, algunos viven de la artesanía, muchos reciben planes del gobierno, pero allá tampoco se necesita tanto dinero para vivir, apenas hay una despensa que abre una hora a la mañana y otra a la tarde para comprar lo más básico que se puedan imaginar. La misma naturaleza los provee de casa y alimentos. Mucho tiene que ver esta suerte con el cuidado del lugar: los wichis viven en armonía con la naturaleza, salvo por las pilas que se ven esporádicamente tiradas por ahí y las botellas de plástico que se amontonan sin sentido en rincones designados, ellos saben muy bien qué hacer con sus residuos: lo orgánico que se les pueda dar de comer a los animales se les da, todo lo que es papel y cartón sirve para el fuego y los residuos personales se hacen en el monte – Anécdota: resulta que nosotros llevamos un balde para tal fin, de modo que lo llenábamos de tierra y sobre esa tierra hacíamos pues, entonces después nos deshacíamos de su contenido en un pocito previamente hecho en el monte. Al rato ese pocito se llenaba de escarabajos estiercoleros (bichitos interesantísimos que hacen rodar una bolita de caca, hasta entonces sólo los había visto en documentales) que emergían con la dichosa bolita de excremento y, un poquito más tarde, aparecían las lagartijas para comerse a los escarabajos estiercoleros. Jamás vi un destino más útil para la mierda, y lo digo muy en serio, esta gente no sabe lo afortunada que es al no tener un sistema de drenaje, pues este les estropearía el río y ya no comerían tan deliciosos pescados. Tampoco hay luz, ni gas, ni agua corriente, el agua hay que ir a buscarla al pozo. Pero bueno, lo que quiero hacer notar es que la pobreza es relativa, esta gente es rica en poder disfrutar de un medio ambiente descontaminado, un río que da de comer, no tener que pagar boletas ni propiedades y además, ¡no tienen psicopatologías!, no hay insomnio, depresión ni ansiedad. Esta gente tampoco fuma, ni chupa, ni coquea (nos contaron que si un hombre tiene vicios las mujeres lo discriminan). La sigo en mi próximo informe, espero que ya con fotos (si aún no están es por falta de $).

Dafne Mociulsky

Actualización...

2008-11-19T05:28:00.000-08:00

Hola alguien, estoy volviendo de Salta. Resulta que fui a Vertientes, comunidad wichi del Chaco Salteño, fuimos a llevar una donación de remedios. La vuelta está siendo más que complicada porque me quedé sin plata, así que hace dos días que vengo viajando a dedo con mi hijo Aarón y una tortuga llamada Claudia. Ya escribiré un relato acerca de todo lo que vivimos allá, es un lugar hermoso y descontaminado, pero pobre y en algunos aspectos triste. Tengo tanto que contar!, pero primero necesito volver, en este momento estoy en Santa Fe con un poco de incertidumbre. Prometo muchas actualizaciones, fotos y hasta un documental próximo a editarse, saludos, Dafne o la rusa

+ sobre la FLIA en "La nueva esperanza"

2008-10-30T10:19:00.001-07:00

Fotos de Fernando Bonsembiante de la última flia en "La nueva esperanza", fábrica de globos recuperada x sus trabajadores.

A continuación, voy a pegar algo que me llegó a mi casilla y que yo ya sabía, de hecho dije algo de esto en mi novela "Martín Descoronado", léanlo (no tiene nada que ver con la flia):

¿BAILANDO POR UN SUEÑO?
( el de Marcelo Tinelli). Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras. ¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?¿Saben que es 'Trafipan 2000'?Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y delFrente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche,Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.Amigos: envío este mail para que ustedes también colaboren en ladifusión de las cosas que suceden y que los medios de comunicacióntapan.... Los medios alternativos (radio, diarios zonales) lo estánhaciendo, entonces es la labor nuestra sumarnos ante el silencio de los medios oficiales.Lic. Marisa BurlasteguiUniversidad Nacional de Mar del PlataFavor de reenviar!!!! !!! Reenvíen esto que todavía no tomó todo el estado público que merecería ya que constituye uno de los mayores despojos de los últimos años.GRACIAS.

+ sobre la FLIA en "La nueva esperanza"

2008-10-30T09:41:00.000-07:00

El sabado 18 de octubre de 12 a 12 estuvimos disfrutando de la Feria del Libro Independiente y (A) con puestos de material independiente (libros, revistas, remeras, fanzines, discos, ropa, accesorios, comida, bebida, lámparas...)
Fue la primera vez que la FLIA cortó la calle y la segunda vez que se hizo en una fábrica recuperada por sus trabajadorxs, en este caso
La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada por sus trabajadores.

Próximamente coberturas del evento, mientras tanto, si querés ver más visitá:

www.feriadellibroindependiente.blogspot.com

www.poesiaurbana.com.ar

porque yo me estoy yendo para Vertientes, comunidad wichi en el chaco salteño para llevar una donación de remedios, de modo que por dos semanitas no podré actualizar el blog, así que les mando un afectuoso saludo a todos, a los que me putean también porque estoy de tan buen humor por la movida del viaje que me chupa un huevo los comenarios machistas y pelotudos de agunos.

La concha de tu madre

2008-10-29T18:34:00.000-07:00

Las vaginas son feas. Las mujeres son hermosas, y los hombres son más feos que ellas (o nosotras). La mujer es más linda, verdad irrefutable; pero la vagina es fea, muy fea, y no hay vuelta que darle, no me importa qué argumento pueda darme una lesbiana – no digo un hombre, porque él no tiene que padecerla -. En cambio el pene es bello, es simpático. El pene da la cara, se muestra tal cual es, no tiene nada que esconder, no tiene de qué acomplejarse, no puede mentir ni lo desea... En cambio la vagina esconde sus secretos, mira hacia adentro, se arruga y se repliega dentro de “su” mundo. Quizás lo hace porque sabe que es fea.
La vagina es antipática, lúgubre, sucia. El pene es gracioso, se endurece y escupe, se expresa claramente, ¡qué buen juguete!. La vagina se enchastra a sí misma con sus propios orgasmos, se enreda, se retuerce y eso no es claro, ni gracioso. No es que tenga razón, hablo por mi experiencia (funesta). Si odio a la vagina, es porque tengo mis motivos.

“Aquella tarde debía ser gloriosa, o glorificarse con el buen sexo de una reconciliación. Un año entero sin vernos. Un año para cicatrizar y nada más, aparte de llorar y pensar. Me había mantenido célibe durante aquel año. Una parte de mí deseaba sepultarlo en el más cruento y rencoroso de los olvidos, pero mi otra parte, la más sensata, sabía y quería que volviésemos a estar juntos.
Nos encontramos en ese mismo bar de siempre, de antes, de cuando éramos felices. Yo estaba a la defensiva, no debía permitir que me insultase, demostrarle que ya no era la misma chica bajautoestimada; Me sentí lista para merecerlo de una vez por todas.
El, por su parte, había jurado empequeñecerse, humanizarse. Recién aquel día creí en él, cuando me llamó por teléfono para que nos encontrásemos. Y no me equivoqué, en su discurso se notaba que se había estado puliendo a sí mismo.
Luego llegó mi turno: me insultó y lo insulté, me atacó y me defendí – No soy ni fea, ni tonta, ni puta – le dije, henchida de orgullo y autosuperación.
No hacía falta decirlo: estábamos juntos otra vez. No había que afirmarlo, había que hacer el amor para que quedasen las cosas en su lugar y no se movieran nunca más, pese a los vientos o tormentas venideras.
Si bien tanto él como yo vivíamos cada uno en su hogar unipersonal, fuimos a un albergue transitorio, es más romántico y apropiado para una reconciliación, supuestamente, definitiva.
Me sentí excitada desde el primer beso, claro, después de un año de nada una está un tanto susceptible. El se sentó en la cama, y yo me senté sobre él. En ese instante percibí una pequeña molestia en el clítoris – No debí ponerme este jean tan ajustado – pensé, ya que alguna que otra vez me había raspado. Nos besamos, y comencé a moverme instintivamente y la molestia se intensificaba. Me puse de pie, me quité el maldito jean y, después de dirigirle una mirada de lo más libidinosa, me dirigí hacia el baño para entenderme con “Juanita” (así se llama mi vagina). Juanita estaba irritada... se me habían inflamado los labios vaginales y el clítoris, escapándose de la ranura, por así decirlo. Pasé un dedo por cada parte del desastre, para ver si mi sentido del tacto podía sacar alguna conclusión. Ya no me dolía ni me molestaba, supuse que la pobre necesitaba respirar un poco y que nunca jamás me pondría un pantalón tan ajustado. De todos modos estaba excitada, húmeda, febril, y no tenía ganas de no hacer el amor.
Volví junto a él, que ya se había desnudado. Volvimos a reconocernos, recorrernos, probar nuestros sabores - ¿Qué le pasó a Juanita?
- Ese jean malo la lastimó, no te desconcentres – y continuó con su tarea. La penetración me resultó dolorosa – Y... esperé tanto que casi se me reconstruye el himen – pensé, pero el dolor no cesaba, ya era obvio: me dolía el clítoris, no debía rozarse con nada, debía estar a la intemperie y tranquilo. Pero no dije nada, soporté. Lo hice por él, que se veía tan hermoso sobre mí, o debajo de mí, o detrás de mí. Soporté su belleza con dolor.
Vestirme y volver a casa vestida, fue un suplicio. Ni bien atravesé la puerta de mi departamento me desnudé con tanta urgencia como si mi ropa quemara. Juanita, en tan sólo una hora, había duplicado su tamaño: ahora los labios colgaban como guirnaldas de carne roja y el clítoris parecía la nariz de un ebrio.
Me fui a dormir, ¡qué otra cosa podía hacer a las dos y media de la madrugada de un martes!, decidí que a la mañana siguiente iría a una guardia ginecológica.
A la mañana desperté con una extraña comezón, venía directamente desde el punto G. Me rascaba y me estimulaba al mismo tiempo. Primero se asustó la yema de mi dedo, luego mi mente y la orden de terror se expandió hacia todas las células de mi cuerpo, provocando que se me erizaran los pelos a la vez que gritaba... mi aparato genital había crecido hasta las rodillas.
No hubo tiempo que perder, me puse una pollera de bambula larga hasta los tobillos y me fui al hospital. La espera fue tortuosa, no podía tomar asiento.
La ginecóloga no dijo ni mu, dijo – m´h. Umm, sss, ahá – ruidos de médicos observando. Yo esperaba con una expresión de cordero a punto de ser sacrificado - ¿Qué tengo?
- Nada grave, es una inflamación vaginal – yo hubiera querido decirle – ¡No me digas, hija de puta!, si no me lo decías no me daba cuenta – pero no dije nada - ¿Es usted alérgica a algo?
- No – contesté con seguridad, aunque en el fondo lo dudaba, podía tener cualquier alergia o patología desconocida – No que yo sepa – agregué. Ella me preguntó si estaba tomando algún antibiótico – No – contesté, y luego, en un tono más confidencial, preguntó - ¿Consumís drogas?
- ¿La droga te hace esto?, guau, qué loco, pero en realidad no, nunca me drogué – afirmé con los dedos cruzados detrás de la espalda y ella volvió a emitir onomatopeyas – m´h, sss, ahá – volvió a observarme y tocarme - ¿Duele?
- No.
- ¿Pica?
- No.
- ¿Arde?
- No.
- ¿Ni siquiera cuando orina?
-Mmmmm, No. – Entonces me recetó unos óvulos – Si con estos óvulos no mejora, vuelva a verme.-
Hubiera querido correr hasta la farmacia, pero tenía que caminar muy despacio, porque me raspaba los labios con las piernas al caminar. Tuve que mimetizarme con un pingüino.
Realicé el tratamiento, pero no me hizo ningún efecto: al tercer día mi vagina descendió hasta los tobillos, y no conforme con eso, comenzó a inflamarse... Por suerte soy diseñadora de páginas web y trabajo en casa. Ya no podía cerrar las piernas de ninguna manera, éstas estaban separadas por una distancia de treinta y dos centímetros que, al cuarto día, fueron cuarenta centímetros. Ese día vino él, tuvo el mal gusto de caer de sorpresa. Me costó mucho esfuerzo levantarme de la cama para abrirle la puerta (imagínense que con semejante monstruo entre las piernas estaba discapacitada y sólo podía estar recostada y trabajar con la notebock) - ¿Por qué no me llamaste más? – preguntó inmediatamente, pero al verme preguntó con cara de espanto - ¿Por qué caminás así? – y no supe qué decirle - ¿Qué escondés ahí? – preguntó con picardía – A ver, que tiene la nena para mí, a ver – se acercaba y yo me alejaba. No sabía si reír o llorar o hablar – Lorena, ¿qué pasa?
- Mauro, preparáte – le dije, y apretando bien las muelas me levanté la pollera y le mostré la actualidad de Juanita - ¿Qué te pasó?, ¡vamos ya a un hospital!
- Ya fui. Mañana voy de nuevo, tengo que terminar un trabajo, vienen a retirarlo a las seis de la tarde.
- ¿Sos loca o pelotuda?, no podés atender a nadie así
- Uh... cierto, no había pensado en ello.- Y me llevó al hospital envuelta en una sábana y a upa, de otro modo no podía ser. Me volvió a atender la misma ginecóloga, su expresión se alteró un poco al verme así, pero yo esperaba un grito, un “¡Oh, Dios mío, nunca vi algo semejante!”. Me revisó en silencio y luego me recetó otros óvulos, una pomada y un antibiótico – Es un caso de candidiasis extrema, no se preocupe, tiene un ciclo evolutivo. Siguiendo el tratamiento se le pasará en tres o cuatro días. Pida un turno para la semana que viene.- Y eso fue todo. Mauro volvió a cubrirme con la sábana y me llevó a casa en sus brazos. El pobre llegó agotado. Luego se retiró para comprar todo lo que la doctora me había recetado. En cuanto me quedé sola, observé a Juanita detenidamente; había sentido algo extraño cuando Mauro me traía en sus brazos: Juanita había crecido nuevamente, ya no podría apoyar los pies sobre la tierra, pero lo que me resultó preocupante no fue su incremento, sino que podía crecer sin esperar a que yo durmiese. Lo hacía delante de mí y permitía que percibiera el proceso de su inmunda extensión – Es un ciclo evolutivo, como la varicela. El tratamiento ayudará, hay que tener paciencia y hacer reposo – pensé, puesto que algo tenía que pensar. Digamos que realicé el tratamiento al pie de la letra, es totalmente cierto. Mauro ya no podía venir a casa, ni él ni nadie podía hacerlo: no podía abrir la puerta, pero esa es otra historia.
Vivo en un departamento de un ambiente y, a Dios gracias, tengo pocos muebles, sino el dolor hubiera sido insoportable. Aprendí a alegrarme por las nimiedades, a disfrutar de momentos sencillos y profundos, aprendí a amar a mi soledad. Mi mamá siempre me decía que mi optimismo es mi idiotez disfrazada. Es probable que tenga razón ella, no obstante lo tomo como de quien viene. A mí todo me resbala, nada me hace perder la calma. Mi calma es un cuadro bello y armonioso. Si quiero ser feliz, no existe la manera en que no pueda serlo.
Lo comprendí aquella mañana. Al despertar me sorprendió un paisaje rojizo. Sólo veía carne y más carne. El hedor me violaba las fosas nasales: Juanita se había apoderado de la mitad del departamento. Fue muy difícil orinar. No quiero contar cómo lo hice, usen la imaginación. Reí, la escena fue tan grotesca que no me quedó más remedio que reír y pensar – Una vida es una vida. Vivir sólo cuesta vida. Si yo tengo muchas ganas de reír, si yo encuentro la ocasión y no hay oposición, no me quedo con las ganas de reír – y me emocioné hasta las lágrimas. Comprendí lo que es la comunión con aquello. Encontré la respuesta: la solución a todos los problemas consiste en no hacerse cargo de ellos y actuar como si nada pasara. Jamás dejé de verle el lado positivo. Al día siguiente sucedió el extremo mismo del extremo, esto existe y puede suceder, lo juro: comencé a elevarme sobre mí misma, Juanita crecía y yo ya estaba montada sobre ella. Por suerte pude tomar mi notebock para seguir escribiendo - ¿ven lo que es la felicidad? – El roce contra el piso y las paredes y los pocos muebles me causaban una sensación de placer y dolor.
Esto sucedió en la mañana. Al mediodía tuve hambre, decidí soportarlo, en algún momento debía descender, consideré que fui buena, que toleré el karma con excelencia y merecía volver a la normalidad. Entonces, con la conciencia muy tranquila, me crucé de brazos y esperé el descenso. Sin embargo, por la noche, Juanita volvió a crecer hasta presionarme contra el techo y esto destruyó a mi buen humor: Tenía hambre, sed y ganas de cagar. El sueño había terminado, estaba montada sobre mi propia vagina, casi aplastada contra el techo, era posible que muriera a causa de ello y ésta era la verdadera realidad. Mauro vino, grité, le expliqué en qué estado me encontraba - ¿Qué hago? – me preguntó y no supe qué decirle. Fue a buscar ayuda. Como tardaba tanto, me desesperé, tenía una desenfrenada necesidad de abrir la puerta, estaba al borde de un ataque de claustrofobia. Me esforcé y comprendí que debía lograr que Juanita girase. Salté hacia delante, los avances eran lentos y sofocantes, pero estaba girando. Continué. Cuanto más me acercaba a la puerta, también me acercaba al clítoris – que estaba enfrentado con la puerta – finalmente, agotada y triunfal, logré que mi mano alcanzara al picaporte. En ese momento el discernimiento me abandonó y me convertí en un animal irracional: comencé a intentar abrir la puerta, ésta sólo podía abrirse unos pocos centímetros y cada vez que lo hacía, me estimulaba, ¿se entiende?, de repente me di cuenta de que me estaba masturbando con la puerta y eso hizo que me olvidara por un rato de todo, de la claustrofobia, el hambre y demás – Siempre la felicidad, el enfoque positivo – de todos modos, tenía su coherencia el acto: si lograba que la puerta se quedara trabada en algún pliegue de mi carne con una abertura de cinco centímetros, podría comer, así que seguí masturbándome para salvarme, para seguir viviendo una vida que valiera la pena. No podía parar, ya estaba en marcha. Seguí tirando de la manija como loca hasta que, lógicamente, llegué al orgasmo. Fue un orgasmo gigante, la cantidad de fluido que salió de mí... no, es muy desagradable e inenarrable, además, no aporta nada interesante en lo que a esta historia concierne. Sólo una anécdota graciosa: cuando Mauro llegó con los bomberos, se resbalaron todos, bueno, ya está, ya lo dije. Y sucedió algo más insólito aún: Juanita comenzó a encogerse inmediatamente... allí empezó la verdadera pesadilla: la vuelta a la normalidad era aterradoramente dolorosa. Tardé un mes en recuperarme. Durante aquel mes odié a todo. Despotriqué contra Dios, contra la humanidad, contra los animales y las plantas.
Odio a mi vagina, ya no tiene nombre, no se lo merece. Odio a la vagina, es fea, es cruel. Estos son mis motivos.”
Después de esta experiencia, Mauro volvió a ser el mismo hijo de puta. El impacto fue demasiado y ya no quiso estar conmigo nunca más.
De ahora en adelante... no sé, no entiendo nada, quiero ser imponente y no me sale. No hay nada más que decir.

Dafne Mociulsky

Qué linda que salió la FLIA del 18/10 en la Nueva E4speranza, Fábrica de globos recuperada x sus trabajadores!

2008-10-24T09:26:00.000-07:00

Para la próxima entrada prometo copiar y pegar una cobertura de otros blogs amigazos, por ahora, muy buenas fotos de Cooperativa Sub, muchas gracias!

Y aprovecho este espacio para decir GRACIAS a quienes colaboraron con remedios para llevar a Vertientes (comunidad wichi del chaco salteño) ya hemos llenado UNA VALIJA ENTERA DE REMEDIOS!!!! Muchas gracias, no sé qué más decir, creo en la gente. Abrazos abarcativos. Aclaro, por si acaso, para quien no lo sabe, que esta colecta de remedios no fue hecha por la flia, sino por una iniciativa independiente mía, de mi pareja (Gus) y mi hijo (Aarón). No quiero ser reiterativa pero... MIL GRACIAS!

Dafne o la rusa

Un fragmento de mi novela "Miedo roto" y abajo novedades de la colecta de remedios...

2008-10-10T14:23:00.002-07:00

He aquí otro fragmento de mi novela "Miedo roto", escrita en el 2006 y publicada en el 2007. Y, más abajo, novedades acerca de la colecta de remedios para la comunidad wichi de Vertientes.

Hizo bien mi vieja en morirse, y mi papá también fue piola, aprovechar la muerte para jubilarse, y dejarme este fardo a mí. Jamás hubiera imaginado lo que cuesta mantener una casa como ésta, con tres habitaciones, patio, dos baños, garaje, terraza, cocina – comedor y un living muy grande. La odio. Me pesa sobre la espalda. Y tengo que pagarle, mantenerla limpia, actualizarla, en fin, es una puta cara que no se acuesta conmigo.
Algunos compañeros del trabajo me recomiendan que alquile las habitaciones. Pensarlo me da escalofríos. También me dicen – y ni siquiera hace falta que me lo digan – que se venga a vivir a casa Alexandra con su prima. No hay idea que me erotice. No quiero ser una víctima de la obviedad. No quiero que el destino caiga sobre mí, y me coma.
Tengo, además, un problema nuevo, y sólido, no es que los otros tengan una consistencia minusválida: en la escala de valores todos poseen igualdad de dolor. Quiero decir que estoy enfermo de verdad, me duele la panza todo el tiempo. Sobre todo después de hacer el amor; a veces, para que ella no se de cuenta, finjo necesidad de mimos, porque el dolor no me deja incorporar y nos quedamos abrazados en la cama. Aprieto su cabeza contra mi pecho y envío las muecas del espasmo en la dirección opuesta. Una vez vi el recorrido de una lágrima mía sobre su espalda, deslizándose hasta hundirse en la sábana.
Tomo unas pastillas, un tesito de anís y se me pasa. Sigo viviendo una vida más o menos digna, como para postergar el suicidio un poco más.
Creo que nací con un desagrado natural por la vida. Dicen que los peores momentos del ser humano son el nacimiento y la muerte. A mí se me prolongó el llanto y el frío que se siente al salir de la matriz durante todos estos años. Exagero, hubo una época mejor. Si pudiera explicarme la causa de mi acritud, si pudiera aceptar que tengo una compañera, si pudiera desprejuiciarme de una vez por todas y aceptarla y quererla como la pendeja buena que es. Si pudiera decirle que es linda, que me gusta, y mucho, que estoy empezando a quererla tanto como para preocuparse. Si pudiera hablar, decir las cosas, abrirme la jaula.

Dafne Mociulsky

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SE AGRANDÓ LA LISTA DE LUGARES PARA LA DONACIÓN DE REMEDIOS PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES

Seguimos juntando remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.

SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO.

LUGARES DONDE ACERCARNOS TU DONACIÓN:

CENTRO CULTURAL PACHA MAMA: ARGAÑARAZ 22 – VILLA CRESPO

FLA (FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA): BRASIL 1551 – CONSTITUCIÓN

ELOÍSA CARTONERA: BRANDSEN 647- LA BOCA

SEXTO KULTURAL: Av. LACROZE 4181 6º- CHACARITA

FILO (FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS): PUÁN 480 (EN EL BUFFET)
GALPÓN V: AV. VELEZ SARSFIELD 218 (PARQUE PATRICOS)
ARCOYRA: Humberto 1º 2578 (SAN CRISTOBAL)
TRIVENCHI: AV. CASEROS 1712 (BARRACAS)

Gracias por tu colaboración, si te parece que podés poner alguna caja en algún lado o querés acercar una donación, o se te ocurre una idea mejor, llamá: 1559900613 o 1569886835, gracias!

Se viene la 9° FLIA...

2008-10-09T08:36:00.000-07:00

flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
se viene la...9na FERIA DEL LIBROINDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!(FLIA)
Sábado 18 de octubre de 12 a 00hs en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada, - Marcos paz 2561, Villa Devoto -(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135La entrada es libre y gratuita
Libros, revistas, fanzines, publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientesposters, calcos, discos, remeras, pinturas, fotos, collages, historietas, encuentros, locxs,proyecciones, diapositivas, películas, documentales, campeonato de chicle globo, el rey larvapoesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja, conversaciones incoherentes, la madre de merluza , calle, cultura independiente, murga,estaremos restaurando el mural de la fábrica!!y mucho mucho más…desde el mediodía hasta la medianoche!
***
Se hace en la calle
y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.
Seguimos construyendo un espacio de libre participación, sin sponsors, ni marcas.Cultura libre, crecimiento colectivo.
Va a haber una caja para colectar remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO. Si podés, traéte algo, Gracias!

CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO
Para info, consultas, dudas:info.flia@gmail.comInfo minuto a minuto:http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.
Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida, batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura. Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.

flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

Ayudemos a la Comunidad wichi de Vertientes

2008-10-07T10:57:00.000-07:00

AYUDEMOS A LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES

Seguimos juntando remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.
SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO. LUGARES DONDE ACERCARNOS TU DONACIÓN:

CENTRO CULTURAL PACHA MAMA: ARGAÑARAZ 22 – VILLA CRESPO
FLA (FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA): BRASIL 1551 – CONSTITUCIÓN
ELOÍSA CARTONERA: BRANDSEN 647- LA BOCA
SEXTO KULTURAL: Av. LACROZE 4181 6º- CHACARITA
FILO (FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS): PUÁN 480 (EN EL BUFFET)

Gracias por tu colaboración, si te parece que podés poner alguna caja en algún lado o querés acercar una donación, o se te ocurre una idea mejor, llamá: 1559900613 o 1569886835, gracias!

Otro fragmento de Solitùdine, mi novela anda con ganas de nacer

2008-10-02T10:56:00.000-07:00

Este es otro fragmento de Solitùdine, una novela que escribí el año pasado y está narrada en 1º persona por un personaje que es una niña de 13 años. ¿De qué se trata mi novela?, y... de Ana Frank, los Red Hot Chilli Peppers, la Umbanda, el desclazamiento, la familia, la diversidad, la masturbación, en fin.

Recién terminamos de cenar y me vine corriendo a escribir. Mi papá me dio una mala noticia: ya no puede pagar las cuotas del club y mamá tiene que vender su auto. A mí no me parece tan grave, me da lo mismo ir a cualquier club siempre y cuando pueda patinar; si me pongo a pensar en el club, la verdad es que muchas amistades no hice ahí. Y lo del auto de ella me importa tres carajos. Ahora pienso una cosa, ¿qué onda?, ¿a papá le está yendo tan mal?, supe de un juicio de un empleado que lo tenía loco, pero no creo que por un empleado que le hizo un juicio pierda toda la empresa, ¿o si?. Me gustaría saber bien qué pasó, pero sé que con él se puede hablar muy poco y mucho menos hacerle preguntas sobre cosas que no tiene ganas de contar. Se me hace como que se transforma en casa, si un día me apareciera de incógnito en su oficina lo desconocería (qué feas son las rimas: tener en cuenta). Mamá estaba demasiado tranquila, seguro que estaba empastillada, porque de estar en sus cabales hubiera reaccionado. Ah, me parece que uso mal los verbos, eso que acabo de decir me genera más dudas que mi futuro económico.

Dafne Mociulsky

Se viene la 9° Flia

2008-10-02T09:00:00.000-07:00

se viene la...9na FERIA DEL LIBROINDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!

Hola!te contamos que se viene la 9na FLIA,
Convocamos a tod@s a participar de esta edición, a realizarse el Sábado 18 de octubre de 12 a 00hs en La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada,

Marcos paz 2561, Villa Devoto.

Anotáte para participar!!!

Solo escribí a las siguientes casillas de mailcomentándonos lo que haces y mandanos tus datos.

Para Puestos: flia.stands@gmail.com
Para Artes Visuales: flia.artevisual@gmail.com
Para Proyecciones: flia.proyecciones@gmail.com

Para info, consultas, dudas:info.flia@gmail.com

Info minuto a minuto:http://feriadellibroindependiente.blogspot.com

También podés acercarte a las reuniones abiertas del colectivo de la FLIA
cada martes a las20 hs en el Pachamama 4-864-2886

¡Lxs esperamos!

FESTIVAL SOLIDARIO PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES

2008-09-19T12:13:00.000-07:00

Sábado 27 de Septiembre de 17 a 24 hs.
Sexto Kultural – F. Lacroze 4181 - $5

Festival Solidario para una comunidad
WICHI del chaco salteño, en Vertientes

-Alaska y Deja Vudú en vivo
-Stands de cultura independiente
-Mimos, Clowns, Malabaristas
-Percusión
-Hip Hop
-Micrófono abierto

-------------------------------------------------------------------------------
Necesitamos juntar los siguientes remedios:
-Pervinox/ Antigripales/ Analgésicos/ Amoxicilina/
Cefalexina/ Pomadas para la piel (cicatrizantes,
antibióticos, antibacteriales) /
Suplementos vitamínicos (Hierro, Ácido Fólico)
----------------------------------------------------------------------------------
Por favor difundir !!!!

(Esta abierta la convocatoria para artistas y stands que quieran participar
comunicarse por este medio o al 156 988 6835 (Gustavo Sidlin)
o a Dafne Mociulsky migatadunia@yahoo.com.ar , duniashka@yahoo.com.ar )

+ de Autogestiones, Feria sin Patrones! fotos + cobertura de Ariel "Don Genaro"

2008-09-18T03:45:00.000-07:00

Viajecito a Córdoba
Integrantes de la FLIA en la “Feria sin Patrón”

Desde el viernes 5 de Sept de 2008
(Silio 14: Sol Entonado)
al Lunes 8
(Gama 17: Noche Galáctica
Luna Lunar – Anillo Tormenta Eléctrica)

Salí con esa pena de los tiempos de hoy. Esa pena que no se explica; esa pena de saber que ya casi, que ya viene, y mejor aún, que ya lo estamos logrando... y sin embargo esa resaca amarga en la boca después de cada triunfo.

Entonces uno sabe que un tren te puede llevar de Buenos Aires a Córdoba pero si tu voluntad no se mueve es lo mismo que ir de la cama al living en un monoambiente.
O uno puede subirse a ese mismo tren y que un grupo de seres divin@s lo embellezcan todo. Entrar en la Magia sin darnos cuenta; el instante preciso en el que la unión de partículas hace un cuerpo, una galaxia. Qué querés que te diga, che, la FLIA es así...
Y así, decir Luli, Seba, Dafne, Aarón, Nora, Fernando, Daniela, Mario, Pato, Rosario, Ariel, es nombrar por nombrar, como decir átomo, hígado, falange, vientre... Vientre... Semillas. La unión de las voluntades en una misma voluntad de Ser es antes Semilla que Cuerpo, tal vez. Y si ese Ser será definitivamente Libre, entonces la FLIA es Semilla.

Hablando de tierra fértil, Córdoba es tierra de montañas y ríos, de bosques y mañana. Y hoy.
Nosotr@s, que jugamos a ser poetas, imaginábamos la Naturaleza acompañando nuestro viaje, pero el ticket del tren marcaba una Ciudad. No escalaríamos montañas; no navegaríamos ríos. No hizo falta: Mamá Tierra vino a nosotr@s. La tierra de los montes, el agua de los arroyos y ríos, el aire de alturas y el fuego ancestral vinieron a nosotr@s con rostros de hermanas y hermanos, con abrazos. Como la uva al vino. La uva está en el vino y el vino en la uva...

Jugando al cronista:

Cuando bajamos del tren en la estación de Córdoba Capital nos recibieron Fernando y Flor. Flor y Fernando, nombrarl@s es tan bello como abrazarl@s. Fernando tiene una barba larga que complica un poco el abrazo. Un poco nomás, casi nada. Flor tiene un abrazo que se siente como cuando te abraza un árbol de los montes: verdadero y de la tierra.
“La Feria es en Casa Caracol”, nos dijeron y lo sabíamos; así que cargamos mochis al hombro y caminamos. Cerquita de la estación está la Casa Caracol. En plena ciudad. Como tantas semillas del Mundo Nuevo –que ya casi, que ya está–, Casa Caracol está en plena ciudad. Y si cierro los ojos y me permito sentir un poco más profundo, entonces refino la frase y digo que esa casa es un punto en espacio y tiempo que un grupo de seres decidió para un nuevo encuentro: “La Feria sin Patrón”.
Feria empieza con eFe de Familia (FLIA, si se quiere). Y como una familia que es recibida por otra familia, cuando llegamos a la Casa Caracol ese sábado al mediodía, mientras algunas amasaban y otros tallaban nos dijeron como al pasar: “están en su casa”. Así pues bajamos las mochis, y entre sanguchitos, discusiones improvisadas sobre alimentos y resistencias, y matecitos, aquella penita se me fue evaporando con el Sol y el airecito del lugar...

Ariel Francisco Sansolini

Sí si!!!, encontré + poemas míos

2008-09-12T06:17:00.000-07:00

Los siguientes poemas pertenecen a un viejo libro objeto que solía hacer hace más de dos años, "Novedades impuntuales, poemas rescatados de los cajones" eran manuscritos fotocopiados (por lo tanto dudé bastante el hecho de publicarlos acá o no, ya que hay dibujos y juegosa con la caligrafía que no se van a poder apreciar) Pero finalmente me decidí por el sí, véanlos...

PASILLO

Veo sólo una recta de cielo,
cruzado por broches, cables y luces.
Se dibujan sombras de sombras
en la pared con sol - que presenta un falo más arriba-
(pero es el cadáver de un aire acondicionado)
Hay dos o tres charquitos, unidos por
canales de Panamá
y alcanzan para reflejar
las italianas caras de los ladrillos.
A lo largo,
unas esporádicas plantitas,
parecen esbozos de radichetas
que crecen apretujadas entre el cemento.
Cada vez que se oye el fluir
del agua cayendo de la casa de arriba,
el aire se pone fétido
por un instante.
Una hormiga cruzó por el poema
y lo terminó.

RIO PODRIDO I

¿Será envidia?
nunca me dibujé
una sonrisa
Quizás le eché demasiadas culpas
al río que me corresponde,
¡No puedo perdonarle que no tenga plata!
Leo a los enamorados
y siento que los quiero ahogar.
Spinetta nunca vio un tren.
Me resbalan las cegueras ajenas,
yo nunca vi un amor
que no sea hermano de los cactus.
¿Será envidia?
En mis fantasías
el Flaco y Alejandra se besan.
En serio, ¿qué tengo contra los felices?
¿qué pasa?
Y se me ocurre contestarme:
que me voy a exorcizar
cuando Buenos aires tenga playa,
es decir, cuando sea más bonita que sus hijos
(y tal vez la deje)

RIO PODRIDO II

Cuando salgo a canjear
palabras por monedas
y los extraños me dicen
que no me entienden,
no sé con qué corazón contestar.
Estoy escribiendo furtivamente
en la última hoja que me queda,
no podría perdonarme un error
o una presición fallida,
porque son las 4:20 de la mañana
y en mi barrio no hay kioscos
con los ojos abiertos a semejante hora.
Si me equivoco, o digo una boludez
tendré que salir a la vereda
y pedirles disculpas a los árboles de mi cuadra,
luego a los de enfrente,
luego a todos los del barrio,
salir de gira,
que me perdonen hasta los yuyos,
¡qué bueno!
si hago eso...
a lo mejor, podría dormir.

RECICLAJE DE VARIOS POEMAS INCOMPATIBLES

Los pensamientos, erizados -sendero de mirada imaginaria que sigue, sigue las huellas inasibles-
Siempre será poco -SIEMPRE-

Tengo más dudas que abrazos.

AL LADO DE UN HORNO, A PUNTO DE LEER UN LIBRO, MIENTRAS ME CONGELO ENTRE ESTAS PAREDES DE MANDARINA.

Quiero romper las cáscaras de mi encierro cuantas veces quiera. Hay ojos que presionan -y ego-

No había noche que oscureciera mi conciencia de astro fallecido.

-LA CADENA SE ROMPE EN MÍ Y TENGO FRÍO EN LA ESPALDA-

El estaba hasta en el vino que le era ajeno.

-ABUSO DE PALABRAS-
-DEMASIADO ADIESTRADA EN EL INSOMNIO-

El no estaba.
Nunca.
Y yo
me abría.

Dafne Mociulsky

Fotos de "Autogestione, Feria sin Patrones" en Kasa Karacol, Córdoba Capital

2008-09-11T14:31:00.000-07:00

Prometo muchas más fotos y la cobertura, saludos, Dafne o la rusa

En Córdoba, feria autogestiva!

2008-09-01T11:55:00.000-07:00

AUTOGESTIONES
FERIA SIN PATRONES

El sábado 6 de septiembre están invitad@s a
esta feria de producciones autogestionadas
en Kasa Karakol(Ovidio Lagos 24, barrio General Paz).

Entrada, talleres y espectáculos a la gorra!

Cronograma:
- 14hs. apertura de la feria, intercambio de semillas orgánicas, puestos de producciones y radio abierta
- 15.30hs Taller de chicha y Taller de elaboración de cerveza artesanal
- 17hs Taller de danza circular y Taller de artesanías
- 17.30hs Música en vivo: Carlos (guitarra) y Flavio (voz)
- 18.30hs Ronda de Cosmovisiones campesino-indígenas (Movimientos Campesinos y huertas comunitarias)
- 19.30hs Presentación y proyección de video del Movimiento Campesino de Córdoba
- 20hs Presentación y video del Movimiento de Mujeres de Córdoba
- 20.20hs Presentación de Indymedia Córdoba y proyección de video sobre el Encuentro Nacional de Mujeres en Córdoba ’07
- 20.30hs Presentación y actuación de Ke Kilombé (tambores - música afro cumbia), con proyección de video y recitado
- 21.10hs Presentación y proyección de video de Feria de Libros Independientes de Buenos Aires (FLIA)
- 21.40hs Presentación de Frente de Artesanos y Artistas en Lucha
- 22hs Presentación de Peperina Rebelde y proyección de video sobre la UAC de Catamarca ‘08
- 22.30hs Presentación y actuación de Ay Changüí (música reggae fusión) con proyección de video sobre la construcción de viviendas con barro
- 23.30hs Plenario de cierre
- 00hs cierre de la Feria
Otras actividades:
- Buffet a cargo de Kasa Karakol: venta de te, vino, cerveza y comidas…
- Intercambio PILCHA X PILCHA (trueque de ropa)

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Prometo cobertura para la vuelta y... ¿por qué tanta agresividad?, en vez de insultar sin fundamento por qué no aportan ideas productivas, si es que son tan inteligentes y yo "tan tonta". pero si lo pienso... prefiero ser tonta a ser mala onda. Dafne o la rusa (supuestamente la persona más tonta que conoció alguien que no me conoce)

Desde Posadas...

2008-09-01T11:45:00.001-07:00

Posadas – 29 de agosto de 2008
Buscan colaboración para que no se cierre centro cultural
Este centro cultural está por volver, para eso se convoca a todos los que quieran colaborar. En noviembre habrá un festival a beneficio y además se lanzó un bono colaboración
El legendario centro cultural "La Palma" se prepara para re aparecer en la escena cultural posadeña con toda la mística y la magia puesta al servicio de los artistas locales y regionales, brindando la posibilidad a los posadeños y visitantes de acceder a su vasta colección de libros nuevos y antiguos, espectáculos musicales, de teatro, muestras plásticas y exposición y venta de antigüedades.
Este centro cultural funcionó hace varios años en el local ubicado a la derecha de la Catedral San Joséde la Capital misionera. Pero la crisis social y económica también llegó al arte y las letras, lo que obligó a su titular, Ricardo "El Colo" Raymondo a bajar las persianas de este espacio de encuentro y difusión cultural por el que pasó gran parte de los artistas misioneros contemporáneos.
El intento de mantener en pie paseo de la cultura es inagotable, por lo que diversos lugares fueron sede de La Palma, trincharas desde la que a capa y espada se dio batalla a la tiranía del tiempo y la crisis. El lugar más reciente donde funcionó fue en la esquina de Paunero y Allaín, cercano a la planta potabilizadora de Samsa. Pero por cuestiones económicas y la falta de posibilidades de mantener el lugar, el martes de la semana ante pasada La Palma cerró nuevamente.
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La lucha y la resistencia, la persistencia en mantener viva una leyenda movilizó a un gran número de artistas de la provincia, amigos de La Palma y se pusieron a disposición para colaborar con la gran reapertura del centro cultural, para que brille como una importante alternativa para los propios y foráneos que llegan a la ciudad en busca de buenos espectáculos y lugares acordes para desarrollar el turismo cultural.
Decenas de músicos, actores, realizadores audiovisuales y artistas plásticos, entre otros, ya confirmaron su participación desinteresada en el la Segunda Edición del Festival Anual Solidario Artístico (Festival Solar 2), que como el año pasado, se realizará en noviembre, pero esta vez a beneficio de La Palma. Otra de las formas de colaborar con el evento es comprando el bono colaboración diagramado para tal fin, tiene un costo de 10 pesos, los primeros 20 sorteados tienen premio y además todos los participantes tienen sin cargo la inscripción y la primer cuota sin cargo a la biblioteca de La Palma.
El festival Solar contará con un recital de bandas en vivo, teatro, artes plásticas, feria de discos, fanzines y antigüedades, feria de platos, proyección de audiovisuales, circo y algunas sorpresas. La fecha aún no se confirmó, pero será a mediados de noviembre.
Para dudas, consultas, comentarios, adhesiones comunicarse con "El Colo" Raymondo escribiendo a la dirección centroculturalposadas@hotmail.com o a través de telefono llamando o enviando sms al 15744593.
Para más info ingresar a www.revistaurbanaweb.com.ar

Revista Identidad Urbana
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Posadas - Misiones - Argentina

Hace mucho que quiero decir esto

2008-08-24T19:29:00.000-07:00

Cómo debería ser tratado un escritor independiente

-Cuando te topes con un escritor que está vendiendo su obra de manera ambulante, ya sea en un parque, plaza, bar o transporte público, tené en cuenta que EL ESCRITOR INDEPENDIENTE NO ES UN VENDEDOR AMBULANTE. La diferencia consiste en la desnudez emocional, mental y espiritual que implica el hecho de exponer y tratar de vender su arte, que no es lo mismo que un producto de reventa. Detrás de cada uno de estos libros hay un trabajo autogestivo que merece ser valorado.
-Por lo general, los escritores independientes prestan los libros y pasan al rato, por lo tanto no permitas que se mojen o se ensucien, tratálos con cuidado. Si el escritor vuelve y te quedaste con ganas de ojear el libro un rato más, pensálo un poco: tal vez el escritor necesita cambiar de zona y se queda especialmente un rato más en el lugar por vos, entonces, si creés que no querés o no podés comprarle el libro, evitá hacerle perder tiempo (sobre todo en los transportes públicos). De todos modos siempre podés pedirle al escritor su blog, página, flog o correo para poder ver o conseguir su obra en otro momento.
-Tené en cuenta que el escritor no tiene mucho tiempo. En el caso del escritor que anda por los parques y plazas, depende mucho del sol (más aún en invierno) Cuando baja el sol se empieza a ir la gente, entonces tratá de evitar largas conversaciones, sobre todo las demasiado abarcativas que exigen muchas explicaciones (si no le comprás el libro esto puede ser muy abrumador). Además está el factor campo visual: así como te dejó el libro a vos también lo hizo con otras personas, de modo que su vista tiene que estar muy atenta.
-Si no te gusta el libro, no lo maltrates, sé respetuoso siempre, el escritor independiente merece respeto por tratar de vivir de su arte y por distribuirlo de estas maneras.
-Si te gusta el escritor o escritora y te lo/a querés levantar, el momento de trabajo y distribución no es el indicado… en tal caso ingeniátelas para contactarlo/a después.
-Si el libro te parece caro podés manifestarlo, al escritor independiente en la mayoría de los casos no le importaría negociar el precio por el placer de que te lo lleves.
-Nunca demuestres pena ni le compres el libro si es por tal motivo. Los escritores independientes somos merecedores de respeto y hasta simpatía, no de pena; además, ¿pena por qué?, ser escritor independiente es un trabajo digno como pocos.
-Si el escritor tarda considerablemente en volver por su libro tenés dos opciones: podés dejarlo en el mismo lugar, puede ser que pase a retirarlo, o podés llevarlo y comunicarte vía mail para decirle lo que pasó (lo más probable en el último caso es que te lo regale).
-Si no querés recibir el libro, no lo pienses mucho, decí “No, gracias” y listo, recordá que el escritor independiente anda relativamente apurado. Pero también tené en cuenta que estos libros que ofrecen son muy accesibles, mucho más que los producidos en serie por el mercado editorial que se consiguen en librerías y no te cuesta nada pegarle una ojeada de onda.
-El escritor independiente no es un psicólogo, no te confundas… somos vulnerables al “vampirismo energético”.
-Si realmente tenés cambio y el escritor no tiene, no seas malo/a, es feo y triste perder una venta por falta de cambio.
-Esto va para las autoridades, desde policías, vigilantes, inspectores municipales y circunstancialmente chanchos, choferes, mozos y encargados: sepan que no molestamos a nadie, somos difusores culturales y nos comportamos de manera breve y discreta, DÉJENNOS TRABAJAR, porque ustedes también trabajan y nosotros tenemos el mismo derecho.
-Esto va para los artesanos y vendedores ambulantes: NO REPRESENTAMOS UNA COMPETENCIA PARA NADIE, somos compañeros, está todo más que bien. Si bien vendemos cosas diferentes, tenemos casi el mismo trabajo. Ni siquiera competimos laboralmente entre nosotros mismos. No se inquieten si tiramos un paño o pretendemos vender en “su territorio”, por ponerle un nombre.
-Cuidemos a los escritores independientes que andan por las calles; el arte necesita existir y todos necesitamos del arte.

¡Apoyemos la autogestión y leamos a los que están vivos che!

Dafne Mociulsky

Mi otro último poema

2008-08-07T15:27:00.000-07:00

Antes que molestan
Cristales rotos
Celos
lejos
velos
Velas al borde de su extinción
Razones
Rezos
Cosas que se dicen
Individuos aprendiendo a dividirse.
Arboles
kilómetros
caligrafía de cuaderno sobre el regazo.
Hay otras caras
otras costras
ostracismo
votos de silencio
cartas tímidamente incendiarias
Fulgor artificial
(que también es fulgor al fin)
Sonidos nuevos
que nacieron porque los escuché.
Casas, casitas,
bondis, troles,
tarjetas, vinos.
La rienda del riendo.
Mi cara de rusa.
Mido mis miedos.
Mueren mis maneras.
El YO con llagas.
El cielo está despejado
canta el agua en la fuente.
Ah, este poema se ha cansado.

Dafne Mociulsky, escrito en Mendoza

Cobertura de Feria de escritores independientes en Mendoza, presentación de xxx de Marcelo Neyra

2008-08-07T15:22:00.001-07:00

Sobre la noche del domingo 3 de agosto y pasadas las 8:30 P.M., las luces del fondo de la biblioteca popular “El Bermejo” fueron apagadas y la música que sonaba de fondo con La Tabaré y el tema Putrefashion se detuvo, apareció de un costado de la sala MARCELO NEYRA, anfitrión de la noche nos dio la bienvenida al encuentro y de inmediato comenzó con la presentación del flamante XXX, cuarto libro del coordinador de Zediciones. Así pasó que fue desglosando un poco lo que supuso la edición del libro, habló de una celebración por “3”: 1- la publicación en concreto del libro, 2- el arranque de la colección narrativa de Zediciones con este ejemplar y 3- el logro de la edición del libro. Comentó un poco lo que fue el armado y distintos entre casa de su edición y luego concretó el comentario refiriéndose a la obra. Hubo espacio también para que MARÍA GARCÍA leyera el prólogo del libro (fue ella quien lo ha prologado) y seguido pasó MECK, que comentó la obra. Faltaba poco para las nueve de la noche y Marcelo concluyó con la lectura de un poema “De princesas andinas” en modo de agradecimientos a todos los que se hicieron presentes. Este escrito fue el adelanto de lo nuevo que está preparando que se trata de una disco de audio-textos (con su música y poemas) que saldrá bajo el título de PROHIBIDO para fines de año.
Sin interrupción y pegado a la presentación de XXX, se abrió el SAK MAI POETRI, la encargada de encender el festi de lectura fue MECK, que comenzó con la aclimatación del espacio moviendo viejos poemas y adelantado algunos de su próxima publicación que está prevista para septiembre. En segundo turno la novel escritora mendocina CÁNDIDA ARENAS, presentó parte del libro de la serie demo “LA SOCIALIZACIÓN ES LA CÁRCEL DE LOS NERVIOS”. Para cerrar la primera etapa de la lectura se acercó al frente DAFNE MOCIULSKY, la escritora de El Palomar (Bs. As.) presentó con su lectura “ALERGIA, CARIDAD Y VICEVERSA” libro epistolar de su autoría.
Así se cerró la primera etapa, hubo un receso de 15 minutos donde las luces se volvieron a encender y esto sirvió para continuar con el vino, repasar la amplia feria de libros y publicaciones que se exponían en el lugar. Una numerosa y variada feria de libros y fanzines, participaban del evento las editoriales ZEDICIONES, CARBONICO EDICIONES, EDITORIAL PAN, EL ASUNTO, HUMO SUBURBANDO, CILC y entre otros, también había espacio para el exposición de revistas como BICHO BOLITA, ECO, etc, fanzines hechos por distintos autores y libros también de autores como: MARCELO VERTUA, GRISELDA GARCÍA, EZEQUIEL ABALOS, JUAN BORGES, entre otros.
Las luces y la música se ausentan y MARCELO NEYRA convoca a la segunda etapa de lectura, en este momento el encargado de abrir la última etapa es CLAUDIO ROSALES, editor de CARBONICO EDICIONES y poeta mendocino que hace un recorrido por poemas de su último libro. Eso da paso a MARÍA JOSÉ, que presenta “MUJERES”, librito de la Serie Demo que se presenta esa noche. Para el cierre, se abre paso EUGENIA SEGURA, globos rojos mediante, presenta en una performance textos que adelantan su próxima publicación para la serie demo.
Las luces y la música no se encienden y es que quedaba espacio para un bis, una especie de micrófono abierto acercó a la lectura a: MARÍA GARCÍA, JUAN MONTAÑO Y DARIO Zangrandi
Y…, tal vez lo mejor en la exposición y presentación del XXX, fue el cierre que hicieron en dúo MECK Y DAFNE MOCIULSKY, leyendo e interpretando uno de los textos que forman parte del libro de MARCELO NEYRA, el texto elegido fue luna_azul.
Así y entre vino, velas, libros, poesías… se cerraba la noche en la biblioteca “EL BERMEJO”, fue un festejo caliente y motivador, brillaron los poetas, escritores y activista culturales, sacudieron un poco el polvo de una provincia que acuna, aunque se resista, a una generación que ya es el corazón de la nueva literatura en esta parte del mundo.

Gracias a: el programa “Revista Latinoamericana” (FM Libertador, 92.7), Mariana Guzzante (diario Los Andes) María García (quien cubrió la noche con fotos y filmación), Gonzalo Córdoba y Juan Montaño (editorial Pan, Mendoza) Ivana y Laura de la Sierra (atención en los stands), Tomás (por el traslado motorizado) Cristián Funes (vicepresidente de la biblioteca “El Bermejo) Facundo Mercadante (Director de la biblioteca Gral. San Martín).

www.zediciones.blogspot.com

Gracias, Marcelo, gracias Meck! (Dafne)

Cobertura de la Feria de escritores independientes del 3/8 en Mendoza

2008-08-07T15:17:00.000-07:00

La sociedad de los escritores salvajes, dicen por ahí...

2008-08-07T15:11:00.000-07:00

Foto: Marcelo Neyra, activista cultural

Nota del Diario Los Andes – Mendoza

La sociedad de los escritores salvajes

Una editorial independiente y un festival literario alternativo. En ese marco, esta noche Marcelo Neyra presentará su serie de relatos “XXX”. Perfil de un agitador cultural.
Mariana Guzzante - mguzzante@losandes.com
Marcelo Neyra es un hombre extraño. Activista cultural, escritor y editor experto en el “hacerlo yo mismo”, se apasiona por la literatura con la obsesión y la devoción que sólo se da por lo estimulante; tiene un extenso prontuario radial y da talleres creativos: o más, viene trabajando desde hace tiempo en la publicación de escritores emergentes y ahora lleva adelante un proyecto cultural que lo involucra con la movida de las editoriales alternativas: publicaciones de bajo presupuesto que circulan más allá de las fronteras. El hombre, marcado por el valor de las zonas artísticas independientes (sabemos que ha dirigido distintos fanzines contraculturales como “Apuntes del subsuelo”, “Findefiesta”, “Abrecaminos”) , dio con un concepto que primero pensó tipo revista y luego concretó en editorial. Una célula creativa llamada, intencionalmente, Zediciones. De modo que podemos suponer que Zediciones es un sello donde se publican, sobre todo, textos-molotov. Aquellos capaces de sacudir cualquier prejuicio sobre la poesía y la narrativa local. ¿El catálogo? Un arsenal prolijo de 35 obras que involucra autores de Mendoza, Rosario, el Gran Buenos Aires, Chile y España. “Quisimos abrir el juego a escritores emergentes y empezar a conectarnos con movidas de otras regiones; es algo muy positivo lo que está pasando ahora. Hay una vertiente joven en la provincia que viene muy pila, muy despierta y que se mueve por los márgenes del mercado editorial”, explica Neyra. Nos va quedando claro que Zediciones se retroalimenta con cada ejemplar que saca y que su propuesta pasa más por el criterio estético que por el marketing. ¿Qué literatura entra en esa línea? “Cierta poesía y narrativa que viene de cabezas que crecieron con el impacto y el registro de la red, con el cine, con el vértigo de las producciones instantáneas”. La pregunta, entonces, cae sola: ¿Cómo hacer circular este material? Acá es cuando Marcelo abre su bolso, saca de allí un muestrario de la “colección demo” -plaquetas impresas de bajo presupuesto que forman, hasta ahora el fuerte de la editorial- y pone la mueca de la autogestión. Pues es el mismo editor el que distribuye y crea vínculos, llevando y trayendo literatura a cuanto festival, recital poético o feria aparezca por el mapa. Así, se ha abierto camino junto a otros proyectos semejantes como “Humo Suburbano”, “Eloísa Cartonera” y demás. Y los lazos van creciendo por esa suerte de hermandad intelectual que surge vía blog. Tenemos a Meck para dar cuentas del asunto: Meck sacó por primera vez sus poesías del cajón para llevarlas al taller que Marcelo dicta en el Instituto Diálogo. ¿Cómo dio con él una escritora nómada de Godoy Cruz? “A través de un blog de Perú, que recomendaba este taller”. Así, la mendocina hizo link con su propio territorio y sacó por serie demo un poemario llamado “La sexta herida”. Y es ella misma la que ahora trabaja y experimenta en el área de diseño de la editorial. La suma de todas las letras Esta noche, Marcelo Neyra presentará el primer libro de la “colección narrativa” que lanza Zediciones: se trata de su propia serie de relatos, titulada “XXX”. Con ella, va a completar una trilogía que comenzó en 2004 con “The Black Queens” derramando, literalmente, una valiosa cuota de ácido ficción local. “Cuando el aburrimiento literario ya empezaba a fastidiarme con tanto bombardeo editorial de consumo enajenado; en el sur del mundo copulaban las letras de Irving Welsh y Julio Cortázar generando o (de) generando en Marcelo Neyra. Compacto, brusco y exaltador”, así define Antonio Cuervo, editor y escritor catalán, este último volumen. “XXX” cuenta tres historias urbanas, ambientadas en los márgenes de la ciudad de Mendoza y asimiladas a través de un discurso áspero, donde la estética es tal vez el realismo duro porque los personajes - adolescentes- están explorados hasta el escándalo. ¿Pornografía local? Puede ser. “Las historias revelan la naturalidad con la que el uso del sexo virtual y las orgías, motivadas por la explosión hormonal y la búsqueda de sensaciones, se hacen carne y propósito en la vida de muchos jóvenes”, examina la contratapa. El autor, por su parte, lo comprende así: “Creo que literariamente hemos tenido una fuerte tradición de viñedos y acequias, pero a mí, como narrador, lo que me interesa es incorporar eso que tenemos como animales urbanos, en esos formatos mutantes y hasta bizarros de hoy, y me apasionan las historias de arrabal que se dan en esta city del oeste”. La presentación que Zediciones llevará a escena esta noche promete un “encuentro de escritores” nada convencional. Coincidirá allí el festival poético Sak Mai Poetri y la presentación de dos demos más: “Mujeres” de María José y "La socialización es la cárcel de los nervios" de Cándida Arenas. El encuentro promete también estas presencias: Dafne Mociulsky (escritora y hacedora cultural de Buenos Aires que presentará por primera vez en Mendoza sus dos novelas y demás publicaciones); Meck (poetisa de Mendoza que repasará parte de su material ya editado y adelantará lo que viene); Eugenia Segura (escritora, periodista y hacedora cultural de Mendoza); Claudio Rosales (poeta y editor de Carbónico Ediciones Mendoza, quien hará un muestreo de poesía). Se montará, además, una Feria de Publicaciones Independientes, donde el público tendrá oportunidad de acercarse a los libros de Zediciones, El asunto, Humo Suburbano, Eloísa Cartonera, Cilc, entre más.

+ Coberturas de la flia!

2008-08-05T12:44:00.001-07:00

Otra cobertura en el youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo
http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo
http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo

Y esta es de la revista Sudestada:

Feria del libro independiente (FLIA)

Fenómeno contracultural

Por: Walter Marini

Una Feria del libro en la que encontramos todo lo que puede ofrecer el arte como expresión alternativa. Stands improvisados donde conviven libros, fanzines y discos; escritores, poetas y músicos independientes. Una feria que desde hace tiempo se ganó un lugar en las miradas de un público inquieto en la búsqueda de otras formas de arte. Radiografía de la FLIA, un fenómeno que viene abriéndose paso en la cultura urbana.

Desde hace algunos años, existe un espacio que tomó importante trascendencia y que se fue transformando en un fenómeno cultural, social y político de referencia para los diferentes grupos que lo conforman y para aquellos que visitan sus exposiciones.

Se trata de la FLIA -Feria del Libro Independiente y Alternativa, Autónoma, Autogestiva y Amiga- que se lleva a cabo varias veces al año y que, como su nombre lo indica, es nada más ni nada menos que una gran feria de ediciones independientes, pero con el condimento extra de que se puede encontrar poesía y música en vivo, y proyecciones de filmes y documentales.

Organizada por diferentes grupos artísticos, la FLIA, en un principio, nació como una respuesta a la tradicional Feria del Libro de Buenos Aires, que año tras año dejó de lado su función como generadora de cultura para darle paso a lo que se fue transformando: un paseo de compras donde conviven la venta de libros de las grandes editoriales y la de sistemas de seguridad varios. Y esa respuesta fue tomando eco a través del tiempo y la necesidad de infinitos autores independientes que querían publicar sus trabajos y que quedaban fuera del mercado editorial.

Los inicios

La primera FLIA se realizó frente a las puertas mismas de la Sociedad Rural -lugar físico donde se desarrolla la feria oficial- como si fuera una contraferia del libro, para demostrarle a los grandes popes de las empresas editoriales que otra literatura se estaba produciendo, que otras voces son las que querían hacerse escuchar. Pero claro, la idea no pasaba solamente por quedarse en la protesta contra el evento, sino que la obligación era generar un espacio habitual donde pudiesen encontrarse esas voces. Protesta más propuesta fue la ecuación que dio el maravilloso resultado que surge del fenómeno. A partir del momento en que dieron el puntapié inicial, decidieron que no podían quedarse en el simple reclamo y, a través de reuniones que se fueron realizando entre quienes empezaron con esta odisea, comenzaron a barajarse lugares para ponerla en funcionamiento: una asamblea en Palermo, el edificio del Sexto Cultural en la zona de Chacarita, una de las sedes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA o las instalaciones de la fábrica recuperada IMPA son algunos de esos espacios que en estos últimos años fueron utilizados como puntos de encuentro.

Cabe destacar que la FLIA no busca subsidios, ni créditos, ni auspiciantes, y la convocatoria se hace a través de listados de correo electrónico, diferentes sitios web y el conocido “boca a boca”.

Los antecedentes

La historia de la FLIA comenzó a forjarse desde mucho tiempo atrás, cuando diferentes grupos culturales que venían realizando actividades de todo tipo confluyeron y se organizaron para darle forma a este proyecto colectivo. El antecedente más cercano tal vez haya sido el ciclo “Poesía de miércoles”, donde confluían los grupos Ocio Verde, El Asunto, Poesía Urbana y la editorial independiente Milena Cacerola, como epicentro en radio La Tribu. Allí se reunían todas las semanas, y la poesía, la música y la literatura eran los invitados de lujo. Así lo cuenta Pablo Om del grupo Ocio Verde: “Esa fusión que se dio en La Tribu generó que se fuera sumando gente que llegaba desde diferentes espacios culturales. Ese ciclo era muy parecido a lo que hoy es la FLIA, es decir, recitados junto con feria y música, pero con la diferencia de que era para menos gente”.

Los pasos previos a la conformación de la FLIA tienen muchas versiones, pero todos coinciden que fueron producto de las diferentes propuestas culturales de diversos grupos que abundaban en los suburbios de la ciudad luego de la crisis de 2001.

Para Javito, de Poesía Urbana, la contraferia fue el punto de partida, así lo cuenta: “La FLIA fue la línea continuadora de lo que hizo Maldita Ginebra, que fue otro grupo que se sumó a la contraferia. Éramos gente que, de alguna forma, estábamos en la misma; que venía del punk, de la feria de Congreso, de todos esos ámbitos”.

Ezequiel Ávalos es escritor, periodista, y parte de la FLIA desde el comienzo. Aquí da su versión sobre cómo fue creciendo el fenómeno y qué generó: “Cuando comenzamos había un cierto impulso que contagió bastante, uno veía que el otro hacía algo y se sumaba, fue clave la idea de no quedarse en la protesta y generar un espacio. Había una necesidad de los escritores independientes porque ellos finalmente le terminaban regalando sus libros a sus parientes, y se toparon con este ámbito en donde generan un espacio propio. Con esto demostramos que nosotros también podemos publicar libros, editar discos de poesía, distribuirlos y venderlos”.

Para comunicarse con la FLIA: http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/