Gastón Almada en la 5ta flia, stands, gentes pululando y, abajo, + poemas dafnecianos

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y entérense de lo que fue este evento, también pueden participar de la próxima, tanto exponiendo como yendo...

El cumpa poeta camina a mi lado
como si no hubiera calles con nombres
y números y pájaros.
Su brazo es lánguido
y mi brazo, colgando del suyo
se torna ceniciento.
- ¿Faltan muchas cuadras hasta el mar?-
le pregunto. No me contesta,
no me mira, no me oye.
Permanece amordazado, algo le duele,
o por algo se duele
atado a una serie de pensamientos.
Mar del ego triste, hundido.
Vamos llegando, llegamos.
Se ríe como si llorara,
los ojos le brillan de melancolía.
Lo miro
y me dice
- Nada, es que me río de un recuerdo.-

A Demián Mazur. Vos estabas así, yo estaba histérica.

Dafne Mociulsky

Es que se me cansa la identidad, a veces.
El disfraz se deshilacha de tanto venderse
premeditadamente
o de tanto divulgar palabras.

¿Podría llegar a aburrirme una mañana
al mirarme en el espejo?

Mi documento bosteza,
mi nombre y apellido están pensando en otra cosa
que no me representa.

Soy un rompecabezas
que se desarma y se confunde,

a veces.

Dafne Mociulsky

Aburrimiento que se desplaza sobre el tiempo
como mermelada sobre una tostada infinita.
Bostezo amplificado, imprevisto y eterno.
Aquí no hay reloj,
pero se marchita el minutero, de todos modos.
Ciclotimia que surge desde el basureral interno.

Dafne Mociulsky