Qué lindo trapo!!!, ¿no?

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Y bueno, hay palabras
que no funcan como semillas para otras palabras,
y hay, también, oraciones enteras
que agonizan y luego mueren de inutilidad,
se las traga el tiempo-espacio
a través de sus grietas como bocas abismales.
Y si alguien dice algo, nunca es cierto,
y si lo piensa, tampoco es cierto, y si es cierto,
no tiene ninguna importancia.
El hombre y el lenguaje atados.
Qué bonito es adornar el aire diciendo nada,
qué lindo que los renglones pinchen las redes,
pero qué futilidad, qué silencio, qué distancia.
Convencionalismos
esto se dice así, aquello se dice asá,
y yo quiero romper todo
porque hay demasiada vereda para apoyar los pies
y nadie dice en dónde pisar, entonces piso
las palabras que se caen, otoños intelectuales, restos,
resacas verbales.
Hoy tengo verborragia.

Rolling Stones

Asesina de significados,
eso quiero ser.
No tiene nada que ver, pero:
Soy menos puta que el resto del mundo,
porque esta mañana me levanté con resaca
(simbólica y no)
y me corté unos mechones de cabello
para estar más fea.
Comezón de psiquis.
¡Puaj!, mi boca es un cementerio
de besos y lágrimas. Mezquindad.
Hielo aquí, hielo acullá,
en mi cama, en el pecho y,
sobre todo, en el entrecejo
(no más nada, por favor).
Contacto con el prójimo...
Vaga impresión en el subconsciente,
gota de algo,
evaporación efímera.
Que estamos solos,
que lloramos y nos masturbamos,
que por algún lado tiene que salir
ese incordio,
si no es por los ojos será por el sexo
en soledad o en compañía.
Festejo, ¿acaso no es el llanto
la celebración del dolor?
Que no es que uno quiera
cocinar al otro y almorzarlo,
Nadie sabe lo que quiere
pero tampoco es eso.
Mariconear, siempre.
No amar, otra rutina.
¡Ufa!, hoy sí que estoy triste
y fea
y tonta.
Y este flequillo, la verdad...
Me queda horrible.

Dafne Mociulsky