A continuación, una fusión de retazos poéticos y extracciones de poemas viejos, es una mezcla que ando pegando con cinta scotch en los transportes públicos. Pueden leerse independientemente, pueden armarse rompecabezas de palabras, se puede jugar como guste el que lee
Me gusta abandonar metáforas en espacios huérfanos.
La tristeza es como un jean
que te aprieta la concha.
¡Qué bueno estaría hablar
por teléfono solo!
No hay nada más terrorífico que una hoja en blanco y una lapicera apuntando indecisa.
Esto es tuyo,
pero no es
tu "yo".
Viajé desde Palomar hasta Avellaneda para perder un pulóver negro, que me gustaba mucho.
Tengo más dudas que abrazos.
El estaba hasta en el vino que le era ajeno.
El no estaba,
nunca.
Y yo me abría.
Me basta con este dolor desinteresado que se fusiona
con mi identidad.
El tipo se va, y yo me pongo a pensar en otras cosas.
Cultivo de persona
Con cáscara.
La suerte consistirá
En poder rascarse,
O no.
Me descubro tan equivocada
que tengo miedo
de llegar a asustarme.
Dafne Mociulsky
1 comentario:
***El estaba hasta en el vino.
El no estaba,
nunca.
Y yo me abría***.
ayyy
me encantaste
con tus letras
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