26/06/2009
CONVOCATORIA
La Feria del Libro Independiente llega por primera vez a La Plata
El 12 de septiembre se realizará la edición platense de la FLIA, un espacio alternativo y autogestionado que sirve de refugio y plataforma a la producción cultural independiente. Convocan a participar en las reuniones de organización.
La Feria del Libro Independiente (amiga, anárquica, autogestionada, alternativa, etc) reúne sin restricciones a editoriales independientes, bibliotecas populares, centros culturales, agrupaciones artísticas, artistas, grupos teatrales y musicales, diseñadores de ropa y sellos discográficos independientes.
La FLIA se organizó por primera vez en el 2006 como una alternativa a la comercial Feria del Libro oficial. Desde ese primer evento, la cantidad de participantes y público en general fue creciendo hasta llegar a convocar a miles de personas. La actividad siempre se desarrolló en la Ciudad de Buenos Aires en facultades, centros culturales y fábricas recuperadas. Desde el año pasado, un grupo de participantes se propuso organizar la Primer Flia La Plata y la misma ya tiene fecha y lugar: 12 de septiembre en el Centro Social y Cultural Olga Vázquez (calle 60 entre 10 y 11).
La organización del evento corre por cuenta de los propios puesteros. Lunes de por medio, se reúnen escritores, editores de revistas, fanzines, representantes de editoriales independientes y artistas en general. Los une el trabajo a pulmón, el espíritu creativo y la pelea por la igualdad de oportunidades.
La Flia La Plata tendrá mesas para exhibición y venta en el interior del Olga Vázquez y también sobre la rambla de la calle 60. Habrá tiempo para la lectura colectiva, los espectáculos musicales y también se prevé un festejo con baile para cerrar la feria.
La Primer Flia La Plata invita a los que tengan “dudas, propuestas o ideas”. Las reuniones se realizan lunes de por de medio a las 19 horas en el Centro Social y Cultural Olga Vázquez (Calle 60 entre 10 y 11 de La Plata).
Próxima reunión:
Lunes 29 de Junio a las 19 hs en el Olga Vázquez
www.prensadefrente.org
También podes escribir a:
flia.enlaplata@gmail.com
miércoles 8 de julio de 2009
martes 7 de julio de 2009
Mi último poema y la verdadera tapa de "Relojes, perros, gases, gatos y un gallo"
Antonella Andreoletti, eximia dibujante y compañera activa de la FLIA (Feria del libro independiente y a) me mandó el dibujo de tapa muy sobre la hora y a Tito se le pasó el detalle de poner su nombre en la contratapa (los interiores ya estaban impresos). Para la próxima tirada del libro, nombre y link de Antonella, prometido!
En cuanto al poema que viene a continuación, más que poema es lo que dice el título: Propuesta de rocanrol, eso significa que es una letra de rocanrol escrita por alguien que no sabe tocar... si alguien quiere ponerle música, lo que pido es que se pueda bailar y que me avise.
Propuesta de rocanrol
Se me caen pedazos de persona
Que se me caen
Que no soy
Que no era
Que dejo de ser
Y sigo siendo
Que esto no se termina
Que faltan millones de horas
Para que me muera
Que soy hueso que no se ve
Que la piel se queja
Que en las ojeras se hamacan las penas
Que se me nota todo, che
Que a través de mis ojos celestes
(a propósito) se me transparentan los fracasos
Que me queda tiempo
Se me caen pedazos de persona y dejo de ser
Pero es mentira y no se me cae nada
Que no entiendo
A veces sí, a veces no
Que faltan millones de horas para que me muera
Que en las ojeras se hamacan las penas
Que se me nota
Ojos celestes adrede
Y que es mentira, no se me cae nada
Y se me cae todo
A veces sí, a veces no
¡Porque faltan millones de horas para que me muera!
Dafne Mociulsky
martes 23 de junio de 2009
Nueva nouvelle!!
Si si, próximamente "Relojes, perros, gases, gatos y un gallo", a través de "no hay verguenza ediciones" www.nohayverguenzaediciones.blogspot.com. Creía que era un cuento pero me di cuenta que es una nouvelle. La escribí hace mucho tiempo, creo que en el 2002, la volví a reconsiderar este año al releerla y retocarla. Este nuevo libro se estará distribuyendo a través de www.cincopantalones.wordpress.com, Centro Cultural Pacha Mama, Argañaraz 22, Villa Crespo, 4864-2886 (Luli o Simón). Y también, sobre todo, será distribuido por mí misma en los bondis, así que si te cruzás conmigo en un viaje, supongo que este librito será una divertida compañía. Sin más, les dejo los primeros 2 capítulos y la tapa
RELOJES, PERROS, GASES, GATOS Y UN GALLO
I
Cuando la vio por primera vez, sintió dolor. No ese dolor que causa la belleza física (la sensación de lo inalcanzable), fue por la manera en la que ella recepcionó a su mirada: sonrió sin ironía, sin insinuarse, sin arrogancia pero sin perder la dignidad - Hola - dijo ella - Te miro todos los días, a esta misma hora - contestó él - Lo sé.
- ¿Cómo podés saberlo?, si te miro desde aquella ventana.
- El viernes pasado compraste un paquete de chicles en ese kiosco. Tenés una cara especial, ¡no, en serio, no te rías!, quiero decir que tu cara se fija en la memoria.
- ¡Que manera tan sutil de decir que soy feo! – ella se quedó callada y seria, como si se hubiera ofendido - ese fue un comentario superficial – agregó ella tras la pausa y ahí Ricardo comprendió todo, pero absolutamente TODO, como en el final de una búsqueda espiritual
- Entonces sos vos, ¿me entendés? - dijo él, decidido a jugarse la carta más importante de su vida - No te creo, podés ser un estratega muy inteligente. No obstante, entiendo el concepto. - la respuesta de ella lo convenció aún más del hallazgo - ¡Sí, sí, sos vos!- y debido a la emoción, le dolió la panza ((Estoy a punto de tirarme el pedo más gracioso y ruidoso de mi vida, ¿qué hago? ¿cómo repercutiría?)) y en una décima de segundo, imaginó cómo puede influir un pedo en el karma: si aguantaba, cosa correcta, podría afectar ciertas manifestaciones (no siempre intestinales) en un futuro (porque se quedaría con ella inexorablemente). Y si en ese momento su cuerpo se expresaba libremente, ella podría llegar a creer que era un acto de cobardía, no tanto de involuntario mal gusto... a ver, esto es complicado: no era un gas de porotos, realmente era miedo... terror. Ella era tan perfecta que sólo podría brindarle el infinito dolor del placer, y era menester defenderse, cagarla groseramente o, soportar la realidad, ella era ELLA, y no habría otra oportunidad.
Su mente, que ya había comprendido que el gas estaba perdido, intentó algo más: imaginarla gorda, fea, vieja, pero no tuvieron poder aquellas imágenes auto-impuestas, porque no era hermosa, no había de qué preocuparse.
Ella se fue mientras él luchaba contra todos los demonios de la inseguridad y de la seguridad.
II
Hola, mi nombre es Alelí. Tengo veinte años y aún vivo con mi mamá y una prima que se instaló en casa durante una crisis emocional a los catorce años y jamás se fue (ya tiene veintiséis). No trabajo, ni estudio. Sólo me ocupo de los perros y gatos de las calles de mi barrio. Cumplo con ellos una jornada laboral: arranco todos los días (sin excepción) a las ocho de la mañana con alimentos, agua y leche para todos. Mi madre inventa brebajes naturales (de eso vive) y uno de ellos actúa como mata pulgas no tóxico, así que también me proveo diariamente de una buena cantidad.
Una vez por quincena, llevo a los perros más mansos hasta el patio de mi casa y los baño.
Mi vida es perfecta... todo encaja matemáticamente. Por eso le dije “hola” a Ricardo, porque era ése el instante; y si no lo hacía, algo terrible hubiera sucedido: la cobardía se paga con creces, es aún más cara que la maldad.
Hasta mañana, Ricardo. No olvides despertar con una sonrisa (aunque sea forzada) y bajar de la cama con el pie derecho.
¡OJO!, cuidémonos. El equilibrio aún es delicado, aunque se solidificará como la gelatina. Hay que esperar, no sé si mucho o poco.
Dafne Mociulsky
jueves 11 de junio de 2009
Esto lo escibí hoy, es un fragmento de mi nueva novela
Cargaron los vasos con más vino. Micaela tenía preparadas palabras de consuelo en la punta de la lengua, pero un pensamiento profundo la hacía callar, se le ocurrió que en la mayoría de las conversaciones las personas tratan de ser complacientes, por ejemplo, si una mujer se queja de haber llegado a la vejez sola después de haber tenido una pésima suerte en el amor, se le dice que no está vieja y que ya va a encontrar a alguien. Si alguien manifiesta estar deprimido, por la razón que fuere, se le dice que tiene que darle para adelante, que no se tiene que dejar caer, se le dice esto aunque tal vez el interlocutor no soportaría estar en el lugar del otro. Si alguien está con bronca y fantasías violentas, se le dice que no es para tanto, que se calme, que ya se le va a pasar y hasta algunos le pueden llegar a decir que confié en la justicia divina o en el karma. Pero tal vez, después de dar esos consejos, el interlocutor se queda pensando en el problema ajeno y dice para sus adentros que si tuviera ese problema como propio se pegaría un tiro en las bolas. De hecho, casi no se puede hablar de problemas sin que se interrumpa al triste con peroratas optimistas. Sin embargo, quizás lo contrario es peor, porque al triste hay que cortarle la tristeza, obligarlo a que se mire la mano llena y desvíe la atención de la mano vacía, ¿cuál sería el método copado, entonces? La complacencia cría monstruos dependientes y el exceso de consuelo no deja crecer ni solucionar nada, ¿cuál sería el término medio? No siempre el psicoanálisis y la psicoterapia pueden contra la tristeza, que cuando se hace muy grande se combate con medicamentos que traen otros problemas, como por ejemplo el valcote 500, medicamento que se usa para tratar la psicosis y los trastornos de bipolaridad, esta medicación hace que el paciente engorde, elevando el nivel de azúcar en la sangre por lo cual el paciente, tal vez ya menos triste, termina gordo y diabético, ¿qué dicen los médicos?, que debe tratar la psicopatología y la diabetes por separado.
Si todos supiéramos qué hacer, inventaríamos una red de ayuda al depresivo, alentándolo, no dejándolo caer, obligándolo a entrar en la red, eso significaría que cuando él esté bien tendrá que atender a otros depresivos. Pero para eso habría que reformar el arte de la conversación, detenerse un segundo a pensar si eso que se está por decir le ayuda realmente al otro, y no decir cosas complacientes, exagerar las virtudes del otro y hasta exponer desgracias propias para que el otro se avergüence de las suyas. Habría que aceptar que cada cual sabe donde le aprieta el zapato y que nadie, pero nadie está exento de la tristeza. Los pobres deberían dejar de creer que el que tiene plata es más feliz y los que tienen plata deberían repartir su plata para estar menos tristes. La solidaridad es una cura posible para la depresión, habría que usar la empatía para curarse, porque en realidad la depresión es, también, una falla en el ego. Hay que ser egocéntrico para sentirse tan triste, mirarse demasiado el ombligo, por eso se dice que las psicopatologías son enfermedades modernas que les corresponden a quienes tienen plata para tratarlas, se dice que los pobres, los que viven en la calle o los trabajadores que viven con lo justo, no se dan el lujo de caer en la depresión o el panick attack, que está muy de moda. Pero eso no es cierto, la esquizofrenia, el insomnio, la neurosis y tantas otras, no discriminan por clases sociales. La diferencia es cómo se las tratan, pero las personas padecen por igual. Si un pobre, de repente, soluciona su problema económico y por algún buen designio consigue casa y trabajo, pudiendo así llenar de dignidad a su familia, tal vez se cure automáticamente de su tristeza (tal vez). Pero aquel que lo tiene todo, una casa, un auto, un trabajo bien remunerado, una familia saludable y un perro de raza, si ese ser cae en la tristeza, ¿qué hace?, ¿qué le falta?, ¿cómo se cura?, ¿qué le falta a ese que tiene todo para ser feliz?, ese está jodido por egocéntrico. Es una falla muy común en todo mortal sentir tristeza por oposición a la felicidad, olvidándose de que son momentos, tanto uno como otro. No queda otra que evolucionar espiritualmente, controlar los pensamientos, tratar de estar sanos, no discutir por boludeces, recibir y dar abrazos a tiempo, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios y cada vez más solidarios, hasta sentir de verdad que yo soy otro vos, sin lugar a dudas.
Dafne Mociulsky
Si todos supiéramos qué hacer, inventaríamos una red de ayuda al depresivo, alentándolo, no dejándolo caer, obligándolo a entrar en la red, eso significaría que cuando él esté bien tendrá que atender a otros depresivos. Pero para eso habría que reformar el arte de la conversación, detenerse un segundo a pensar si eso que se está por decir le ayuda realmente al otro, y no decir cosas complacientes, exagerar las virtudes del otro y hasta exponer desgracias propias para que el otro se avergüence de las suyas. Habría que aceptar que cada cual sabe donde le aprieta el zapato y que nadie, pero nadie está exento de la tristeza. Los pobres deberían dejar de creer que el que tiene plata es más feliz y los que tienen plata deberían repartir su plata para estar menos tristes. La solidaridad es una cura posible para la depresión, habría que usar la empatía para curarse, porque en realidad la depresión es, también, una falla en el ego. Hay que ser egocéntrico para sentirse tan triste, mirarse demasiado el ombligo, por eso se dice que las psicopatologías son enfermedades modernas que les corresponden a quienes tienen plata para tratarlas, se dice que los pobres, los que viven en la calle o los trabajadores que viven con lo justo, no se dan el lujo de caer en la depresión o el panick attack, que está muy de moda. Pero eso no es cierto, la esquizofrenia, el insomnio, la neurosis y tantas otras, no discriminan por clases sociales. La diferencia es cómo se las tratan, pero las personas padecen por igual. Si un pobre, de repente, soluciona su problema económico y por algún buen designio consigue casa y trabajo, pudiendo así llenar de dignidad a su familia, tal vez se cure automáticamente de su tristeza (tal vez). Pero aquel que lo tiene todo, una casa, un auto, un trabajo bien remunerado, una familia saludable y un perro de raza, si ese ser cae en la tristeza, ¿qué hace?, ¿qué le falta?, ¿cómo se cura?, ¿qué le falta a ese que tiene todo para ser feliz?, ese está jodido por egocéntrico. Es una falla muy común en todo mortal sentir tristeza por oposición a la felicidad, olvidándose de que son momentos, tanto uno como otro. No queda otra que evolucionar espiritualmente, controlar los pensamientos, tratar de estar sanos, no discutir por boludeces, recibir y dar abrazos a tiempo, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios, ser solidarios y cada vez más solidarios, hasta sentir de verdad que yo soy otro vos, sin lugar a dudas.
Dafne Mociulsky
lunes 25 de mayo de 2009
Mi último poema
La niebla, la llovizna,
el perro amarillo recortado contra el pasto ralo
la charla, el hombre, el asfalto
cables y copas de árboles
disputándose el cielo
la mirada ausente de las nubes
la charla, el etimológico destino
de las palabras, que son dibujos en el aire
el perro, la demanda
el asfalto, la vida
el hombre, el cielo, la niebla
el pasto, el canto, el silencio
el infinito de las vueltas.
Dafne Mociulsky
el perro amarillo recortado contra el pasto ralo
la charla, el hombre, el asfalto
cables y copas de árboles
disputándose el cielo
la mirada ausente de las nubes
la charla, el etimológico destino
de las palabras, que son dibujos en el aire
el perro, la demanda
el asfalto, la vida
el hombre, el cielo, la niebla
el pasto, el canto, el silencio
el infinito de las vueltas.
Dafne Mociulsky
miércoles 20 de mayo de 2009
Macri villano
Desalojaron por la fuerza, y sin ninguna orden judicial, el predio de la huerta que un grupo de vecinos/as y asambleístas había construido sobre escombros -y desechos de todo tipo- hace siete años. La excusa para el violentísimo desalojo fue un foco de Dengue que supuestamente podría haber producido una bañadera con aguas submarinas, que eran parte de las mas de cien especies de plantas que coexistían en el lugar.
"Mientras la ciudad avanza, la tierra se muere" Graffiti en pared del tren Roca en Lomas de Zamora.
"Nadie puede nada contra estas circularidades las masas y de la información. Cada uno de los dos fenómenos esta hecho a la medida del otro: ni la masa tiene opinión, ni la información la informa: una y otra siguen alimentadonse monstruosamente: la velocidad de rotación de la información aumenta el peso de las masas, y no es en absoluto su toma de conciencia" Jean Baudrillard (1)
:: ¿Ilegal dijo?
El Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires presidido por el oscuro mega-empresario Mauricio Macri , que titulo honorable!, no pudo desalojar por la vía legal a la gente de la huerta en 2008 y ahora paso todos los tiempos y tramites legales con dos topadoras como si nada hubiera pasado. Estropeo en pocas horas un esfuerzo conjunto de un grupo incontable de gente que, a su manera, colaboro con la formación, mantenimiento y ampliación de algo que ya no existe mas. Lo que vendrá, casi con seguridad en ese lugar, mas presupuesto para rejas, cemento, control y pasividad ciudadana.
Maria, la abogada de la ex-huerta escribía (2) lo siguiente unas horas después de la 'desertificacion' del espacio verde: "Sin informes técnicos, y como una vil excusa para aunar la uniformidad de los espacios verdes: el desalojo es ilegitimo, ilegal y violento, ya que un compañero fue golpeado brutalmente por efectivos de la PFA. No existe titulo alguno en poder del GCBA que autorice el desalojo que no tiene base legal ni legitimidad, no hubo orden administrativa ni judicial para el paso de las topadoras, no hubo presente ningún fiscal ni funcionario judicial que garantice el ilegitimo desalojo."
Rodolfo Enrique Diringuer (3), mientras tanto, agrega mas información al respecto: "En noviembre del 2007 el Juzgado Nacional en lo Correccional N°5 falló en favor de los vecinos que desempeñaban tareas en dicho emprendimiento constituidos en Asociación Civil “Casa de Desarrollo Social y Cultural Giordano Bruno”. Dicho Juzgado ordenó seguidamente, el archivo de la causa por inexistencia del delito de usurpación."
También hablo de la fundamentacion sin argumentos de los funcionarios del gobierno para desalojar entre gallos y medianoche el predio de la huerta:
"Las autoridades que lo encabezaron no presentaron ninguna documentación que respalde la medida. El subcomisario de la comisaría 13° sólo atinó a decir que 'hay un pedido de la secretaría de Salud Pública que pide la urgente intervención de las autoridades para combatir el peligro de dengue; y en la huerta se constató que existe una bañera en desuso la cual podría ser un foco de peligro para los vecinos'”
“Así pues, dado que todo ser, que tiene el sentimiento de su existencia, percibe la desgracia del sometimiento y busca la libertad (...), ¿qué vicio desgraciado ha podido desnaturalizar a los seres humanos de tal manera que, siendo los únicos nacidos verdaderamente para vivir en libertad, llegan a perder el recuerdo de su estado natural e incluso el deseo de recuperarlo?” Étienne de la Boetie (4)
:: Los golpes, las topadoras, los disfraces y los funcionarios
La información que no dio nadie en el lugar de los hechos vandálicos del gobierno de la ciudad, los dio la revista Horizonte (4) horas después en su pagina web: "En el desalojo participaron los siguientes organismos del GCABA: Ministerio de Justicia y Seguridad, Ministerio de Espacio Público, Dirección de Higiene Urbana, UCEP, SAME, Guardia de Auxilio y CGPC 6. También prestó su apoyo la Policía Federal Argentina, a través de: Policía Ferroviaria División Sarmiento, Guardia de Infantería y Comisaría 13ª. Una esforzada intervención tuvo el Jefe de Gabinete del CGPC 6, Fabián Bullota, quien coordinó las diferentes acciones de los organismos gubernamentales presentes. Su accionar comenzó a las primeras horas de la madrugada del lunes y al cierre de esta nota, aun se mantenía en el predio, solucionando los problemas que surgen de una actuación que requiere de diversos actores."
Y no solo eso, sino que además hay fotos (4) de algunos de los responsables directos en el lugar a la hora del paso de las topadoras: "Estuvieron presentes durante todo el operativo: Fabián Bullota, jefe de gabinete del CGPC 6; Daniel Presti, subsecretario de justicia porteño; Marcelo Iambrich, director del CGPC 6 y Estela Salazar, colaboradora y asesora".
Como se podrá sospecha, la red de complicidad, terrorismo y destrucción no empieza con los altos funcionarios y termina con los disfrazados de la Policía Federal, sino que hay una vasta red de 'hacedores' y facilitadores que forman parte de los ataques contra las casas y lugares que no entran dentro de la lógica del poder. La trama social quebrada en miles de partes, que juega un papel decisivo en el atropello cotidiano multidireccional, proporciona un caldo de cultivo excepcional para el estado de excepción permanente en que parecen encontrarse las personas -y grupos sociales- en situación de riesgo total sin apoyo de ningún tipo mas que el que puedan brindar los allegados, grupos militantes y/o partidos políticos que puedan llegar a sacar una tajada de dicho apoyo.
“Un concepto de comunidad definida por sus limites estrechamente vigilados y no por sus contenidos; la 'defensa de la comunidad' traducida a la contratación de guardianes armados para custodiar la entrada; los merodeadores y vagabundos promovidos al rango de enemigos públicos numero uno; el recorte de las áreas publicas a los enclaves 'defendibles' de acceso selectivo; la separación y la no negociación de la vida en común y la criminalizacion de las diferencias: estas son las principales dimensiones de la evolución actual de la vida urbana” Zygmunt Bauman (5)
:: Va a estar Bueno Caballito (sic) (6)
La revista Horizonte (7) es (y sera) una batalladora incansable por los grandes negocios de Mauricio Macri y asociados, primero haciendo publicidad a doble hoja central del Showroom a algunas cuadras de donde estaba la huerta Orgazmika también sobre terrenos de la ONABE; aunque finalmente el proyecto naufrago por la presión de un grupo de vecinos/as, mal que le pese a los bolsillos de cientos de funcionarios y organismos (Espacios Verdes, Centros de Gestión y Participación Ciudadana, Ministerio de Ambiente y Espacio Publico y otros) del gobierno de Buenos Aires dependientes de la construcción, a los responsables de la revista Horizonte y a las constructoras de torres. Entrando al sitio de esta 'prestigiosa' y lobbysta revista (8) se podrá apreciar claramente que 5 de seis de sus ultimas noticias tienen que ver con desalojos realizados -ampliamente festejados y deseados por la redacción- para favorecer la construcción en el barrio de Caballito.
:: Caballito te quiero... ver toda gris
Ahora bien, hay que ser bastante estrecho de mente (y de una sensibilidad y razonamientos nulos) como para leer una revista de tan poca calidad y apoyar las ideas de la misma, y como muestra basta leer un fragmento de la nota (9) donde afirman 'periodistas' de este panfleto del libre mercado y mal gusto que fueron agredidos por miembros de la ex-huerta: "La actitud de los defensores de la huerta deja bien en claro su falta de respeto hacia la libertad de prensa y los muestra peligrosos para la integridad física de los vecinos" No contentos con esta aseveración cargada de falsedades, el folletín mercenario continua atacando a lo que simboliza la huerta rematando la nota con una frase de Karl Marx: “Detrás de toda ideología acecha, consciente o inconsciente, un interés inconfesable” con lo que dejan bien a las claras (aun sin quererlo) cuales son los intereses de la revista para el barrio de Caballito: sin pobres, sin huertas, sin lugares públicos en donde no haya circulación, sin lugares donde se pueda hacer negocios a expensas de la construcción y la 'puesta en valor' de la propiedad.
Si a alguien le sobra el tiempo y las ganas le recomiendo que lea alguno de los muchos comentarios que se vierten en la pagina web de esta revista para darse una idea mas o menos cabal de por que se desalojo -se arraso mas bien al estilo israelí sobre suelo palestino- un espacio de gran biodiversidad sin que se les mueva el pelo a muchos de los vecinos y vecinas cercanos a la ex-huerta.
"Degradación: Uno de los estados de progreso moral y social que va de un lugar privado a un ascenso político" Ambrose Bierce (10)
:: Huerta orgánica vs. negocio inmobiliario
El cartel hecho en el corte posterior al destrozo, es una clara muestra de la antagonia que representan ambos proyectos en el orden simbólico-material del momento y en la mente del grueso de la masa social. Por un lado una huerta, algo que es percibido para el ciudadano medio como una excentricidad, algo que ya no debería existir mas que en alguna universidad o colegios especializado donde la gente estudia las diferentes plantas, tal vez como algo, inclusive, inservible. La verdulería, el supermercado vinieron (hace rato) a reemplazar materialmente a la huerta familiar, al espacio donde uno mismo puede cultivar y cosechar su propio alimento, su propia medicina. Pero el mayor daño que hizo este tipo de vida urbana de dependencia exclusiva de entidades del Estado, privadas o mixtas, es el cerebral: la idea arraigada en la mente de las personas de que los alimentos se consiguen pagándolos en los lugares destinados para tales fines. Así se conforma una red parasitaria de dependencia exclusiva de los dueños de los campos (oligarcas, extorsionistas, explotadores, mafiosos) que lucran con la dependencia alimenticia que genero la organización de las ciudades y el libre (y no tanto) mercado desde hace muchas décadas (siglos tal vez), las grandes empresas de transporte de mercaderías, las aduanas, los entes reguladores y mucho mas.
El problema se agrava acuciantemente, claro esta, porque cada vez se achican los espacios potencialmente cultivables y los alimentos dependen de grandes empresas: una estrategia final que el poder no se puede perder bajo ninguna circunstancia. Los grandes medios como Clarín, La Nación y otros tampoco escapan a la complicidad y a la construcción compulsiva de torres, a través de su nutrida publicidad que satura las respectivas secciones clasificadas sostenidas por inmobiliarias medianas y grandes y constructoras que no escatiman en destruir lo que sea con tal de 'plantar' torres de 'confort' carcelario para gente que puede pagar por los precios de Mercado (remarcados por la tan famosas especulación inmobiliaria) Fascículo aparte para los futuros habitantes (familias armónicamente disfuncionales, de relaciones patologicamente mediadas por el dinero y la pobreza de alma), o sea los destinatarios finales que habitaran esos enjambres maltrechos de contaminación e insalubridad físico-social garantizados con tantos años de proyecciones empresarial-gubernamentales futuristas, coimas siderales, negocios turbios, porcentajes cobrados, devolución de favores, jueces comprados...
X Raas
http://argentina.indymedia.org/news/2009/05/671947.php
Boletín Electrónico de noticias y actividades de la AEDD nro 530
Asociación de ex Detenidos Desaparecidos
Buenos Aires, Argentina
REPUDIAMOS EL BRUTAL DESALOJO DE LA HUERTA ORGÁZMIKA DE CABALLITO Y LA REPRESIÓN SUFRIDA POR LOS COMPAÑEROS EN EL DÍA DE HOY
La Huerta comunitaria y autogestionada fue brutalmente desalojada en el día de ayer por la UCEP, la patota experta en desalojos de Macri, 50 efectivos de la Policía Federal y la Policía Ferroviaria conjuntamente con la Guardia de Infantería, acompañados por el empleado Director del CGP N° 6 Marcelo Iambrich.
Hoy martes, fueron reprimidos los compañeros que intentaban defender el espacio y reclamaban una respuesta ante el CGP N°6, desde donde había salido la orden de desalojo y cuyo director mismo había acompañado el operativo. Allí fueron golpeados y detenidos 21 compañeros, que luego fueron conducidos a la Comisaría N° 11 de la Capital.
EXIGIMOS EL INMEDIATO DESMANTELAMIENTO DE LA UCEP - Unidad de Control del Espacio Público
CONVOCAMOS AL ESCRACHE A LA UCEP EL JUEVES 21 de Mayo 17 hs.
(Marcha a C. Pellegrini y Perón, desde el Obelisco)
Basta de accionar parapolicial
NO al avance represivo
ASOCIACION DE EX DETENIDOS DESAPARECIDOS
martes 12 de mayo de 2009
Ahora sí se pueden conseguir libros míos en otro lado que no sea yo
Si si, se está ampliando la distribución de libros de escritorxs independientes:
Centro Cultural Pacha Mama, Argañaraz 22 (esquina Av. Estado de Israel) Villa Crespo
"A mi manera" (regalería), Cabo Morando 986, El Palomar
"Perla" (librería escolar), Bergamini 905, El Palomar
Puesto de Revistas, Av. San Martín y Valentín Gomez a la altura del tunel, Caseros
Puesto de Revistas, Wenceslao de Tata 4705, esq. Av. San Martín, Caseros
Puesto de Revistas, Pza. Caseros, esquina Alberdi, Caseros (estación)
Puesto Feria del Libro, Alberdi 4746, Caseros
Puesto de Revistas, Bergamini y Laureana Ferrari (5 esquinas) El Palomar
Y se seguirá agrandando la lista, fíjense en
www.elasunto.com.ar
www.cincopantalones.wordpress.com
www.diegoarbit.com.ar
Pedidos al: 4864-2886 (Luli o Simón)
Si tienen alguna data de librerías u otro tipo de lugares donde se puedan colocar libros avisen, se agradece. ¡APOYEMOS LA AUTOGESTIÓN Y LEAMOS A LOS QUE ESTÁN VIVOS!
Y, ya que estoy e insólitamente a pedido de algunos lectores, he aquí el 3º capítulo de mi última novela "¡Calláte!"
III
SOLUCIONAR PROBLEMAS ESTÁ BUENO, PERO MEJOR ES QUE NO HAYA PROBLEMAS –la mujer obedeció al instinto desenfundando la birome en el colectivo –PERO A MÍ ME EXCITA SOLUCIONAR PROBLEMAS –lo que él le refutó a ella no lo pudo oír, porque el muchacho sentado adelante estaba haciendo zapping con la música de su celular, siempre la dictadura sonora presente, que esta vez era especialmente molesta porque el chofer también escuchaba música de la radio, y todo esto mezclado con bocinas, frenadas y voces, muchas, muchísimas voces. La mujer, lejos de estresarse, meditaba, ella repetía – Nam mio ho rengue kio – lo único que la distraía era captar algo útil para pensar. Hacía poco que se interesaba por el budismo, el Dammapadha le pareció un libro hermoso, realmente hermoso. Había leído el Tao, picoteado algo del Baghavad Gita y muchos libros de Osho (estos últimos los escondía de su hijo porque se burlaba de ella). Era viernes, todos los viernes se juntaba con Margarita y Alicia a tratar de concretar el sueño de formar un centro de estética femenina y terapias alternativas. La mujer era una excelente depiladora, realmente lo hacía con un arte especial. Nunca lo había hecho profesionalmente, pero era la favorita de sus amigas, hermanas, primas y de su hija.
Alicia era reikista, profesora de yoga y chi kung. No tenía hijos ni marido y vivía sola en una casa rústica, cerca de la Gral. Paz, por Villa Pueyrredón. Toda la casa estaba dispuesta según el feng shui. Tenía un jardín al fondo, muy cuidado, con muchas plantas, un tímido limonero y un árbol de rosas chinas que había desarrollado un tronco interesante, dividido en dos. Siempre había gatos, ella les daba de comer pero nunca los acariciaba. Era extremadamente limpia. En la intimidad de su soledad, andaba con patines, le gustaba ver su reflejo en el piso.
Margarita era peluquera y cosmetóloga, especialista en acné juvenil. Margarita estaba divorciada de dos maridos diferentes, tenía dos hijos de cada uno. El mayor de todos tenía dieciséis años, un devoto de los Rolling Stones bien criollo, la siguiente catorce, Lila, que a veces se daban besos con Nachito sin que sus madres lo sospecharan. Los dos más chicos eran varones que se llevaban un año de edad y eran la causa de que Margarita tuviera que ir al psiquiatra y permanecer medicada. Margarita era la única de las tres amigas que sabía de qué estaban hablando, sólo ella sabía trabajar de verdad y era realmente capaz de montar ese centro de estética sola, ya que sus dos maridos fueron vagos y ella aprendió desde muy joven a organizarse para tener más de dos trabajos, atender la casa y los chicos. Margarita había atendido el acné de Lorena años atrás, a su vez, la mujer había sido la primera depiladora de Lila.
Alicia no gozaba de tanta confianza, o “parentesco”, inevitablemente se quedaba afuera de ciertas actividades, o conversaciones, o planes por ser la única “no madre”. Alicia era una mujer que se consideraba a sí misma demasiado delicada como para compartir su vida. De todos modos tenía ciertos componentes de su personalidad que se contradecían mucho.
− ¿Saben qué se me ocurrió?, paren… ¿quién anota en el cuadernito hoy?, ¿vos, Alicia?
−Bueno, yo… está bien, ¿entienden mi letra?
−Dale, anotá.
−Bueno, tendríamos que vender comidas bajas en calorías, ¿qué les parece?
− ¿Y quién cocinaría?
−Después se verá eso, Marga, no me cortes la inspiración. Estuve pensando una lista de precios… ¿vieron que las empanadas cuestan $2 en todos lados?, ¿por qué no las vendemos a $1,80 nosotras?, podríamos…
−Pero… ya hablamos de esto, esos son detalles que se atienden una vez que el lugar está y funcionando, ¿qué sentido tiene hablar de esto ahora?
−Marga, sos amarga, ¿eh?, dejános divagar un poco.
−Yo propongo comida orgánica y vegetariana, la gente que toma clases de yoga y chi kung consumiría.
− ¿Alguna de ustedes anduvo viendo locales?, ¿y tu hermano, hablaste con él, te saldría de garante?
−¡Ay, no!, sabía que me olvidaba de algo.
−Alicia, dame una razón de verdad para que no hagamos esto en tu casa, hace más de un año que nos juntamos al pedo, ¡vamos!, tu casa es grande –la mujer la codeaba a Margarita, pero era tarde, las palabras de la discordia fueron dichas. Se produjo un silencio muy incómodo. Cuando Alicia se ponía nerviosa fruncía la nariz esporádicamente
– Chicas…- la voz le salió extremadamente aguda, estrangulada – Perdón, Alicia, se me escapó.
−Dale, no te enojés, se olvidó pobre.
−Bueno –declaró, reponiéndose –Esta noche salimos, ¿no?- le preguntó directamente a Marga, que asintió con la cabeza –Tendrías que venir, tu marido no vuelve hasta la semana que viene y los chicos ya están grandes, ¡vamos!, Lorena ya sabe cocinar, ¿no?
−No es por ellos, me siento vieja para ciertas cosas, además yo ya no tomo cerveza, me moriría de acidez, ya estoy en la etapa de edulcorantes y sal con bajo sodio. La verdad, Marga, te admiro esas ganas de salir que tenés.
−Deberías salir aunque sea para darle un buen ejemplo a tu hija, después te quejás de que Lore no tiene vida social.
−Decíle a Lorena que pase por casa, le debo unas sesiones de reiki, a Nachito también, si quiere. ¿Cómo anda Nachito?, me dijeron que en la peluquería no se sentía muy bien.
−Se le inflamaron las coyunturas –contestó la mujer. Disimuladamente cambiaron de tema y se deshicieron en trivialidades.
Los hijos de Marga estaban con sus respectivos padres, todos excepto el mayor, que ya salía con sus amigos y se quedaba a dormir en las casas de ellos, generalmente – Sombras violetas no, Marga, gris perlado te queda mejor – Alicia tenía tres cerraduras en la puerta de su casa. Las paredes del patio le generaban una leve paranoia y un debate interno acerca de tener perro o no – Ali, ¿me pasás el rimel?, de paso agarráte el delineador, tenés que retocarte esos ojos, estás muy pálida.
−Y vos te pusiste demasiado rubor, permitíme… a ver…−Alicia, Margarita y la mujer se conocieron haciendo un curso de corte y confección. Margarita y la mujer se conocían de antes, del barrio, pero apenas se saludaban.
Hacía dos años que salían juntas de vez en cuando Alicia y Margarita. Sus expectativas eran muy diferentes. Marga buscaba una relación estable, Alicia era reservada, nadie sabía muy bien qué quería –Decíme, ¿la azul o la roja?
−La azul te afina la cintura, pero la roja te resalta los ojos –Marga tiene ojos verdes, Alicia ojos negros, muy penetrantes y grandísimos –Bueno… la roja. De San Telmo me cansé, prefiero ir a la Serrano.
−La Serrano me hace sentir vieja.
− ¡Marga, somos viejas!, pasáme la copa.
−Qué rico este vino.
−No te pongas en pedo, por favor −Alicia y Margarita acomodaron sus nalgas en el taxi haciendo mucho espamento, como siempre. El taxista bromeaba con ellas. La plaza estaba llena de gente, les costó conseguir una mesa que les gustara. En seguida ficharon a dos señores que estaban solos en una mesa, pero al rato se dieron cuenta que eran gays. Había chicas realmente hermosas alrededor de ellas, solían hablar acerca de eso, indignándose mutuamente −¿Qué nos queda a nosotras?, mirá a los babosos esos, deben tener nuestra edad, con semejante competencia quién nos va a mirar a nosotras – Alicia chasqueó con la lengua reprobatoriamente –Estás equivocada, a las salidas hay que tomarlas como lo que son, sin esperar más de lo que te pueden dar. La mejor manera de conocer hombre es… chateando.
− ¿Qué?, eso hacen mis hijos, ¿no es para pendejos eso?
−No solo tan pendejos, ¡hay de todo!
−No sabía que vos eras de esas.
−No le cuentes nada a la gorda, me da vergüenza.
− ¡Jajajaja!, a ver si Lorena te mete en cana por degenerada todavía.
−Pidamos otro vino… tengo que confesarte un par de cosas –en ese preciso instante, un muchacho rubio, rapado, de ojos celestes, delgado y con un aire distraído, indiferente, les dejó un libro sobre la mesa sin emitir palabras. Alicia lo buscó con la mirada pero había desaparecido y en todas las mesas que cabían en su campo visual, estaban los mismos libros – “Nada para nadie”, “Diego Arbit”, qué rico chico.
−¡Alicia!, podría ser tu hijo.
−No me jodas, apenas tengo cincuenta años y no tengo hijos, por lo tanto no tengo ese pudor maternal que tienen vos y la gorda, ¿por qué no puedo mirar a los chicos más chicos?, ¿acaso los hombres no miran a las nenas sin ninguna vergüenza?, ¿por qué habría de tenerla yo, entonces?
−Ahí viene, ¿se lo vas a comprar el libro?
−Decíme querido, ¿lo escribís vos?
−Sí −Alicia lo miró expectante, buscando más palabras, miradas, algo, lo que sea, cualquier cosa menos un libro. El muchacho retiró su libro y se fue. Alicia lo siguió con la mirada –Marga… servíme, gracias. ¿Sabías que… a veces me acuesto con chicos como él?
−Me lo imaginaba, pero creía que eras de esas que pagan.
−Creéme que no hace falta.
Dafne Mociulsky
Centro Cultural Pacha Mama, Argañaraz 22 (esquina Av. Estado de Israel) Villa Crespo
"A mi manera" (regalería), Cabo Morando 986, El Palomar
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Y se seguirá agrandando la lista, fíjense en
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Si tienen alguna data de librerías u otro tipo de lugares donde se puedan colocar libros avisen, se agradece. ¡APOYEMOS LA AUTOGESTIÓN Y LEAMOS A LOS QUE ESTÁN VIVOS!
Y, ya que estoy e insólitamente a pedido de algunos lectores, he aquí el 3º capítulo de mi última novela "¡Calláte!"
III
SOLUCIONAR PROBLEMAS ESTÁ BUENO, PERO MEJOR ES QUE NO HAYA PROBLEMAS –la mujer obedeció al instinto desenfundando la birome en el colectivo –PERO A MÍ ME EXCITA SOLUCIONAR PROBLEMAS –lo que él le refutó a ella no lo pudo oír, porque el muchacho sentado adelante estaba haciendo zapping con la música de su celular, siempre la dictadura sonora presente, que esta vez era especialmente molesta porque el chofer también escuchaba música de la radio, y todo esto mezclado con bocinas, frenadas y voces, muchas, muchísimas voces. La mujer, lejos de estresarse, meditaba, ella repetía – Nam mio ho rengue kio – lo único que la distraía era captar algo útil para pensar. Hacía poco que se interesaba por el budismo, el Dammapadha le pareció un libro hermoso, realmente hermoso. Había leído el Tao, picoteado algo del Baghavad Gita y muchos libros de Osho (estos últimos los escondía de su hijo porque se burlaba de ella). Era viernes, todos los viernes se juntaba con Margarita y Alicia a tratar de concretar el sueño de formar un centro de estética femenina y terapias alternativas. La mujer era una excelente depiladora, realmente lo hacía con un arte especial. Nunca lo había hecho profesionalmente, pero era la favorita de sus amigas, hermanas, primas y de su hija.
Alicia era reikista, profesora de yoga y chi kung. No tenía hijos ni marido y vivía sola en una casa rústica, cerca de la Gral. Paz, por Villa Pueyrredón. Toda la casa estaba dispuesta según el feng shui. Tenía un jardín al fondo, muy cuidado, con muchas plantas, un tímido limonero y un árbol de rosas chinas que había desarrollado un tronco interesante, dividido en dos. Siempre había gatos, ella les daba de comer pero nunca los acariciaba. Era extremadamente limpia. En la intimidad de su soledad, andaba con patines, le gustaba ver su reflejo en el piso.
Margarita era peluquera y cosmetóloga, especialista en acné juvenil. Margarita estaba divorciada de dos maridos diferentes, tenía dos hijos de cada uno. El mayor de todos tenía dieciséis años, un devoto de los Rolling Stones bien criollo, la siguiente catorce, Lila, que a veces se daban besos con Nachito sin que sus madres lo sospecharan. Los dos más chicos eran varones que se llevaban un año de edad y eran la causa de que Margarita tuviera que ir al psiquiatra y permanecer medicada. Margarita era la única de las tres amigas que sabía de qué estaban hablando, sólo ella sabía trabajar de verdad y era realmente capaz de montar ese centro de estética sola, ya que sus dos maridos fueron vagos y ella aprendió desde muy joven a organizarse para tener más de dos trabajos, atender la casa y los chicos. Margarita había atendido el acné de Lorena años atrás, a su vez, la mujer había sido la primera depiladora de Lila.
Alicia no gozaba de tanta confianza, o “parentesco”, inevitablemente se quedaba afuera de ciertas actividades, o conversaciones, o planes por ser la única “no madre”. Alicia era una mujer que se consideraba a sí misma demasiado delicada como para compartir su vida. De todos modos tenía ciertos componentes de su personalidad que se contradecían mucho.
− ¿Saben qué se me ocurrió?, paren… ¿quién anota en el cuadernito hoy?, ¿vos, Alicia?
−Bueno, yo… está bien, ¿entienden mi letra?
−Dale, anotá.
−Bueno, tendríamos que vender comidas bajas en calorías, ¿qué les parece?
− ¿Y quién cocinaría?
−Después se verá eso, Marga, no me cortes la inspiración. Estuve pensando una lista de precios… ¿vieron que las empanadas cuestan $2 en todos lados?, ¿por qué no las vendemos a $1,80 nosotras?, podríamos…
−Pero… ya hablamos de esto, esos son detalles que se atienden una vez que el lugar está y funcionando, ¿qué sentido tiene hablar de esto ahora?
−Marga, sos amarga, ¿eh?, dejános divagar un poco.
−Yo propongo comida orgánica y vegetariana, la gente que toma clases de yoga y chi kung consumiría.
− ¿Alguna de ustedes anduvo viendo locales?, ¿y tu hermano, hablaste con él, te saldría de garante?
−¡Ay, no!, sabía que me olvidaba de algo.
−Alicia, dame una razón de verdad para que no hagamos esto en tu casa, hace más de un año que nos juntamos al pedo, ¡vamos!, tu casa es grande –la mujer la codeaba a Margarita, pero era tarde, las palabras de la discordia fueron dichas. Se produjo un silencio muy incómodo. Cuando Alicia se ponía nerviosa fruncía la nariz esporádicamente
– Chicas…- la voz le salió extremadamente aguda, estrangulada – Perdón, Alicia, se me escapó.
−Dale, no te enojés, se olvidó pobre.
−Bueno –declaró, reponiéndose –Esta noche salimos, ¿no?- le preguntó directamente a Marga, que asintió con la cabeza –Tendrías que venir, tu marido no vuelve hasta la semana que viene y los chicos ya están grandes, ¡vamos!, Lorena ya sabe cocinar, ¿no?
−No es por ellos, me siento vieja para ciertas cosas, además yo ya no tomo cerveza, me moriría de acidez, ya estoy en la etapa de edulcorantes y sal con bajo sodio. La verdad, Marga, te admiro esas ganas de salir que tenés.
−Deberías salir aunque sea para darle un buen ejemplo a tu hija, después te quejás de que Lore no tiene vida social.
−Decíle a Lorena que pase por casa, le debo unas sesiones de reiki, a Nachito también, si quiere. ¿Cómo anda Nachito?, me dijeron que en la peluquería no se sentía muy bien.
−Se le inflamaron las coyunturas –contestó la mujer. Disimuladamente cambiaron de tema y se deshicieron en trivialidades.
Los hijos de Marga estaban con sus respectivos padres, todos excepto el mayor, que ya salía con sus amigos y se quedaba a dormir en las casas de ellos, generalmente – Sombras violetas no, Marga, gris perlado te queda mejor – Alicia tenía tres cerraduras en la puerta de su casa. Las paredes del patio le generaban una leve paranoia y un debate interno acerca de tener perro o no – Ali, ¿me pasás el rimel?, de paso agarráte el delineador, tenés que retocarte esos ojos, estás muy pálida.
−Y vos te pusiste demasiado rubor, permitíme… a ver…−Alicia, Margarita y la mujer se conocieron haciendo un curso de corte y confección. Margarita y la mujer se conocían de antes, del barrio, pero apenas se saludaban.
Hacía dos años que salían juntas de vez en cuando Alicia y Margarita. Sus expectativas eran muy diferentes. Marga buscaba una relación estable, Alicia era reservada, nadie sabía muy bien qué quería –Decíme, ¿la azul o la roja?
−La azul te afina la cintura, pero la roja te resalta los ojos –Marga tiene ojos verdes, Alicia ojos negros, muy penetrantes y grandísimos –Bueno… la roja. De San Telmo me cansé, prefiero ir a la Serrano.
−La Serrano me hace sentir vieja.
− ¡Marga, somos viejas!, pasáme la copa.
−Qué rico este vino.
−No te pongas en pedo, por favor −Alicia y Margarita acomodaron sus nalgas en el taxi haciendo mucho espamento, como siempre. El taxista bromeaba con ellas. La plaza estaba llena de gente, les costó conseguir una mesa que les gustara. En seguida ficharon a dos señores que estaban solos en una mesa, pero al rato se dieron cuenta que eran gays. Había chicas realmente hermosas alrededor de ellas, solían hablar acerca de eso, indignándose mutuamente −¿Qué nos queda a nosotras?, mirá a los babosos esos, deben tener nuestra edad, con semejante competencia quién nos va a mirar a nosotras – Alicia chasqueó con la lengua reprobatoriamente –Estás equivocada, a las salidas hay que tomarlas como lo que son, sin esperar más de lo que te pueden dar. La mejor manera de conocer hombre es… chateando.
− ¿Qué?, eso hacen mis hijos, ¿no es para pendejos eso?
−No solo tan pendejos, ¡hay de todo!
−No sabía que vos eras de esas.
−No le cuentes nada a la gorda, me da vergüenza.
− ¡Jajajaja!, a ver si Lorena te mete en cana por degenerada todavía.
−Pidamos otro vino… tengo que confesarte un par de cosas –en ese preciso instante, un muchacho rubio, rapado, de ojos celestes, delgado y con un aire distraído, indiferente, les dejó un libro sobre la mesa sin emitir palabras. Alicia lo buscó con la mirada pero había desaparecido y en todas las mesas que cabían en su campo visual, estaban los mismos libros – “Nada para nadie”, “Diego Arbit”, qué rico chico.
−¡Alicia!, podría ser tu hijo.
−No me jodas, apenas tengo cincuenta años y no tengo hijos, por lo tanto no tengo ese pudor maternal que tienen vos y la gorda, ¿por qué no puedo mirar a los chicos más chicos?, ¿acaso los hombres no miran a las nenas sin ninguna vergüenza?, ¿por qué habría de tenerla yo, entonces?
−Ahí viene, ¿se lo vas a comprar el libro?
−Decíme querido, ¿lo escribís vos?
−Sí −Alicia lo miró expectante, buscando más palabras, miradas, algo, lo que sea, cualquier cosa menos un libro. El muchacho retiró su libro y se fue. Alicia lo siguió con la mirada –Marga… servíme, gracias. ¿Sabías que… a veces me acuesto con chicos como él?
−Me lo imaginaba, pero creía que eras de esas que pagan.
−Creéme que no hace falta.
Dafne Mociulsky
miércoles 6 de mayo de 2009
Fotos de una Mar del Plata distinta y poemas de otros
Cuerpos
Cuerpos debajo de mi cama
De angustia mutilados
En la calle, putrefactos
Estériles adornos cotidianos
De basura camuflados
En tu piel
En la sangre
En las urnas
Como abono
De miseria
Y osadía.
Sebastián Matías Oliveira
www.soyloperdido.blogspot.com
Madre Tierra
Un hombre de un solo color
Con las raíces sedientas,
Afincadas en el mundo, en la tierra.
En el pliegue de todas las geografías
Cosmonauta de espacios, mares vientos,
Señor de todas las banderas.
Azotado por los vendavales del sentimiento
Catador de emociones
Con las manos extendidas en la entrega
Con la piel dispuesta, abierta.
Un espíritu que hizo nido en tu materia
Metal forjado en la fragua vital
Y en tu regazo
Mujer.
Ricardo Giménez, o “Richi Pantuso”
richipantuso@yahoo.com.ar
Anotación
Las cosas que no le contamos a nadie se pierden para siempre.
Por eso, cuando ella me pregunta si estoy escribiendo le digo que sí, que un montón. Que antes todas las boludeces que se me ocurrían se las contaba a ella, y ahora las tengo que anotar.
Sí. Qué bueno que estés escribiendo, me dice. Y yo también estaba contento.
Pero pensé que entre escribir y ser feliz me quedo con la segunda.
No se lo dije porque me pareció una boludez, así que ahora lo tenía que anotar.
Agustín Vispo
numeroneutro.blogspot.com
Permanencia
Nosotros fuimos agua y yo soy el llanto que quiebro.
Si ningún lugar está lejos
Si el silencio no existe
Y es el sonido de mi pecho
lo que mueve al viento
¿Nunca van a detenerse las olas?
¿No es la montaña
más frágil que el tiempo?
Seremos árbol, bosque y madera
Si descubrimos el límite del fuego
El amor el odio
el hombre ciego el hombre enfermo
¿Dónde nadan los peces de bronce?
¿Quién le habla al cordero muerto?
Los monstruos mi mente el vacío no existe
No existe el regreso
Estatua de sal el que mira el camino
Estatua de sangre el que camina recto.
Agustín Vispo
numeroneutro.blogspot.com
Te doy mi corazón
Doblálo en cuatro y guardálo en tu bolsillo,
Sí, en ese que tenés roto, da lo mismo.
Te doy mis poemas,
Triturálos, ensobrálos, comételos,
Armá avioncitos y tirálos en Parque Centenario.
Te doy mi melancolía,
Quemála, apostála a los dados,
Mandála a viajar por el inodoro.
Te doy mis labios,
Sobrálos con esos besos que te sale tan bien no dar,
Torturálos de sed.
Te doy mi sexo,
Robále las sábanas y la almohada,
Dale la espalda, mandálo a dormir al puff.
¿Mi vida?, también tomála.
¿Querés matarme?, hacélo.
Pero por favor no falles.
Mariana Kruk.
delafirmapandora@yahoo.com.ar
“Balada para la vecina del PB 14”
Tirada en la noche está,
arma y rompe su cabeza,
velando sueños rotos…
Lágrimas negras
surcan las grietas de su cutis
húmedo y desvaído…
Desnuda,
diáfana a la luz de otra madrugada
da vueltas y más vueltas,
en nubes de pastillas,
trastabillando en gritos,
los más sangrientos gritos.
Ojos color de arena,
Ojos llanto de sal,
Dejáte llevar…
Tropieza y se desmaya
Y su cuerpo que lentamente… Se apaga.
El alba, mirándola con lástima
acaricia su espalda,
y un ángel se hace polvo y le ensucia la cara,
pero no logra levantarla,
solo enciende sus ojos… Perdidos en la nada.
Ojos color de arena,
Ojos llanto de sal,
Cuanto más aguantarás…
Un jadeo incesante
premedita otro ataque de locura,
afila la rabia sus uñas traicioneras,
escarbando la piel,
arrancando viejas caricias,
que han quedado en su piel tatuadas…
Ojos color de arena,
Ojos llantos de sal,
Ya no sufrirás…
Ahora su mirada yace mansa
en los pobres vestigios
de su tenue y confinada respiración.
Con los labios resecos, busca lamer sus uñas,
como un gato agonizando sus heridas…
Sus pupilas son el centro
De un universo nefasto…
Donde el alma se retuerce
por última vez…
Gastón H. Almada
gastonhalmada@hotmail.com
El aparece y siento en mi pecho un golpe que revierte todas las cosas. Pensaba en irme, ahora me quedo. Habla con otra gente y se hace el indiferente aunque sé que está pensando en mí, lo odio. Desde que está en mi vida ya no puedo planificar nada.
Primera hipótesis: el amor esclaviza. Aunque trato de no mirarlo lo siento, lo escucho reír, percibo sus movimientos con el borde blanco de mis ojos y mi corazón sufre pequeños estallidos. A cada estallido de mi corazón le corresponde un cigarrillo.
Segunda hipótesis: el amor es suicidio. Lo sé desde que nos acostamos por primera vez y no pude decirle que se pusiera un forro, pensé “si él se fuera a morir yo quisiera morirme también”, y en cierta forma muero todos los días, muero como yo en él, me dejo moldear por él. Sí, a veces resisto, entonces él insiste, entonces yo lo muerdo un poco y él me hace alguna otra maldad.
Tercera hipótesis: el amor es guerra.
Anahí Ferreira
lunaenladrillada@yahoo.com.ar
jueves 16 de abril de 2009
Segundo capítulo de mi última novela "¡Calláte!"
II
Nadie hablaba en este colectivo que se desplazaba lento y silencioso. Ya estaba por llegar, nadie había hablado. Esto se debía a que los pasajeros viajaban solos. La mujer reflexionó acerca de quiénes son los que conversan en los bondis, sacó su cuaderno de la cartera y anotó: las mujeres con amigas, los adolescentes, las mamás con los hijos, las ancianas, las parejas jóvenes y que están saliendo hace poco tiempo. Los que no hablan son los hombres mayores de cuarenta, las mujeres que vienen de una oficina o de una recepción y cierta clase de adolescentes obscuros que la mujer no supo con qué calificativo definir. Un ring tone surca el silencio apenas ajado por el ronroneo del motor y los bostezos agudos de las frenadas – SÍ, YA SÉ QUE SOS VOS, POR ESO NO PREGUNTO… ESTÁS BORRACHO… VOS NO ENTENDÉS NADA, ¿VERDAD?, POR ESO NO ESTAMOS JUNTOS, MIRÁ, CALLÁTE, ESCUCHÁME VOS A MÍ AHORA, HAY TRES COSAS QUE YO ODIO EN UN HOMBRE: LA BORRACHERA, LA GORDURA Y LA VAGANCIA… ¿ME ESCUCHASTE?, SÍ, SÍ, VOS TENÉS UN POCO DE LAS TRES, NO ME JODAS… ESTOY EN EL COLECTIVO, SÍ, DALE, DESPUÉS HABLAMOS, BESOS –la mujer tomó nota extasiada, palabra por palabra, textualmente. Ya estaba en otro mundo, divertida. ¿Qué habría pasado?, la chica no era muy bonita, tampoco tan joven. Parecía de carácter fuerte, un tanto hostil, aunque sincera, la mujer pudo verle eso en los ojos, eso que tiene la gente sincera. Seguramente el muchacho era un desastre y ella quería enderezarlo, pensó y el ring tone de la risa de Homero Simpson volvió a sonar − ¿NO PODÉS ESPERAR QUE LLEGUE A CASA?, SÍ, YA TE DIJE QUE ESTOY EN EL BONDI… ME ESTÁS HACIENDO PASAR UN MOMENTO DE MIERDA –y la mujer tuvo que descender del colectivo.
Había dos calles que la llevaban hacia su casa desde donde estaba, si tomaba por Gral. Bustillo, el camino era más agradable, pero tenía que pasar por la plaza y la vía muerta, lugares que le daban miedo por la posibilidad de toparse con un chorro o con un perro que le ladrara y la persiguiera. La mujer era miedosa, siempre lo fue, así la educaron, así creció, así educó a sus hijos. Lorena era policía.
Tomó por Victorica, que era el camino más largo pero más seguro para su gusto. A pocas cuadras de llegar, frente al supermercado, vio a la misma parejita que venía viendo, sentados en el mismo pilar de la misma casa durante la última semana. Tendrían quince años. Otra vez él lloraba y ella miraba a los costados, aburrida, balanceando las piernas. Nunca los escuchó hablar, pero una vez los vio abrazados, él lloraba y ella tenía cara de huir. Hilvanó las impresiones del día y se le cayó encima un recuerdo de su propia juventud: Horacio Gutiérrez. Estuvo a punto de casarse con él, lo hubiera hecho de no haberse dado cuenta a tiempo que él era alcohólico; pero no, no fue por eso, la mujer se detuvo en la vereda con un dedo apoyado en los labios – LA PRÓXIMA VEZ TE CAGO A PALOS, PENDEJO DE MIERDA, ¿CÓMO ME TRAÉS LA CARPETA ASÍ?, ¿QUÉ TE PASA? –y Horacio se escondió, se perdió en la nube de humo nuevo. La mujer ahora pensaba en como tratan las madres a sus hijos, veía ejemplos en la escuela todo el tiempo, no, no tenía ganas de pensar en esto, esos eran pensamientos laborales que no debían molestarla ahora que estaba entretenida. Buscó a Horacio, lo encontró en una fiesta, en un cumpleaños de su hermana Nélida. La mujer tenía dieciocho años. Llevaba casi un año de noviazgo con Horacio, proyectando casarse. Era él quien la había desvirgado. En esa fiesta él se emborrachó delante de la familia de ella y casi se va a las piñas con un primo lejano que estaba en Buenos Aires por primera vez. Por eso se separaron. Ahora sí recordó el conjunto: él la iba a buscar a todos lados y lloraba pidiéndole otra oportunidad. La mujer por aquel entonces tenía inflado el ego; sin salir del barrio contaba con más de tres pretendientes fijos y cuando iba a bailar con las chicas causaba furor… la mujer estaba a media cuadra de su casa ya, se palpó el vientre, estaba gorda, se miró las manos, estaban descuidadas, casi le costaba creer que era esa misma chica que le rompió el corazón a Horacio Gutiérrez.
Alber no estaba, y era una pena porque percibía que esta noche podría haber convulsiones – Hola má. ¿Sabés donde está Nachito?, yo estuve todo el día acá y no lo vi.
−Debe andar por ahí, Lore, ¿qué te preocupa?. ¿Qué es eso?
−Estoy haciendo una torta para el Cabo Fernández que cumple años mañana, él no sabe nada, es una sorpresa – Lorena se ruborizó y la mujer le sonrió – Pero decíme, má, ¿ni idea de qué hace Nachito?, no me gustan mucho esos pendejos con los que se junta.
−Pero si son un amor esos chicos, los conocemos desde la primaria.
−Escucháme – le dijo Lorena a la mujer en un tono más bajo – me parece que son gays los amigos, qué se yo, se pintan las uñas, ninguno tiene novia…
La mujer rió, sin saber por qué le causó tanta gracia
–Lore, dejá el laburo en el laburo, disfrutá tu franco. Hacé como yo, no te enrosques más, acá no tenés que andar observando lo que hace nadie. Mejor hablemos del cabo ese que te tiene como loca. Decíme, ¿tiene novia el muchacho?
−Mmmm, no, pero no hay una que no se fije en él, es el chico lindo de la comisaría. Pero es más que un chico lindo má, no sabés, con él puedo hablar de todo y no me siento gorda ni tonta ni fea cuando me toca salir a dar vueltas con él. Además es como si él trajera buena suerte, nunca nos tocó ningún problema estando juntos.
−Ay, mi amor, qué enamorada que estás. En estos días me voy a hacer tirar las cartas, ¿querés venir conmigo?
−No sé, después vemos. ¿Y Nachito?, al final no me dijiste nada.
−Que se las arregle ese vago, si viene muy tarde puede calentar las milanesas en el microondas, no le cuesta nada –El ring tone de Lorena sonó antes que la respuesta − ¿Te alcanzo el celular, dónde lo tenés? –la mujer se quedó relativamente cerca como para escuchar la conversación de Lorena. Sí, otra vez la dejaban plantada. No tenía muchas buenas amigas, eso se hacía muy evidente los viernes. Era mortificante para la mujer transcurrir esos viernes y sábados por la noche con Lorena, comiendo pizza, viendo la tele, jugando al chinchón, depilándose mutuamente, tiñéndose o tejiendo. Estaba bien para ella, pero no para una chica de veintidós años. ¿Por qué razón Lorena no era una “chica”?, solía preguntarse la mujer. Lorena carecía totalmente de vanidad, gastaba su dinero en cosas para la casa, no se le ocurría gastarlo en ropa o cosméticos. No tenía hábitos “femeninos”, excepto los básicos. No seducía ni se dejaba seducir, era tan tierna como violenta. Cuando tenía novio era igual.
Lorena se parecía a su padre: ancha de espaldas, gordita, morocha y con ojos alegres, mientas que Nachito se parecía a su madre, a como ella era en la juventud, delgado, grácil, pálido y sus ojos eran pardos. Ninguno de los dos acostumbraba a reírse a carcajadas casi nunca, pero cuando lo hacían, era todo un acontecimiento. El sonido de sus risas era en lo que más se asemejaban los hermanos.
Nachito apareció en el preciso instante en que madre e hija lograron ponerse de acuerdo en cuanto a la selección de la película que iban a ver. Alguien lo esperaba en el pasillo −¿Quién es…?, decíle que pase –resolvió la mujer, comprendiendo el rubor de Nachito. La chica entró casi en cámara lenta, la primera en abordarla fue Lorena, con evidente buen humor, ofreciéndole un vaso de gaseosa. La chica, que se llamaba Evelyn, no fue capaz ni de pronunciar su nombre, Nachito tuvo que hacerlo por ella. Evelyn se sentó en el sofá y permaneció taciturna, observándose los agujeros de la medibacha, mientras Nachito mangueó a su hermana. Esta vez Lorena le dijo que no le prestaba la plata, sino que se la regalaba y hasta se atrevió a darle un abrazo – Vamos Evelyn, se nos hace tarde –la chica saludó como pudo y al pisar la calle recuperó el habla – Disculpá, tenía que pasar por casa, no tengo un mango –le dijo Nachito − ¿No pensás retomar el laburo en la peluquería?
-Mmmm, no sé –Nachito se quedó callado. Evelyn se arrebujaba dentro de la campera de jean y quizás por eso no le daba la mano. Las veredas desfilaban debajo de sus pies; ambos iban cabizbajos, colgadísimos, ninguno de los dos estaba realmente ahí. El pensaba en las tijeras, en el miedo a cortarse accidentalmente cuando les alcanzaba las cosas a los peluqueros. Nachito era hemofílico y muchas veces la realidad se le imponía como cachetazo. Evelyn le dio la mano, estaba congelada. Llegaron a una calle en la que por suerte los árboles no habían sido podados y ya no importó que no hablaran porque sus silencios fueron reemplazados por el crujir de las hojas secas y se pusieron divertidos −¿Qué tal si festejamos el otoño? –dijo ella y juntó hojas del piso, se tomó el trabajo de romperlas como papel picado para tirárselas a él en la cara. Por eso Nachito la quería tanto.
Faltaban muchísimas cuadras y comenzaba a hacer frío, caminaron un poco más a prisa después de esa digresión. No se les ocurría ni media palabra que decirse, pero no era triste. Lo que sí les resultaba algo penoso era que se estaban separando sin haberse unido nunca, no sabían muy bien qué hacer con el amor. Ambos tenían diecisiete años y se asumían como bisexuales.
Algo de eso había soñado Alber, pero no estaba seguro, muchas veces se le mezclaban las proyecciones con los sueños. Si estaba cansado, aburrido y manejando, las películas le salían muy mal. Dialogaba poco con sus acompañantes, que a veces eran dos. Gozaba de sus proyecciones, excepto cuando se desarrollaba una película indeseada que no podía detener porque… le ganaba la curiosidad, también el cansancio que le jodía los reflejos psicológicos. Una vez tuvo que ver el velorio de su mujer durante seiscientos kilómetros, sin poder pensar en otra cosa. Sin embargo lo de Nachito… no, no recordaba con exactitud si lo soñó o lo construyó involuntariamente. Nachito y su mejor amigo se masturbaban mutuamente, claro que eso no se veía, pero se entendía. A pesar de las ganas de vomitar no había podido detener la película, o despertarse, ¿y por qué, para colmo, le venía al recuerdo?, lo mismo que el velorio de su mujer, tan nítido en la memoria que daba miedo, tan bien lo vio que a veces pensaba que si ella moría antes que él y tuviera que pasar por todo eso no podría llorar. Se jactaba de no ser un hombre morboso y criticaba las conductas morbosas, aunque no era capaz de controlar su propia imaginación muchas veces. Con Lorena no le pasaba, a decir verdad, rara vez pensaba en ella. No le gustaba mucho que fuera policía, le daba temor que algo pudiera pasarle, no obstante, en su fuero interno, abrigaba cierta seguridad, confianza en ella, Lorena era una persona cautelosa, prudente y práctica. Intuía de alguna manera que ella estaba bien, porque cuando algo le pasaba a Lorena, bastaba con preguntarle por sms y acertar. Siempre acertaba. Ahora sabía que ella estaba enamorada, no hacía falta que se lo confirmara. Por las noches, en la cama con su mujer, solían hablar acerca de sus hijos, Nachito lo sacaba de las casillas. No le agradaba su forma de vestir, su peinado, su forma de hablar, en cambio a la mujer la exasperaba la soledad de Lorena, la falta de entorno afectivo y no se ponían de acuerdo para hacerse mala sangre.
Estaba llegando a destino, los pensamientos le habían hecho buena compañía, relativamente. El acompañante seguía cebándole mates de manera maquinal.
Dafne Mociulsky
II
Nadie hablaba en este colectivo que se desplazaba lento y silencioso. Ya estaba por llegar, nadie había hablado. Esto se debía a que los pasajeros viajaban solos. La mujer reflexionó acerca de quiénes son los que conversan en los bondis, sacó su cuaderno de la cartera y anotó: las mujeres con amigas, los adolescentes, las mamás con los hijos, las ancianas, las parejas jóvenes y que están saliendo hace poco tiempo. Los que no hablan son los hombres mayores de cuarenta, las mujeres que vienen de una oficina o de una recepción y cierta clase de adolescentes obscuros que la mujer no supo con qué calificativo definir. Un ring tone surca el silencio apenas ajado por el ronroneo del motor y los bostezos agudos de las frenadas – SÍ, YA SÉ QUE SOS VOS, POR ESO NO PREGUNTO… ESTÁS BORRACHO… VOS NO ENTENDÉS NADA, ¿VERDAD?, POR ESO NO ESTAMOS JUNTOS, MIRÁ, CALLÁTE, ESCUCHÁME VOS A MÍ AHORA, HAY TRES COSAS QUE YO ODIO EN UN HOMBRE: LA BORRACHERA, LA GORDURA Y LA VAGANCIA… ¿ME ESCUCHASTE?, SÍ, SÍ, VOS TENÉS UN POCO DE LAS TRES, NO ME JODAS… ESTOY EN EL COLECTIVO, SÍ, DALE, DESPUÉS HABLAMOS, BESOS –la mujer tomó nota extasiada, palabra por palabra, textualmente. Ya estaba en otro mundo, divertida. ¿Qué habría pasado?, la chica no era muy bonita, tampoco tan joven. Parecía de carácter fuerte, un tanto hostil, aunque sincera, la mujer pudo verle eso en los ojos, eso que tiene la gente sincera. Seguramente el muchacho era un desastre y ella quería enderezarlo, pensó y el ring tone de la risa de Homero Simpson volvió a sonar − ¿NO PODÉS ESPERAR QUE LLEGUE A CASA?, SÍ, YA TE DIJE QUE ESTOY EN EL BONDI… ME ESTÁS HACIENDO PASAR UN MOMENTO DE MIERDA –y la mujer tuvo que descender del colectivo.
Había dos calles que la llevaban hacia su casa desde donde estaba, si tomaba por Gral. Bustillo, el camino era más agradable, pero tenía que pasar por la plaza y la vía muerta, lugares que le daban miedo por la posibilidad de toparse con un chorro o con un perro que le ladrara y la persiguiera. La mujer era miedosa, siempre lo fue, así la educaron, así creció, así educó a sus hijos. Lorena era policía.
Tomó por Victorica, que era el camino más largo pero más seguro para su gusto. A pocas cuadras de llegar, frente al supermercado, vio a la misma parejita que venía viendo, sentados en el mismo pilar de la misma casa durante la última semana. Tendrían quince años. Otra vez él lloraba y ella miraba a los costados, aburrida, balanceando las piernas. Nunca los escuchó hablar, pero una vez los vio abrazados, él lloraba y ella tenía cara de huir. Hilvanó las impresiones del día y se le cayó encima un recuerdo de su propia juventud: Horacio Gutiérrez. Estuvo a punto de casarse con él, lo hubiera hecho de no haberse dado cuenta a tiempo que él era alcohólico; pero no, no fue por eso, la mujer se detuvo en la vereda con un dedo apoyado en los labios – LA PRÓXIMA VEZ TE CAGO A PALOS, PENDEJO DE MIERDA, ¿CÓMO ME TRAÉS LA CARPETA ASÍ?, ¿QUÉ TE PASA? –y Horacio se escondió, se perdió en la nube de humo nuevo. La mujer ahora pensaba en como tratan las madres a sus hijos, veía ejemplos en la escuela todo el tiempo, no, no tenía ganas de pensar en esto, esos eran pensamientos laborales que no debían molestarla ahora que estaba entretenida. Buscó a Horacio, lo encontró en una fiesta, en un cumpleaños de su hermana Nélida. La mujer tenía dieciocho años. Llevaba casi un año de noviazgo con Horacio, proyectando casarse. Era él quien la había desvirgado. En esa fiesta él se emborrachó delante de la familia de ella y casi se va a las piñas con un primo lejano que estaba en Buenos Aires por primera vez. Por eso se separaron. Ahora sí recordó el conjunto: él la iba a buscar a todos lados y lloraba pidiéndole otra oportunidad. La mujer por aquel entonces tenía inflado el ego; sin salir del barrio contaba con más de tres pretendientes fijos y cuando iba a bailar con las chicas causaba furor… la mujer estaba a media cuadra de su casa ya, se palpó el vientre, estaba gorda, se miró las manos, estaban descuidadas, casi le costaba creer que era esa misma chica que le rompió el corazón a Horacio Gutiérrez.
Alber no estaba, y era una pena porque percibía que esta noche podría haber convulsiones – Hola má. ¿Sabés donde está Nachito?, yo estuve todo el día acá y no lo vi.
−Debe andar por ahí, Lore, ¿qué te preocupa?. ¿Qué es eso?
−Estoy haciendo una torta para el Cabo Fernández que cumple años mañana, él no sabe nada, es una sorpresa – Lorena se ruborizó y la mujer le sonrió – Pero decíme, má, ¿ni idea de qué hace Nachito?, no me gustan mucho esos pendejos con los que se junta.
−Pero si son un amor esos chicos, los conocemos desde la primaria.
−Escucháme – le dijo Lorena a la mujer en un tono más bajo – me parece que son gays los amigos, qué se yo, se pintan las uñas, ninguno tiene novia…
La mujer rió, sin saber por qué le causó tanta gracia
–Lore, dejá el laburo en el laburo, disfrutá tu franco. Hacé como yo, no te enrosques más, acá no tenés que andar observando lo que hace nadie. Mejor hablemos del cabo ese que te tiene como loca. Decíme, ¿tiene novia el muchacho?
−Mmmm, no, pero no hay una que no se fije en él, es el chico lindo de la comisaría. Pero es más que un chico lindo má, no sabés, con él puedo hablar de todo y no me siento gorda ni tonta ni fea cuando me toca salir a dar vueltas con él. Además es como si él trajera buena suerte, nunca nos tocó ningún problema estando juntos.
−Ay, mi amor, qué enamorada que estás. En estos días me voy a hacer tirar las cartas, ¿querés venir conmigo?
−No sé, después vemos. ¿Y Nachito?, al final no me dijiste nada.
−Que se las arregle ese vago, si viene muy tarde puede calentar las milanesas en el microondas, no le cuesta nada –El ring tone de Lorena sonó antes que la respuesta − ¿Te alcanzo el celular, dónde lo tenés? –la mujer se quedó relativamente cerca como para escuchar la conversación de Lorena. Sí, otra vez la dejaban plantada. No tenía muchas buenas amigas, eso se hacía muy evidente los viernes. Era mortificante para la mujer transcurrir esos viernes y sábados por la noche con Lorena, comiendo pizza, viendo la tele, jugando al chinchón, depilándose mutuamente, tiñéndose o tejiendo. Estaba bien para ella, pero no para una chica de veintidós años. ¿Por qué razón Lorena no era una “chica”?, solía preguntarse la mujer. Lorena carecía totalmente de vanidad, gastaba su dinero en cosas para la casa, no se le ocurría gastarlo en ropa o cosméticos. No tenía hábitos “femeninos”, excepto los básicos. No seducía ni se dejaba seducir, era tan tierna como violenta. Cuando tenía novio era igual.
Lorena se parecía a su padre: ancha de espaldas, gordita, morocha y con ojos alegres, mientas que Nachito se parecía a su madre, a como ella era en la juventud, delgado, grácil, pálido y sus ojos eran pardos. Ninguno de los dos acostumbraba a reírse a carcajadas casi nunca, pero cuando lo hacían, era todo un acontecimiento. El sonido de sus risas era en lo que más se asemejaban los hermanos.
Nachito apareció en el preciso instante en que madre e hija lograron ponerse de acuerdo en cuanto a la selección de la película que iban a ver. Alguien lo esperaba en el pasillo −¿Quién es…?, decíle que pase –resolvió la mujer, comprendiendo el rubor de Nachito. La chica entró casi en cámara lenta, la primera en abordarla fue Lorena, con evidente buen humor, ofreciéndole un vaso de gaseosa. La chica, que se llamaba Evelyn, no fue capaz ni de pronunciar su nombre, Nachito tuvo que hacerlo por ella. Evelyn se sentó en el sofá y permaneció taciturna, observándose los agujeros de la medibacha, mientras Nachito mangueó a su hermana. Esta vez Lorena le dijo que no le prestaba la plata, sino que se la regalaba y hasta se atrevió a darle un abrazo – Vamos Evelyn, se nos hace tarde –la chica saludó como pudo y al pisar la calle recuperó el habla – Disculpá, tenía que pasar por casa, no tengo un mango –le dijo Nachito − ¿No pensás retomar el laburo en la peluquería?
-Mmmm, no sé –Nachito se quedó callado. Evelyn se arrebujaba dentro de la campera de jean y quizás por eso no le daba la mano. Las veredas desfilaban debajo de sus pies; ambos iban cabizbajos, colgadísimos, ninguno de los dos estaba realmente ahí. El pensaba en las tijeras, en el miedo a cortarse accidentalmente cuando les alcanzaba las cosas a los peluqueros. Nachito era hemofílico y muchas veces la realidad se le imponía como cachetazo. Evelyn le dio la mano, estaba congelada. Llegaron a una calle en la que por suerte los árboles no habían sido podados y ya no importó que no hablaran porque sus silencios fueron reemplazados por el crujir de las hojas secas y se pusieron divertidos −¿Qué tal si festejamos el otoño? –dijo ella y juntó hojas del piso, se tomó el trabajo de romperlas como papel picado para tirárselas a él en la cara. Por eso Nachito la quería tanto.
Faltaban muchísimas cuadras y comenzaba a hacer frío, caminaron un poco más a prisa después de esa digresión. No se les ocurría ni media palabra que decirse, pero no era triste. Lo que sí les resultaba algo penoso era que se estaban separando sin haberse unido nunca, no sabían muy bien qué hacer con el amor. Ambos tenían diecisiete años y se asumían como bisexuales.
Algo de eso había soñado Alber, pero no estaba seguro, muchas veces se le mezclaban las proyecciones con los sueños. Si estaba cansado, aburrido y manejando, las películas le salían muy mal. Dialogaba poco con sus acompañantes, que a veces eran dos. Gozaba de sus proyecciones, excepto cuando se desarrollaba una película indeseada que no podía detener porque… le ganaba la curiosidad, también el cansancio que le jodía los reflejos psicológicos. Una vez tuvo que ver el velorio de su mujer durante seiscientos kilómetros, sin poder pensar en otra cosa. Sin embargo lo de Nachito… no, no recordaba con exactitud si lo soñó o lo construyó involuntariamente. Nachito y su mejor amigo se masturbaban mutuamente, claro que eso no se veía, pero se entendía. A pesar de las ganas de vomitar no había podido detener la película, o despertarse, ¿y por qué, para colmo, le venía al recuerdo?, lo mismo que el velorio de su mujer, tan nítido en la memoria que daba miedo, tan bien lo vio que a veces pensaba que si ella moría antes que él y tuviera que pasar por todo eso no podría llorar. Se jactaba de no ser un hombre morboso y criticaba las conductas morbosas, aunque no era capaz de controlar su propia imaginación muchas veces. Con Lorena no le pasaba, a decir verdad, rara vez pensaba en ella. No le gustaba mucho que fuera policía, le daba temor que algo pudiera pasarle, no obstante, en su fuero interno, abrigaba cierta seguridad, confianza en ella, Lorena era una persona cautelosa, prudente y práctica. Intuía de alguna manera que ella estaba bien, porque cuando algo le pasaba a Lorena, bastaba con preguntarle por sms y acertar. Siempre acertaba. Ahora sabía que ella estaba enamorada, no hacía falta que se lo confirmara. Por las noches, en la cama con su mujer, solían hablar acerca de sus hijos, Nachito lo sacaba de las casillas. No le agradaba su forma de vestir, su peinado, su forma de hablar, en cambio a la mujer la exasperaba la soledad de Lorena, la falta de entorno afectivo y no se ponían de acuerdo para hacerse mala sangre.
Estaba llegando a destino, los pensamientos le habían hecho buena compañía, relativamente. El acompañante seguía cebándole mates de manera maquinal.
Dafne Mociulsky
domingo 12 de abril de 2009
Este es el primer capítulo de mi última novela. Si querés podés, leélo y comentá.
¡Calláte!
Primera parte
I
La mujer captura y recopila interferencias de voces ajenas en cuadernos espiralados universitarios. De vez en cuando un suspiro le recuerda que le hubiera gustado estudiar en la Universidad. Lo piensa cuando se siente vieja, le pasa en muchos aspectos –ENVEJECEMOS PORQUE LOS RECUERDOS SON MUCHOS –dijo la chica sentada en el asiento de adelante, la del cabello rubio en desorden, mal atado. La observada le dijo eso a quien le hablaba desde el celular.
Las capturas surgen en momentos instintivamente dados, sonidos percibidos como olores, la mujer sabía muy bien hacia donde girar los oídos, cómo descartar una cumbia indeseada, un ring tone estridente y lavar las palabras que quería rescatar. Palabras como torrentes, corriendo por todos lados, siempre es así, nada ni nadie sabe callarse, hasta los mundos imaginarios hablan sobre lo que hablan los otros. La mujer en el centro de su mundo, deteniendo esos torrentes.
Al descender del colectivo, recordó la cena, no sabía qué hacer para la cena. Caminaba y escuchaba, alguien cantó algo en inglés, un auto pasó vociferando una propaganda radial, bocinas, risas, en fin, la avenida más transitada del barrio, sobre todo a esas horas. No pudo ordeñarle una señal a la situación, algunas veces funcionaba a través de una conversación, un cartel, una imagen. Pero esta cena debía pensarla. Nachito era el más delicado, Alber era humilde y comía de todo, Lorena era la más voraz para comer, había que cuidarla, le apenaba pensar en el estado de su hija, porque ella a su edad gozaba del poder de seducir, de ser deseable, mirada; de todos modos duró tan poco esa época de bailes, salidas, muchachos y viajecitos con amigos a la costa, que ni sabía si valía la pena desearle a su hija una diversión tan efímera, algo que se consume tan pronto. Ella conoció a Alber siendo joven, en el apogeo de su gracia y lo que sigue es previsible. Entonces le deseaba a su hija otros disfrutes, le deseaba que sus logros sean trascendentales, le deseaba paz mental y control de los sentidos.
Lorena solía morderse a sí misma y gritar con la cabeza aprisionada entre la almohada y el colchón, para que no la oyeran.
– AHORA ESTÁ MEJOR, SE ESTÁ ACOSTUMBRANDO A COMER SIN SAL.
−NO ME DIGAS BOLUDECES –la mujer se sacude las elucubraciones y presta atención a su turno, el almacenero la está mirando.
La mujer albergaba cierto deseo desdibujado de cuidar la figura, algo le faltaba para definir esa voluntad. En la familia nadie se daba cuenta, no sospechaban que se le estaba marchitando un sector del ego y de manera progresiva. A veces no soportaba ser vista, presentarse ante los demás con el abdomen tan voluminoso –O SOS FLACA O TENÉS TETAS –decía la chica que subió por Barrio Norte. Tomó nota de eso y pensó. Había escuchado toda la conversación, podía recordarla casi íntegra. Una morocha que se quejaba de estar tan flaca, de que prácticamente se le habían consumido los senos; por su parte la otra, más rellenita, se quejaba de su “buzarda” (en este punto la mujer se sintió identificada y duplicó su atención) –LO BUENO DE TENER TETAS ES QUE NO SE TE NOTA TANTO LA PANZA −la mujer reprimió el deseo de decirles “¡Ay, chicas, si son más que bonitas ustedes!, ya tendrán tiempo de volverse viejas y feas como yo”. Estas cosas también las anotaba.
La mujer, además, contestaba preguntas ajenas –MAMÁ, ¿EXISTE UNA CIUDAD QUE NO TENGA NOMBRE? –el nene rubio le preguntó a la mamá; iban parados y ella hubiera querido cederles el asiento, pero le dolía la espalda y las piernas. Después de la escuela siempre le duele algo. Generalmente es la cabeza, puntadas en el entrecejo, en las sienes. Los recreos la ensordecen, la bola de griterío que amasan entre todos, discordias entre los chicos, sermones de las maestras −¡NENE!, ¿CUÁNTES VECES TENGO QUE DECIRTE QUE NO SE DEBE CORRER POR EL PASILLO?, ¿SOS SORDO QUERIDO?– la maestra más vieja de todas, no era vieja aún. Diecisiete años hacía que le escuchaba decir lo mismo. La mujer se sintió súbitamente original, no era de gritar mucho, sino de mirar entrando en los demás a través de los ojos, generando un nerviosismo y una sumisión que era mejor no sentir. Cuánto ruido, la puta que lo parió, que me van a volver loca, dice y oye varios celulares escupiendo cumbias, reggetones, todavía los oye, aunque ya no esté en la escuela, los ecos se repiten y plantan semillas de dolor en su cuerpo.
Un sueño muy pesado tuvo la mujer. Para su sorpresa, descubrió que lo tenía fresquito en la memoria. Unos chicos de noveno grado avanzaban sobre su vereda. Se acercaban amenazantes y le robaban las pocas porciones de pizza que quedaban para compartir entre los muchos que estaban en la mesa dispuesta en la vereda misma, como solían hacerlo en Navidad. Los muchachos intrusos comían socarronamente delante de los legítimos comensales despojados - ¡Nene!, ¿qué hacés?, ¿no te das cuenta que somos un montón y solo nos quedaban esas pocas porciones?, ahora nos vamos a morir de hambre por culpa de ustedes –y los chicos se reían, ofreciéndole uno de ellos una porción mordida. Alber gemía indiferente, Nachito se miraba sus uñas pintadas de negro, Lorena tenía sueño y bostezaba. Entonces la invadía la decepción, que la conocía tan bien en la vida de todos los días. De ese lugar-situación pasó a otro, en el que ella sujetaba entre los dedos un cigarrillo roto. La cámara del sueño mostraba un plano detalle del dolor y el olor en los dedos, como solo pueden hacerlo las cámaras que filman los sueños. Esto le llamó la atención, nunca había soñado que fumaba, ni siquiera cuando dejó el cigarrillo y era algo que deseaba tanto. Le pidió fuego a una chica morocha, de cabello largo, ondeado, algo rellenita pero no gorda, de rostro casi alegre.
La mujer pensó junto al mate cómo fue posible verla tan nítidamente y sospechó que tal vez la conocía, o podría haberla visto en alguna parte no muy familiar, quizás en un subte, en la cola de un supermercado, una cara más que se bate en la sopa ciudadana, otra energía desconocida que se inscribe sin ser invitada, cavilaba la mujer, que sospechaba de tanta claridad y tanto recuerdo, mientras escuchaba las historias de taxistas de Arjona, espantoso disco que escuchaba a escondidas porque no había quien no lo odiara en la casa, a ella misma le gustaba con un poco de vergüenza. El aroma del sahumerio llenaba toda la casa. La mañana le pertenecía desde el uso del control remoto hasta la decisión de abrir todas las ventanas aunque hiciera frío.
Volvió a concentrarse tras una pausa porque la había llamado Alber desde Córdoba.
Entonces la mujer sujetaba un cigarrillo despedazado entre sus dedos actuales, arrugados por el trajín de los años lavando platos sin guantes porque le molestaban. Le pidió fuego a esa chica morocha que llevaba puesta una campera de jean abotonada y una larga pollera blanca; el cabello suelto, enmarcándole la cara sin cubrir los rasgos. La morocha le alarga un encendedor, ella se sirvió de su fuego y, al hacerlo, se le cayeron unas brasas sobre el borde de la pollera que llegaba al piso como una orilla de mar de tela –No me cuidaste –le dijo la morocha – No me cuidaste, ¿ves lo que hiciste? –y su ojo derecho escupió repentinamente una lágrima – Vos sos como mi ex, él nunca cuidaba nada. El solía fumar en la cama y me agujereaba las sábanas accidentalmente – y aparecía la morocha con el ex, en la cama blanca, iluminada por el sol mañanero – Todo lo que me quedó de esa relación son sábanas agujereadas –fue lo último que la mujer quiso escuchar, porque la verosimilitud le dio miedo. Despertó abruptamente en su cama sin Alber. Si él hubiera estado lo tomaría como interlocutor “Alber, soñé que entraba un ladrón al lavadero y se llevaba la plancha” Alber, soñé que Lore era hombre” Alber, soñé que el mostrador de la panadería estaba lleno de gatos” Alber, soñé que en la escuela había olor a mierda y nadie sabía por qué, y todos venían a olerme a mí porque yo no apestaba”. El adjudicaba la rareza de los sueños a las pastillas que ella tomaba para poder dormir. Ante cualquier suceso onírico él opinaba lo mismo, dejando huérfana de interpretaciones a su mujer.
Algunas veces, debido a su aguda atención, ella encontraba respuestas a preguntas internas surgidas en las conversaciones. Dos chicas en el asiento de atrás, aparentemente estudiantes de psicología. Una de ellas le relataba lo que soñó a la otra. La mujer hacía esfuerzos por no torcer el cuello hacia atrás y no perderse, porque el que estaba a su lado hacía un zapping musical con el celular – HAY UNA DICTADURA MUSICAL CON ESTO DE LOS CELULARES –frase que interfirió por ahí, cuyo autor la mujer no podía ver – LO QUE TE HABRÁ PASADO ES QUE QUIZÁS TE CONECTASTE CON TU MEMORIA ANIMAL EN ESE SUEÑO –Uf, refunfuña la mujer, que entre dictaduras musicales, timbres, bocinas y miles de voces bailando, saltando y pogueando con movimiento samba del colectivo, nunca pudo escuchar aquel sueño – ALGUNA VEZ FUI BURRO Y ME RUMIÉ UNA EXISTENCIA ENTERA –Esto no le pasaba seguido: encontrar un acertijo. Cuando pescaba frases sin saber en qué contexto fueron dichas, trataba de descifrarlas.
“LA MUJER CUANDO VA PERDIENDO SU JUVENTUD VA GANANDO EN…” última palabra ausente porque no la oyó “¿ACASO EXTRAÑÁS TU CEREBRO DE LOS VEINTE AÑOS?” horas se pasaba frente a esta anotación. Para completar la carencia o encontrar un sentido, escribía una serie de pautas:
-Superar los ímpetus.
-Astucia.
-Poder de organización –pero se veía obligada a recordar el tono, porque el tono es capaz de torcer las palabras hacia un sentido.
Otra cosa que le gustaba hacer en soledad y que no quería que nadie lo supiese, era escuchar cuentos infantiles en cd. Admiraba a la gente que podía componer personajes con la voz.
−CUANDO A UN RATÓN SE LE CAE UN DIENTE, ¿QUÉ PREMIO LE DAN?– pregunta de una nena sin dientes a su hermano mayor; fue lo último que escuchó antes de llegar a la casa y sentir olor a Alber. Al fin volvió Alber. Trajo alfajores cordobeses para todos. Alber es chofer de larga distancia. Lo mejor del reencuentro fue que implicó una reconciliación por sí mismo. Antes de irse había discutido con la mujer.
Entre cinco o seis veces al año ella lograba llegar a obtener “orgasmos epilépticos” (así los denominaban en la intimidad). Eran orgasmos en serie, multiorgasmos, con la particularidad de estar acompañados por movimientos frenéticos, “epilépticos”, efectuados por la pelvis, convulsiones. Si bien la mujer no había llegado virgen al matrimonio, podría decirse que llegó apenas acariciada, totalmente inexperta. Ni siquiera había sabido entender cuando fue desvirgada, porque ella creía que perder la virginidad era orgasmear por primera vez, y eso lo sintió a los dos meses de estar casada, fue la primera convulsión. Ambos se asustaron un poco. Después se fueron acostumbrando, hasta se permitían bromear al respecto: “concha epiléptica” le susurraba Alber al oído y le hacía cosquillas. Durante estos accesos, ella se ponía muy dominante y demandante, no quedando satisfecha fácilmente. Lo que más temía Alber era que sus hijos escucharan.
Amaba a Alber, ni se daba cuenta que estaba gordo, feo y avejentado, con los dientes picados y amarillos, el pelo grasoso y la conversación tediosa. Ella sentía su olor entrando en la casa después de días y se emocionaba, aunque casi siempre reprimía sus manifestaciones afectuosas. Ella lo deseaba, no constantemente, pero era su único y eterno objeto sexual. Ella podía disociarlo de su marido cuando lo miraba de esta forma, lo miraba como hembra, no como mujer, no como su mujer que le planchaba las camisas y más de una vez refregó alguna palometa de los calzones (comprendiendo que a veces a él le podía pasar que se quedaba sin papel en alguna estación de servicio en el medio de la nada). Antes de irse, ella lo deseó con presagios convulsivantes y él no quiso, le ganaba el cansancio – Dale negra, que estamos grandes – le dijo aquella noche y ella, ofendidísima, amagó con masturbarse. El quería reírse, pero se contuvo, hubiera sido de muy mal gusto. En el fondo sintió ternura, en un fondo con telarañas y olor a viejo crecía una florcita; ella de a ratos se borraba las arrugas y se mojaba como a los veinte. Sin embargo estaba algo enojado Alber, molesto, porque miles de millones de veces fue él quien quedó con un garrote en la mano sin saber qué hacer, mientras su mujer dormía con la entrepiernas seca, soñando esos sueños raros, y él no se ponía a patalear, llorar y amenazar como hacía ella cuando él no quería, o realmente no podía.
En algo eran distintos, los desencuentros les repercutían de maneras muy diferentes. Ella, al día siguiente de un desencuentro de éstos, iba a la escuela con humor de indispuesta (aunque hacía años que ya casi no menstruaba) y rompía la dieta por un día. El buscaba a alguna mujer arancelada por ahí, si es que no tenía alguna amante. Alber tuvo amantes que le duraron mucho tiempo. Las buscaba en igualdad de condiciones, solo con mujeres casadas. Estuvo un año acostándose con la mujer de uno de sus compañeros choferes, que nunca se enteró y siguieron tomando cervezas, cafés o mates juntos como si nada. Nunca tuvo crisis de conciencia Alber, porque también se sentía víctima de las irregularidades de su mujer. Muchas veces sentía que le costaba amarla, pero si miraba un poco a su alrededor y prestaba atención, se encontraba con que nadie a su edad amaba ya a su mujer. Este asunto lo trataba únicamente consigo mismo.
Las rutas lo hacían soñar despierto. Al principio lo sentía como una obligación y después lo empezó a disfrutar. El se cambiaba de persona en las películas que proyectaba sobre el pavimento interminable. Una vez imaginó durante catorce horas como hubiera sido su vida si se hubiera casado con su prima Valeria sin saber que eran primos. Era prolijo para imaginar, si era necesario detenía el rodaje para hacer marcaciones actorales, cambios de vestuario y hasta de actores y escenografía. Ensayaba hasta que la película salía perfecta, y una vez que la veía, sabía que no habría repetición.
Dafne Mociulsky
¡Calláte!
Primera parte
I
La mujer captura y recopila interferencias de voces ajenas en cuadernos espiralados universitarios. De vez en cuando un suspiro le recuerda que le hubiera gustado estudiar en la Universidad. Lo piensa cuando se siente vieja, le pasa en muchos aspectos –ENVEJECEMOS PORQUE LOS RECUERDOS SON MUCHOS –dijo la chica sentada en el asiento de adelante, la del cabello rubio en desorden, mal atado. La observada le dijo eso a quien le hablaba desde el celular.
Las capturas surgen en momentos instintivamente dados, sonidos percibidos como olores, la mujer sabía muy bien hacia donde girar los oídos, cómo descartar una cumbia indeseada, un ring tone estridente y lavar las palabras que quería rescatar. Palabras como torrentes, corriendo por todos lados, siempre es así, nada ni nadie sabe callarse, hasta los mundos imaginarios hablan sobre lo que hablan los otros. La mujer en el centro de su mundo, deteniendo esos torrentes.
Al descender del colectivo, recordó la cena, no sabía qué hacer para la cena. Caminaba y escuchaba, alguien cantó algo en inglés, un auto pasó vociferando una propaganda radial, bocinas, risas, en fin, la avenida más transitada del barrio, sobre todo a esas horas. No pudo ordeñarle una señal a la situación, algunas veces funcionaba a través de una conversación, un cartel, una imagen. Pero esta cena debía pensarla. Nachito era el más delicado, Alber era humilde y comía de todo, Lorena era la más voraz para comer, había que cuidarla, le apenaba pensar en el estado de su hija, porque ella a su edad gozaba del poder de seducir, de ser deseable, mirada; de todos modos duró tan poco esa época de bailes, salidas, muchachos y viajecitos con amigos a la costa, que ni sabía si valía la pena desearle a su hija una diversión tan efímera, algo que se consume tan pronto. Ella conoció a Alber siendo joven, en el apogeo de su gracia y lo que sigue es previsible. Entonces le deseaba a su hija otros disfrutes, le deseaba que sus logros sean trascendentales, le deseaba paz mental y control de los sentidos.
Lorena solía morderse a sí misma y gritar con la cabeza aprisionada entre la almohada y el colchón, para que no la oyeran.
– AHORA ESTÁ MEJOR, SE ESTÁ ACOSTUMBRANDO A COMER SIN SAL.
−NO ME DIGAS BOLUDECES –la mujer se sacude las elucubraciones y presta atención a su turno, el almacenero la está mirando.
La mujer albergaba cierto deseo desdibujado de cuidar la figura, algo le faltaba para definir esa voluntad. En la familia nadie se daba cuenta, no sospechaban que se le estaba marchitando un sector del ego y de manera progresiva. A veces no soportaba ser vista, presentarse ante los demás con el abdomen tan voluminoso –O SOS FLACA O TENÉS TETAS –decía la chica que subió por Barrio Norte. Tomó nota de eso y pensó. Había escuchado toda la conversación, podía recordarla casi íntegra. Una morocha que se quejaba de estar tan flaca, de que prácticamente se le habían consumido los senos; por su parte la otra, más rellenita, se quejaba de su “buzarda” (en este punto la mujer se sintió identificada y duplicó su atención) –LO BUENO DE TENER TETAS ES QUE NO SE TE NOTA TANTO LA PANZA −la mujer reprimió el deseo de decirles “¡Ay, chicas, si son más que bonitas ustedes!, ya tendrán tiempo de volverse viejas y feas como yo”. Estas cosas también las anotaba.
La mujer, además, contestaba preguntas ajenas –MAMÁ, ¿EXISTE UNA CIUDAD QUE NO TENGA NOMBRE? –el nene rubio le preguntó a la mamá; iban parados y ella hubiera querido cederles el asiento, pero le dolía la espalda y las piernas. Después de la escuela siempre le duele algo. Generalmente es la cabeza, puntadas en el entrecejo, en las sienes. Los recreos la ensordecen, la bola de griterío que amasan entre todos, discordias entre los chicos, sermones de las maestras −¡NENE!, ¿CUÁNTES VECES TENGO QUE DECIRTE QUE NO SE DEBE CORRER POR EL PASILLO?, ¿SOS SORDO QUERIDO?– la maestra más vieja de todas, no era vieja aún. Diecisiete años hacía que le escuchaba decir lo mismo. La mujer se sintió súbitamente original, no era de gritar mucho, sino de mirar entrando en los demás a través de los ojos, generando un nerviosismo y una sumisión que era mejor no sentir. Cuánto ruido, la puta que lo parió, que me van a volver loca, dice y oye varios celulares escupiendo cumbias, reggetones, todavía los oye, aunque ya no esté en la escuela, los ecos se repiten y plantan semillas de dolor en su cuerpo.
Un sueño muy pesado tuvo la mujer. Para su sorpresa, descubrió que lo tenía fresquito en la memoria. Unos chicos de noveno grado avanzaban sobre su vereda. Se acercaban amenazantes y le robaban las pocas porciones de pizza que quedaban para compartir entre los muchos que estaban en la mesa dispuesta en la vereda misma, como solían hacerlo en Navidad. Los muchachos intrusos comían socarronamente delante de los legítimos comensales despojados - ¡Nene!, ¿qué hacés?, ¿no te das cuenta que somos un montón y solo nos quedaban esas pocas porciones?, ahora nos vamos a morir de hambre por culpa de ustedes –y los chicos se reían, ofreciéndole uno de ellos una porción mordida. Alber gemía indiferente, Nachito se miraba sus uñas pintadas de negro, Lorena tenía sueño y bostezaba. Entonces la invadía la decepción, que la conocía tan bien en la vida de todos los días. De ese lugar-situación pasó a otro, en el que ella sujetaba entre los dedos un cigarrillo roto. La cámara del sueño mostraba un plano detalle del dolor y el olor en los dedos, como solo pueden hacerlo las cámaras que filman los sueños. Esto le llamó la atención, nunca había soñado que fumaba, ni siquiera cuando dejó el cigarrillo y era algo que deseaba tanto. Le pidió fuego a una chica morocha, de cabello largo, ondeado, algo rellenita pero no gorda, de rostro casi alegre.
La mujer pensó junto al mate cómo fue posible verla tan nítidamente y sospechó que tal vez la conocía, o podría haberla visto en alguna parte no muy familiar, quizás en un subte, en la cola de un supermercado, una cara más que se bate en la sopa ciudadana, otra energía desconocida que se inscribe sin ser invitada, cavilaba la mujer, que sospechaba de tanta claridad y tanto recuerdo, mientras escuchaba las historias de taxistas de Arjona, espantoso disco que escuchaba a escondidas porque no había quien no lo odiara en la casa, a ella misma le gustaba con un poco de vergüenza. El aroma del sahumerio llenaba toda la casa. La mañana le pertenecía desde el uso del control remoto hasta la decisión de abrir todas las ventanas aunque hiciera frío.
Volvió a concentrarse tras una pausa porque la había llamado Alber desde Córdoba.
Entonces la mujer sujetaba un cigarrillo despedazado entre sus dedos actuales, arrugados por el trajín de los años lavando platos sin guantes porque le molestaban. Le pidió fuego a esa chica morocha que llevaba puesta una campera de jean abotonada y una larga pollera blanca; el cabello suelto, enmarcándole la cara sin cubrir los rasgos. La morocha le alarga un encendedor, ella se sirvió de su fuego y, al hacerlo, se le cayeron unas brasas sobre el borde de la pollera que llegaba al piso como una orilla de mar de tela –No me cuidaste –le dijo la morocha – No me cuidaste, ¿ves lo que hiciste? –y su ojo derecho escupió repentinamente una lágrima – Vos sos como mi ex, él nunca cuidaba nada. El solía fumar en la cama y me agujereaba las sábanas accidentalmente – y aparecía la morocha con el ex, en la cama blanca, iluminada por el sol mañanero – Todo lo que me quedó de esa relación son sábanas agujereadas –fue lo último que la mujer quiso escuchar, porque la verosimilitud le dio miedo. Despertó abruptamente en su cama sin Alber. Si él hubiera estado lo tomaría como interlocutor “Alber, soñé que entraba un ladrón al lavadero y se llevaba la plancha” Alber, soñé que Lore era hombre” Alber, soñé que el mostrador de la panadería estaba lleno de gatos” Alber, soñé que en la escuela había olor a mierda y nadie sabía por qué, y todos venían a olerme a mí porque yo no apestaba”. El adjudicaba la rareza de los sueños a las pastillas que ella tomaba para poder dormir. Ante cualquier suceso onírico él opinaba lo mismo, dejando huérfana de interpretaciones a su mujer.
Algunas veces, debido a su aguda atención, ella encontraba respuestas a preguntas internas surgidas en las conversaciones. Dos chicas en el asiento de atrás, aparentemente estudiantes de psicología. Una de ellas le relataba lo que soñó a la otra. La mujer hacía esfuerzos por no torcer el cuello hacia atrás y no perderse, porque el que estaba a su lado hacía un zapping musical con el celular – HAY UNA DICTADURA MUSICAL CON ESTO DE LOS CELULARES –frase que interfirió por ahí, cuyo autor la mujer no podía ver – LO QUE TE HABRÁ PASADO ES QUE QUIZÁS TE CONECTASTE CON TU MEMORIA ANIMAL EN ESE SUEÑO –Uf, refunfuña la mujer, que entre dictaduras musicales, timbres, bocinas y miles de voces bailando, saltando y pogueando con movimiento samba del colectivo, nunca pudo escuchar aquel sueño – ALGUNA VEZ FUI BURRO Y ME RUMIÉ UNA EXISTENCIA ENTERA –Esto no le pasaba seguido: encontrar un acertijo. Cuando pescaba frases sin saber en qué contexto fueron dichas, trataba de descifrarlas.
“LA MUJER CUANDO VA PERDIENDO SU JUVENTUD VA GANANDO EN…” última palabra ausente porque no la oyó “¿ACASO EXTRAÑÁS TU CEREBRO DE LOS VEINTE AÑOS?” horas se pasaba frente a esta anotación. Para completar la carencia o encontrar un sentido, escribía una serie de pautas:
-Superar los ímpetus.
-Astucia.
-Poder de organización –pero se veía obligada a recordar el tono, porque el tono es capaz de torcer las palabras hacia un sentido.
Otra cosa que le gustaba hacer en soledad y que no quería que nadie lo supiese, era escuchar cuentos infantiles en cd. Admiraba a la gente que podía componer personajes con la voz.
−CUANDO A UN RATÓN SE LE CAE UN DIENTE, ¿QUÉ PREMIO LE DAN?– pregunta de una nena sin dientes a su hermano mayor; fue lo último que escuchó antes de llegar a la casa y sentir olor a Alber. Al fin volvió Alber. Trajo alfajores cordobeses para todos. Alber es chofer de larga distancia. Lo mejor del reencuentro fue que implicó una reconciliación por sí mismo. Antes de irse había discutido con la mujer.
Entre cinco o seis veces al año ella lograba llegar a obtener “orgasmos epilépticos” (así los denominaban en la intimidad). Eran orgasmos en serie, multiorgasmos, con la particularidad de estar acompañados por movimientos frenéticos, “epilépticos”, efectuados por la pelvis, convulsiones. Si bien la mujer no había llegado virgen al matrimonio, podría decirse que llegó apenas acariciada, totalmente inexperta. Ni siquiera había sabido entender cuando fue desvirgada, porque ella creía que perder la virginidad era orgasmear por primera vez, y eso lo sintió a los dos meses de estar casada, fue la primera convulsión. Ambos se asustaron un poco. Después se fueron acostumbrando, hasta se permitían bromear al respecto: “concha epiléptica” le susurraba Alber al oído y le hacía cosquillas. Durante estos accesos, ella se ponía muy dominante y demandante, no quedando satisfecha fácilmente. Lo que más temía Alber era que sus hijos escucharan.
Amaba a Alber, ni se daba cuenta que estaba gordo, feo y avejentado, con los dientes picados y amarillos, el pelo grasoso y la conversación tediosa. Ella sentía su olor entrando en la casa después de días y se emocionaba, aunque casi siempre reprimía sus manifestaciones afectuosas. Ella lo deseaba, no constantemente, pero era su único y eterno objeto sexual. Ella podía disociarlo de su marido cuando lo miraba de esta forma, lo miraba como hembra, no como mujer, no como su mujer que le planchaba las camisas y más de una vez refregó alguna palometa de los calzones (comprendiendo que a veces a él le podía pasar que se quedaba sin papel en alguna estación de servicio en el medio de la nada). Antes de irse, ella lo deseó con presagios convulsivantes y él no quiso, le ganaba el cansancio – Dale negra, que estamos grandes – le dijo aquella noche y ella, ofendidísima, amagó con masturbarse. El quería reírse, pero se contuvo, hubiera sido de muy mal gusto. En el fondo sintió ternura, en un fondo con telarañas y olor a viejo crecía una florcita; ella de a ratos se borraba las arrugas y se mojaba como a los veinte. Sin embargo estaba algo enojado Alber, molesto, porque miles de millones de veces fue él quien quedó con un garrote en la mano sin saber qué hacer, mientras su mujer dormía con la entrepiernas seca, soñando esos sueños raros, y él no se ponía a patalear, llorar y amenazar como hacía ella cuando él no quería, o realmente no podía.
En algo eran distintos, los desencuentros les repercutían de maneras muy diferentes. Ella, al día siguiente de un desencuentro de éstos, iba a la escuela con humor de indispuesta (aunque hacía años que ya casi no menstruaba) y rompía la dieta por un día. El buscaba a alguna mujer arancelada por ahí, si es que no tenía alguna amante. Alber tuvo amantes que le duraron mucho tiempo. Las buscaba en igualdad de condiciones, solo con mujeres casadas. Estuvo un año acostándose con la mujer de uno de sus compañeros choferes, que nunca se enteró y siguieron tomando cervezas, cafés o mates juntos como si nada. Nunca tuvo crisis de conciencia Alber, porque también se sentía víctima de las irregularidades de su mujer. Muchas veces sentía que le costaba amarla, pero si miraba un poco a su alrededor y prestaba atención, se encontraba con que nadie a su edad amaba ya a su mujer. Este asunto lo trataba únicamente consigo mismo.
Las rutas lo hacían soñar despierto. Al principio lo sentía como una obligación y después lo empezó a disfrutar. El se cambiaba de persona en las películas que proyectaba sobre el pavimento interminable. Una vez imaginó durante catorce horas como hubiera sido su vida si se hubiera casado con su prima Valeria sin saber que eran primos. Era prolijo para imaginar, si era necesario detenía el rodaje para hacer marcaciones actorales, cambios de vestuario y hasta de actores y escenografía. Ensayaba hasta que la película salía perfecta, y una vez que la veía, sabía que no habría repetición.
Dafne Mociulsky
martes 7 de abril de 2009
Nota en el Sí de Clarín
FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE ALTERNATIVA
Todo queda en familia
Como desde hace tres años, la Flia convocó artistas contraculturales de todos los tipos.
El domingo se llevó a cabo la décima edición de la Feria del Libro Independiente alternativa/amiga/autónoma/anárquica... la palabra que elijas de forma tal que el acrónimo sea Flia. Ese espíritu entre familiar y juguetón fue lo que reinó en el Estacionamiento recuperado por los estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA, durante toda la tarde y parte de la noche (para no molestar a los internados en el Clínicas).
Desde hace tres años, la idea de un espacio de construcción colectiva y autónoma viene creciendo a paso agigantado. En esta muestra, hubo más de 100 stands semi improvisados con editoriales alternativas, escritores independientes, proyecciones de documentales, charlas y debates, ropa, radio abierta... y todo eso que no suele haber en el ambiente academicista de la Feria del Libro tradicional.
Con el correr de la tarde, el calor se hacía cada vez más agobiante, así que en el bar del Cecso (Centro de Estudiantes de Ciencias Sociales... ojo con la pronunciación) explotó la venta de jugos exprimidos, gaseosas, y alguna que otra bebida espirituosa.
Por el lado artístico, la presencia de Ezequiel Abalos, Luli a Secas y demás músicos amenizaron la tarde, mientras que el éter se agitaba con las presencias de distintas radios comunitarias como La Tribu y UPMA entre otras.
Las charlas estuvieron enfocadas a la construcción de una contracultura: el concepto de copyleft, bibliotecas virtuales y demáss respuestas populares.
A las 20, en el cine se proyectó la tercer parte de Zeitgeist, el archi publicitado documental under sobre el estado de las cosas.
Como reflexión final, Mariela Barreiro, una de las asistentes a la feria, sostuvo: "La descubrí de pura casualidad, y la verdad es que se necesitaba un espacio de este estilo. Es bueno bucear a través de palabras que no suelen hacerse ver tan fácil".
Ya que no hay nada más lindo que la familia unita, si querés saber dónde y cuándo es la próxima, andá chequeando feriadellibroindependiente.blogspot.com.
Hernán Escudero
FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE ALTERNATIVA
Todo queda en familia
Como desde hace tres años, la Flia convocó artistas contraculturales de todos los tipos.
El domingo se llevó a cabo la décima edición de la Feria del Libro Independiente alternativa/amiga/autónoma/anárquica... la palabra que elijas de forma tal que el acrónimo sea Flia. Ese espíritu entre familiar y juguetón fue lo que reinó en el Estacionamiento recuperado por los estudiantes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA, durante toda la tarde y parte de la noche (para no molestar a los internados en el Clínicas).
Desde hace tres años, la idea de un espacio de construcción colectiva y autónoma viene creciendo a paso agigantado. En esta muestra, hubo más de 100 stands semi improvisados con editoriales alternativas, escritores independientes, proyecciones de documentales, charlas y debates, ropa, radio abierta... y todo eso que no suele haber en el ambiente academicista de la Feria del Libro tradicional.
Con el correr de la tarde, el calor se hacía cada vez más agobiante, así que en el bar del Cecso (Centro de Estudiantes de Ciencias Sociales... ojo con la pronunciación) explotó la venta de jugos exprimidos, gaseosas, y alguna que otra bebida espirituosa.
Por el lado artístico, la presencia de Ezequiel Abalos, Luli a Secas y demás músicos amenizaron la tarde, mientras que el éter se agitaba con las presencias de distintas radios comunitarias como La Tribu y UPMA entre otras.
Las charlas estuvieron enfocadas a la construcción de una contracultura: el concepto de copyleft, bibliotecas virtuales y demáss respuestas populares.
A las 20, en el cine se proyectó la tercer parte de Zeitgeist, el archi publicitado documental under sobre el estado de las cosas.
Como reflexión final, Mariela Barreiro, una de las asistentes a la feria, sostuvo: "La descubrí de pura casualidad, y la verdad es que se necesitaba un espacio de este estilo. Es bueno bucear a través de palabras que no suelen hacerse ver tan fácil".
Ya que no hay nada más lindo que la familia unita, si querés saber dónde y cuándo es la próxima, andá chequeando feriadellibroindependiente.blogspot.com.
Hernán Escudero
viernes 3 de abril de 2009
Todos los jueves "Corré la voz" x fm en tránsito, 93.9
Corré la voz. Programa en FM En Transito. Sección de la FLIA
http://correla.blogspot.com/
Dafne Mociulsky y Fernando Bonsembiante participamos de este programa conducido por Santiago Alonso en la sección fija de la FLIA, hablando de literatura y leyendo cuentos y poemas.
jueves 2 de abril de 2009
miércoles 1 de abril de 2009
Fotos de la 10º flia x Fernando Bonsembiante + nota en página 12
Domingo, 29 de Marzo de 2009
CULTURA › DECIMA EDICION DE LA FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE Y AUTOGESTIVA
Por un espacio sin intermediarios
Alguna vez se planteó como una oposición a la Feria del Libro de la Rural, pero hoy la FLIA muestra una potencia propia que no necesita referentes y que podrá comprobarse hoy en el estacionamiento de la Facultad de Sociales de la UBA.
La feria comenzó en 2006 con cincuenta stands; hoy podrán recorrerse doscientas mesas.
A la par de toda la gama de actividades “oficiales” de la cultura restringida porteña y bonaerense, muchos vienen señalando, desde hace varios años, el fenómeno de multiplicación de espacios de apertura a nuevos e inéditos ordenadores y usuarios. Y no son ya pequeños ni “invisibles”, como alguna vez lo fueron (necesariamente o no) desde los sótanos vetustos, los cafés literarios, las guaridas románticas y los antros bohemios. Se propagan sobre la superficie –en fábricas recuperadas, centros culturales, fiestas y sitios resignificados por la impronta democrática– y sus múltiples transversales, del “boca en boca” hasta el feed del blog. La diferencia de base entre unos y otros reside en su finalidad: del predominio del carácter espectacular –comercial en desmedro del artístico– comunitario de los primeros al viceversa de los segundos. En esa sintonía reflexionaron, hace tres años, una quincena de escritores que, mientras miraba desde la vereda entrar y salir gente de la Feria del Libro en el predio de la Rural, concibieron los lineamientos de lo que sería la Feria del Libro Independiente y Autogestiva (FLIA), que tendrá su décima edición hoy a partir de las 12 y hasta las 23 en el estacionamiento de la Facultad de Sociales de la Universidad Nacional de Buenos Aires, ubicado en Azcuénaga 933, con entrada libre y gratuita.
Precisamente, que de los 50 stands que en 2006 expusieron sus producciones en el Sexto Kultural, en Chacarita, se pase a las casi 200 mesas que participarán en la cita, pone la nota en lo antedicho: “¿Por qué hay que estar peleando por un lugar que se puede generar con las propias manos?”, se pregunta Nadia Presti, una de las organizadoras de la FLIA, en la charla con Página/12. Agil, antepone una respuesta: “Esta es la generación del ‘hazlo tú mismo’”. Y para sustentar la afirmación, la joven cuenta que los libros, fanzines, comics y revistas son íntegramente realizados por quienes, además, los venderán detrás de los caballetes. “La feria ‘oficial’ no es la misma que hace diez años, cuando tenía un poco más de acercamiento entre el lector y el escritor. Una de las propuestas de nuestra feria es cortar con los intermediarios”, ofrece.
“Posicionarse como independiente –continúa la joven– va por el lado de no tener que seguir una línea editorial o partidaria. Se puede serlo por necesidad o por elección. En nuestro caso, se dio de forma natural”, teoriza, en tiempos de ufanía nominal de tantas movidas culturales. En limpio, ¿cuál es la fin de la FLIA?. “Para sacar un libro y que esté en una librería, el producto tiene que tener una calidad de impresión buena. Entonces, hay escritores que quedan fuera del circuito y no tienen cómo entrar con un libro hecho a mano. Sin embargo, muchos son geniales y hasta viven de sus eso. La FLIA les da el espacio”, asegura.
La décima edición de la feria contará con lo de siempre: además de las columnas de stands que se repartirán sobre el asfalto del estacionamiento, habrá muestras de artistas plásticos, presentaciones de nuevas publicaciones, música en vivo, sorteos, proyecciones, recitados de poesía y una radio abierta a la concurrencia. También charlas temáticas, de las cuales la primera será sobre la Historia de la FLIA, según adelantaron los organizadores. “Vamos a juntarnos algunos de los que estamos desde el principio a contar más o menos cómo empezamos y cómo funciona el colectivo”, anticipa Presti.
–-Suponga que ya está en ese momento...
–Siete años atrás había un grupo que se llamaba Maldita Ginebra, gente grande que se ponía en la vereda frente a la Feria del Libro a vender sus producciones. Eran puestos de difusión de trabajos que no tenían lugar. Noso-tros tomamos un poco de eso para formar la base, pero fue bastante espontáneo porque notamos la necesidad de un espacio para la gente que escribe. Lo primero fue plantear una “contraferia” pero enseguida nos dimos cuenta de que era absurdo. Cuando estás generando un espacio al que asisten 3 mil personas, te olvidás de la Feria del Libro. Y sobre cómo funcionamos... Somos un colectivo abierto y horizontal. Nos reunimos una vez por semana y se discute todo lo que implica hacer la FLIA, pero también hacemos algunas juntadas reflexivas para hacer un balance y plantear proyectos futuros.
El presupuesto, aunque resulte una obviedad, es siempre escaso. Los aportes de los integrantes del colectivo más lo obtenido en el buffet, la barra y “la gorra” solidaria que pasa entre los concurrentes hacen al activo de la agrupación. El resto es fraternidad: algunos tablones prestados para las mesas de exposición (en las primeras ediciones improvisadas sobre cajones de manzanas) y las invitaciones de los sitios en donde finalmente hacen la puesta (el centro cultural Sexto Kultural y las fábricas recuperadas La Nueva Esperanza, de Devoto, y el IMPA, en Almagro). “Hemos hecho ferias con un mes de organización, pero siempre viene mucha gente y hay muchas cosas lindas para ver. Hay una gran variedad y calidad de libros artesanales, ilustraciones, comics y fanzines. Son productos que no son realizados en serie. Son hechos con amor y eso se nota mucho”, motiva Presti, que además se desempeña en diseño de tapas de la editorial El Asunto, que participará con un stand en la feria.
Otros de los puestos que podrán visitarse durante la jornada serán los de los fanzines 10 pal peso, Bs. As. desorden, Humo suburbano, La bola en la ingle, Milime, Quedishu, Refugio de monos y Upma; las revistas Sudestada, Eco, Antiprincipito, Domus (historietas), El monóculo, El pegote, El santo, La costurerita, El zordo, Escondete!, Esperando a Godot, Hombre nuevo, La quetrófila, Los asesinos tímidos, Mirabilis, Nah!, Patagonia, Pipí cucú, Postdata, Pulsar, Salchicha con peluca, Sensación, Próxima, Sr. Alelí y Ameba; las editoriales Tiento, Tinta Roja, Vomitarte y Zediciones (Mendoza); las radios FMp3 y La Tribu; las agrupaciones Alternativa Cultural Independiente, Artistas Sin Patrón, Chaya, Chico Mendes, Cimarrón, Cultura Libre (copyleft), Niños, Poesía Urbana y Silvando Bembas (cine); y los escritores Guillermo de Posfay, Pipo Lernoud, Dafne Mociulsky, Juan Manuel Seoane, Diego Arbit y Mónica Torres. Además, habrá puestos sobre cultura canábica, ropa, calcos, bijou, muñecos realizados con material descartable, pinturas y fotografías.
Informe y entrevista: Facundo Gari.
Página 12
miércoles 18 de marzo de 2009
Mi último poema...
GERTRUDIS
Llora mi concha, pobrecita.
Llora empalagada
por el pegamento de sus
propias lágrimas
que pegan, que lastiman,
que cuecen la carne
tristísimamente.
Yo la acaricio para reconfortarla
¡y peor me llora, la muy desdichada!
es que las caricias
le hacen acordar al amorgasmo.
Pobre concha mía, cansada
de tanto llorar gotas de placer muerto.
Y comienza a enfermarse,
enviando recados que se pegan
en la bombacha, provenientes
del estanque de mis sentimientos.
Se inflama, mi pobre huérfana de sol
porque no puede gritar,
ni cantar,
se irrita de pena.
Mi concha se torna espesa, lúgubre,
fulgurante, omnipresente,
pero nunca,
nunca demandante:
Ella sabe llorar solita.
Dafne Mociulsky
Llora mi concha, pobrecita.
Llora empalagada
por el pegamento de sus
propias lágrimas
que pegan, que lastiman,
que cuecen la carne
tristísimamente.
Yo la acaricio para reconfortarla
¡y peor me llora, la muy desdichada!
es que las caricias
le hacen acordar al amorgasmo.
Pobre concha mía, cansada
de tanto llorar gotas de placer muerto.
Y comienza a enfermarse,
enviando recados que se pegan
en la bombacha, provenientes
del estanque de mis sentimientos.
Se inflama, mi pobre huérfana de sol
porque no puede gritar,
ni cantar,
se irrita de pena.
Mi concha se torna espesa, lúgubre,
fulgurante, omnipresente,
pero nunca,
nunca demandante:
Ella sabe llorar solita.
Dafne Mociulsky
miércoles 11 de marzo de 2009
Repudian agresión a periodista
[09/03 | 07:18 ]
Estudiantes y referentes de derechos humanos convocaron hoy a las 9:30 horas en el anexo de la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la UNaM (san Lorenzo casi mitre) para fijar postura sobre el hecho y anunciar las medidas a tomar.
El trabajador de prensa Javier Mandirola fue golpeado –y posteriormente detenido- en la madrugada de hoy por la policía frente a un pub sito en Buenos Aires al 1800 cuando intenta registrar con su cámara fotográfica la golpiza que propinaban a miembros de un grupo de jóvenes
El hecho ocurrió esta madrugada cuando un policía de uniforme y otro personal de seguridad –que también sería de la fuerza- aunque no estaba uniformado impidieron el acceso al local a un miembro del grupo que estaba “calzado con ojotas” lo que provocó el reclamo de sus compañeros –entre los que se encontraba Mandirola- quienes consideraban un acto discriminatorio.
El documentalista Nicolás Amadio antes de retirarse del pub –ante la insistencia de la fuerza policial expresó a viva voz su opinión sobre lo que estaba ocurriendo lo que habría provocado la desmesurada reacción de los uniformados que pretendieron reprimirlo y detenerlo.
La solidaridad de los demás jóvenes no se hizo esperar como tampoco la reacción del trabajador de prensa que consideró su deber registrar lo que allí ocurría. Esto habría exacerbado la ira policial que quitó la cámara fotográfica a Mandirola, arrojándola contra el piso y golpeándolo, a tal punto que se podían a posteriori observar las manchas de betún en la vestimenta.
Como producto de la golpiza policial el joven biólogo Fabricio Tejerina, recientemente llegado de una especialización en Cuba, sufrió un corte profundo en la frente, Javier Mandirola y Nicolás Amadio diversas contusiones y laceraciones.
Los jóvenes fueron trasladados bajo la acusación de resistencia a la autoridad a la Seccional Primera de la policía donde permanecieron detenidos hasta las 14;30 horas aproximadamente. (Territorio Digital).
|| Fuente: YaMisiones
http://www.actualidadmisiones.com.ar/despachos.asp?cod_des=47483&ID_Seccion=115
ACA esta la nota de un canal de allá Y MAS INFORMACION!
http://www.noticiasdel6.com/ampliar2.php?id=40800
[09/03 | 07:18 ]
Estudiantes y referentes de derechos humanos convocaron hoy a las 9:30 horas en el anexo de la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la UNaM (san Lorenzo casi mitre) para fijar postura sobre el hecho y anunciar las medidas a tomar.
El trabajador de prensa Javier Mandirola fue golpeado –y posteriormente detenido- en la madrugada de hoy por la policía frente a un pub sito en Buenos Aires al 1800 cuando intenta registrar con su cámara fotográfica la golpiza que propinaban a miembros de un grupo de jóvenes
El hecho ocurrió esta madrugada cuando un policía de uniforme y otro personal de seguridad –que también sería de la fuerza- aunque no estaba uniformado impidieron el acceso al local a un miembro del grupo que estaba “calzado con ojotas” lo que provocó el reclamo de sus compañeros –entre los que se encontraba Mandirola- quienes consideraban un acto discriminatorio.
El documentalista Nicolás Amadio antes de retirarse del pub –ante la insistencia de la fuerza policial expresó a viva voz su opinión sobre lo que estaba ocurriendo lo que habría provocado la desmesurada reacción de los uniformados que pretendieron reprimirlo y detenerlo.
La solidaridad de los demás jóvenes no se hizo esperar como tampoco la reacción del trabajador de prensa que consideró su deber registrar lo que allí ocurría. Esto habría exacerbado la ira policial que quitó la cámara fotográfica a Mandirola, arrojándola contra el piso y golpeándolo, a tal punto que se podían a posteriori observar las manchas de betún en la vestimenta.
Como producto de la golpiza policial el joven biólogo Fabricio Tejerina, recientemente llegado de una especialización en Cuba, sufrió un corte profundo en la frente, Javier Mandirola y Nicolás Amadio diversas contusiones y laceraciones.
Los jóvenes fueron trasladados bajo la acusación de resistencia a la autoridad a la Seccional Primera de la policía donde permanecieron detenidos hasta las 14;30 horas aproximadamente. (Territorio Digital).
|| Fuente: YaMisiones
http://www.actualidadmisiones.com.ar/despachos.asp?cod_des=47483&ID_Seccion=115
ACA esta la nota de un canal de allá Y MAS INFORMACION!
http://www.noticiasdel6.com/ampliar2.php?id=40800
lunes 9 de marzo de 2009
jueves 5 de marzo de 2009
martes 3 de marzo de 2009
10ª Flia!
Se viene la 10ma FLI(A)
Feria del libro independiente y alternativa
Domingo 29 de Marzo
12 a 23hs
en el estacionamiento recuperado por los estudiantes
en la Facultad de Sociales, M T Alvear y Azcuenaga, Bs. As.
Más de 100 puestos de libros, editoriales,
escritorxs independientes, publicaciones alternativas y fanzines.
Proyecciones
Charlas-debates
Muestras de arte visual
Poetas y música en vivo
Sorteo de libros,
radio en vivo,
y amor, mucho amor
Contactate para participar con tu material:
Prensa y difusión: Info.flia@gmail.com
Puestos: flia.stands@gmail.com
Proyecciones: flia.proyecciones@gmail.com
Artes visuales: flia.artevisual@gmail.com
Charlas-Debates: flia.charlas@gmail.com
Poesía en vivo: flia.escenario@gmail.com
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
La FLIA es un espacio de expresión abierto a participar,
tiene 3 años de crecimiento colectivo por una cultura libre.
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
MAS INFO:
info.flia@gmail.com
feriadellibroindependiente.blogspot.com
Próximamente web propia!
Si llueve se pasa para el domingo 5 de abril
1ra FLIA- Sexto Kultural- mayo 2006
2da FLIA- Sexto Kultural- septiembre 2006
3ra FLIA- Asamblea Palermo Viejo- diciembre 2006
4ta FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2007
5ta FLIA- Facultad de Filosofia y Letras (U.B.A.)- octubre 2007
6ta FLIA- Mercado de Flores- diciembre 2007
7ma FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2008
8va FLIA- IMPA -Fábrica recuperada- julio 2008
9na FLIA - La nueva esperanza - fabrica de globos recuperada- octubre 2008
--
>> F L I (A) <<
feria del libro independiente y alternativa, autogestiva, abierta, autonoma, amiga!
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/
Feria del libro independiente y alternativa
Domingo 29 de Marzo
12 a 23hs
en el estacionamiento recuperado por los estudiantes
en la Facultad de Sociales, M T Alvear y Azcuenaga, Bs. As.
Más de 100 puestos de libros, editoriales,
escritorxs independientes, publicaciones alternativas y fanzines.
Proyecciones
Charlas-debates
Muestras de arte visual
Poetas y música en vivo
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y amor, mucho amor
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La FLIA es un espacio de expresión abierto a participar,
tiene 3 años de crecimiento colectivo por una cultura libre.
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MAS INFO:
info.flia@gmail.com
feriadellibroindependiente.blogspot.com
Próximamente web propia!
Si llueve se pasa para el domingo 5 de abril
1ra FLIA- Sexto Kultural- mayo 2006
2da FLIA- Sexto Kultural- septiembre 2006
3ra FLIA- Asamblea Palermo Viejo- diciembre 2006
4ta FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2007
5ta FLIA- Facultad de Filosofia y Letras (U.B.A.)- octubre 2007
6ta FLIA- Mercado de Flores- diciembre 2007
7ma FLIA- Sexto Kultural y Mutual Sentimiento- mayo 2008
8va FLIA- IMPA -Fábrica recuperada- julio 2008
9na FLIA - La nueva esperanza - fabrica de globos recuperada- octubre 2008
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>> F L I (A) <<
feria del libro independiente y alternativa, autogestiva, abierta, autonoma, amiga!
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/
viernes 13 de febrero de 2009
Poemas viejos, nuevos y reciclados
El final es el principio
Proyecto mi cara en una pared
que me devuelve un insulto
mudo, blanco, socarrón.
Comencé a sentir que amarlo
era otra forma
de burlarme frente al espejo.
¿Y qué puede ser más frustrante
que un baño sin espejo? ¿eh? ¿eh?
Hay caminantes del tiempo apuradísimos,
ideas que vuelan con las alas rotas
y un lumpen de ausencias
en mi cocina.
(Cosas que me digo
para atravesar la ruptura, che)
El mundo no es un lugar cómodo
Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Yo te hablo poesía.
(Poemas del 2006 encontrados en el 2009)
Voy a percibir la inmensidad
mientras mire una burbuja
suspendida en el cielo
de la vereda de enfrente.
Y una pregunta añeja
me será revelada
por un ser en pantuflas
en el almacén,
cuando me ate los cordones
esperando mi turno.
Quizás encuentre a la verdad sentada
en un asiento del fondo del 326
yendo al Hospital Posadas.
Por las dudas,
voy a escribir algo en la pared,
pero después de arrojar
unas piedras en la vía muerta.
Si realmente está muerta,
no va a llorar las extrañas ofrendas
de perros y gatos
decorosamente muertos.
Si alguien me contesta, invento otra pregunta.
Ayuno I
Me contengo en un cuerpo
a su vez contenido
por telas que me recuerdan
que hay pasto, tierra por debajo
y tierra en las ventanas,
y en la tierra vidrios rotos
que se asimilan, se tragan
y alimentan flores que se venden,
flores que hacen ropa,
flores que se fuman,
flores que se comen.
Por lo tanto, está bien que Flores
esté al lado de Floresta
y mi cuerpo en ayunas contesta
que acá no hay nada potable
para mi ego.
Simplemente me estoy hablando.
Ablandando.
Lo hice
Llevo y traigo picaduras, cicatrices,
carteras, medias, saliva de beso,
ecosistema en el fondo de la mochila,
libros, tatuajes en la vista,
poemas para olvidar,
problemas de amigos tristes,
plumas de palomas, libido,
el carnet de mi obra social,
tierra entre las uñas,
ramitas de canela,
cosas que decir y mucho,
pero mucho que matar.
Confieso que una vez
me pegué una paliza
para callarme.
Dafne Mociulsky
Esteeee... quiero aclarar algo: jamás rayé los asientos, ni las paredes del tren, solamente pego poemas con cinta scotch, eso no puede molestarle a nadie, ni siquiera ensucia. Además... ni que pegara tantos poemas!, a lo sumo treinta y ya, a lo largo de todo el tren. Me parece que ese hombre está exagerando y tergiversando sin estar realmente seguro. Bueno, saludos, qué se yo.
Proyecto mi cara en una pared
que me devuelve un insulto
mudo, blanco, socarrón.
Comencé a sentir que amarlo
era otra forma
de burlarme frente al espejo.
¿Y qué puede ser más frustrante
que un baño sin espejo? ¿eh? ¿eh?
Hay caminantes del tiempo apuradísimos,
ideas que vuelan con las alas rotas
y un lumpen de ausencias
en mi cocina.
(Cosas que me digo
para atravesar la ruptura, che)
El mundo no es un lugar cómodo
Escribir en el bondi te trae.
Escribir en el tren te aleja.
En el living de mi mente
los pensamientos abanican
a un ladrillo.
El sol te queda feo
y la noche te queda larga.
Extraño al agua,
antes de hacerse hielo.
El frío te llama.
No siempre el silencio
te va a tapar los oídos:
Yo te hablo poesía.
(Poemas del 2006 encontrados en el 2009)
Voy a percibir la inmensidad
mientras mire una burbuja
suspendida en el cielo
de la vereda de enfrente.
Y una pregunta añeja
me será revelada
por un ser en pantuflas
en el almacén,
cuando me ate los cordones
esperando mi turno.
Quizás encuentre a la verdad sentada
en un asiento del fondo del 326
yendo al Hospital Posadas.
Por las dudas,
voy a escribir algo en la pared,
pero después de arrojar
unas piedras en la vía muerta.
Si realmente está muerta,
no va a llorar las extrañas ofrendas
de perros y gatos
decorosamente muertos.
Si alguien me contesta, invento otra pregunta.
Ayuno I
Me contengo en un cuerpo
a su vez contenido
por telas que me recuerdan
que hay pasto, tierra por debajo
y tierra en las ventanas,
y en la tierra vidrios rotos
que se asimilan, se tragan
y alimentan flores que se venden,
flores que hacen ropa,
flores que se fuman,
flores que se comen.
Por lo tanto, está bien que Flores
esté al lado de Floresta
y mi cuerpo en ayunas contesta
que acá no hay nada potable
para mi ego.
Simplemente me estoy hablando.
Ablandando.
Lo hice
Llevo y traigo picaduras, cicatrices,
carteras, medias, saliva de beso,
ecosistema en el fondo de la mochila,
libros, tatuajes en la vista,
poemas para olvidar,
problemas de amigos tristes,
plumas de palomas, libido,
el carnet de mi obra social,
tierra entre las uñas,
ramitas de canela,
cosas que decir y mucho,
pero mucho que matar.
Confieso que una vez
me pegué una paliza
para callarme.
Dafne Mociulsky
Esteeee... quiero aclarar algo: jamás rayé los asientos, ni las paredes del tren, solamente pego poemas con cinta scotch, eso no puede molestarle a nadie, ni siquiera ensucia. Además... ni que pegara tantos poemas!, a lo sumo treinta y ya, a lo largo de todo el tren. Me parece que ese hombre está exagerando y tergiversando sin estar realmente seguro. Bueno, saludos, qué se yo.
lunes 9 de febrero de 2009
Sabado 21/2 Alta fecha!
Cóctel Molotov es un club de edición de libros integrado por:Dafne Mociulsky, Nadia Mdg, Leo Capucci, Flora, Ale Raymond y Anahí Ferreyra.
Ese día nos presentamos en sociedad a todo trapo
junto a:
GRUPO ARTE LUDOVICA
teatro
y
VALERIA CINI
Y
PAT MORITA
2 cantautoras 2
una tardecita para compartir poemas, músicas, arte, mates, sonrisas, autogestión y otras yerbas.
El Mercado funciona viernes y sábados, de 9 a 20 hs y allí hay: Verduras agro ecológicas – pollos de campo – quesos artesanales - Productos de empresas recuperadas - Publicaciones del comercio justo, organizaciones y redes sociales - Artesanías y productos regionales - Productos de limpieza - Textiles libres de trabajo esclavo - Música - mesas redondas - algo para comer - FERIA DE LIBROS INDEPENDIENTES
(Bonpland 1660)
TODOS INVITADOS
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN
A BENEFICIO DE FUTUROS LIBROS
viernes 6 de febrero de 2009
Ay!, SamanthA... te vamos a extrañar
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30.01 Hasta siempre Luli...Samantha
llego la noticia de que falleció Luli Morena mientras traía al mundo a su hijita."Samantha" fue integrante del colectivo poesiaurbana.com en el 2007 y participante de la flia, poetisa y periodista . Publicó Promiscua e inmaculata por editorial )el asunto( también en ese año. compartió luchas, alegrías y toda su poesía con muchxs de nosotrxs. es realmente una triste noticia. Este es el blog de samantha // SamanthA en PU (Poesía Urbana). HASTA SIEMPRE LULI, desde Poesíaurbana mandamos fuerza a lxs familiares y seres queridxsde Luli y la solidaridad con la Asamblea de Trabajadores de Diario Popular que esta luchando porque pronto se esclarezca el nefasto hecho.
llego la noticia de que falleció Luli Morena mientras traía al mundo a su hijita."Samantha" fue integrante del colectivo poesiaurbana.com en el 2007 y participante de la flia, poetisa y periodista . Publicó Promiscua e inmaculata por editorial )el asunto( también en ese año. compartió luchas, alegrías y toda su poesía con muchxs de nosotrxs. es realmente una triste noticia. Este es el blog de samantha // SamanthA en PU (Poesía Urbana). HASTA SIEMPRE LULI, desde Poesíaurbana mandamos fuerza a lxs familiares y seres queridxsde Luli y la solidaridad con la Asamblea de Trabajadores de Diario Popular que esta luchando porque pronto se esclarezca el nefasto hecho.
Luli Morena alias Samantha Promiscua LOS TRABAJADORES DE PRENSA DE DIARIO POPULAR DENUNCIAMOS:LA MUERTE DE NUESTRA COMPAÑERA LULI MORENA NO DEBE QUEDAR IMPUNELA OBRA SOCIAL (OSTPBA), Y POR CONSIGUIENTE SUS AUTORIDADES - YA QUE ELLOS CONTRATAN LOS PRESTADORES-, EL CENTRO DE ATENCIÒN MEDICA (SANATORIO GUEMES) Y LOS PROFESIONALES QUE HAN INTERVENIDO EN ESTE HECHO, DEBEN ASUMIR LA RESPONSABILIDAD QUE LES CABE EN LA MUERTE DE ESTA JOVEN TRABAJADORA DEL GREMIO.EN PRENSA, EN GENERAL, Y EN DIARIO POPULAR EN PARTICULAR, NO ES LA PRIMERA MUERTE QUE SUFRIMOS DE UN COMPAÑERO POR ESTAS MISMAS CIRCUNSTANCIAS, ALEJANDRO QUINTANA FUE OTRA VICTIMA. QUE COMO LULI PAGÒ CON SU VIDA ESTA DESATENCION DE LA OBRA SOCIAL Y SUS "PRESTADORES DE SALUD".NO PODEMOS PERMITIR QUE LA SITUACIÒN DE VACIAMIENTO DE NUESTRA OBRA SOCIAL –PARA CUAL NOS DESCUENTAN EL 3% MENSUAL, Y AL QUE DEBEMOS SUMAR LOS FAMOSOS "COSEGUROS"-Y LA DESTRUCCION DE LA CONTENCION DE SALUD DE SUS AFILIADOS SE PAGUE CON LA VIDA DE UNA JOVEN MAMA QUE MURIO AL IR A PARIR A SU TERCER HIJO.La pérdida de nuestra compañera Luli Morena es y será irreparable. No sólo una familia quedó destruida, como sucede cada vez que se pierde a un ser querido, sino que a esta tragedia se le suma la frustración e impotencia de pensar (o saber) que podría haber sido evitada.Decimos que podría haber sido evitada porque Luli Morena llevó, hasta que se lo permitieron, el control de su embarazo con el mismo médico que la atendió en sus dos partos anteriores. Con su embarazo ya avanzado, se enteró de que la obra social de prensa OSTPBA, dejó de abonarle al Centro Gallego (donde era atendida por su profesional de confianza) de modo que Luli debió recurrir al único lugar con disponibilidad, según le informaron en la obra social: el sanatorio Güemes.Así sucedieron los hechos: Luego de muchas idas y vueltas Luli acordó con su obstetra una cesárea programada para el día 23 de enero, a las 9, porque le habían indicado que por el tamaño del bebé debían hacer la intervención. Esta idea la sostuvo ya que había realizado una interconsulta con otra médica. Cuando llegó al Sanatorio Güemes, donde finalmente perdió la vida, el médico que la recibió decidió que estaba en condiciones de tener a su bebé por parto natural. Emma nació alrededor de las 17, luego de unas cuantas horas de trabajo de parto, un rato después falleció Luli, por el "descuido" de los "profesionales" que la atendieron?La familia, que el miércoles 28 de enero participò de la asamblea que realizamos en el diario, ademàs de aportar datos de esta muerte evitable, mostró su intención de llevar a cabo la denuncia en la comisaría correspondiente e iniciar una demanda por "mala praxis" contra este lugar, el médico, y la obra social, que debía velar por su salud.Nosotros, sus compañeros y compañeras, creemos que tenemos el deber de acompañar la acción de la familia para que expliquen los involucrados, cómo una mujer de menos de 35 años, con tres hijos, sin ningún problema de salud y controlada durante todo el embarazo puede morir, en 2009, por sólo parir a su hija.No podemos dejar que la muerte de un ser humano nos pase de largo. Hagamos lo que debemos. Como dijimos, la pérdida es irreparable, pero actuemos porque sì existen responsables en la muerte de Luli, y no podemos quedarnos de brazos cruzados. Luli dejó tres hijos, un marido, una hermana, una madre, amigos a granel y compañeros que a pesar de su insistencia por pasar desapercibida en la redacción, la conocimos y pudimos ver su belleza. Entre otras cosas, Luli también era SamanthA.SamanthA era antipoetisa, periodista de espectáculos, relataba las vidas tristes de las vedettes glamorosas en un diario argento muy popular. Publicó dos libros con varias ediciones; colaboraba en Poesía Urbana y recitaba sus antipoesías en sitios como: Kasa las estrellas, La Sala, El surco, la FLA, Sexto Cultural, Asamblea de Flores, Feria del libro independiente, esas cosas la hacían vibrar...ASAMBLEA DE TRABAJADORES DE PRENSA DIARIO POPULARENERO 2009
martes 3 de febrero de 2009
jueves 22 de enero de 2009
Fin de la saga "Anecdotario de seres desmontables"
El año pasado empecé a escribir una serie de cuentos, un "Anecdotario de seres demontables", en los cuales se describe un mundo igualito a éste, poblado de gente común y corriente pero con la particularidad de que pueden desarmarse e intercambiar sus partes como si fueran muñecos articulados. El conflicto había arrancado cuando uno de estos personajes, Víctor, malherido de amor, decide tirar su corazón al río Paraná. Tardé un año entero en imaginar qué le pasó a ese corazón y ayer lo resolví y ahora se los expongo a ustedes...
Eugenia se levantó a las cinco de la mañana impulsada por una tremenda acidez. Hacía dos semanas, exactamente, que le venía pasando esto. Había oído decir que hay mujeres que después de cada ruptura se enferman de algo, como su prima Clara, incapaz de poder dormir con sus piernas después de pelearse con el novio, debía quitárselas y dejarlas tendidas en el piso frío, solo así dejaban de dolerle. O peor aún el caso de su propia madre tras haber sido abandonada por su padre: le dolía tanto la cabeza que se la quitaba a cada rato, intentándolo todo; una vez la amarró a una patineta porque alguien le dijo que el vértigo le curaría el dolor, entonces la dejó ir por una bajadita, después le costó mucho trabajo encontrarla entre los matorrales a donde había ido a parar. También, una vez, colocó su cabeza en una olla de fideos (previamente enfriados) por la misma causa. Varias veces la familia se divirtió inventándole remedios, estaban tentados de decirle que nada curaba mejor la jaqueca que una buena sumergida en el inodoro, pero Eugenia puso un límite.
La noche anterior, con bastante trabajo, Eugenia se había extirpado el estómago para examinarlo: no veía esa efervescencia quemante que provoca la acidez, ni veía pedazos de comida mal digeridos. Otra cosa que podía hacer era revisar sus intestinos, pero le llevaría todo el día y tenía mucho que hacer. Además, la angustia era algo inevitable, humano, normal, ¿cómo no iba a sentir nada después de ser tan desdeñada? Pocas cosas en la vida pueden ser más feas que ser dejada por otra mujer que, para colmo, conocía. Se trataba de Magalí, una tonta anoréxica que se jactaba de poder quitarse el torso en cinco minutos, aunque en realidad nunca nadie la vio hacerlo, porque siempre tenía alguna razón para postergar la demostración “que indispuesta no puedo”, “en luna llena trae mala suerte”, o “Ahora después lo hago” y nunca lo hacía.
No quería compararse, pero ¿cómo evitarlo?, supuso que a él le gustaba de Magalí:
-Su delgadez.
-Su risa fácil.
-Su… ¿? No, esto era insultante, evidentemente Eugenia se sentía superior, puesto que ella poseía:
-Dignidad.
-Constancia.
-Metas claras.
-Cabello natural.
-Fidelidad.
-Tetas más grandes.- No obstante, debía reconocer que su sentido del humor dejaba mucho que desear, una idea dolorosa la asaltó “¿Será posible que me haya dejado por no reírme de sus chistes?” y lloró amargamente, lo cual le provocó aún más acidez. Su hermanita, que dormía tranquilamente en la cama de al lado, casi se despierta por los sollozos, entonces Eugenia se contuvo. Muy despacio se incorporó y en puntas de pie fue saliendo de la habitación.
Abrió la heladera y se quedó un largo rato contemplando los pocos alimentos que había, impregnados de olor a cebolla cruda y a leche cuajada (su madre no tenía mucho tiempo para limpiar la heladera). El tufo casi la mata, con bastante dificultad, tomó un vaso de leche y salió de su casa precipitadamente: si tenía que vomitar, no quería hacerlo adentro de la casa para no tener que limpiarlo. Corrió hasta la esquina, en donde había un contenedor de basura, sin embargo no vomitó, y a decir verdad fue una pena porque la sensación de repugnancia seguiría dentro de ella, martirizándola. Pensó en quitarse el estómago otra vez y quizás darle un baño de inmersión, como le había aconsejado la curandera del barrio, pero no tenía tiempo para eso, se suponía que en una hora y media tendría que estar bajo la ducha, preparándose para ir a trabajar a la tienda de ropa.
No sabiendo muy bien qué hacer, se encaminó hacia el río. Hacía calor… no había nadie, era muy temprano y decidió que así como estaba, en shorcito y remera, bien podía darse un suculento chapuzón. La acometían de a ratos las fantasías violentas: tirar a Magalí por una escalera, insultarla y luego arañarle la cara, romperle la nariz al idiota de Joaquín… cuando esto le pasaba se decía a sí misma “shshshsh, bueno, bueno, ya pasó, sos buena, Dios te ama y hace justicia” y después, acababa de tranquilizarse con un padre nuestro, unas cuantas lágrimas y se sentía repuesta por un rato. Pero en el agua se le ocurrió una nueva fantasía violenta: ahogar a Magalí: sujetarla por los rubios pelos teñidos abajo del agua, mirando las aves, el escaso viento agitando levemente las hojas de los gomeros, respirando profundamente mientras la otra, pataleando y burbujeando iría abandonando su vida entre el río y su mano sujetándola. Tuvo que repetir la operación “Shshshshsh, confiá en la justicia divina, Padre nuestro que…” y en eso, creyó tocar un pez, esto la despertó, en cierta forma. El pez flotaba cerca, nadó hacia él y no tardó en darse cuenta que no era un pez, sino un corazón. Con mucha solemnidad, lo aprisionó entre sus manos y lo observó: estaba algo descolorido, pero latía lindo, lo apoyó cerca del suyo y comenzó a latir más fuerte – Es un corazón humano – concluyó y de repente reaccionó, ¡era el corazón del famoso Víctor!, el muchacho de Misiones que, despechado y malherido de amor, había decidido tirar su corazón al río. La noticia había circulado por todos los noticieros, ¡pero esto había pasado hacía casi un año!, el caso se había pasado de moda y ya nadie buscaba ese corazón, a pesar de que se ofrecía recompensa por él. Ella no podía creer en su propio hallazgo; siempre fue una chica sencilla, una humilde habitante de la Ciudad de Concordia que había sido extremadamente tímida en su niñez, casi muda. Pensó en el recorrido de aquel corazón y no pudo evitar exclamar “¡Dios mío, viajaste desde Posadas hasta Concordia! ¡y si bien fuiste lanzado al Río Paraná, te me apareciste en el río Uruguay! ¿cómo habrás hecho, por qué canales y deltas habrás flotado? ¿Cómo te las ingeniaste para no morir? ¿Acaso estarás bendito?” Eugenia, muy devota de la Virgencita de Itatí (por ser hija de correntinos) se dijo a sí misma que tenía que ofrendar algo a la Virgen, llevar el corazón a la iglesia, rociarlo con agua bendita, llamar a la televisión… esto último la trastornó un poco, ¡era tímida!, ¿cómo haría para enfrentar las consecuencias de su hallazgo?. Mientras tanto se le entumecían los dedos de los pies de tanto estar en el agua. Salió despacio, con la mirada fija en el corazón, que parecía sentirse muy reconfortado entre sus manos.
Víctor seguía vivo, puesto que su corazón también lo estaba. A su corazón le gustaban los atardeceres cuando flotaba por los ríos, por eso todas las tardes una vaga alegría llegaba a lo que quedaba de su ser. Varios meses atrás, el día en que una tormenta dio vuelta el barquito y su corazón quedó solo a la deriva, sintió un estremecimiento, un frío indescriptible. Ya no se esperaba que alguien diera con él, vivía deprimido pero calmo, resignado a los resultados de la estupidez que había hecho. Ya sin corazón, desapasionado y razonable, hizo todo lo que pudo para que Nahir recuperara, aunque fuera en parte, su dignidad perdida. Primero se disculpó con ella por haberle pegado, por haber sido denso e insistente y después por haberla difamado exageradamente. Ella se encogió de hombros, sin estar descorazonada como él, lo estaba de alguna manera. Ya era tarde para todo y seguía pensando en “adónde ir y cómo y para qué y cuándo”.
Las gentes de Posadas, si bien seguían conmovidas por el caso, se habían enfriado un poco en relación al impacto del año anterior. Sólo los pescadores aún buscaban ese corazón, puesto que les quedaba de paso y mal no les vendría una recompensa.
Los medios dejaron de llamarlo, sólo de vez en cuando era abordado por estudiantes de periodismo o cine documental que querían hacerle una entrevista para alguna materia que debían rendir.
Entonces llegó esa mañana anónima, en la que lo llamaron del canal /*&@= para decirle que una chica, de nombre Eugenia, oriunda de la Ciudad de Concordia, Provincia de Entre Ríos, había encontrado a su corazón, flotando tranquilamente en el río Uruguay. Víctor no supo cómo reaccionar, ya que tan alejado de su corazón le resultaba difícil percibir sus emociones, pero su cerebro concluyó que era una excelente noticia, válida para demostrar estar contento.
El canal Ç&%* de Concordia se disputaba la primicia con el canal *^)&%” de Posadas, sin ponerse de acuerdo respecto a dónde se llevaría a cabo el suceso. Y la disputa empeoró cuando se metieron los medios de Buenos Aires. Pero finalmente hubo que decidirse por realizar el evento en Posadas, ya que era una crueldad hacer movilizar a Víctor así descorazonado como estaba. Todos los medios del país se encaminaron hacia Posadas para hacer la cobertura, así como también innumerables curiosos, religiosos y artistas callejeros atraídos por la multitud de la que podrían sacar algún mango quizás; hasta escritores independientes fueron.
El set del canal era un infierno, todos estaban histéricos con la escenografía y la ubicación de las cámaras. Aún faltaban cuatro horas para que el vuelo que trajera a Eugenia llegara a Posadas, ella vendría con una comitiva de cuatro acompañantes del canal, que la estarían entrevistando y filmando y fotografiando en todo momento.
A estas alturas del día, Víctor ya tuvo conocimiento del rostro de Eugenia y sintió una extraña comezón en la panza. Su cerebro emitió una idea rara, ¿será que su corazón, por sí mismo se había enamorado de ella?, pensaba mientras el peluquero del canal lo volvía loco peinándole el flequillo para uno y otro lado.
Eugenia estaba nerviosísima, aunque contenta, porque todo este asunto le había quitado la bilis “¡Cuando la conchuda de Magalí me vea en la tele!” pensaba y se regocijaba, porque esa idea fue la que le dio valor para animarse a todo: demostrarles a Ella y a Joaquín que era una buena persona, capaz de reintegrarle el corazón a un hombre. Los periodistas le hacían preguntas todo el tiempo y la encandilaban con las luces de los flashes, no le daban tiempo a contestar y se apresuraban a interpretar sus gestos, si por ejemplo, ante la pregunta “¿qué opina tu familia de esto?” ella, dándose tiempo para pensar, torcía la boca en señal de duda, ellos decían “Y claro, están muy sorprendidos, ¿no?, ¡quien se imaginaba que te convertirías en heroína!”. Lo que más le molestaba era tener que relatar el suceso una y otra vez, hasta volverse aburrido como un conjunto de palabras que están cocidas las unas a las otras por puro compromiso, pero quisieran volar a significar otras cosas.
Se sentía orgullosa de sí misma cuando les mostraba el corazón, sin permitir que nadie lo tocara. Cuando alguno se acercaba mucho, el corazoncito se arrebujaba y se apretaba más contra ella, latiendo casi con violencia. No tuvo mucho tiempo para estar a solas con él, apenas pasaron una noche juntos. Ella lo colocó en su almohada, bien cerca de su cabeza y lo arrulló con el sonido de su respiración. A la mañana siguiente llegaron los medios y ya no hubo tiempo de nada.
-¿Qué pensás hacer con el dinero de la recompensa?, ¿sabías que vas a recibir $ 20.000?
-No pensé mucho en eso, no es lo que más me importa – y los periodistas emitieron al unísono un “¡Ah!, que tierna”. Ella estaba viajando por primera vez en avión y ahora sí que disfrutaba de tantas preguntas porque la distraían del miedo que en realidad estaba sintiendo. Llevaba el corazoncito envuelto en una manta de bebé, siempre aprisionado cerca del suyo, solo así permanecían contentos los dos corazones. Mientras hablaba maquinalmente (porque ya contestaba de memoria) pensaba en que en breve tenía que entregarlo y… la angustiaba un poco la idea.
Para el momento en que tanto Eugenia como Víctor llegaron al canal, ya estaba todo armado: miles de personas en la entrada del canal queriendo saludarlos, flashes fotográficos por doquier, micrófonos y preguntas que aparecían de la nada, los dos, cada cual por su parte, se tambalearon ante tanto kilombo, más ella que él, porque Víctor había pasado por todo esto el año anterior. A ella la prepararon rápido, la peinaron y la pintaron un poco, el pantalón que tenía puesto no estaba mal, pero la blusa era inaceptable, muy de vieja; con un velocidad increíble aparecieron ante sus ojos tres blusas resplandecientes, no le gustaba ninguna particularmente, por eso dejó que la asistenta eligiera – En cinco salimos al aire – dijo uno ahí, que se apareció en el camarín - ¿Nerviosa querida?, ¿primera vez en televisión?, no te preocupes, Salvador Herrera es un divino, ni va a hacer falta que hables, es especialista en baches, siempre tiene algo que decir – y ella pensaba que toda esta gente en realidad nunca le daba tiempo a contestar nada, pero mejor así, odiaba el sonido de su propia voz – Escucháme bien: lo más importante va a ser el momento en que Víctor y vos caminen cada uno desde un extremo del piso, ¿entendés?, se tienen que encontrar en el medio, a propósito hay un círculo amarillo – pero la señora parlanchina se dio cuenta de que Eugenia no entendía un carajo y no se animaba a manifestarlo, entonces se lo dibujó y así le terminó de quedar en claro.
Salvador Herrera ya estaba en el aire, relatando la historia desde el principio mientras se veían imágenes de archivo del año pasado. A los cuatro minutos, le indicaron a Eugenia dónde debía situarse, su corazón y el de Víctor competían a ver quién daba más golpes por minuto. Divisó a Víctor en el otro extremo, ¡lo vio tan humano, tan común!, entonces comprendió que los actos alocados, heroicos y absurdos pueden ser ejecutados por cualquiera, incluso ella misma.
A Víctor le habían hecho un peinado tipo emo que no le quedaba muy bien con su cara de pibe bonachón dispuesto a sonreír, se notaba que lo habían disfrazado, él jamás se hubiera puesto ese pantalón celeste achupinado. El se dio cuenta que ella estaba casi al natural, con su largo pelo negro lacio y suelto, su pantalón de jean tan clásico, lo que no le cerraba era esa blusa a rayas, que cada vez veía más de cerca y así pudo ver a su corazón también, recostado en sus manos. Si bien Salvador Herrera hablaba y la musiquita harto emotiva estaba a full, ellos permanecían sordos y trémulos, caminando el uno hacia la otra. El llegó antes al círculo amarillo y tuvo que esperarla unos segundos. Ella, sin saber qué decir, le extendió el corazón, él, recién ahora verdaderamente nervioso, lo tomó con manos temblorosas y lo miró como si se tratara de una madre resucitada – Gracias – balbuceó – De nada – balbuceó ella a su vez. Los aplausos estallaron por todos lados, lágrimas, exclamaciones, aún Víctor no se había colocado el corazón. Ella se quedó ahí, durita junto a él. Víctor se quitó la remera, exhibiendo el triste hueco que tenía en el pecho y entonces llegó el momento que todos esperaban: se colocó el corazón en su lugar y gritó, gritó con todas sus fuerzas, la gente aplaudió creyendo que era de emoción, pero el grito no cesaba, ¿le dolía?, los asistentes comenzaron a preocuparse, cortaron y mandaron propagandas, Víctor no dejaba de gritar, lo trasladaron, llamaron a un médico, Eugenia corría a su lado, el público estaba confundido, ¿qué pasó?, ¿qué mierda pasó?.
Eugenia se levantó a las cinco de la mañana impulsada por una tremenda acidez. Hacía dos semanas, exactamente, que le venía pasando esto. Había oído decir que hay mujeres que después de cada ruptura se enferman de algo, como su prima Clara, incapaz de poder dormir con sus piernas después de pelearse con el novio, debía quitárselas y dejarlas tendidas en el piso frío, solo así dejaban de dolerle. O peor aún el caso de su propia madre tras haber sido abandonada por su padre: le dolía tanto la cabeza que se la quitaba a cada rato, intentándolo todo; una vez la amarró a una patineta porque alguien le dijo que el vértigo le curaría el dolor, entonces la dejó ir por una bajadita, después le costó mucho trabajo encontrarla entre los matorrales a donde había ido a parar. También, una vez, colocó su cabeza en una olla de fideos (previamente enfriados) por la misma causa. Varias veces la familia se divirtió inventándole remedios, estaban tentados de decirle que nada curaba mejor la jaqueca que una buena sumergida en el inodoro, pero Eugenia puso un límite.
La noche anterior, con bastante trabajo, Eugenia se había extirpado el estómago para examinarlo: no veía esa efervescencia quemante que provoca la acidez, ni veía pedazos de comida mal digeridos. Otra cosa que podía hacer era revisar sus intestinos, pero le llevaría todo el día y tenía mucho que hacer. Además, la angustia era algo inevitable, humano, normal, ¿cómo no iba a sentir nada después de ser tan desdeñada? Pocas cosas en la vida pueden ser más feas que ser dejada por otra mujer que, para colmo, conocía. Se trataba de Magalí, una tonta anoréxica que se jactaba de poder quitarse el torso en cinco minutos, aunque en realidad nunca nadie la vio hacerlo, porque siempre tenía alguna razón para postergar la demostración “que indispuesta no puedo”, “en luna llena trae mala suerte”, o “Ahora después lo hago” y nunca lo hacía.
No quería compararse, pero ¿cómo evitarlo?, supuso que a él le gustaba de Magalí:
-Su delgadez.
-Su risa fácil.
-Su… ¿? No, esto era insultante, evidentemente Eugenia se sentía superior, puesto que ella poseía:
-Dignidad.
-Constancia.
-Metas claras.
-Cabello natural.
-Fidelidad.
-Tetas más grandes.- No obstante, debía reconocer que su sentido del humor dejaba mucho que desear, una idea dolorosa la asaltó “¿Será posible que me haya dejado por no reírme de sus chistes?” y lloró amargamente, lo cual le provocó aún más acidez. Su hermanita, que dormía tranquilamente en la cama de al lado, casi se despierta por los sollozos, entonces Eugenia se contuvo. Muy despacio se incorporó y en puntas de pie fue saliendo de la habitación.
Abrió la heladera y se quedó un largo rato contemplando los pocos alimentos que había, impregnados de olor a cebolla cruda y a leche cuajada (su madre no tenía mucho tiempo para limpiar la heladera). El tufo casi la mata, con bastante dificultad, tomó un vaso de leche y salió de su casa precipitadamente: si tenía que vomitar, no quería hacerlo adentro de la casa para no tener que limpiarlo. Corrió hasta la esquina, en donde había un contenedor de basura, sin embargo no vomitó, y a decir verdad fue una pena porque la sensación de repugnancia seguiría dentro de ella, martirizándola. Pensó en quitarse el estómago otra vez y quizás darle un baño de inmersión, como le había aconsejado la curandera del barrio, pero no tenía tiempo para eso, se suponía que en una hora y media tendría que estar bajo la ducha, preparándose para ir a trabajar a la tienda de ropa.
No sabiendo muy bien qué hacer, se encaminó hacia el río. Hacía calor… no había nadie, era muy temprano y decidió que así como estaba, en shorcito y remera, bien podía darse un suculento chapuzón. La acometían de a ratos las fantasías violentas: tirar a Magalí por una escalera, insultarla y luego arañarle la cara, romperle la nariz al idiota de Joaquín… cuando esto le pasaba se decía a sí misma “shshshsh, bueno, bueno, ya pasó, sos buena, Dios te ama y hace justicia” y después, acababa de tranquilizarse con un padre nuestro, unas cuantas lágrimas y se sentía repuesta por un rato. Pero en el agua se le ocurrió una nueva fantasía violenta: ahogar a Magalí: sujetarla por los rubios pelos teñidos abajo del agua, mirando las aves, el escaso viento agitando levemente las hojas de los gomeros, respirando profundamente mientras la otra, pataleando y burbujeando iría abandonando su vida entre el río y su mano sujetándola. Tuvo que repetir la operación “Shshshshsh, confiá en la justicia divina, Padre nuestro que…” y en eso, creyó tocar un pez, esto la despertó, en cierta forma. El pez flotaba cerca, nadó hacia él y no tardó en darse cuenta que no era un pez, sino un corazón. Con mucha solemnidad, lo aprisionó entre sus manos y lo observó: estaba algo descolorido, pero latía lindo, lo apoyó cerca del suyo y comenzó a latir más fuerte – Es un corazón humano – concluyó y de repente reaccionó, ¡era el corazón del famoso Víctor!, el muchacho de Misiones que, despechado y malherido de amor, había decidido tirar su corazón al río. La noticia había circulado por todos los noticieros, ¡pero esto había pasado hacía casi un año!, el caso se había pasado de moda y ya nadie buscaba ese corazón, a pesar de que se ofrecía recompensa por él. Ella no podía creer en su propio hallazgo; siempre fue una chica sencilla, una humilde habitante de la Ciudad de Concordia que había sido extremadamente tímida en su niñez, casi muda. Pensó en el recorrido de aquel corazón y no pudo evitar exclamar “¡Dios mío, viajaste desde Posadas hasta Concordia! ¡y si bien fuiste lanzado al Río Paraná, te me apareciste en el río Uruguay! ¿cómo habrás hecho, por qué canales y deltas habrás flotado? ¿Cómo te las ingeniaste para no morir? ¿Acaso estarás bendito?” Eugenia, muy devota de la Virgencita de Itatí (por ser hija de correntinos) se dijo a sí misma que tenía que ofrendar algo a la Virgen, llevar el corazón a la iglesia, rociarlo con agua bendita, llamar a la televisión… esto último la trastornó un poco, ¡era tímida!, ¿cómo haría para enfrentar las consecuencias de su hallazgo?. Mientras tanto se le entumecían los dedos de los pies de tanto estar en el agua. Salió despacio, con la mirada fija en el corazón, que parecía sentirse muy reconfortado entre sus manos.
Víctor seguía vivo, puesto que su corazón también lo estaba. A su corazón le gustaban los atardeceres cuando flotaba por los ríos, por eso todas las tardes una vaga alegría llegaba a lo que quedaba de su ser. Varios meses atrás, el día en que una tormenta dio vuelta el barquito y su corazón quedó solo a la deriva, sintió un estremecimiento, un frío indescriptible. Ya no se esperaba que alguien diera con él, vivía deprimido pero calmo, resignado a los resultados de la estupidez que había hecho. Ya sin corazón, desapasionado y razonable, hizo todo lo que pudo para que Nahir recuperara, aunque fuera en parte, su dignidad perdida. Primero se disculpó con ella por haberle pegado, por haber sido denso e insistente y después por haberla difamado exageradamente. Ella se encogió de hombros, sin estar descorazonada como él, lo estaba de alguna manera. Ya era tarde para todo y seguía pensando en “adónde ir y cómo y para qué y cuándo”.
Las gentes de Posadas, si bien seguían conmovidas por el caso, se habían enfriado un poco en relación al impacto del año anterior. Sólo los pescadores aún buscaban ese corazón, puesto que les quedaba de paso y mal no les vendría una recompensa.
Los medios dejaron de llamarlo, sólo de vez en cuando era abordado por estudiantes de periodismo o cine documental que querían hacerle una entrevista para alguna materia que debían rendir.
Entonces llegó esa mañana anónima, en la que lo llamaron del canal /*&@= para decirle que una chica, de nombre Eugenia, oriunda de la Ciudad de Concordia, Provincia de Entre Ríos, había encontrado a su corazón, flotando tranquilamente en el río Uruguay. Víctor no supo cómo reaccionar, ya que tan alejado de su corazón le resultaba difícil percibir sus emociones, pero su cerebro concluyó que era una excelente noticia, válida para demostrar estar contento.
El canal Ç&%* de Concordia se disputaba la primicia con el canal *^)&%” de Posadas, sin ponerse de acuerdo respecto a dónde se llevaría a cabo el suceso. Y la disputa empeoró cuando se metieron los medios de Buenos Aires. Pero finalmente hubo que decidirse por realizar el evento en Posadas, ya que era una crueldad hacer movilizar a Víctor así descorazonado como estaba. Todos los medios del país se encaminaron hacia Posadas para hacer la cobertura, así como también innumerables curiosos, religiosos y artistas callejeros atraídos por la multitud de la que podrían sacar algún mango quizás; hasta escritores independientes fueron.
El set del canal era un infierno, todos estaban histéricos con la escenografía y la ubicación de las cámaras. Aún faltaban cuatro horas para que el vuelo que trajera a Eugenia llegara a Posadas, ella vendría con una comitiva de cuatro acompañantes del canal, que la estarían entrevistando y filmando y fotografiando en todo momento.
A estas alturas del día, Víctor ya tuvo conocimiento del rostro de Eugenia y sintió una extraña comezón en la panza. Su cerebro emitió una idea rara, ¿será que su corazón, por sí mismo se había enamorado de ella?, pensaba mientras el peluquero del canal lo volvía loco peinándole el flequillo para uno y otro lado.
Eugenia estaba nerviosísima, aunque contenta, porque todo este asunto le había quitado la bilis “¡Cuando la conchuda de Magalí me vea en la tele!” pensaba y se regocijaba, porque esa idea fue la que le dio valor para animarse a todo: demostrarles a Ella y a Joaquín que era una buena persona, capaz de reintegrarle el corazón a un hombre. Los periodistas le hacían preguntas todo el tiempo y la encandilaban con las luces de los flashes, no le daban tiempo a contestar y se apresuraban a interpretar sus gestos, si por ejemplo, ante la pregunta “¿qué opina tu familia de esto?” ella, dándose tiempo para pensar, torcía la boca en señal de duda, ellos decían “Y claro, están muy sorprendidos, ¿no?, ¡quien se imaginaba que te convertirías en heroína!”. Lo que más le molestaba era tener que relatar el suceso una y otra vez, hasta volverse aburrido como un conjunto de palabras que están cocidas las unas a las otras por puro compromiso, pero quisieran volar a significar otras cosas.
Se sentía orgullosa de sí misma cuando les mostraba el corazón, sin permitir que nadie lo tocara. Cuando alguno se acercaba mucho, el corazoncito se arrebujaba y se apretaba más contra ella, latiendo casi con violencia. No tuvo mucho tiempo para estar a solas con él, apenas pasaron una noche juntos. Ella lo colocó en su almohada, bien cerca de su cabeza y lo arrulló con el sonido de su respiración. A la mañana siguiente llegaron los medios y ya no hubo tiempo de nada.
-¿Qué pensás hacer con el dinero de la recompensa?, ¿sabías que vas a recibir $ 20.000?
-No pensé mucho en eso, no es lo que más me importa – y los periodistas emitieron al unísono un “¡Ah!, que tierna”. Ella estaba viajando por primera vez en avión y ahora sí que disfrutaba de tantas preguntas porque la distraían del miedo que en realidad estaba sintiendo. Llevaba el corazoncito envuelto en una manta de bebé, siempre aprisionado cerca del suyo, solo así permanecían contentos los dos corazones. Mientras hablaba maquinalmente (porque ya contestaba de memoria) pensaba en que en breve tenía que entregarlo y… la angustiaba un poco la idea.
Para el momento en que tanto Eugenia como Víctor llegaron al canal, ya estaba todo armado: miles de personas en la entrada del canal queriendo saludarlos, flashes fotográficos por doquier, micrófonos y preguntas que aparecían de la nada, los dos, cada cual por su parte, se tambalearon ante tanto kilombo, más ella que él, porque Víctor había pasado por todo esto el año anterior. A ella la prepararon rápido, la peinaron y la pintaron un poco, el pantalón que tenía puesto no estaba mal, pero la blusa era inaceptable, muy de vieja; con un velocidad increíble aparecieron ante sus ojos tres blusas resplandecientes, no le gustaba ninguna particularmente, por eso dejó que la asistenta eligiera – En cinco salimos al aire – dijo uno ahí, que se apareció en el camarín - ¿Nerviosa querida?, ¿primera vez en televisión?, no te preocupes, Salvador Herrera es un divino, ni va a hacer falta que hables, es especialista en baches, siempre tiene algo que decir – y ella pensaba que toda esta gente en realidad nunca le daba tiempo a contestar nada, pero mejor así, odiaba el sonido de su propia voz – Escucháme bien: lo más importante va a ser el momento en que Víctor y vos caminen cada uno desde un extremo del piso, ¿entendés?, se tienen que encontrar en el medio, a propósito hay un círculo amarillo – pero la señora parlanchina se dio cuenta de que Eugenia no entendía un carajo y no se animaba a manifestarlo, entonces se lo dibujó y así le terminó de quedar en claro.
Salvador Herrera ya estaba en el aire, relatando la historia desde el principio mientras se veían imágenes de archivo del año pasado. A los cuatro minutos, le indicaron a Eugenia dónde debía situarse, su corazón y el de Víctor competían a ver quién daba más golpes por minuto. Divisó a Víctor en el otro extremo, ¡lo vio tan humano, tan común!, entonces comprendió que los actos alocados, heroicos y absurdos pueden ser ejecutados por cualquiera, incluso ella misma.
A Víctor le habían hecho un peinado tipo emo que no le quedaba muy bien con su cara de pibe bonachón dispuesto a sonreír, se notaba que lo habían disfrazado, él jamás se hubiera puesto ese pantalón celeste achupinado. El se dio cuenta que ella estaba casi al natural, con su largo pelo negro lacio y suelto, su pantalón de jean tan clásico, lo que no le cerraba era esa blusa a rayas, que cada vez veía más de cerca y así pudo ver a su corazón también, recostado en sus manos. Si bien Salvador Herrera hablaba y la musiquita harto emotiva estaba a full, ellos permanecían sordos y trémulos, caminando el uno hacia la otra. El llegó antes al círculo amarillo y tuvo que esperarla unos segundos. Ella, sin saber qué decir, le extendió el corazón, él, recién ahora verdaderamente nervioso, lo tomó con manos temblorosas y lo miró como si se tratara de una madre resucitada – Gracias – balbuceó – De nada – balbuceó ella a su vez. Los aplausos estallaron por todos lados, lágrimas, exclamaciones, aún Víctor no se había colocado el corazón. Ella se quedó ahí, durita junto a él. Víctor se quitó la remera, exhibiendo el triste hueco que tenía en el pecho y entonces llegó el momento que todos esperaban: se colocó el corazón en su lugar y gritó, gritó con todas sus fuerzas, la gente aplaudió creyendo que era de emoción, pero el grito no cesaba, ¿le dolía?, los asistentes comenzaron a preocuparse, cortaron y mandaron propagandas, Víctor no dejaba de gritar, lo trasladaron, llamaron a un médico, Eugenia corría a su lado, el público estaba confundido, ¿qué pasó?, ¿qué mierda pasó?.
Dafne Mociulsky
lunes 29 de diciembre de 2008
Viaje a la Comunidad Wichi de Vertientes II
Es raro estar hablando de esto ahora. Hace ya un mes que llegué del viaje a Vertientes y ya estoy totalmente enroscada en la vorágine de hacer libros, salir a venderlos e irme a hacer temporada a la costa. Pero no es tanto por eso… sino porque siento que me toca hablar un poco de la parte fea de la experiencia. Cuando estábamos esperando en Misión la Paz la camioneta que dos días después nos llevó a Vertientes, Leandro (nuestro contacto, supuesto anfitrión y últimamente degradado a la categoría de ex amigo) vino en bicicleta a visitarnos con la mala noticia de que el enfermero de Vertientes se había ido por conflictos internos, nuestra primera reacción fue “Ufa, ¿y ahora qué hacemos con los remedios?”, pero ya estábamos ahí, así que seguimos adelante y los llevamos, sabiendo que esto iba a ser un poco complicado.
Y así fue. Leandro va y viene de Vertientes desde hace más de diez años, dedicándose a vender las artesanías de los wichis a precios caros en Buenos Aires para llevarles la plata por su trabajo, eso me parece bien, porque cuando ellos van a Tartagal a vender sus trabajos no les pagan realmente lo que merecen. También se puede decir a favor de Leandro que junto al grupo Kalaí (que significa amigo en wichi) hace casi una década, instalaron los paneles solares de la escuela… acá es donde se pone fea la cosa… Gus es director de cine, yo estudié media carrera de cine documental, de modo que estando equipados con cámaras y hasta un walkman con parlante exterior para las entrevistas, se nos dio por hacer un documental. Así que paseamos, miramos, anduvimos y nuestros pasos nos llevaron a la escuela. Allí nos encontramos con un grupo de cinco maestros criollos muy diferentes a los maestros caretas que conocemos. Nos hicimos amigos y con los días el proyecto documental comenzó a tomar forma. Lamentablemente a Leandro no le gustó esta idea y nos empezó a tirar mierda, ¿por qué?, porque él con los de la escuela no se habla, ¿por qué?, porque tiene una idea formada sobre los maestros, basada en puteríos y habladurías poco probables y no está dispuesto a conocer de verdad a esta gente, de hecho, en diez años de estar ahí nunca se acercó a hablar realmente con ellos o a tratar de modificar lo que le parece incorrecto o dar una mano para algo. Es fácil criticar, siempre lo es.
No solo fuimos a la escuela, también fuimos a la Iglesia anglicana a oír el culto en lengua wichi y, además, a hablar con la gente. Todo esto le molestó a Leandro, pero las diferencias no eran importantes hasta que llegó el tema del destino de los remedios. Yo hubiera querido dejarlos en la escuela en manos de los maestros porque la escuela es el lugar más “refrigerado” de toda la comunidad. Pero Leandro se puso caprichoso y hubo que hacer lo que él dijo y finalmente quedaron en casa de un wichi que estaba por hacer un curso para ser agente sanitario, espero que los remedios estén bien a la sombra dentro de su casa y que no los afecte el calor de enero, espero que ya hayan conseguido un enfermero. Ojalá.
Leandro estaba en estos días juntando firmas para hacer el reclamo municipal para conseguir enfermero, queriendo generar un sentido de unidad en la gente, que vean que ponerse todos de acuerdo vale y se sentía amenazado por nosotros, al pedo, porque jamás estuvimos en contra de su movida, por el contrario, estábamos a favor y cuando nos tocó hablar con otros acerca de él, obviamos las diferencias y demostramos apoyo.
Un día se me ocurrió una idea, pensé en mi hermana, Juliana Mociulsky, médica endocrinóloga que labura en el equipo de Cormillot, pensé en una prima enfermera que tengo que trabaja en el Hospital Garraham, pensé en mi tío Norberto que está con el PC y está en una movida solidaria para donar pozos de agua a los wichis de Formosa. Pensé en atar cabos y, a través del documental cuando esté hecho, poner en conocimiento de la gente la situación sanitaria del lugar. Aún sigo creyendo en mi idea.
Hablé con un par de paisanos (así se definen entre ellos los wichis) y les pareció copado, además expuse que la colecta de remedios seguiría… pero para eso necesito el apoyo de Leandro, ya que viene dos veces por año a la casa de sus padres que queda a siete cuadras de la mía, para que llevara los remedios y las novedades, PERO LEANDRO ME DIJO QUE NO, Y QUE DEJARA DE BOQUEARLA, QUE ESTABA ENOJADO Y QUE LE ESTABAMOS FALTANDO EL RESPETO. Con bronca e impotencia, hablamos de esto con Pepe, el cacique, al cual le pareció bien que quisiéramos ayudar moviendo nuestros contactos. A pesar de todo, cuando hablamos con el cacique le tiramos buena onda a Leandro.
Sólo voy a agregar que hicimos el documental sobre la escuela, supongo que para marzo ya estará editado (sigo prometiendo las fotos para la próxima entrada, ya están reveladas algunas pero ahora las tengo que escasear ¡y no tengo tiempo!), la gente de la comunidad fue muy amable con nosotros y la verdad que varios se pusieron de nuestra parte cuando estalló el conflicto.
En el sexto kultural hay dos bolsas de remedios para llevar allá, Leandro está acá en el barrio, el otro día nos vimos (¡trasca el 24!) y me dijo bien clarito QUE NO VA A LLEVAR LOS REMEDIOS, QUE ME DEDIQUE A OTRA CAUSA, QUE LOS ENTREGUE A OTRO LADO. No quiero hablar sobre la angustia que esto me genera. Lo que no entiende mi ex amigo es el compromiso que yo asumí con esa gente. Si alguien tiene ganas de hacer entrar a este muchacho en razones, su mail es libiosazules@hotmail.com, o liviosazules@hotmail.com, (nunca e acuerdo si es con v o b). No me interesa ya como ser humano pero sí quiero que se lleve los remedios para la gente, es injusto que no lo haga.
Si sos enfermero/a o doctor/a y te interesa contactarte para dar una mano, dejo el teléfono de la radio de Santa Victoria, desde Vertientes los wichis las escuchan desde sus radios a pilas y es una buena manera de sostener un puente comunicacional: 03875490116.
Es penoso cuando el ego y las cuestiones personales entorpecen movidas solidarias que podrían beneficiar a un montón de gente, porque no es solo en Vertientes donde se necesita ayuda médica, en Misión La Paz también, hay que ir por esos lados y ver salitas vacías, hospitales sin médicos y abandono.
Dafne Mociulsky
Y así fue. Leandro va y viene de Vertientes desde hace más de diez años, dedicándose a vender las artesanías de los wichis a precios caros en Buenos Aires para llevarles la plata por su trabajo, eso me parece bien, porque cuando ellos van a Tartagal a vender sus trabajos no les pagan realmente lo que merecen. También se puede decir a favor de Leandro que junto al grupo Kalaí (que significa amigo en wichi) hace casi una década, instalaron los paneles solares de la escuela… acá es donde se pone fea la cosa… Gus es director de cine, yo estudié media carrera de cine documental, de modo que estando equipados con cámaras y hasta un walkman con parlante exterior para las entrevistas, se nos dio por hacer un documental. Así que paseamos, miramos, anduvimos y nuestros pasos nos llevaron a la escuela. Allí nos encontramos con un grupo de cinco maestros criollos muy diferentes a los maestros caretas que conocemos. Nos hicimos amigos y con los días el proyecto documental comenzó a tomar forma. Lamentablemente a Leandro no le gustó esta idea y nos empezó a tirar mierda, ¿por qué?, porque él con los de la escuela no se habla, ¿por qué?, porque tiene una idea formada sobre los maestros, basada en puteríos y habladurías poco probables y no está dispuesto a conocer de verdad a esta gente, de hecho, en diez años de estar ahí nunca se acercó a hablar realmente con ellos o a tratar de modificar lo que le parece incorrecto o dar una mano para algo. Es fácil criticar, siempre lo es.
No solo fuimos a la escuela, también fuimos a la Iglesia anglicana a oír el culto en lengua wichi y, además, a hablar con la gente. Todo esto le molestó a Leandro, pero las diferencias no eran importantes hasta que llegó el tema del destino de los remedios. Yo hubiera querido dejarlos en la escuela en manos de los maestros porque la escuela es el lugar más “refrigerado” de toda la comunidad. Pero Leandro se puso caprichoso y hubo que hacer lo que él dijo y finalmente quedaron en casa de un wichi que estaba por hacer un curso para ser agente sanitario, espero que los remedios estén bien a la sombra dentro de su casa y que no los afecte el calor de enero, espero que ya hayan conseguido un enfermero. Ojalá.
Leandro estaba en estos días juntando firmas para hacer el reclamo municipal para conseguir enfermero, queriendo generar un sentido de unidad en la gente, que vean que ponerse todos de acuerdo vale y se sentía amenazado por nosotros, al pedo, porque jamás estuvimos en contra de su movida, por el contrario, estábamos a favor y cuando nos tocó hablar con otros acerca de él, obviamos las diferencias y demostramos apoyo.
Un día se me ocurrió una idea, pensé en mi hermana, Juliana Mociulsky, médica endocrinóloga que labura en el equipo de Cormillot, pensé en una prima enfermera que tengo que trabaja en el Hospital Garraham, pensé en mi tío Norberto que está con el PC y está en una movida solidaria para donar pozos de agua a los wichis de Formosa. Pensé en atar cabos y, a través del documental cuando esté hecho, poner en conocimiento de la gente la situación sanitaria del lugar. Aún sigo creyendo en mi idea.
Hablé con un par de paisanos (así se definen entre ellos los wichis) y les pareció copado, además expuse que la colecta de remedios seguiría… pero para eso necesito el apoyo de Leandro, ya que viene dos veces por año a la casa de sus padres que queda a siete cuadras de la mía, para que llevara los remedios y las novedades, PERO LEANDRO ME DIJO QUE NO, Y QUE DEJARA DE BOQUEARLA, QUE ESTABA ENOJADO Y QUE LE ESTABAMOS FALTANDO EL RESPETO. Con bronca e impotencia, hablamos de esto con Pepe, el cacique, al cual le pareció bien que quisiéramos ayudar moviendo nuestros contactos. A pesar de todo, cuando hablamos con el cacique le tiramos buena onda a Leandro.
Sólo voy a agregar que hicimos el documental sobre la escuela, supongo que para marzo ya estará editado (sigo prometiendo las fotos para la próxima entrada, ya están reveladas algunas pero ahora las tengo que escasear ¡y no tengo tiempo!), la gente de la comunidad fue muy amable con nosotros y la verdad que varios se pusieron de nuestra parte cuando estalló el conflicto.
En el sexto kultural hay dos bolsas de remedios para llevar allá, Leandro está acá en el barrio, el otro día nos vimos (¡trasca el 24!) y me dijo bien clarito QUE NO VA A LLEVAR LOS REMEDIOS, QUE ME DEDIQUE A OTRA CAUSA, QUE LOS ENTREGUE A OTRO LADO. No quiero hablar sobre la angustia que esto me genera. Lo que no entiende mi ex amigo es el compromiso que yo asumí con esa gente. Si alguien tiene ganas de hacer entrar a este muchacho en razones, su mail es libiosazules@hotmail.com, o liviosazules@hotmail.com, (nunca e acuerdo si es con v o b). No me interesa ya como ser humano pero sí quiero que se lleve los remedios para la gente, es injusto que no lo haga.
Si sos enfermero/a o doctor/a y te interesa contactarte para dar una mano, dejo el teléfono de la radio de Santa Victoria, desde Vertientes los wichis las escuchan desde sus radios a pilas y es una buena manera de sostener un puente comunicacional: 03875490116.
Es penoso cuando el ego y las cuestiones personales entorpecen movidas solidarias que podrían beneficiar a un montón de gente, porque no es solo en Vertientes donde se necesita ayuda médica, en Misión La Paz también, hay que ir por esos lados y ver salitas vacías, hospitales sin médicos y abandono.
Dafne Mociulsky
martes 2 de diciembre de 2008
Viaje a Vertientes 1
VIAJE A LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES I
Dos días antes de partir, a mi papá, que es abogado, le dio algo parecido a un ataque de paranoia a causa de la valija de remedios que nos propusimos transportar. Hasta entonces a nadie se le había ocurrido decirnos que no era legal llevar remedios así, sin una ONG que nos represente, sin un permiso, así, de “misioneros independientes autoconvocados”. Pero el trabajo ya se había hecho y no fue fácil: semanas mandando mails, haciendo correr la colecta de boca en boca, hablando con algunas radios y, quizás lo más trabajoso, el Festival en el Sexto Kultural, no asistió mucha gente pero estuvo buenísimo. Entonces, ¿qué decirle a mi viejo?, ya fue pá, no va a pasar nada, quedáte tranquilo, y él, pero no, ¿cómo no lo pensaste antes?, ¿no podés postergar un poco el viaje y pedir un permiso especial en la casa de la provincia de Salta?, pero no pá, te digo que va a salir todo bien. Yo sabía que iba con poca plata y que la vuelta sería a dedo.
Hacía mucho tiempo que proyectaba ir a la comunidad wichi de Vertientes, en el Chaco Salteño. Un amigo mío del barrio vive allá y siempre quise, además de vivir la experiencia, ir a visitarlo. Y más ganas me dieron cuando vino a casa con Mirta, su mujer, que es wichi y que esperan un bebé.
Muchos me preguntaron “¿Por qué remedios en vez de ropa y comida?” o también recibí comentarios contra la medicina alopática, con los cuales estuve de acuerdo de manera relativa, ya que uno puede decidir no consumir cierto tipo de remedios cuando realmente está en condiciones de elegir, pero no quiero precipitarme, ya hablaré de eso. La idea de los remedios surgió porque Mirta y Leandro concluyeron que era lo más necesario y, además, por las condiciones económicas y organizativas en las que íbamos a viajar (con poca $$$ y sin ninguna chapa de nada). Me explicaron que si llevaba ropa y/o comida tendría que pagar por bulto… y no, no hubiera podido hacerlo, en cambio una valija de remedios sería fácilmente maniobrable.
Partimos junto a Gus, mi pareja, y Aarón, mi hijo de diez años, contento él porque faltaría un par de semanas a la escuela. Ah!, dicho sea de paso: no recibí ningún tipo de apoyo de la escuela ni de los padres. Partimos desde Liniers hacia Tartagal. El viaje nos pareció una mierda interminable porque el micro pinchó una goma y más adelante palmó la caja de cambios, en fin, tardamos 30 hs para llegar a Tartagal. Allí pasamos una noche y al día siguiente nos tomamos el transporte Pilcomayo que es el que más se acerca para el lado de las comunidades. Vertientes es un lugar que no figura en el mapa y en toda su extensión no se ve flamear ni una sola bandera argentina, ni siquiera en la escuela. Teníamos que ir a Misión La Paz o a Santa Victoria, aunque Leandro logró comunicarse con nosotros y nos dijo que mejor era bajarnos en Misión La Paz… ay Leandro, la puta madre, nos tendrías que haber dicho “SOLO BAJEN EN MISIÓN LA PAZ, NO EN SANTA VICTORIA”, así que estuvimos toda una tarde al pedo en Santa Victoria buscando camioneta para Vertientes. De todos modos fue interesante, el mismo chofer del Pilcomayo se encargó de presentarme a su familia y su hijita, una simpática niña de ocho años llamada Zulema, me acompañó descalza por el pueblo. Entre Gus y yo le cortamos la siesta a todo el mundo golpeando puertas. Y mientras tanto Aarón dibujaba sus historietas sin quejarse del calor. Más tarde nos mandaron una camioneta desde Misión La Paz y ahí nos fuimos. En La Paz conocimos a Benito, un fenómeno, un copado que hace los informes meteorológicos del lugar por un radio. Benito nos prestó desinteresadamente una hermosa casita a orillas del Pilcomayo y su hijo Rodrigo, que se hizo amiguito de Aarón, no se nos despegó por dos días. Ahí nos desanimamos un poco, nadie iba a para Vertientes y nos comenzamos a plantear que si era realmente tan difícil llegar allá quizás dejarle los remedios a Benito y pegar la vuelta… Hasta que una madrugada nos despertó y nos fuimos a Vertientes.
La primera impresión estuvo “contaminada” por nuestra estúpida y occidental manera de ver las cosas, por tener un tan condicionado filtro de percepción. Parece pobre el lugar, la gente, los perros, las casas. Parece desolado, sin embargo esto cambia con el correr de los días, ¿por qué?, ahora lo explico.
Ah!, olvidé decir, aunque quizás no sea necesario, que no tuvimos ningún tipo de problema con la valija en la que llevábamos las donaciones de remedios. Tampoco dije que hacía mucho calor y que después de Tartagal todos los caminos eran de tierra sin ripio.
Bueno, resulta que cuando los wichis deciden compartir su vida con un amor, por ejemplo, no tienen el problema de tener que alquilar una casa, o de comprar un terreno en cuotas y los respectivos materiales para construirla: la naturaleza los provee de espacio y palo bobo o tontec, que es el árbol que les da la madera para hacerse sus humildes pero frescas y apropiadas casitas, digo apropiadas porque son casas pequeñas, frescas y luminosas (ya se verán en las fotos y video). De modo que en cuanto al tema casa, no se puede decir que sean pobres. Algo así pasa con la comida, todos pescan, el río Pilcomayo provee de buen pescado a la población (excepto en enero, cuando el río crece a causa de las inundaciones y ahí es cuando más necesitan ayuda). Casi todas las familias tienen chivos y gallinas, también. Otra cosa que se consume mucho es algarroba y muchos frutitos deliciosos del monte, como el chañar y el mistol. Donaciones de ropa, suelen llegar, también de comida (repito, comida hay que mandar en verano) pero de remedios no tanto. Esta parte es de la que no me gusta tanto hablar así que procuraré cerrar esta idea primero: Esa pobreza es relativa, por un lado no manejan mucho dinero, algunos viven de la artesanía, muchos reciben planes del gobierno, pero allá tampoco se necesita tanto dinero para vivir, apenas hay una despensa que abre una hora a la mañana y otra a la tarde para comprar lo más básico que se puedan imaginar. La misma naturaleza los provee de casa y alimentos. Mucho tiene que ver esta suerte con el cuidado del lugar: los wichis viven en armonía con la naturaleza, salvo por las pilas que se ven esporádicamente tiradas por ahí y las botellas de plástico que se amontonan sin sentido en rincones designados, ellos saben muy bien qué hacer con sus residuos: lo orgánico que se les pueda dar de comer a los animales se les da, todo lo que es papel y cartón sirve para el fuego y los residuos personales se hacen en el monte – Anécdota: resulta que nosotros llevamos un balde para tal fin, de modo que lo llenábamos de tierra y sobre esa tierra hacíamos pues, entonces después nos deshacíamos de su contenido en un pocito previamente hecho en el monte. Al rato ese pocito se llenaba de escarabajos estiercoleros (bichitos interesantísimos que hacen rodar una bolita de caca, hasta entonces sólo los había visto en documentales) que emergían con la dichosa bolita de excremento y, un poquito más tarde, aparecían las lagartijas para comerse a los escarabajos estiercoleros. Jamás vi un destino más útil para la mierda, y lo digo muy en serio, esta gente no sabe lo afortunada que es al no tener un sistema de drenaje, pues este les estropearía el río y ya no comerían tan deliciosos pescados. Tampoco hay luz, ni gas, ni agua corriente, el agua hay que ir a buscarla al pozo. Pero bueno, lo que quiero hacer notar es que la pobreza es relativa, esta gente es rica en poder disfrutar de un medio ambiente descontaminado, un río que da de comer, no tener que pagar boletas ni propiedades y además, ¡no tienen psicopatologías!, no hay insomnio, depresión ni ansiedad. Esta gente tampoco fuma, ni chupa, ni coquea (nos contaron que si un hombre tiene vicios las mujeres lo discriminan). La sigo en mi próximo informe, espero que ya con fotos (si aún no están es por falta de $).
Dafne Mociulsky
Dos días antes de partir, a mi papá, que es abogado, le dio algo parecido a un ataque de paranoia a causa de la valija de remedios que nos propusimos transportar. Hasta entonces a nadie se le había ocurrido decirnos que no era legal llevar remedios así, sin una ONG que nos represente, sin un permiso, así, de “misioneros independientes autoconvocados”. Pero el trabajo ya se había hecho y no fue fácil: semanas mandando mails, haciendo correr la colecta de boca en boca, hablando con algunas radios y, quizás lo más trabajoso, el Festival en el Sexto Kultural, no asistió mucha gente pero estuvo buenísimo. Entonces, ¿qué decirle a mi viejo?, ya fue pá, no va a pasar nada, quedáte tranquilo, y él, pero no, ¿cómo no lo pensaste antes?, ¿no podés postergar un poco el viaje y pedir un permiso especial en la casa de la provincia de Salta?, pero no pá, te digo que va a salir todo bien. Yo sabía que iba con poca plata y que la vuelta sería a dedo.
Hacía mucho tiempo que proyectaba ir a la comunidad wichi de Vertientes, en el Chaco Salteño. Un amigo mío del barrio vive allá y siempre quise, además de vivir la experiencia, ir a visitarlo. Y más ganas me dieron cuando vino a casa con Mirta, su mujer, que es wichi y que esperan un bebé.
Muchos me preguntaron “¿Por qué remedios en vez de ropa y comida?” o también recibí comentarios contra la medicina alopática, con los cuales estuve de acuerdo de manera relativa, ya que uno puede decidir no consumir cierto tipo de remedios cuando realmente está en condiciones de elegir, pero no quiero precipitarme, ya hablaré de eso. La idea de los remedios surgió porque Mirta y Leandro concluyeron que era lo más necesario y, además, por las condiciones económicas y organizativas en las que íbamos a viajar (con poca $$$ y sin ninguna chapa de nada). Me explicaron que si llevaba ropa y/o comida tendría que pagar por bulto… y no, no hubiera podido hacerlo, en cambio una valija de remedios sería fácilmente maniobrable.
Partimos junto a Gus, mi pareja, y Aarón, mi hijo de diez años, contento él porque faltaría un par de semanas a la escuela. Ah!, dicho sea de paso: no recibí ningún tipo de apoyo de la escuela ni de los padres. Partimos desde Liniers hacia Tartagal. El viaje nos pareció una mierda interminable porque el micro pinchó una goma y más adelante palmó la caja de cambios, en fin, tardamos 30 hs para llegar a Tartagal. Allí pasamos una noche y al día siguiente nos tomamos el transporte Pilcomayo que es el que más se acerca para el lado de las comunidades. Vertientes es un lugar que no figura en el mapa y en toda su extensión no se ve flamear ni una sola bandera argentina, ni siquiera en la escuela. Teníamos que ir a Misión La Paz o a Santa Victoria, aunque Leandro logró comunicarse con nosotros y nos dijo que mejor era bajarnos en Misión La Paz… ay Leandro, la puta madre, nos tendrías que haber dicho “SOLO BAJEN EN MISIÓN LA PAZ, NO EN SANTA VICTORIA”, así que estuvimos toda una tarde al pedo en Santa Victoria buscando camioneta para Vertientes. De todos modos fue interesante, el mismo chofer del Pilcomayo se encargó de presentarme a su familia y su hijita, una simpática niña de ocho años llamada Zulema, me acompañó descalza por el pueblo. Entre Gus y yo le cortamos la siesta a todo el mundo golpeando puertas. Y mientras tanto Aarón dibujaba sus historietas sin quejarse del calor. Más tarde nos mandaron una camioneta desde Misión La Paz y ahí nos fuimos. En La Paz conocimos a Benito, un fenómeno, un copado que hace los informes meteorológicos del lugar por un radio. Benito nos prestó desinteresadamente una hermosa casita a orillas del Pilcomayo y su hijo Rodrigo, que se hizo amiguito de Aarón, no se nos despegó por dos días. Ahí nos desanimamos un poco, nadie iba a para Vertientes y nos comenzamos a plantear que si era realmente tan difícil llegar allá quizás dejarle los remedios a Benito y pegar la vuelta… Hasta que una madrugada nos despertó y nos fuimos a Vertientes.
La primera impresión estuvo “contaminada” por nuestra estúpida y occidental manera de ver las cosas, por tener un tan condicionado filtro de percepción. Parece pobre el lugar, la gente, los perros, las casas. Parece desolado, sin embargo esto cambia con el correr de los días, ¿por qué?, ahora lo explico.
Ah!, olvidé decir, aunque quizás no sea necesario, que no tuvimos ningún tipo de problema con la valija en la que llevábamos las donaciones de remedios. Tampoco dije que hacía mucho calor y que después de Tartagal todos los caminos eran de tierra sin ripio.
Bueno, resulta que cuando los wichis deciden compartir su vida con un amor, por ejemplo, no tienen el problema de tener que alquilar una casa, o de comprar un terreno en cuotas y los respectivos materiales para construirla: la naturaleza los provee de espacio y palo bobo o tontec, que es el árbol que les da la madera para hacerse sus humildes pero frescas y apropiadas casitas, digo apropiadas porque son casas pequeñas, frescas y luminosas (ya se verán en las fotos y video). De modo que en cuanto al tema casa, no se puede decir que sean pobres. Algo así pasa con la comida, todos pescan, el río Pilcomayo provee de buen pescado a la población (excepto en enero, cuando el río crece a causa de las inundaciones y ahí es cuando más necesitan ayuda). Casi todas las familias tienen chivos y gallinas, también. Otra cosa que se consume mucho es algarroba y muchos frutitos deliciosos del monte, como el chañar y el mistol. Donaciones de ropa, suelen llegar, también de comida (repito, comida hay que mandar en verano) pero de remedios no tanto. Esta parte es de la que no me gusta tanto hablar así que procuraré cerrar esta idea primero: Esa pobreza es relativa, por un lado no manejan mucho dinero, algunos viven de la artesanía, muchos reciben planes del gobierno, pero allá tampoco se necesita tanto dinero para vivir, apenas hay una despensa que abre una hora a la mañana y otra a la tarde para comprar lo más básico que se puedan imaginar. La misma naturaleza los provee de casa y alimentos. Mucho tiene que ver esta suerte con el cuidado del lugar: los wichis viven en armonía con la naturaleza, salvo por las pilas que se ven esporádicamente tiradas por ahí y las botellas de plástico que se amontonan sin sentido en rincones designados, ellos saben muy bien qué hacer con sus residuos: lo orgánico que se les pueda dar de comer a los animales se les da, todo lo que es papel y cartón sirve para el fuego y los residuos personales se hacen en el monte – Anécdota: resulta que nosotros llevamos un balde para tal fin, de modo que lo llenábamos de tierra y sobre esa tierra hacíamos pues, entonces después nos deshacíamos de su contenido en un pocito previamente hecho en el monte. Al rato ese pocito se llenaba de escarabajos estiercoleros (bichitos interesantísimos que hacen rodar una bolita de caca, hasta entonces sólo los había visto en documentales) que emergían con la dichosa bolita de excremento y, un poquito más tarde, aparecían las lagartijas para comerse a los escarabajos estiercoleros. Jamás vi un destino más útil para la mierda, y lo digo muy en serio, esta gente no sabe lo afortunada que es al no tener un sistema de drenaje, pues este les estropearía el río y ya no comerían tan deliciosos pescados. Tampoco hay luz, ni gas, ni agua corriente, el agua hay que ir a buscarla al pozo. Pero bueno, lo que quiero hacer notar es que la pobreza es relativa, esta gente es rica en poder disfrutar de un medio ambiente descontaminado, un río que da de comer, no tener que pagar boletas ni propiedades y además, ¡no tienen psicopatologías!, no hay insomnio, depresión ni ansiedad. Esta gente tampoco fuma, ni chupa, ni coquea (nos contaron que si un hombre tiene vicios las mujeres lo discriminan). La sigo en mi próximo informe, espero que ya con fotos (si aún no están es por falta de $).
Dafne Mociulsky
miércoles 19 de noviembre de 2008
Actualización...
Hola alguien, estoy volviendo de Salta. Resulta que fui a Vertientes, comunidad wichi del Chaco Salteño, fuimos a llevar una donación de remedios. La vuelta está siendo más que complicada porque me quedé sin plata, así que hace dos días que vengo viajando a dedo con mi hijo Aarón y una tortuga llamada Claudia. Ya escribiré un relato acerca de todo lo que vivimos allá, es un lugar hermoso y descontaminado, pero pobre y en algunos aspectos triste. Tengo tanto que contar!, pero primero necesito volver, en este momento estoy en Santa Fe con un poco de incertidumbre. Prometo muchas actualizaciones, fotos y hasta un documental próximo a editarse, saludos, Dafne o la rusa
jueves 30 de octubre de 2008
+ sobre la FLIA en "La nueva esperanza"
Fotos de Fernando Bonsembiante de la última flia en "La nueva esperanza", fábrica de globos recuperada x sus trabajadores.
A continuación, voy a pegar algo que me llegó a mi casilla y que yo ya sabía, de hecho dije algo de esto en mi novela "Martín Descoronado", léanlo (no tiene nada que ver con la flia):
¿BAILANDO POR UN SUEÑO?
( el de Marcelo Tinelli). Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras. ¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?¿Saben que es 'Trafipan 2000'?Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y delFrente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche,Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.Amigos: envío este mail para que ustedes también colaboren en ladifusión de las cosas que suceden y que los medios de comunicacióntapan.... Los medios alternativos (radio, diarios zonales) lo estánhaciendo, entonces es la labor nuestra sumarnos ante el silencio de los medios oficiales.Lic. Marisa BurlasteguiUniversidad Nacional de Mar del PlataFavor de reenviar!!!! !!! Reenvíen esto que todavía no tomó todo el estado público que merecería ya que constituye uno de los mayores despojos de los últimos años.GRACIAS.
+ sobre la FLIA en "La nueva esperanza"
El sabado 18 de octubre de 12 a 12 estuvimos disfrutando de la Feria del Libro Independiente y (A) con puestos de material independiente (libros, revistas, remeras, fanzines, discos, ropa, accesorios, comida, bebida, lámparas...)
Fue la primera vez que la FLIA cortó la calle y la segunda vez que se hizo en una fábrica recuperada por sus trabajadorxs, en este caso
La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada por sus trabajadores.
Fue la primera vez que la FLIA cortó la calle y la segunda vez que se hizo en una fábrica recuperada por sus trabajadorxs, en este caso
La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada por sus trabajadores.
Próximamente coberturas del evento, mientras tanto, si querés ver más visitá:
porque yo me estoy yendo para Vertientes, comunidad wichi en el chaco salteño para llevar una donación de remedios, de modo que por dos semanitas no podré actualizar el blog, así que les mando un afectuoso saludo a todos, a los que me putean también porque estoy de tan buen humor por la movida del viaje que me chupa un huevo los comenarios machistas y pelotudos de agunos.
miércoles 29 de octubre de 2008
La concha de tu madre
Las vaginas son feas. Las mujeres son hermosas, y los hombres son más feos que ellas (o nosotras). La mujer es más linda, verdad irrefutable; pero la vagina es fea, muy fea, y no hay vuelta que darle, no me importa qué argumento pueda darme una lesbiana – no digo un hombre, porque él no tiene que padecerla -. En cambio el pene es bello, es simpático. El pene da la cara, se muestra tal cual es, no tiene nada que esconder, no tiene de qué acomplejarse, no puede mentir ni lo desea... En cambio la vagina esconde sus secretos, mira hacia adentro, se arruga y se repliega dentro de “su” mundo. Quizás lo hace porque sabe que es fea.
La vagina es antipática, lúgubre, sucia. El pene es gracioso, se endurece y escupe, se expresa claramente, ¡qué buen juguete!. La vagina se enchastra a sí misma con sus propios orgasmos, se enreda, se retuerce y eso no es claro, ni gracioso. No es que tenga razón, hablo por mi experiencia (funesta). Si odio a la vagina, es porque tengo mis motivos.
“Aquella tarde debía ser gloriosa, o glorificarse con el buen sexo de una reconciliación. Un año entero sin vernos. Un año para cicatrizar y nada más, aparte de llorar y pensar. Me había mantenido célibe durante aquel año. Una parte de mí deseaba sepultarlo en el más cruento y rencoroso de los olvidos, pero mi otra parte, la más sensata, sabía y quería que volviésemos a estar juntos.
Nos encontramos en ese mismo bar de siempre, de antes, de cuando éramos felices. Yo estaba a la defensiva, no debía permitir que me insultase, demostrarle que ya no era la misma chica bajautoestimada; Me sentí lista para merecerlo de una vez por todas.
El, por su parte, había jurado empequeñecerse, humanizarse. Recién aquel día creí en él, cuando me llamó por teléfono para que nos encontrásemos. Y no me equivoqué, en su discurso se notaba que se había estado puliendo a sí mismo.
Luego llegó mi turno: me insultó y lo insulté, me atacó y me defendí – No soy ni fea, ni tonta, ni puta – le dije, henchida de orgullo y autosuperación.
No hacía falta decirlo: estábamos juntos otra vez. No había que afirmarlo, había que hacer el amor para que quedasen las cosas en su lugar y no se movieran nunca más, pese a los vientos o tormentas venideras.
Si bien tanto él como yo vivíamos cada uno en su hogar unipersonal, fuimos a un albergue transitorio, es más romántico y apropiado para una reconciliación, supuestamente, definitiva.
Me sentí excitada desde el primer beso, claro, después de un año de nada una está un tanto susceptible. El se sentó en la cama, y yo me senté sobre él. En ese instante percibí una pequeña molestia en el clítoris – No debí ponerme este jean tan ajustado – pensé, ya que alguna que otra vez me había raspado. Nos besamos, y comencé a moverme instintivamente y la molestia se intensificaba. Me puse de pie, me quité el maldito jean y, después de dirigirle una mirada de lo más libidinosa, me dirigí hacia el baño para entenderme con “Juanita” (así se llama mi vagina). Juanita estaba irritada... se me habían inflamado los labios vaginales y el clítoris, escapándose de la ranura, por así decirlo. Pasé un dedo por cada parte del desastre, para ver si mi sentido del tacto podía sacar alguna conclusión. Ya no me dolía ni me molestaba, supuse que la pobre necesitaba respirar un poco y que nunca jamás me pondría un pantalón tan ajustado. De todos modos estaba excitada, húmeda, febril, y no tenía ganas de no hacer el amor.
Volví junto a él, que ya se había desnudado. Volvimos a reconocernos, recorrernos, probar nuestros sabores - ¿Qué le pasó a Juanita?
- Ese jean malo la lastimó, no te desconcentres – y continuó con su tarea. La penetración me resultó dolorosa – Y... esperé tanto que casi se me reconstruye el himen – pensé, pero el dolor no cesaba, ya era obvio: me dolía el clítoris, no debía rozarse con nada, debía estar a la intemperie y tranquilo. Pero no dije nada, soporté. Lo hice por él, que se veía tan hermoso sobre mí, o debajo de mí, o detrás de mí. Soporté su belleza con dolor.
Vestirme y volver a casa vestida, fue un suplicio. Ni bien atravesé la puerta de mi departamento me desnudé con tanta urgencia como si mi ropa quemara. Juanita, en tan sólo una hora, había duplicado su tamaño: ahora los labios colgaban como guirnaldas de carne roja y el clítoris parecía la nariz de un ebrio.
Me fui a dormir, ¡qué otra cosa podía hacer a las dos y media de la madrugada de un martes!, decidí que a la mañana siguiente iría a una guardia ginecológica.
A la mañana desperté con una extraña comezón, venía directamente desde el punto G. Me rascaba y me estimulaba al mismo tiempo. Primero se asustó la yema de mi dedo, luego mi mente y la orden de terror se expandió hacia todas las células de mi cuerpo, provocando que se me erizaran los pelos a la vez que gritaba... mi aparato genital había crecido hasta las rodillas.
No hubo tiempo que perder, me puse una pollera de bambula larga hasta los tobillos y me fui al hospital. La espera fue tortuosa, no podía tomar asiento.
La ginecóloga no dijo ni mu, dijo – m´h. Umm, sss, ahá – ruidos de médicos observando. Yo esperaba con una expresión de cordero a punto de ser sacrificado - ¿Qué tengo?
- Nada grave, es una inflamación vaginal – yo hubiera querido decirle – ¡No me digas, hija de puta!, si no me lo decías no me daba cuenta – pero no dije nada - ¿Es usted alérgica a algo?
- No – contesté con seguridad, aunque en el fondo lo dudaba, podía tener cualquier alergia o patología desconocida – No que yo sepa – agregué. Ella me preguntó si estaba tomando algún antibiótico – No – contesté, y luego, en un tono más confidencial, preguntó - ¿Consumís drogas?
- ¿La droga te hace esto?, guau, qué loco, pero en realidad no, nunca me drogué – afirmé con los dedos cruzados detrás de la espalda y ella volvió a emitir onomatopeyas – m´h, sss, ahá – volvió a observarme y tocarme - ¿Duele?
- No.
- ¿Pica?
- No.
- ¿Arde?
- No.
- ¿Ni siquiera cuando orina?
-Mmmmm, No. – Entonces me recetó unos óvulos – Si con estos óvulos no mejora, vuelva a verme.-
Hubiera querido correr hasta la farmacia, pero tenía que caminar muy despacio, porque me raspaba los labios con las piernas al caminar. Tuve que mimetizarme con un pingüino.
Realicé el tratamiento, pero no me hizo ningún efecto: al tercer día mi vagina descendió hasta los tobillos, y no conforme con eso, comenzó a inflamarse... Por suerte soy diseñadora de páginas web y trabajo en casa. Ya no podía cerrar las piernas de ninguna manera, éstas estaban separadas por una distancia de treinta y dos centímetros que, al cuarto día, fueron cuarenta centímetros. Ese día vino él, tuvo el mal gusto de caer de sorpresa. Me costó mucho esfuerzo levantarme de la cama para abrirle la puerta (imagínense que con semejante monstruo entre las piernas estaba discapacitada y sólo podía estar recostada y trabajar con la notebock) - ¿Por qué no me llamaste más? – preguntó inmediatamente, pero al verme preguntó con cara de espanto - ¿Por qué caminás así? – y no supe qué decirle - ¿Qué escondés ahí? – preguntó con picardía – A ver, que tiene la nena para mí, a ver – se acercaba y yo me alejaba. No sabía si reír o llorar o hablar – Lorena, ¿qué pasa?
- Mauro, preparáte – le dije, y apretando bien las muelas me levanté la pollera y le mostré la actualidad de Juanita - ¿Qué te pasó?, ¡vamos ya a un hospital!
- Ya fui. Mañana voy de nuevo, tengo que terminar un trabajo, vienen a retirarlo a las seis de la tarde.
- ¿Sos loca o pelotuda?, no podés atender a nadie así
- Uh... cierto, no había pensado en ello.- Y me llevó al hospital envuelta en una sábana y a upa, de otro modo no podía ser. Me volvió a atender la misma ginecóloga, su expresión se alteró un poco al verme así, pero yo esperaba un grito, un “¡Oh, Dios mío, nunca vi algo semejante!”. Me revisó en silencio y luego me recetó otros óvulos, una pomada y un antibiótico – Es un caso de candidiasis extrema, no se preocupe, tiene un ciclo evolutivo. Siguiendo el tratamiento se le pasará en tres o cuatro días. Pida un turno para la semana que viene.- Y eso fue todo. Mauro volvió a cubrirme con la sábana y me llevó a casa en sus brazos. El pobre llegó agotado. Luego se retiró para comprar todo lo que la doctora me había recetado. En cuanto me quedé sola, observé a Juanita detenidamente; había sentido algo extraño cuando Mauro me traía en sus brazos: Juanita había crecido nuevamente, ya no podría apoyar los pies sobre la tierra, pero lo que me resultó preocupante no fue su incremento, sino que podía crecer sin esperar a que yo durmiese. Lo hacía delante de mí y permitía que percibiera el proceso de su inmunda extensión – Es un ciclo evolutivo, como la varicela. El tratamiento ayudará, hay que tener paciencia y hacer reposo – pensé, puesto que algo tenía que pensar. Digamos que realicé el tratamiento al pie de la letra, es totalmente cierto. Mauro ya no podía venir a casa, ni él ni nadie podía hacerlo: no podía abrir la puerta, pero esa es otra historia.
Vivo en un departamento de un ambiente y, a Dios gracias, tengo pocos muebles, sino el dolor hubiera sido insoportable. Aprendí a alegrarme por las nimiedades, a disfrutar de momentos sencillos y profundos, aprendí a amar a mi soledad. Mi mamá siempre me decía que mi optimismo es mi idiotez disfrazada. Es probable que tenga razón ella, no obstante lo tomo como de quien viene. A mí todo me resbala, nada me hace perder la calma. Mi calma es un cuadro bello y armonioso. Si quiero ser feliz, no existe la manera en que no pueda serlo.
Lo comprendí aquella mañana. Al despertar me sorprendió un paisaje rojizo. Sólo veía carne y más carne. El hedor me violaba las fosas nasales: Juanita se había apoderado de la mitad del departamento. Fue muy difícil orinar. No quiero contar cómo lo hice, usen la imaginación. Reí, la escena fue tan grotesca que no me quedó más remedio que reír y pensar – Una vida es una vida. Vivir sólo cuesta vida. Si yo tengo muchas ganas de reír, si yo encuentro la ocasión y no hay oposición, no me quedo con las ganas de reír – y me emocioné hasta las lágrimas. Comprendí lo que es la comunión con aquello. Encontré la respuesta: la solución a todos los problemas consiste en no hacerse cargo de ellos y actuar como si nada pasara. Jamás dejé de verle el lado positivo. Al día siguiente sucedió el extremo mismo del extremo, esto existe y puede suceder, lo juro: comencé a elevarme sobre mí misma, Juanita crecía y yo ya estaba montada sobre ella. Por suerte pude tomar mi notebock para seguir escribiendo - ¿ven lo que es la felicidad? – El roce contra el piso y las paredes y los pocos muebles me causaban una sensación de placer y dolor.
Esto sucedió en la mañana. Al mediodía tuve hambre, decidí soportarlo, en algún momento debía descender, consideré que fui buena, que toleré el karma con excelencia y merecía volver a la normalidad. Entonces, con la conciencia muy tranquila, me crucé de brazos y esperé el descenso. Sin embargo, por la noche, Juanita volvió a crecer hasta presionarme contra el techo y esto destruyó a mi buen humor: Tenía hambre, sed y ganas de cagar. El sueño había terminado, estaba montada sobre mi propia vagina, casi aplastada contra el techo, era posible que muriera a causa de ello y ésta era la verdadera realidad. Mauro vino, grité, le expliqué en qué estado me encontraba - ¿Qué hago? – me preguntó y no supe qué decirle. Fue a buscar ayuda. Como tardaba tanto, me desesperé, tenía una desenfrenada necesidad de abrir la puerta, estaba al borde de un ataque de claustrofobia. Me esforcé y comprendí que debía lograr que Juanita girase. Salté hacia delante, los avances eran lentos y sofocantes, pero estaba girando. Continué. Cuanto más me acercaba a la puerta, también me acercaba al clítoris – que estaba enfrentado con la puerta – finalmente, agotada y triunfal, logré que mi mano alcanzara al picaporte. En ese momento el discernimiento me abandonó y me convertí en un animal irracional: comencé a intentar abrir la puerta, ésta sólo podía abrirse unos pocos centímetros y cada vez que lo hacía, me estimulaba, ¿se entiende?, de repente me di cuenta de que me estaba masturbando con la puerta y eso hizo que me olvidara por un rato de todo, de la claustrofobia, el hambre y demás – Siempre la felicidad, el enfoque positivo – de todos modos, tenía su coherencia el acto: si lograba que la puerta se quedara trabada en algún pliegue de mi carne con una abertura de cinco centímetros, podría comer, así que seguí masturbándome para salvarme, para seguir viviendo una vida que valiera la pena. No podía parar, ya estaba en marcha. Seguí tirando de la manija como loca hasta que, lógicamente, llegué al orgasmo. Fue un orgasmo gigante, la cantidad de fluido que salió de mí... no, es muy desagradable e inenarrable, además, no aporta nada interesante en lo que a esta historia concierne. Sólo una anécdota graciosa: cuando Mauro llegó con los bomberos, se resbalaron todos, bueno, ya está, ya lo dije. Y sucedió algo más insólito aún: Juanita comenzó a encogerse inmediatamente... allí empezó la verdadera pesadilla: la vuelta a la normalidad era aterradoramente dolorosa. Tardé un mes en recuperarme. Durante aquel mes odié a todo. Despotriqué contra Dios, contra la humanidad, contra los animales y las plantas.
Odio a mi vagina, ya no tiene nombre, no se lo merece. Odio a la vagina, es fea, es cruel. Estos son mis motivos.”
Después de esta experiencia, Mauro volvió a ser el mismo hijo de puta. El impacto fue demasiado y ya no quiso estar conmigo nunca más.
De ahora en adelante... no sé, no entiendo nada, quiero ser imponente y no me sale. No hay nada más que decir.
Dafne Mociulsky
La vagina es antipática, lúgubre, sucia. El pene es gracioso, se endurece y escupe, se expresa claramente, ¡qué buen juguete!. La vagina se enchastra a sí misma con sus propios orgasmos, se enreda, se retuerce y eso no es claro, ni gracioso. No es que tenga razón, hablo por mi experiencia (funesta). Si odio a la vagina, es porque tengo mis motivos.
“Aquella tarde debía ser gloriosa, o glorificarse con el buen sexo de una reconciliación. Un año entero sin vernos. Un año para cicatrizar y nada más, aparte de llorar y pensar. Me había mantenido célibe durante aquel año. Una parte de mí deseaba sepultarlo en el más cruento y rencoroso de los olvidos, pero mi otra parte, la más sensata, sabía y quería que volviésemos a estar juntos.
Nos encontramos en ese mismo bar de siempre, de antes, de cuando éramos felices. Yo estaba a la defensiva, no debía permitir que me insultase, demostrarle que ya no era la misma chica bajautoestimada; Me sentí lista para merecerlo de una vez por todas.
El, por su parte, había jurado empequeñecerse, humanizarse. Recién aquel día creí en él, cuando me llamó por teléfono para que nos encontrásemos. Y no me equivoqué, en su discurso se notaba que se había estado puliendo a sí mismo.
Luego llegó mi turno: me insultó y lo insulté, me atacó y me defendí – No soy ni fea, ni tonta, ni puta – le dije, henchida de orgullo y autosuperación.
No hacía falta decirlo: estábamos juntos otra vez. No había que afirmarlo, había que hacer el amor para que quedasen las cosas en su lugar y no se movieran nunca más, pese a los vientos o tormentas venideras.
Si bien tanto él como yo vivíamos cada uno en su hogar unipersonal, fuimos a un albergue transitorio, es más romántico y apropiado para una reconciliación, supuestamente, definitiva.
Me sentí excitada desde el primer beso, claro, después de un año de nada una está un tanto susceptible. El se sentó en la cama, y yo me senté sobre él. En ese instante percibí una pequeña molestia en el clítoris – No debí ponerme este jean tan ajustado – pensé, ya que alguna que otra vez me había raspado. Nos besamos, y comencé a moverme instintivamente y la molestia se intensificaba. Me puse de pie, me quité el maldito jean y, después de dirigirle una mirada de lo más libidinosa, me dirigí hacia el baño para entenderme con “Juanita” (así se llama mi vagina). Juanita estaba irritada... se me habían inflamado los labios vaginales y el clítoris, escapándose de la ranura, por así decirlo. Pasé un dedo por cada parte del desastre, para ver si mi sentido del tacto podía sacar alguna conclusión. Ya no me dolía ni me molestaba, supuse que la pobre necesitaba respirar un poco y que nunca jamás me pondría un pantalón tan ajustado. De todos modos estaba excitada, húmeda, febril, y no tenía ganas de no hacer el amor.
Volví junto a él, que ya se había desnudado. Volvimos a reconocernos, recorrernos, probar nuestros sabores - ¿Qué le pasó a Juanita?
- Ese jean malo la lastimó, no te desconcentres – y continuó con su tarea. La penetración me resultó dolorosa – Y... esperé tanto que casi se me reconstruye el himen – pensé, pero el dolor no cesaba, ya era obvio: me dolía el clítoris, no debía rozarse con nada, debía estar a la intemperie y tranquilo. Pero no dije nada, soporté. Lo hice por él, que se veía tan hermoso sobre mí, o debajo de mí, o detrás de mí. Soporté su belleza con dolor.
Vestirme y volver a casa vestida, fue un suplicio. Ni bien atravesé la puerta de mi departamento me desnudé con tanta urgencia como si mi ropa quemara. Juanita, en tan sólo una hora, había duplicado su tamaño: ahora los labios colgaban como guirnaldas de carne roja y el clítoris parecía la nariz de un ebrio.
Me fui a dormir, ¡qué otra cosa podía hacer a las dos y media de la madrugada de un martes!, decidí que a la mañana siguiente iría a una guardia ginecológica.
A la mañana desperté con una extraña comezón, venía directamente desde el punto G. Me rascaba y me estimulaba al mismo tiempo. Primero se asustó la yema de mi dedo, luego mi mente y la orden de terror se expandió hacia todas las células de mi cuerpo, provocando que se me erizaran los pelos a la vez que gritaba... mi aparato genital había crecido hasta las rodillas.
No hubo tiempo que perder, me puse una pollera de bambula larga hasta los tobillos y me fui al hospital. La espera fue tortuosa, no podía tomar asiento.
La ginecóloga no dijo ni mu, dijo – m´h. Umm, sss, ahá – ruidos de médicos observando. Yo esperaba con una expresión de cordero a punto de ser sacrificado - ¿Qué tengo?
- Nada grave, es una inflamación vaginal – yo hubiera querido decirle – ¡No me digas, hija de puta!, si no me lo decías no me daba cuenta – pero no dije nada - ¿Es usted alérgica a algo?
- No – contesté con seguridad, aunque en el fondo lo dudaba, podía tener cualquier alergia o patología desconocida – No que yo sepa – agregué. Ella me preguntó si estaba tomando algún antibiótico – No – contesté, y luego, en un tono más confidencial, preguntó - ¿Consumís drogas?
- ¿La droga te hace esto?, guau, qué loco, pero en realidad no, nunca me drogué – afirmé con los dedos cruzados detrás de la espalda y ella volvió a emitir onomatopeyas – m´h, sss, ahá – volvió a observarme y tocarme - ¿Duele?
- No.
- ¿Pica?
- No.
- ¿Arde?
- No.
- ¿Ni siquiera cuando orina?
-Mmmmm, No. – Entonces me recetó unos óvulos – Si con estos óvulos no mejora, vuelva a verme.-
Hubiera querido correr hasta la farmacia, pero tenía que caminar muy despacio, porque me raspaba los labios con las piernas al caminar. Tuve que mimetizarme con un pingüino.
Realicé el tratamiento, pero no me hizo ningún efecto: al tercer día mi vagina descendió hasta los tobillos, y no conforme con eso, comenzó a inflamarse... Por suerte soy diseñadora de páginas web y trabajo en casa. Ya no podía cerrar las piernas de ninguna manera, éstas estaban separadas por una distancia de treinta y dos centímetros que, al cuarto día, fueron cuarenta centímetros. Ese día vino él, tuvo el mal gusto de caer de sorpresa. Me costó mucho esfuerzo levantarme de la cama para abrirle la puerta (imagínense que con semejante monstruo entre las piernas estaba discapacitada y sólo podía estar recostada y trabajar con la notebock) - ¿Por qué no me llamaste más? – preguntó inmediatamente, pero al verme preguntó con cara de espanto - ¿Por qué caminás así? – y no supe qué decirle - ¿Qué escondés ahí? – preguntó con picardía – A ver, que tiene la nena para mí, a ver – se acercaba y yo me alejaba. No sabía si reír o llorar o hablar – Lorena, ¿qué pasa?
- Mauro, preparáte – le dije, y apretando bien las muelas me levanté la pollera y le mostré la actualidad de Juanita - ¿Qué te pasó?, ¡vamos ya a un hospital!
- Ya fui. Mañana voy de nuevo, tengo que terminar un trabajo, vienen a retirarlo a las seis de la tarde.
- ¿Sos loca o pelotuda?, no podés atender a nadie así
- Uh... cierto, no había pensado en ello.- Y me llevó al hospital envuelta en una sábana y a upa, de otro modo no podía ser. Me volvió a atender la misma ginecóloga, su expresión se alteró un poco al verme así, pero yo esperaba un grito, un “¡Oh, Dios mío, nunca vi algo semejante!”. Me revisó en silencio y luego me recetó otros óvulos, una pomada y un antibiótico – Es un caso de candidiasis extrema, no se preocupe, tiene un ciclo evolutivo. Siguiendo el tratamiento se le pasará en tres o cuatro días. Pida un turno para la semana que viene.- Y eso fue todo. Mauro volvió a cubrirme con la sábana y me llevó a casa en sus brazos. El pobre llegó agotado. Luego se retiró para comprar todo lo que la doctora me había recetado. En cuanto me quedé sola, observé a Juanita detenidamente; había sentido algo extraño cuando Mauro me traía en sus brazos: Juanita había crecido nuevamente, ya no podría apoyar los pies sobre la tierra, pero lo que me resultó preocupante no fue su incremento, sino que podía crecer sin esperar a que yo durmiese. Lo hacía delante de mí y permitía que percibiera el proceso de su inmunda extensión – Es un ciclo evolutivo, como la varicela. El tratamiento ayudará, hay que tener paciencia y hacer reposo – pensé, puesto que algo tenía que pensar. Digamos que realicé el tratamiento al pie de la letra, es totalmente cierto. Mauro ya no podía venir a casa, ni él ni nadie podía hacerlo: no podía abrir la puerta, pero esa es otra historia.
Vivo en un departamento de un ambiente y, a Dios gracias, tengo pocos muebles, sino el dolor hubiera sido insoportable. Aprendí a alegrarme por las nimiedades, a disfrutar de momentos sencillos y profundos, aprendí a amar a mi soledad. Mi mamá siempre me decía que mi optimismo es mi idiotez disfrazada. Es probable que tenga razón ella, no obstante lo tomo como de quien viene. A mí todo me resbala, nada me hace perder la calma. Mi calma es un cuadro bello y armonioso. Si quiero ser feliz, no existe la manera en que no pueda serlo.
Lo comprendí aquella mañana. Al despertar me sorprendió un paisaje rojizo. Sólo veía carne y más carne. El hedor me violaba las fosas nasales: Juanita se había apoderado de la mitad del departamento. Fue muy difícil orinar. No quiero contar cómo lo hice, usen la imaginación. Reí, la escena fue tan grotesca que no me quedó más remedio que reír y pensar – Una vida es una vida. Vivir sólo cuesta vida. Si yo tengo muchas ganas de reír, si yo encuentro la ocasión y no hay oposición, no me quedo con las ganas de reír – y me emocioné hasta las lágrimas. Comprendí lo que es la comunión con aquello. Encontré la respuesta: la solución a todos los problemas consiste en no hacerse cargo de ellos y actuar como si nada pasara. Jamás dejé de verle el lado positivo. Al día siguiente sucedió el extremo mismo del extremo, esto existe y puede suceder, lo juro: comencé a elevarme sobre mí misma, Juanita crecía y yo ya estaba montada sobre ella. Por suerte pude tomar mi notebock para seguir escribiendo - ¿ven lo que es la felicidad? – El roce contra el piso y las paredes y los pocos muebles me causaban una sensación de placer y dolor.
Esto sucedió en la mañana. Al mediodía tuve hambre, decidí soportarlo, en algún momento debía descender, consideré que fui buena, que toleré el karma con excelencia y merecía volver a la normalidad. Entonces, con la conciencia muy tranquila, me crucé de brazos y esperé el descenso. Sin embargo, por la noche, Juanita volvió a crecer hasta presionarme contra el techo y esto destruyó a mi buen humor: Tenía hambre, sed y ganas de cagar. El sueño había terminado, estaba montada sobre mi propia vagina, casi aplastada contra el techo, era posible que muriera a causa de ello y ésta era la verdadera realidad. Mauro vino, grité, le expliqué en qué estado me encontraba - ¿Qué hago? – me preguntó y no supe qué decirle. Fue a buscar ayuda. Como tardaba tanto, me desesperé, tenía una desenfrenada necesidad de abrir la puerta, estaba al borde de un ataque de claustrofobia. Me esforcé y comprendí que debía lograr que Juanita girase. Salté hacia delante, los avances eran lentos y sofocantes, pero estaba girando. Continué. Cuanto más me acercaba a la puerta, también me acercaba al clítoris – que estaba enfrentado con la puerta – finalmente, agotada y triunfal, logré que mi mano alcanzara al picaporte. En ese momento el discernimiento me abandonó y me convertí en un animal irracional: comencé a intentar abrir la puerta, ésta sólo podía abrirse unos pocos centímetros y cada vez que lo hacía, me estimulaba, ¿se entiende?, de repente me di cuenta de que me estaba masturbando con la puerta y eso hizo que me olvidara por un rato de todo, de la claustrofobia, el hambre y demás – Siempre la felicidad, el enfoque positivo – de todos modos, tenía su coherencia el acto: si lograba que la puerta se quedara trabada en algún pliegue de mi carne con una abertura de cinco centímetros, podría comer, así que seguí masturbándome para salvarme, para seguir viviendo una vida que valiera la pena. No podía parar, ya estaba en marcha. Seguí tirando de la manija como loca hasta que, lógicamente, llegué al orgasmo. Fue un orgasmo gigante, la cantidad de fluido que salió de mí... no, es muy desagradable e inenarrable, además, no aporta nada interesante en lo que a esta historia concierne. Sólo una anécdota graciosa: cuando Mauro llegó con los bomberos, se resbalaron todos, bueno, ya está, ya lo dije. Y sucedió algo más insólito aún: Juanita comenzó a encogerse inmediatamente... allí empezó la verdadera pesadilla: la vuelta a la normalidad era aterradoramente dolorosa. Tardé un mes en recuperarme. Durante aquel mes odié a todo. Despotriqué contra Dios, contra la humanidad, contra los animales y las plantas.
Odio a mi vagina, ya no tiene nombre, no se lo merece. Odio a la vagina, es fea, es cruel. Estos son mis motivos.”
Después de esta experiencia, Mauro volvió a ser el mismo hijo de puta. El impacto fue demasiado y ya no quiso estar conmigo nunca más.
De ahora en adelante... no sé, no entiendo nada, quiero ser imponente y no me sale. No hay nada más que decir.
Dafne Mociulsky
viernes 24 de octubre de 2008
Qué linda que salió la FLIA del 18/10 en la Nueva E4speranza, Fábrica de globos recuperada x sus trabajadores!
Para la próxima entrada prometo copiar y pegar una cobertura de otros blogs amigazos, por ahora, muy buenas fotos de Cooperativa Sub, muchas gracias!
Y aprovecho este espacio para decir GRACIAS a quienes colaboraron con remedios para llevar a Vertientes (comunidad wichi del chaco salteño) ya hemos llenado UNA VALIJA ENTERA DE REMEDIOS!!!! Muchas gracias, no sé qué más decir, creo en la gente. Abrazos abarcativos. Aclaro, por si acaso, para quien no lo sabe, que esta colecta de remedios no fue hecha por la flia, sino por una iniciativa independiente mía, de mi pareja (Gus) y mi hijo (Aarón). No quiero ser reiterativa pero... MIL GRACIAS!
Dafne o la rusa
viernes 10 de octubre de 2008
Un fragmento de mi novela "Miedo roto" y abajo novedades de la colecta de remedios...
He aquí otro fragmento de mi novela "Miedo roto", escrita en el 2006 y publicada en el 2007. Y, más abajo, novedades acerca de la colecta de remedios para la comunidad wichi de Vertientes.
Hizo bien mi vieja en morirse, y mi papá también fue piola, aprovechar la muerte para jubilarse, y dejarme este fardo a mí. Jamás hubiera imaginado lo que cuesta mantener una casa como ésta, con tres habitaciones, patio, dos baños, garaje, terraza, cocina – comedor y un living muy grande. La odio. Me pesa sobre la espalda. Y tengo que pagarle, mantenerla limpia, actualizarla, en fin, es una puta cara que no se acuesta conmigo.
Algunos compañeros del trabajo me recomiendan que alquile las habitaciones. Pensarlo me da escalofríos. También me dicen – y ni siquiera hace falta que me lo digan – que se venga a vivir a casa Alexandra con su prima. No hay idea que me erotice. No quiero ser una víctima de la obviedad. No quiero que el destino caiga sobre mí, y me coma.
Tengo, además, un problema nuevo, y sólido, no es que los otros tengan una consistencia minusválida: en la escala de valores todos poseen igualdad de dolor. Quiero decir que estoy enfermo de verdad, me duele la panza todo el tiempo. Sobre todo después de hacer el amor; a veces, para que ella no se de cuenta, finjo necesidad de mimos, porque el dolor no me deja incorporar y nos quedamos abrazados en la cama. Aprieto su cabeza contra mi pecho y envío las muecas del espasmo en la dirección opuesta. Una vez vi el recorrido de una lágrima mía sobre su espalda, deslizándose hasta hundirse en la sábana.
Tomo unas pastillas, un tesito de anís y se me pasa. Sigo viviendo una vida más o menos digna, como para postergar el suicidio un poco más.
Creo que nací con un desagrado natural por la vida. Dicen que los peores momentos del ser humano son el nacimiento y la muerte. A mí se me prolongó el llanto y el frío que se siente al salir de la matriz durante todos estos años. Exagero, hubo una época mejor. Si pudiera explicarme la causa de mi acritud, si pudiera aceptar que tengo una compañera, si pudiera desprejuiciarme de una vez por todas y aceptarla y quererla como la pendeja buena que es. Si pudiera decirle que es linda, que me gusta, y mucho, que estoy empezando a quererla tanto como para preocuparse. Si pudiera hablar, decir las cosas, abrirme la jaula.
Algunos compañeros del trabajo me recomiendan que alquile las habitaciones. Pensarlo me da escalofríos. También me dicen – y ni siquiera hace falta que me lo digan – que se venga a vivir a casa Alexandra con su prima. No hay idea que me erotice. No quiero ser una víctima de la obviedad. No quiero que el destino caiga sobre mí, y me coma.
Tengo, además, un problema nuevo, y sólido, no es que los otros tengan una consistencia minusválida: en la escala de valores todos poseen igualdad de dolor. Quiero decir que estoy enfermo de verdad, me duele la panza todo el tiempo. Sobre todo después de hacer el amor; a veces, para que ella no se de cuenta, finjo necesidad de mimos, porque el dolor no me deja incorporar y nos quedamos abrazados en la cama. Aprieto su cabeza contra mi pecho y envío las muecas del espasmo en la dirección opuesta. Una vez vi el recorrido de una lágrima mía sobre su espalda, deslizándose hasta hundirse en la sábana.
Tomo unas pastillas, un tesito de anís y se me pasa. Sigo viviendo una vida más o menos digna, como para postergar el suicidio un poco más.
Creo que nací con un desagrado natural por la vida. Dicen que los peores momentos del ser humano son el nacimiento y la muerte. A mí se me prolongó el llanto y el frío que se siente al salir de la matriz durante todos estos años. Exagero, hubo una época mejor. Si pudiera explicarme la causa de mi acritud, si pudiera aceptar que tengo una compañera, si pudiera desprejuiciarme de una vez por todas y aceptarla y quererla como la pendeja buena que es. Si pudiera decirle que es linda, que me gusta, y mucho, que estoy empezando a quererla tanto como para preocuparse. Si pudiera hablar, decir las cosas, abrirme la jaula.
Dafne Mociulsky
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SE AGRANDÓ LA LISTA DE LUGARES PARA LA DONACIÓN DE REMEDIOS PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES
Seguimos juntando remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.
SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO.
LUGARES DONDE ACERCARNOS TU DONACIÓN:
CENTRO CULTURAL PACHA MAMA: ARGAÑARAZ 22 – VILLA CRESPO
FLA (FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA): BRASIL 1551 – CONSTITUCIÓN
ELOÍSA CARTONERA: BRANDSEN 647- LA BOCA
SEXTO KULTURAL: Av. LACROZE 4181 6º- CHACARITA
FILO (FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS): PUÁN 480 (EN EL BUFFET)
GALPÓN V: AV. VELEZ SARSFIELD 218 (PARQUE PATRICOS)
ARCOYRA: Humberto 1º 2578 (SAN CRISTOBAL)
TRIVENCHI: AV. CASEROS 1712 (BARRACAS)
GALPÓN V: AV. VELEZ SARSFIELD 218 (PARQUE PATRICOS)
ARCOYRA: Humberto 1º 2578 (SAN CRISTOBAL)
TRIVENCHI: AV. CASEROS 1712 (BARRACAS)
Gracias por tu colaboración, si te parece que podés poner alguna caja en algún lado o querés acercar una donación, o se te ocurre una idea mejor, llamá: 1559900613 o 1569886835, gracias!
jueves 9 de octubre de 2008
Se viene la 9° FLIA...
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
se viene la...9na FERIA DEL LIBROINDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!(FLIA)
Sábado 18 de octubre de 12 a 00hs en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada, - Marcos paz 2561, Villa Devoto -(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135La entrada es libre y gratuita
Libros, revistas, fanzines, publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientesposters, calcos, discos, remeras, pinturas, fotos, collages, historietas, encuentros, locxs,proyecciones, diapositivas, películas, documentales, campeonato de chicle globo, el rey larvapoesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja, conversaciones incoherentes, la madre de merluza , calle, cultura independiente, murga,estaremos restaurando el mural de la fábrica!!y mucho mucho más…desde el mediodía hasta la medianoche!
***
Se hace en la calle
y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.
Seguimos construyendo un espacio de libre participación, sin sponsors, ni marcas.Cultura libre, crecimiento colectivo.
Va a haber una caja para colectar remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO. Si podés, traéte algo, Gracias!
CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO
Para info, consultas, dudas:info.flia@gmail.comInfo minuto a minuto:http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.
Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida, batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura. Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.
flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia
martes 7 de octubre de 2008
Ayudemos a la Comunidad wichi de Vertientes
AYUDEMOS A LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES
Seguimos juntando remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.
SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO. LUGARES DONDE ACERCARNOS TU DONACIÓN:
CENTRO CULTURAL PACHA MAMA: ARGAÑARAZ 22 – VILLA CRESPO
FLA (FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA): BRASIL 1551 – CONSTITUCIÓN
ELOÍSA CARTONERA: BRANDSEN 647- LA BOCA
SEXTO KULTURAL: Av. LACROZE 4181 6º- CHACARITA
FILO (FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS): PUÁN 480 (EN EL BUFFET)
Gracias por tu colaboración, si te parece que podés poner alguna caja en algún lado o querés acercar una donación, o se te ocurre una idea mejor, llamá: 1559900613 o 1569886835, gracias!
Seguimos juntando remedios de venta libre en general, sobre todo: pomadas cicatrizantes y/o antibioticas para la piel, pervinox, gasas, alcohol, vendas, antigripales, antiferbriles, vitaminas (ácido fólico, hierro), cefalexina, amoxicilina, analgésicos, etc.
SON PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES, EN EL CHACO SALTEÑO. LUGARES DONDE ACERCARNOS TU DONACIÓN:
CENTRO CULTURAL PACHA MAMA: ARGAÑARAZ 22 – VILLA CRESPO
FLA (FEDERACIÓN LIBERTARIA ARGENTINA): BRASIL 1551 – CONSTITUCIÓN
ELOÍSA CARTONERA: BRANDSEN 647- LA BOCA
SEXTO KULTURAL: Av. LACROZE 4181 6º- CHACARITA
FILO (FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS): PUÁN 480 (EN EL BUFFET)
Gracias por tu colaboración, si te parece que podés poner alguna caja en algún lado o querés acercar una donación, o se te ocurre una idea mejor, llamá: 1559900613 o 1569886835, gracias!
jueves 2 de octubre de 2008
Otro fragmento de Solitùdine, mi novela anda con ganas de nacer
Este es otro fragmento de Solitùdine, una novela que escribí el año pasado y está narrada en 1º persona por un personaje que es una niña de 13 años. ¿De qué se trata mi novela?, y... de Ana Frank, los Red Hot Chilli Peppers, la Umbanda, el desclazamiento, la familia, la diversidad, la masturbación, en fin.
Recién terminamos de cenar y me vine corriendo a escribir. Mi papá me dio una mala noticia: ya no puede pagar las cuotas del club y mamá tiene que vender su auto. A mí no me parece tan grave, me da lo mismo ir a cualquier club siempre y cuando pueda patinar; si me pongo a pensar en el club, la verdad es que muchas amistades no hice ahí. Y lo del auto de ella me importa tres carajos. Ahora pienso una cosa, ¿qué onda?, ¿a papá le está yendo tan mal?, supe de un juicio de un empleado que lo tenía loco, pero no creo que por un empleado que le hizo un juicio pierda toda la empresa, ¿o si?. Me gustaría saber bien qué pasó, pero sé que con él se puede hablar muy poco y mucho menos hacerle preguntas sobre cosas que no tiene ganas de contar. Se me hace como que se transforma en casa, si un día me apareciera de incógnito en su oficina lo desconocería (qué feas son las rimas: tener en cuenta). Mamá estaba demasiado tranquila, seguro que estaba empastillada, porque de estar en sus cabales hubiera reaccionado. Ah, me parece que uso mal los verbos, eso que acabo de decir me genera más dudas que mi futuro económico.
Dafne Mociulsky
Recién terminamos de cenar y me vine corriendo a escribir. Mi papá me dio una mala noticia: ya no puede pagar las cuotas del club y mamá tiene que vender su auto. A mí no me parece tan grave, me da lo mismo ir a cualquier club siempre y cuando pueda patinar; si me pongo a pensar en el club, la verdad es que muchas amistades no hice ahí. Y lo del auto de ella me importa tres carajos. Ahora pienso una cosa, ¿qué onda?, ¿a papá le está yendo tan mal?, supe de un juicio de un empleado que lo tenía loco, pero no creo que por un empleado que le hizo un juicio pierda toda la empresa, ¿o si?. Me gustaría saber bien qué pasó, pero sé que con él se puede hablar muy poco y mucho menos hacerle preguntas sobre cosas que no tiene ganas de contar. Se me hace como que se transforma en casa, si un día me apareciera de incógnito en su oficina lo desconocería (qué feas son las rimas: tener en cuenta). Mamá estaba demasiado tranquila, seguro que estaba empastillada, porque de estar en sus cabales hubiera reaccionado. Ah, me parece que uso mal los verbos, eso que acabo de decir me genera más dudas que mi futuro económico.
Dafne Mociulsky
Se viene la 9° Flia
se viene la...9na FERIA DEL LIBROINDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!
Hola!te contamos que se viene la 9na FLIA,
Convocamos a tod@s a participar de esta edición, a realizarse el Sábado 18 de octubre de 12 a 00hs en La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada,
Convocamos a tod@s a participar de esta edición, a realizarse el Sábado 18 de octubre de 12 a 00hs en La Nueva Esperanza, fábrica de globos recuperada,
Marcos paz 2561, Villa Devoto.
Anotáte para participar!!!
Solo escribí a las siguientes casillas de mailcomentándonos lo que haces y mandanos tus datos.
Para Puestos: flia.stands@gmail.com
Para Artes Visuales: flia.artevisual@gmail.com
Para Proyecciones: flia.proyecciones@gmail.com
Para info, consultas, dudas:info.flia@gmail.com
Info minuto a minuto:http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
También podés acercarte a las reuniones abiertas del colectivo de la FLIA
cada martes a las20 hs en el Pachamama 4-864-2886
Para Puestos: flia.stands@gmail.com
Para Artes Visuales: flia.artevisual@gmail.com
Para Proyecciones: flia.proyecciones@gmail.com
Para info, consultas, dudas:info.flia@gmail.com
Info minuto a minuto:http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
También podés acercarte a las reuniones abiertas del colectivo de la FLIA
cada martes a las20 hs en el Pachamama 4-864-2886
¡Lxs esperamos!
viernes 19 de septiembre de 2008
FESTIVAL SOLIDARIO PARA LA COMUNIDAD WICHI DE VERTIENTES
Sábado 27 de Septiembre de 17 a 24 hs.
Sexto Kultural – F. Lacroze 4181 - $5
Festival Solidario para una comunidad
WICHI del chaco salteño, en Vertientes
-Alaska y Deja Vudú en vivo
-Stands de cultura independiente
-Mimos, Clowns, Malabaristas
-Percusión
-Hip Hop
-Micrófono abierto
-------------------------------------------------------------------------------
Necesitamos juntar los siguientes remedios:
-Pervinox/ Antigripales/ Analgésicos/ Amoxicilina/
Cefalexina/ Pomadas para la piel (cicatrizantes,
antibióticos, antibacteriales) /
Suplementos vitamínicos (Hierro, Ácido Fólico)
----------------------------------------------------------------------------------
Por favor difundir !!!!
(Esta abierta la convocatoria para artistas y stands que quieran participar
comunicarse por este medio o al 156 988 6835 (Gustavo Sidlin)
o a Dafne Mociulsky migatadunia@yahoo.com.ar , duniashka@yahoo.com.ar )
jueves 18 de septiembre de 2008
+ de Autogestiones, Feria sin Patrones! fotos + cobertura de Ariel "Don Genaro"
Viajecito a Córdoba
Integrantes de la FLIA en la “Feria sin Patrón”
Desde el viernes 5 de Sept de 2008
(Silio 14: Sol Entonado)
al Lunes 8
(Gama 17: Noche Galáctica
Luna Lunar – Anillo Tormenta Eléctrica)
Salí con esa pena de los tiempos de hoy. Esa pena que no se explica; esa pena de saber que ya casi, que ya viene, y mejor aún, que ya lo estamos logrando... y sin embargo esa resaca amarga en la boca después de cada triunfo.
Entonces uno sabe que un tren te puede llevar de Buenos Aires a Córdoba pero si tu voluntad no se mueve es lo mismo que ir de la cama al living en un monoambiente.
O uno puede subirse a ese mismo tren y que un grupo de seres divin@s lo embellezcan todo. Entrar en la Magia sin darnos cuenta; el instante preciso en el que la unión de partículas hace un cuerpo, una galaxia. Qué querés que te diga, che, la FLIA es así...
Y así, decir Luli, Seba, Dafne, Aarón, Nora, Fernando, Daniela, Mario, Pato, Rosario, Ariel, es nombrar por nombrar, como decir átomo, hígado, falange, vientre... Vientre... Semillas. La unión de las voluntades en una misma voluntad de Ser es antes Semilla que Cuerpo, tal vez. Y si ese Ser será definitivamente Libre, entonces la FLIA es Semilla.
Hablando de tierra fértil, Córdoba es tierra de montañas y ríos, de bosques y mañana. Y hoy.
Nosotr@s, que jugamos a ser poetas, imaginábamos la Naturaleza acompañando nuestro viaje, pero el ticket del tren marcaba una Ciudad. No escalaríamos montañas; no navegaríamos ríos. No hizo falta: Mamá Tierra vino a nosotr@s. La tierra de los montes, el agua de los arroyos y ríos, el aire de alturas y el fuego ancestral vinieron a nosotr@s con rostros de hermanas y hermanos, con abrazos. Como la uva al vino. La uva está en el vino y el vino en la uva...
Jugando al cronista:
Cuando bajamos del tren en la estación de Córdoba Capital nos recibieron Fernando y Flor. Flor y Fernando, nombrarl@s es tan bello como abrazarl@s. Fernando tiene una barba larga que complica un poco el abrazo. Un poco nomás, casi nada. Flor tiene un abrazo que se siente como cuando te abraza un árbol de los montes: verdadero y de la tierra.
“La Feria es en Casa Caracol”, nos dijeron y lo sabíamos; así que cargamos mochis al hombro y caminamos. Cerquita de la estación está la Casa Caracol. En plena ciudad. Como tantas semillas del Mundo Nuevo –que ya casi, que ya está–, Casa Caracol está en plena ciudad. Y si cierro los ojos y me permito sentir un poco más profundo, entonces refino la frase y digo que esa casa es un punto en espacio y tiempo que un grupo de seres decidió para un nuevo encuentro: “La Feria sin Patrón”.
Feria empieza con eFe de Familia (FLIA, si se quiere). Y como una familia que es recibida por otra familia, cuando llegamos a la Casa Caracol ese sábado al mediodía, mientras algunas amasaban y otros tallaban nos dijeron como al pasar: “están en su casa”. Así pues bajamos las mochis, y entre sanguchitos, discusiones improvisadas sobre alimentos y resistencias, y matecitos, aquella penita se me fue evaporando con el Sol y el airecito del lugar...
Ariel Francisco Sansolini
Integrantes de la FLIA en la “Feria sin Patrón”
Desde el viernes 5 de Sept de 2008
(Silio 14: Sol Entonado)
al Lunes 8
(Gama 17: Noche Galáctica
Luna Lunar – Anillo Tormenta Eléctrica)
Salí con esa pena de los tiempos de hoy. Esa pena que no se explica; esa pena de saber que ya casi, que ya viene, y mejor aún, que ya lo estamos logrando... y sin embargo esa resaca amarga en la boca después de cada triunfo.
Entonces uno sabe que un tren te puede llevar de Buenos Aires a Córdoba pero si tu voluntad no se mueve es lo mismo que ir de la cama al living en un monoambiente.
O uno puede subirse a ese mismo tren y que un grupo de seres divin@s lo embellezcan todo. Entrar en la Magia sin darnos cuenta; el instante preciso en el que la unión de partículas hace un cuerpo, una galaxia. Qué querés que te diga, che, la FLIA es así...
Y así, decir Luli, Seba, Dafne, Aarón, Nora, Fernando, Daniela, Mario, Pato, Rosario, Ariel, es nombrar por nombrar, como decir átomo, hígado, falange, vientre... Vientre... Semillas. La unión de las voluntades en una misma voluntad de Ser es antes Semilla que Cuerpo, tal vez. Y si ese Ser será definitivamente Libre, entonces la FLIA es Semilla.
Hablando de tierra fértil, Córdoba es tierra de montañas y ríos, de bosques y mañana. Y hoy.
Nosotr@s, que jugamos a ser poetas, imaginábamos la Naturaleza acompañando nuestro viaje, pero el ticket del tren marcaba una Ciudad. No escalaríamos montañas; no navegaríamos ríos. No hizo falta: Mamá Tierra vino a nosotr@s. La tierra de los montes, el agua de los arroyos y ríos, el aire de alturas y el fuego ancestral vinieron a nosotr@s con rostros de hermanas y hermanos, con abrazos. Como la uva al vino. La uva está en el vino y el vino en la uva...
Jugando al cronista:
Cuando bajamos del tren en la estación de Córdoba Capital nos recibieron Fernando y Flor. Flor y Fernando, nombrarl@s es tan bello como abrazarl@s. Fernando tiene una barba larga que complica un poco el abrazo. Un poco nomás, casi nada. Flor tiene un abrazo que se siente como cuando te abraza un árbol de los montes: verdadero y de la tierra.
“La Feria es en Casa Caracol”, nos dijeron y lo sabíamos; así que cargamos mochis al hombro y caminamos. Cerquita de la estación está la Casa Caracol. En plena ciudad. Como tantas semillas del Mundo Nuevo –que ya casi, que ya está–, Casa Caracol está en plena ciudad. Y si cierro los ojos y me permito sentir un poco más profundo, entonces refino la frase y digo que esa casa es un punto en espacio y tiempo que un grupo de seres decidió para un nuevo encuentro: “La Feria sin Patrón”.
Feria empieza con eFe de Familia (FLIA, si se quiere). Y como una familia que es recibida por otra familia, cuando llegamos a la Casa Caracol ese sábado al mediodía, mientras algunas amasaban y otros tallaban nos dijeron como al pasar: “están en su casa”. Así pues bajamos las mochis, y entre sanguchitos, discusiones improvisadas sobre alimentos y resistencias, y matecitos, aquella penita se me fue evaporando con el Sol y el airecito del lugar...
Ariel Francisco Sansolini
viernes 12 de septiembre de 2008
Sí si!!!, encontré + poemas míos
Los siguientes poemas pertenecen a un viejo libro objeto que solía hacer hace más de dos años, "Novedades impuntuales, poemas rescatados de los cajones" eran manuscritos fotocopiados (por lo tanto dudé bastante el hecho de publicarlos acá o no, ya que hay dibujos y juegosa con la caligrafía que no se van a poder apreciar) Pero finalmente me decidí por el sí, véanlos...
PASILLO
Veo sólo una recta de cielo,
cruzado por broches, cables y luces.
Se dibujan sombras de sombras
en la pared con sol - que presenta un falo más arriba-
(pero es el cadáver de un aire acondicionado)
Hay dos o tres charquitos, unidos por
canales de Panamá
y alcanzan para reflejar
las italianas caras de los ladrillos.
A lo largo,
unas esporádicas plantitas,
parecen esbozos de radichetas
que crecen apretujadas entre el cemento.
Cada vez que se oye el fluir
del agua cayendo de la casa de arriba,
el aire se pone fétido
por un instante.
Una hormiga cruzó por el poema
y lo terminó.
RIO PODRIDO I
¿Será envidia?
nunca me dibujé
una sonrisa
Quizás le eché demasiadas culpas
al río que me corresponde,
¡No puedo perdonarle que no tenga plata!
Leo a los enamorados
y siento que los quiero ahogar.
Spinetta nunca vio un tren.
Me resbalan las cegueras ajenas,
yo nunca vi un amor
que no sea hermano de los cactus.
¿Será envidia?
En mis fantasías
el Flaco y Alejandra se besan.
En serio, ¿qué tengo contra los felices?
¿qué pasa?
Y se me ocurre contestarme:
que me voy a exorcizar
cuando Buenos aires tenga playa,
es decir, cuando sea más bonita que sus hijos
(y tal vez la deje)
RIO PODRIDO II
Cuando salgo a canjear
palabras por monedas
y los extraños me dicen
que no me entienden,
no sé con qué corazón contestar.
Estoy escribiendo furtivamente
en la última hoja que me queda,
no podría perdonarme un error
o una presición fallida,
porque son las 4:20 de la mañana
y en mi barrio no hay kioscos
con los ojos abiertos a semejante hora.
Si me equivoco, o digo una boludez
tendré que salir a la vereda
y pedirles disculpas a los árboles de mi cuadra,
luego a los de enfrente,
luego a todos los del barrio,
salir de gira,
que me perdonen hasta los yuyos,
¡qué bueno!
si hago eso...
a lo mejor, podría dormir.
RECICLAJE DE VARIOS POEMAS INCOMPATIBLES
Los pensamientos, erizados -sendero de mirada imaginaria que sigue, sigue las huellas inasibles-
Siempre será poco -SIEMPRE-
Tengo más dudas que abrazos.
AL LADO DE UN HORNO, A PUNTO DE LEER UN LIBRO, MIENTRAS ME CONGELO ENTRE ESTAS PAREDES DE MANDARINA.
Quiero romper las cáscaras de mi encierro cuantas veces quiera. Hay ojos que presionan -y ego-
No había noche que oscureciera mi conciencia de astro fallecido.
-LA CADENA SE ROMPE EN MÍ Y TENGO FRÍO EN LA ESPALDA-
El estaba hasta en el vino que le era ajeno.
-ABUSO DE PALABRAS-
-DEMASIADO ADIESTRADA EN EL INSOMNIO-
El no estaba.
Nunca.
Y yo
me abría.
Dafne Mociulsky
PASILLO
Veo sólo una recta de cielo,
cruzado por broches, cables y luces.
Se dibujan sombras de sombras
en la pared con sol - que presenta un falo más arriba-
(pero es el cadáver de un aire acondicionado)
Hay dos o tres charquitos, unidos por
canales de Panamá
y alcanzan para reflejar
las italianas caras de los ladrillos.
A lo largo,
unas esporádicas plantitas,
parecen esbozos de radichetas
que crecen apretujadas entre el cemento.
Cada vez que se oye el fluir
del agua cayendo de la casa de arriba,
el aire se pone fétido
por un instante.
Una hormiga cruzó por el poema
y lo terminó.
RIO PODRIDO I
¿Será envidia?
nunca me dibujé
una sonrisa
Quizás le eché demasiadas culpas
al río que me corresponde,
¡No puedo perdonarle que no tenga plata!
Leo a los enamorados
y siento que los quiero ahogar.
Spinetta nunca vio un tren.
Me resbalan las cegueras ajenas,
yo nunca vi un amor
que no sea hermano de los cactus.
¿Será envidia?
En mis fantasías
el Flaco y Alejandra se besan.
En serio, ¿qué tengo contra los felices?
¿qué pasa?
Y se me ocurre contestarme:
que me voy a exorcizar
cuando Buenos aires tenga playa,
es decir, cuando sea más bonita que sus hijos
(y tal vez la deje)
RIO PODRIDO II
Cuando salgo a canjear
palabras por monedas
y los extraños me dicen
que no me entienden,
no sé con qué corazón contestar.
Estoy escribiendo furtivamente
en la última hoja que me queda,
no podría perdonarme un error
o una presición fallida,
porque son las 4:20 de la mañana
y en mi barrio no hay kioscos
con los ojos abiertos a semejante hora.
Si me equivoco, o digo una boludez
tendré que salir a la vereda
y pedirles disculpas a los árboles de mi cuadra,
luego a los de enfrente,
luego a todos los del barrio,
salir de gira,
que me perdonen hasta los yuyos,
¡qué bueno!
si hago eso...
a lo mejor, podría dormir.
RECICLAJE DE VARIOS POEMAS INCOMPATIBLES
Los pensamientos, erizados -sendero de mirada imaginaria que sigue, sigue las huellas inasibles-
Siempre será poco -SIEMPRE-
Tengo más dudas que abrazos.
AL LADO DE UN HORNO, A PUNTO DE LEER UN LIBRO, MIENTRAS ME CONGELO ENTRE ESTAS PAREDES DE MANDARINA.
Quiero romper las cáscaras de mi encierro cuantas veces quiera. Hay ojos que presionan -y ego-
No había noche que oscureciera mi conciencia de astro fallecido.
-LA CADENA SE ROMPE EN MÍ Y TENGO FRÍO EN LA ESPALDA-
El estaba hasta en el vino que le era ajeno.
-ABUSO DE PALABRAS-
-DEMASIADO ADIESTRADA EN EL INSOMNIO-
El no estaba.
Nunca.
Y yo
me abría.
Dafne Mociulsky
jueves 11 de septiembre de 2008
Fotos de "Autogestione, Feria sin Patrones" en Kasa Karacol, Córdoba Capital
Prometo muchas más fotos y la cobertura, saludos, Dafne o la rusa
lunes 1 de septiembre de 2008
En Córdoba, feria autogestiva!
AUTOGESTIONES
FERIA SIN PATRONES
FERIA SIN PATRONES
El sábado 6 de septiembre están invitad@s a
esta feria de producciones autogestionadas
en Kasa Karakol(Ovidio Lagos 24, barrio General Paz).
esta feria de producciones autogestionadas
en Kasa Karakol(Ovidio Lagos 24, barrio General Paz).
Entrada, talleres y espectáculos a la gorra!
Cronograma:
- 14hs. apertura de la feria, intercambio de semillas orgánicas, puestos de producciones y radio abierta
- 15.30hs Taller de chicha y Taller de elaboración de cerveza artesanal
- 17hs Taller de danza circular y Taller de artesanías
- 17.30hs Música en vivo: Carlos (guitarra) y Flavio (voz)
- 18.30hs Ronda de Cosmovisiones campesino-indígenas (Movimientos Campesinos y huertas comunitarias)
- 19.30hs Presentación y proyección de video del Movimiento Campesino de Córdoba
- 20hs Presentación y video del Movimiento de Mujeres de Córdoba
- 20.20hs Presentación de Indymedia Córdoba y proyección de video sobre el Encuentro Nacional de Mujeres en Córdoba ’07
- 20.30hs Presentación y actuación de Ke Kilombé (tambores - música afro cumbia), con proyección de video y recitado
- 21.10hs Presentación y proyección de video de Feria de Libros Independientes de Buenos Aires (FLIA)
- 21.40hs Presentación de Frente de Artesanos y Artistas en Lucha
- 22hs Presentación de Peperina Rebelde y proyección de video sobre la UAC de Catamarca ‘08
- 22.30hs Presentación y actuación de Ay Changüí (música reggae fusión) con proyección de video sobre la construcción de viviendas con barro
- 23.30hs Plenario de cierre
- 00hs cierre de la Feria
Otras actividades:
- Buffet a cargo de Kasa Karakol: venta de te, vino, cerveza y comidas…
- Intercambio PILCHA X PILCHA (trueque de ropa)
- 14hs. apertura de la feria, intercambio de semillas orgánicas, puestos de producciones y radio abierta
- 15.30hs Taller de chicha y Taller de elaboración de cerveza artesanal
- 17hs Taller de danza circular y Taller de artesanías
- 17.30hs Música en vivo: Carlos (guitarra) y Flavio (voz)
- 18.30hs Ronda de Cosmovisiones campesino-indígenas (Movimientos Campesinos y huertas comunitarias)
- 19.30hs Presentación y proyección de video del Movimiento Campesino de Córdoba
- 20hs Presentación y video del Movimiento de Mujeres de Córdoba
- 20.20hs Presentación de Indymedia Córdoba y proyección de video sobre el Encuentro Nacional de Mujeres en Córdoba ’07
- 20.30hs Presentación y actuación de Ke Kilombé (tambores - música afro cumbia), con proyección de video y recitado
- 21.10hs Presentación y proyección de video de Feria de Libros Independientes de Buenos Aires (FLIA)
- 21.40hs Presentación de Frente de Artesanos y Artistas en Lucha
- 22hs Presentación de Peperina Rebelde y proyección de video sobre la UAC de Catamarca ‘08
- 22.30hs Presentación y actuación de Ay Changüí (música reggae fusión) con proyección de video sobre la construcción de viviendas con barro
- 23.30hs Plenario de cierre
- 00hs cierre de la Feria
Otras actividades:
- Buffet a cargo de Kasa Karakol: venta de te, vino, cerveza y comidas…
- Intercambio PILCHA X PILCHA (trueque de ropa)
-------------------------------------------------------------------------------------------------
Prometo cobertura para la vuelta y... ¿por qué tanta agresividad?, en vez de insultar sin fundamento por qué no aportan ideas productivas, si es que son tan inteligentes y yo "tan tonta". pero si lo pienso... prefiero ser tonta a ser mala onda. Dafne o la rusa (supuestamente la persona más tonta que conoció alguien que no me conoce)
Desde Posadas...
Posadas – 29 de agosto de 2008
Buscan colaboración para que no se cierre centro cultural
Este centro cultural está por volver, para eso se convoca a todos los que quieran colaborar. En noviembre habrá un festival a beneficio y además se lanzó un bono colaboración
El legendario centro cultural "La Palma" se prepara para re aparecer en la escena cultural posadeña con toda la mística y la magia puesta al servicio de los artistas locales y regionales, brindando la posibilidad a los posadeños y visitantes de acceder a su vasta colección de libros nuevos y antiguos, espectáculos musicales, de teatro, muestras plásticas y exposición y venta de antigüedades.
Este centro cultural funcionó hace varios años en el local ubicado a la derecha de la Catedral San Joséde la Capital misionera. Pero la crisis social y económica también llegó al arte y las letras, lo que obligó a su titular, Ricardo "El Colo" Raymondo a bajar las persianas de este espacio de encuentro y difusión cultural por el que pasó gran parte de los artistas misioneros contemporáneos.
El intento de mantener en pie paseo de la cultura es inagotable, por lo que diversos lugares fueron sede de La Palma, trincharas desde la que a capa y espada se dio batalla a la tiranía del tiempo y la crisis. El lugar más reciente donde funcionó fue en la esquina de Paunero y Allaín, cercano a la planta potabilizadora de Samsa. Pero por cuestiones económicas y la falta de posibilidades de mantener el lugar, el martes de la semana ante pasada La Palma cerró nuevamente.
Volver
La lucha y la resistencia, la persistencia en mantener viva una leyenda movilizó a un gran número de artistas de la provincia, amigos de La Palma y se pusieron a disposición para colaborar con la gran reapertura del centro cultural, para que brille como una importante alternativa para los propios y foráneos que llegan a la ciudad en busca de buenos espectáculos y lugares acordes para desarrollar el turismo cultural.
Decenas de músicos, actores, realizadores audiovisuales y artistas plásticos, entre otros, ya confirmaron su participación desinteresada en el la Segunda Edición del Festival Anual Solidario Artístico (Festival Solar 2), que como el año pasado, se realizará en noviembre, pero esta vez a beneficio de La Palma. Otra de las formas de colaborar con el evento es comprando el bono colaboración diagramado para tal fin, tiene un costo de 10 pesos, los primeros 20 sorteados tienen premio y además todos los participantes tienen sin cargo la inscripción y la primer cuota sin cargo a la biblioteca de La Palma.
El festival Solar contará con un recital de bandas en vivo, teatro, artes plásticas, feria de discos, fanzines y antigüedades, feria de platos, proyección de audiovisuales, circo y algunas sorpresas. La fecha aún no se confirmó, pero será a mediados de noviembre.
Para dudas, consultas, comentarios, adhesiones comunicarse con "El Colo" Raymondo escribiendo a la dirección centroculturalposadas@hotmail.com o a través de telefono llamando o enviando sms al 15744593.
Para más info ingresar a www.revistaurbanaweb.com.ar
Revista Identidad Urbana
0054 - 03752 - 15617943
http://revistaurbanaweb.com.ar
Posadas - Misiones - Argentina
Buscan colaboración para que no se cierre centro cultural
Este centro cultural está por volver, para eso se convoca a todos los que quieran colaborar. En noviembre habrá un festival a beneficio y además se lanzó un bono colaboración
El legendario centro cultural "La Palma" se prepara para re aparecer en la escena cultural posadeña con toda la mística y la magia puesta al servicio de los artistas locales y regionales, brindando la posibilidad a los posadeños y visitantes de acceder a su vasta colección de libros nuevos y antiguos, espectáculos musicales, de teatro, muestras plásticas y exposición y venta de antigüedades.
Este centro cultural funcionó hace varios años en el local ubicado a la derecha de la Catedral San Joséde la Capital misionera. Pero la crisis social y económica también llegó al arte y las letras, lo que obligó a su titular, Ricardo "El Colo" Raymondo a bajar las persianas de este espacio de encuentro y difusión cultural por el que pasó gran parte de los artistas misioneros contemporáneos.
El intento de mantener en pie paseo de la cultura es inagotable, por lo que diversos lugares fueron sede de La Palma, trincharas desde la que a capa y espada se dio batalla a la tiranía del tiempo y la crisis. El lugar más reciente donde funcionó fue en la esquina de Paunero y Allaín, cercano a la planta potabilizadora de Samsa. Pero por cuestiones económicas y la falta de posibilidades de mantener el lugar, el martes de la semana ante pasada La Palma cerró nuevamente.
Volver
La lucha y la resistencia, la persistencia en mantener viva una leyenda movilizó a un gran número de artistas de la provincia, amigos de La Palma y se pusieron a disposición para colaborar con la gran reapertura del centro cultural, para que brille como una importante alternativa para los propios y foráneos que llegan a la ciudad en busca de buenos espectáculos y lugares acordes para desarrollar el turismo cultural.
Decenas de músicos, actores, realizadores audiovisuales y artistas plásticos, entre otros, ya confirmaron su participación desinteresada en el la Segunda Edición del Festival Anual Solidario Artístico (Festival Solar 2), que como el año pasado, se realizará en noviembre, pero esta vez a beneficio de La Palma. Otra de las formas de colaborar con el evento es comprando el bono colaboración diagramado para tal fin, tiene un costo de 10 pesos, los primeros 20 sorteados tienen premio y además todos los participantes tienen sin cargo la inscripción y la primer cuota sin cargo a la biblioteca de La Palma.
El festival Solar contará con un recital de bandas en vivo, teatro, artes plásticas, feria de discos, fanzines y antigüedades, feria de platos, proyección de audiovisuales, circo y algunas sorpresas. La fecha aún no se confirmó, pero será a mediados de noviembre.
Para dudas, consultas, comentarios, adhesiones comunicarse con "El Colo" Raymondo escribiendo a la dirección centroculturalposadas@hotmail.com o a través de telefono llamando o enviando sms al 15744593.
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Posadas - Misiones - Argentina
domingo 24 de agosto de 2008
Hace mucho que quiero decir esto
Cómo debería ser tratado un escritor independiente
-Cuando te topes con un escritor que está vendiendo su obra de manera ambulante, ya sea en un parque, plaza, bar o transporte público, tené en cuenta que EL ESCRITOR INDEPENDIENTE NO ES UN VENDEDOR AMBULANTE. La diferencia consiste en la desnudez emocional, mental y espiritual que implica el hecho de exponer y tratar de vender su arte, que no es lo mismo que un producto de reventa. Detrás de cada uno de estos libros hay un trabajo autogestivo que merece ser valorado.
-Por lo general, los escritores independientes prestan los libros y pasan al rato, por lo tanto no permitas que se mojen o se ensucien, tratálos con cuidado. Si el escritor vuelve y te quedaste con ganas de ojear el libro un rato más, pensálo un poco: tal vez el escritor necesita cambiar de zona y se queda especialmente un rato más en el lugar por vos, entonces, si creés que no querés o no podés comprarle el libro, evitá hacerle perder tiempo (sobre todo en los transportes públicos). De todos modos siempre podés pedirle al escritor su blog, página, flog o correo para poder ver o conseguir su obra en otro momento.
-Tené en cuenta que el escritor no tiene mucho tiempo. En el caso del escritor que anda por los parques y plazas, depende mucho del sol (más aún en invierno) Cuando baja el sol se empieza a ir la gente, entonces tratá de evitar largas conversaciones, sobre todo las demasiado abarcativas que exigen muchas explicaciones (si no le comprás el libro esto puede ser muy abrumador). Además está el factor campo visual: así como te dejó el libro a vos también lo hizo con otras personas, de modo que su vista tiene que estar muy atenta.
-Si no te gusta el libro, no lo maltrates, sé respetuoso siempre, el escritor independiente merece respeto por tratar de vivir de su arte y por distribuirlo de estas maneras.
-Si te gusta el escritor o escritora y te lo/a querés levantar, el momento de trabajo y distribución no es el indicado… en tal caso ingeniátelas para contactarlo/a después.
-Si el libro te parece caro podés manifestarlo, al escritor independiente en la mayoría de los casos no le importaría negociar el precio por el placer de que te lo lleves.
-Nunca demuestres pena ni le compres el libro si es por tal motivo. Los escritores independientes somos merecedores de respeto y hasta simpatía, no de pena; además, ¿pena por qué?, ser escritor independiente es un trabajo digno como pocos.
-Si el escritor tarda considerablemente en volver por su libro tenés dos opciones: podés dejarlo en el mismo lugar, puede ser que pase a retirarlo, o podés llevarlo y comunicarte vía mail para decirle lo que pasó (lo más probable en el último caso es que te lo regale).
-Si no querés recibir el libro, no lo pienses mucho, decí “No, gracias” y listo, recordá que el escritor independiente anda relativamente apurado. Pero también tené en cuenta que estos libros que ofrecen son muy accesibles, mucho más que los producidos en serie por el mercado editorial que se consiguen en librerías y no te cuesta nada pegarle una ojeada de onda.
-El escritor independiente no es un psicólogo, no te confundas… somos vulnerables al “vampirismo energético”.
-Si realmente tenés cambio y el escritor no tiene, no seas malo/a, es feo y triste perder una venta por falta de cambio.
-Esto va para las autoridades, desde policías, vigilantes, inspectores municipales y circunstancialmente chanchos, choferes, mozos y encargados: sepan que no molestamos a nadie, somos difusores culturales y nos comportamos de manera breve y discreta, DÉJENNOS TRABAJAR, porque ustedes también trabajan y nosotros tenemos el mismo derecho.
-Esto va para los artesanos y vendedores ambulantes: NO REPRESENTAMOS UNA COMPETENCIA PARA NADIE, somos compañeros, está todo más que bien. Si bien vendemos cosas diferentes, tenemos casi el mismo trabajo. Ni siquiera competimos laboralmente entre nosotros mismos. No se inquieten si tiramos un paño o pretendemos vender en “su territorio”, por ponerle un nombre.
-Cuidemos a los escritores independientes que andan por las calles; el arte necesita existir y todos necesitamos del arte.
-Cuando te topes con un escritor que está vendiendo su obra de manera ambulante, ya sea en un parque, plaza, bar o transporte público, tené en cuenta que EL ESCRITOR INDEPENDIENTE NO ES UN VENDEDOR AMBULANTE. La diferencia consiste en la desnudez emocional, mental y espiritual que implica el hecho de exponer y tratar de vender su arte, que no es lo mismo que un producto de reventa. Detrás de cada uno de estos libros hay un trabajo autogestivo que merece ser valorado.
-Por lo general, los escritores independientes prestan los libros y pasan al rato, por lo tanto no permitas que se mojen o se ensucien, tratálos con cuidado. Si el escritor vuelve y te quedaste con ganas de ojear el libro un rato más, pensálo un poco: tal vez el escritor necesita cambiar de zona y se queda especialmente un rato más en el lugar por vos, entonces, si creés que no querés o no podés comprarle el libro, evitá hacerle perder tiempo (sobre todo en los transportes públicos). De todos modos siempre podés pedirle al escritor su blog, página, flog o correo para poder ver o conseguir su obra en otro momento.
-Tené en cuenta que el escritor no tiene mucho tiempo. En el caso del escritor que anda por los parques y plazas, depende mucho del sol (más aún en invierno) Cuando baja el sol se empieza a ir la gente, entonces tratá de evitar largas conversaciones, sobre todo las demasiado abarcativas que exigen muchas explicaciones (si no le comprás el libro esto puede ser muy abrumador). Además está el factor campo visual: así como te dejó el libro a vos también lo hizo con otras personas, de modo que su vista tiene que estar muy atenta.
-Si no te gusta el libro, no lo maltrates, sé respetuoso siempre, el escritor independiente merece respeto por tratar de vivir de su arte y por distribuirlo de estas maneras.
-Si te gusta el escritor o escritora y te lo/a querés levantar, el momento de trabajo y distribución no es el indicado… en tal caso ingeniátelas para contactarlo/a después.
-Si el libro te parece caro podés manifestarlo, al escritor independiente en la mayoría de los casos no le importaría negociar el precio por el placer de que te lo lleves.
-Nunca demuestres pena ni le compres el libro si es por tal motivo. Los escritores independientes somos merecedores de respeto y hasta simpatía, no de pena; además, ¿pena por qué?, ser escritor independiente es un trabajo digno como pocos.
-Si el escritor tarda considerablemente en volver por su libro tenés dos opciones: podés dejarlo en el mismo lugar, puede ser que pase a retirarlo, o podés llevarlo y comunicarte vía mail para decirle lo que pasó (lo más probable en el último caso es que te lo regale).
-Si no querés recibir el libro, no lo pienses mucho, decí “No, gracias” y listo, recordá que el escritor independiente anda relativamente apurado. Pero también tené en cuenta que estos libros que ofrecen son muy accesibles, mucho más que los producidos en serie por el mercado editorial que se consiguen en librerías y no te cuesta nada pegarle una ojeada de onda.
-El escritor independiente no es un psicólogo, no te confundas… somos vulnerables al “vampirismo energético”.
-Si realmente tenés cambio y el escritor no tiene, no seas malo/a, es feo y triste perder una venta por falta de cambio.
-Esto va para las autoridades, desde policías, vigilantes, inspectores municipales y circunstancialmente chanchos, choferes, mozos y encargados: sepan que no molestamos a nadie, somos difusores culturales y nos comportamos de manera breve y discreta, DÉJENNOS TRABAJAR, porque ustedes también trabajan y nosotros tenemos el mismo derecho.
-Esto va para los artesanos y vendedores ambulantes: NO REPRESENTAMOS UNA COMPETENCIA PARA NADIE, somos compañeros, está todo más que bien. Si bien vendemos cosas diferentes, tenemos casi el mismo trabajo. Ni siquiera competimos laboralmente entre nosotros mismos. No se inquieten si tiramos un paño o pretendemos vender en “su territorio”, por ponerle un nombre.
-Cuidemos a los escritores independientes que andan por las calles; el arte necesita existir y todos necesitamos del arte.
¡Apoyemos la autogestión y leamos a los que están vivos che!
Dafne Mociulsky
jueves 7 de agosto de 2008
Mi otro último poema
Antes que molestan
Cristales rotos
Celos
lejos
velos
Velas al borde de su extinción
Razones
Rezos
Cosas que se dicen
Individuos aprendiendo a dividirse.
Arboles
kilómetros
caligrafía de cuaderno sobre el regazo.
Hay otras caras
otras costras
ostracismo
votos de silencio
cartas tímidamente incendiarias
Fulgor artificial
(que también es fulgor al fin)
Sonidos nuevos
que nacieron porque los escuché.
Casas, casitas,
bondis, troles,
tarjetas, vinos.
La rienda del riendo.
Mi cara de rusa.
Mido mis miedos.
Mueren mis maneras.
El YO con llagas.
El cielo está despejado
canta el agua en la fuente.
Ah, este poema se ha cansado.
Dafne Mociulsky, escrito en Mendoza
Cristales rotos
Celos
lejos
velos
Velas al borde de su extinción
Razones
Rezos
Cosas que se dicen
Individuos aprendiendo a dividirse.
Arboles
kilómetros
caligrafía de cuaderno sobre el regazo.
Hay otras caras
otras costras
ostracismo
votos de silencio
cartas tímidamente incendiarias
Fulgor artificial
(que también es fulgor al fin)
Sonidos nuevos
que nacieron porque los escuché.
Casas, casitas,
bondis, troles,
tarjetas, vinos.
La rienda del riendo.
Mi cara de rusa.
Mido mis miedos.
Mueren mis maneras.
El YO con llagas.
El cielo está despejado
canta el agua en la fuente.
Ah, este poema se ha cansado.
Dafne Mociulsky, escrito en Mendoza
Cobertura de Feria de escritores independientes en Mendoza, presentación de xxx de Marcelo Neyra
Sobre la noche del domingo 3 de agosto y pasadas las 8:30 P.M., las luces del fondo de la biblioteca popular “El Bermejo” fueron apagadas y la música que sonaba de fondo con La Tabaré y el tema Putrefashion se detuvo, apareció de un costado de la sala MARCELO NEYRA, anfitrión de la noche nos dio la bienvenida al encuentro y de inmediato comenzó con la presentación del flamante XXX, cuarto libro del coordinador de Zediciones. Así pasó que fue desglosando un poco lo que supuso la edición del libro, habló de una celebración por “3”: 1- la publicación en concreto del libro, 2- el arranque de la colección narrativa de Zediciones con este ejemplar y 3- el logro de la edición del libro. Comentó un poco lo que fue el armado y distintos entre casa de su edición y luego concretó el comentario refiriéndose a la obra. Hubo espacio también para que MARÍA GARCÍA leyera el prólogo del libro (fue ella quien lo ha prologado) y seguido pasó MECK, que comentó la obra. Faltaba poco para las nueve de la noche y Marcelo concluyó con la lectura de un poema “De princesas andinas” en modo de agradecimientos a todos los que se hicieron presentes. Este escrito fue el adelanto de lo nuevo que está preparando que se trata de una disco de audio-textos (con su música y poemas) que saldrá bajo el título de PROHIBIDO para fines de año.
Sin interrupción y pegado a la presentación de XXX, se abrió el SAK MAI POETRI, la encargada de encender el festi de lectura fue MECK, que comenzó con la aclimatación del espacio moviendo viejos poemas y adelantado algunos de su próxima publicación que está prevista para septiembre. En segundo turno la novel escritora mendocina CÁNDIDA ARENAS, presentó parte del libro de la serie demo “LA SOCIALIZACIÓN ES LA CÁRCEL DE LOS NERVIOS”. Para cerrar la primera etapa de la lectura se acercó al frente DAFNE MOCIULSKY, la escritora de El Palomar (Bs. As.) presentó con su lectura “ALERGIA, CARIDAD Y VICEVERSA” libro epistolar de su autoría.
Así se cerró la primera etapa, hubo un receso de 15 minutos donde las luces se volvieron a encender y esto sirvió para continuar con el vino, repasar la amplia feria de libros y publicaciones que se exponían en el lugar. Una numerosa y variada feria de libros y fanzines, participaban del evento las editoriales ZEDICIONES, CARBONICO EDICIONES, EDITORIAL PAN, EL ASUNTO, HUMO SUBURBANDO, CILC y entre otros, también había espacio para el exposición de revistas como BICHO BOLITA, ECO, etc, fanzines hechos por distintos autores y libros también de autores como: MARCELO VERTUA, GRISELDA GARCÍA, EZEQUIEL ABALOS, JUAN BORGES, entre otros.
Las luces y la música se ausentan y MARCELO NEYRA convoca a la segunda etapa de lectura, en este momento el encargado de abrir la última etapa es CLAUDIO ROSALES, editor de CARBONICO EDICIONES y poeta mendocino que hace un recorrido por poemas de su último libro. Eso da paso a MARÍA JOSÉ, que presenta “MUJERES”, librito de la Serie Demo que se presenta esa noche. Para el cierre, se abre paso EUGENIA SEGURA, globos rojos mediante, presenta en una performance textos que adelantan su próxima publicación para la serie demo.
Las luces y la música no se encienden y es que quedaba espacio para un bis, una especie de micrófono abierto acercó a la lectura a: MARÍA GARCÍA, JUAN MONTAÑO Y DARIO Zangrandi
Y…, tal vez lo mejor en la exposición y presentación del XXX, fue el cierre que hicieron en dúo MECK Y DAFNE MOCIULSKY, leyendo e interpretando uno de los textos que forman parte del libro de MARCELO NEYRA, el texto elegido fue luna_azul.
Así y entre vino, velas, libros, poesías… se cerraba la noche en la biblioteca “EL BERMEJO”, fue un festejo caliente y motivador, brillaron los poetas, escritores y activista culturales, sacudieron un poco el polvo de una provincia que acuna, aunque se resista, a una generación que ya es el corazón de la nueva literatura en esta parte del mundo.
Gracias a: el programa “Revista Latinoamericana” (FM Libertador, 92.7), Mariana Guzzante (diario Los Andes) María García (quien cubrió la noche con fotos y filmación), Gonzalo Córdoba y Juan Montaño (editorial Pan, Mendoza) Ivana y Laura de la Sierra (atención en los stands), Tomás (por el traslado motorizado) Cristián Funes (vicepresidente de la biblioteca “El Bermejo) Facundo Mercadante (Director de la biblioteca Gral. San Martín).
Sin interrupción y pegado a la presentación de XXX, se abrió el SAK MAI POETRI, la encargada de encender el festi de lectura fue MECK, que comenzó con la aclimatación del espacio moviendo viejos poemas y adelantado algunos de su próxima publicación que está prevista para septiembre. En segundo turno la novel escritora mendocina CÁNDIDA ARENAS, presentó parte del libro de la serie demo “LA SOCIALIZACIÓN ES LA CÁRCEL DE LOS NERVIOS”. Para cerrar la primera etapa de la lectura se acercó al frente DAFNE MOCIULSKY, la escritora de El Palomar (Bs. As.) presentó con su lectura “ALERGIA, CARIDAD Y VICEVERSA” libro epistolar de su autoría.
Así se cerró la primera etapa, hubo un receso de 15 minutos donde las luces se volvieron a encender y esto sirvió para continuar con el vino, repasar la amplia feria de libros y publicaciones que se exponían en el lugar. Una numerosa y variada feria de libros y fanzines, participaban del evento las editoriales ZEDICIONES, CARBONICO EDICIONES, EDITORIAL PAN, EL ASUNTO, HUMO SUBURBANDO, CILC y entre otros, también había espacio para el exposición de revistas como BICHO BOLITA, ECO, etc, fanzines hechos por distintos autores y libros también de autores como: MARCELO VERTUA, GRISELDA GARCÍA, EZEQUIEL ABALOS, JUAN BORGES, entre otros.
Las luces y la música se ausentan y MARCELO NEYRA convoca a la segunda etapa de lectura, en este momento el encargado de abrir la última etapa es CLAUDIO ROSALES, editor de CARBONICO EDICIONES y poeta mendocino que hace un recorrido por poemas de su último libro. Eso da paso a MARÍA JOSÉ, que presenta “MUJERES”, librito de la Serie Demo que se presenta esa noche. Para el cierre, se abre paso EUGENIA SEGURA, globos rojos mediante, presenta en una performance textos que adelantan su próxima publicación para la serie demo.
Las luces y la música no se encienden y es que quedaba espacio para un bis, una especie de micrófono abierto acercó a la lectura a: MARÍA GARCÍA, JUAN MONTAÑO Y DARIO Zangrandi
Y…, tal vez lo mejor en la exposición y presentación del XXX, fue el cierre que hicieron en dúo MECK Y DAFNE MOCIULSKY, leyendo e interpretando uno de los textos que forman parte del libro de MARCELO NEYRA, el texto elegido fue luna_azul.
Así y entre vino, velas, libros, poesías… se cerraba la noche en la biblioteca “EL BERMEJO”, fue un festejo caliente y motivador, brillaron los poetas, escritores y activista culturales, sacudieron un poco el polvo de una provincia que acuna, aunque se resista, a una generación que ya es el corazón de la nueva literatura en esta parte del mundo.
Gracias a: el programa “Revista Latinoamericana” (FM Libertador, 92.7), Mariana Guzzante (diario Los Andes) María García (quien cubrió la noche con fotos y filmación), Gonzalo Córdoba y Juan Montaño (editorial Pan, Mendoza) Ivana y Laura de la Sierra (atención en los stands), Tomás (por el traslado motorizado) Cristián Funes (vicepresidente de la biblioteca “El Bermejo) Facundo Mercadante (Director de la biblioteca Gral. San Martín).
Gracias, Marcelo, gracias Meck! (Dafne)
La sociedad de los escritores salvajes, dicen por ahí...
Foto: Marcelo Neyra, activista culturalNota del Diario Los Andes – Mendoza
La sociedad de los escritores salvajes
Mariana Guzzante - mguzzante@losandes.com
Marcelo Neyra es un hombre extraño. Activista cultural, escritor y editor experto en el “hacerlo yo mismo”, se apasiona por la literatura con la obsesión y la devoción que sólo se da por lo estimulante; tiene un extenso prontuario radial y da talleres creativos: o más, viene trabajando desde hace tiempo en la publicación de escritores emergentes y ahora lleva adelante un proyecto cultural que lo involucra con la movida de las editoriales alternativas: publicaciones de bajo presupuesto que circulan más allá de las fronteras. El hombre, marcado por el valor de las zonas artísticas independientes (sabemos que ha dirigido distintos fanzines contraculturales como “Apuntes del subsuelo”, “Findefiesta”, “Abrecaminos”) , dio con un concepto que primero pensó tipo revista y luego concretó en editorial. Una célula creativa llamada, intencionalmente, Zediciones. De modo que podemos suponer que Zediciones es un sello donde se publican, sobre todo, textos-molotov. Aquellos capaces de sacudir cualquier prejuicio sobre la poesía y la narrativa local. ¿El catálogo? Un arsenal prolijo de 35 obras que involucra autores de Mendoza, Rosario, el Gran Buenos Aires, Chile y España. “Quisimos abrir el juego a escritores emergentes y empezar a conectarnos con movidas de otras regiones; es algo muy positivo lo que está pasando ahora. Hay una vertiente joven en la provincia que viene muy pila, muy despierta y que se mueve por los márgenes del mercado editorial”, explica Neyra. Nos va quedando claro que Zediciones se retroalimenta con cada ejemplar que saca y que su propuesta pasa más por el criterio estético que por el marketing. ¿Qué literatura entra en esa línea? “Cierta poesía y narrativa que viene de cabezas que crecieron con el impacto y el registro de la red, con el cine, con el vértigo de las producciones instantáneas”. La pregunta, entonces, cae sola: ¿Cómo hacer circular este material? Acá es cuando Marcelo abre su bolso, saca de allí un muestrario de la “colección demo” -plaquetas impresas de bajo presupuesto que forman, hasta ahora el fuerte de la editorial- y pone la mueca de la autogestión. Pues es el mismo editor el que distribuye y crea vínculos, llevando y trayendo literatura a cuanto festival, recital poético o feria aparezca por el mapa. Así, se ha abierto camino junto a otros proyectos semejantes como “Humo Suburbano”, “Eloísa Cartonera” y demás. Y los lazos van creciendo por esa suerte de hermandad intelectual que surge vía blog. Tenemos a Meck para dar cuentas del asunto: Meck sacó por primera vez sus poesías del cajón para llevarlas al taller que Marcelo dicta en el Instituto Diálogo. ¿Cómo dio con él una escritora nómada de Godoy Cruz? “A través de un blog de Perú, que recomendaba este taller”. Así, la mendocina hizo link con su propio territorio y sacó por serie demo un poemario llamado “La sexta herida”. Y es ella misma la que ahora trabaja y experimenta en el área de diseño de la editorial. La suma de todas las letras Esta noche, Marcelo Neyra presentará el primer libro de la “colección narrativa” que lanza Zediciones: se trata de su propia serie de relatos, titulada “XXX”. Con ella, va a completar una trilogía que comenzó en 2004 con “The Black Queens” derramando, literalmente, una valiosa cuota de ácido ficción local. “Cuando el aburrimiento literario ya empezaba a fastidiarme con tanto bombardeo editorial de consumo enajenado; en el sur del mundo copulaban las letras de Irving Welsh y Julio Cortázar generando o (de) generando en Marcelo Neyra. Compacto, brusco y exaltador”, así define Antonio Cuervo, editor y escritor catalán, este último volumen. “XXX” cuenta tres historias urbanas, ambientadas en los márgenes de la ciudad de Mendoza y asimiladas a través de un discurso áspero, donde la estética es tal vez el realismo duro porque los personajes - adolescentes- están explorados hasta el escándalo. ¿Pornografía local? Puede ser. “Las historias revelan la naturalidad con la que el uso del sexo virtual y las orgías, motivadas por la explosión hormonal y la búsqueda de sensaciones, se hacen carne y propósito en la vida de muchos jóvenes”, examina la contratapa. El autor, por su parte, lo comprende así: “Creo que literariamente hemos tenido una fuerte tradición de viñedos y acequias, pero a mí, como narrador, lo que me interesa es incorporar eso que tenemos como animales urbanos, en esos formatos mutantes y hasta bizarros de hoy, y me apasionan las historias de arrabal que se dan en esta city del oeste”. La presentación que Zediciones llevará a escena esta noche promete un “encuentro de escritores” nada convencional. Coincidirá allí el festival poético Sak Mai Poetri y la presentación de dos demos más: “Mujeres” de María José y "La socialización es la cárcel de los nervios" de Cándida Arenas. El encuentro promete también estas presencias: Dafne Mociulsky (escritora y hacedora cultural de Buenos Aires que presentará por primera vez en Mendoza sus dos novelas y demás publicaciones); Meck (poetisa de Mendoza que repasará parte de su material ya editado y adelantará lo que viene); Eugenia Segura (escritora, periodista y hacedora cultural de Mendoza); Claudio Rosales (poeta y editor de Carbónico Ediciones Mendoza, quien hará un muestreo de poesía). Se montará, además, una Feria de Publicaciones Independientes, donde el público tendrá oportunidad de acercarse a los libros de Zediciones, El asunto, Humo Suburbano, Eloísa Cartonera, Cilc, entre más.
martes 5 de agosto de 2008
+ Coberturas de la flia!
Otra cobertura en el youtube:http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo
http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo
http://www.youtube.com/watch?v=jjj207ExoRo
Y esta es de la revista Sudestada:
Feria del libro independiente (FLIA)
Fenómeno contracultural
Por: Walter Marini
Una Feria del libro en la que encontramos todo lo que puede ofrecer el arte como expresión alternativa. Stands improvisados donde conviven libros, fanzines y discos; escritores, poetas y músicos independientes. Una feria que desde hace tiempo se ganó un lugar en las miradas de un público inquieto en la búsqueda de otras formas de arte. Radiografía de la FLIA, un fenómeno que viene abriéndose paso en la cultura urbana.
Desde hace algunos años, existe un espacio que tomó importante trascendencia y que se fue transformando en un fenómeno cultural, social y político de referencia para los diferentes grupos que lo conforman y para aquellos que visitan sus exposiciones.
Se trata de la FLIA -Feria del Libro Independiente y Alternativa, Autónoma, Autogestiva y Amiga- que se lleva a cabo varias veces al año y que, como su nombre lo indica, es nada más ni nada menos que una gran feria de ediciones independientes, pero con el condimento extra de que se puede encontrar poesía y música en vivo, y proyecciones de filmes y documentales.
Organizada por diferentes grupos artísticos, la FLIA, en un principio, nació como una respuesta a la tradicional Feria del Libro de Buenos Aires, que año tras año dejó de lado su función como generadora de cultura para darle paso a lo que se fue transformando: un paseo de compras donde conviven la venta de libros de las grandes editoriales y la de sistemas de seguridad varios. Y esa respuesta fue tomando eco a través del tiempo y la necesidad de infinitos autores independientes que querían publicar sus trabajos y que quedaban fuera del mercado editorial.
Los inicios
La primera FLIA se realizó frente a las puertas mismas de la Sociedad Rural -lugar físico donde se desarrolla la feria oficial- como si fuera una contraferia del libro, para demostrarle a los grandes popes de las empresas editoriales que otra literatura se estaba produciendo, que otras voces son las que querían hacerse escuchar. Pero claro, la idea no pasaba solamente por quedarse en la protesta contra el evento, sino que la obligación era generar un espacio habitual donde pudiesen encontrarse esas voces. Protesta más propuesta fue la ecuación que dio el maravilloso resultado que surge del fenómeno. A partir del momento en que dieron el puntapié inicial, decidieron que no podían quedarse en el simple reclamo y, a través de reuniones que se fueron realizando entre quienes empezaron con esta odisea, comenzaron a barajarse lugares para ponerla en funcionamiento: una asamblea en Palermo, el edificio del Sexto Cultural en la zona de Chacarita, una de las sedes de la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA o las instalaciones de la fábrica recuperada IMPA son algunos de esos espacios que en estos últimos años fueron utilizados como puntos de encuentro.
Cabe destacar que la FLIA no busca subsidios, ni créditos, ni auspiciantes, y la convocatoria se hace a través de listados de correo electrónico, diferentes sitios web y el conocido “boca a boca”.
Los antecedentes
La historia de la FLIA comenzó a forjarse desde mucho tiempo atrás, cuando diferentes grupos culturales que venían realizando actividades de todo tipo confluyeron y se organizaron para darle forma a este proyecto colectivo. El antecedente más cercano tal vez haya sido el ciclo “Poesía de miércoles”, donde confluían los grupos Ocio Verde, El Asunto, Poesía Urbana y la editorial independiente Milena Cacerola, como epicentro en radio La Tribu. Allí se reunían todas las semanas, y la poesía, la música y la literatura eran los invitados de lujo. Así lo cuenta Pablo Om del grupo Ocio Verde: “Esa fusión que se dio en La Tribu generó que se fuera sumando gente que llegaba desde diferentes espacios culturales. Ese ciclo era muy parecido a lo que hoy es la FLIA, es decir, recitados junto con feria y música, pero con la diferencia de que era para menos gente”.
Los pasos previos a la conformación de la FLIA tienen muchas versiones, pero todos coinciden que fueron producto de las diferentes propuestas culturales de diversos grupos que abundaban en los suburbios de la ciudad luego de la crisis de 2001.
Para Javito, de Poesía Urbana, la contraferia fue el punto de partida, así lo cuenta: “La FLIA fue la línea continuadora de lo que hizo Maldita Ginebra, que fue otro grupo que se sumó a la contraferia. Éramos gente que, de alguna forma, estábamos en la misma; que venía del punk, de la feria de Congreso, de todos esos ámbitos”.
Ezequiel Ávalos es escritor, periodista, y parte de la FLIA desde el comienzo. Aquí da su versión sobre cómo fue creciendo el fenómeno y qué generó: “Cuando comenzamos había un cierto impulso que contagió bastante, uno veía que el otro hacía algo y se sumaba, fue clave la idea de no quedarse en la protesta y generar un espacio. Había una necesidad de los escritores independientes porque ellos finalmente le terminaban regalando sus libros a sus parientes, y se toparon con este ámbito en donde generan un espacio propio. Con esto demostramos que nosotros también podemos publicar libros, editar discos de poesía, distribuirlos y venderlos”.
Para comunicarse con la FLIA: http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/
sábado 2 de agosto de 2008
¿Interferencias o Dictadura musical?
Estoy entre esos dos títulos para la novela que estoy escribiendo. Quiero expresar algo que me estuvo pasando últimamente, algo que me hizo dejar de obsequiar poemas por ahí. En la estación Palomar (mi barrio) solía pegar poemas en el cartel que indica el nombre de la estación... hasta que un guarda idiota e inescrupuloso me dijo que no podía hacerlo y, con total sangre fría, los despegó, me los "incautó". Lo mismo casi me hizo un guarda en la estación Martín Coronado, incluso en los trenes me pasó que tanto guardas como policías me vengan a romper los ovarios por esto. Yo les retrucaba que son regalos para la gente y qui nisiquiera ensucio las paredes, ya que se trataba de pequeños poemas pegados con cinta scotch.
Pero ayer me pasó algo diferente y muy molesto. Resulta que ya no regalo poemas pero de vez en cuando escribo alguna metáfora con fibrón, ayer escribí en una ventana "¿Quién sos cuando soñás que dormís?" (esto viene a colación del fragmento de novela que puse abajo). Entonces una chica que estaba parada me dijo "¡Tanto te molesta verlo limpio al tren!, ¿no entendés que el tren es de todos?" y yo le contesté que estaba expresando mi arte y ella me dijo que eso no era arte, no le dije más nada porque hay gente que no sabe escuchar otro punto de vista que el propio. Ahora yo digo, si el tren es de todos, si yo también siento esa pertenencia, con más razón le regalo poemas y metáforas. Una frase que suelo escribir mucho por ahí es "Esto es tuyo, pero no es tu "yo".
No me interesa si tengo razón o no, pero a mí sí me gusta que haya expresiones en el tren, la limpieza de una pared es silencio.
Ahora sí, un fragmentito de "Interferencias" o "Dictadura musical"
Alber soñó que soñaba. Si él podía verse a sí mismo durmiendo, ¿en dónde estaba, entonces?. No podía tocarse a sí mismo, porque no había manos, cuerpo, materia. El era, en parte, eso que estaba ahí, durmiendo con la mujer (que no era su mujer, sino su amante nueva, la cordobesa), pero también era eso que lo miraba. No pasaba nada en ese sueño, nada más que eso, la desesperación de no poder ser uno entero. Se despertó muy contento de haber dejado de soñar - ¿Qué pasa Alber? – le preguntó la cordobesa, con tonadita (esa tonada lo ponía muy cachondo) – Uf, soñé algo – yo también – interrumpió ella, deprimiéndose repentinamente – Hoy te vas, ¿no?
-Sí.
-Voy a hacer mate.
-Bueno – Se dejó caer en la cama, pensando. Ya tenía el boceto de su próxima película: un hombre que no podía ser entero, bien, ese era el disparador, ¿pero cuál sería el conflicto?... hum… además, lo que se separaba del cuerpo, ¿qué era exactamente?, ¿la mente o el alma?... hum… el conflicto podía consistir en la búsqueda de lo que lo pudiera volver a unificar, ¿qué podría ser eso?, ¿el amor?. Hubo vértigo en el sueño, una línea de composición a tener en cuenta en la película. Hubo un instante de terror, fue cuando miró la ventana y sintió, o percibió, o se dio perfecta cuenta, que si se lanzaba por allí podría volar. Supo que era capaz de volar, no se decidió a hacerlo por miedo al viento, por no saber qué tanta consistencia tenía él en ese estado, ¿y si el viento lo perdía de sí mismo?, porque en el plano real no sabía muy bien a dónde era la casa de la cordobesa, ella lo había llevado en remis, así que estaba en un barrio desconocido, en una casa que quedaba en una calle que él no le conocía el nombre, con un número que le era anónimo. Por eso no quiso volar, a ver si se perdía y después no sabía cómo volver, ni siquiera había pispeado qué colectivos pasaban por esa zona, nada. Cuando llegó a esa casa con ella estaban a los besos en el asiento trasero del remis. Hacía rato que le tenía ganas a la mujer del boletero de Villa María. No era tan linda, pero era joven, tenía veintiocho años y estaba casada con un hombre de sesenta, que le había hecho dos hijos en dos años. El, a través de su experiencia, supo que ella era la clase de chica que le gustan los hombres grandes y feos, una de esas chicas que gozan del triunfo de la belleza y la juventud sobre la fealdad (citando a Truman Capote, concientemente).
Los dos sabían que nunca más volverían a pasar una noche juntos. Se despidieron intrascendentemente.
Dafne Mociulsky
Pero ayer me pasó algo diferente y muy molesto. Resulta que ya no regalo poemas pero de vez en cuando escribo alguna metáfora con fibrón, ayer escribí en una ventana "¿Quién sos cuando soñás que dormís?" (esto viene a colación del fragmento de novela que puse abajo). Entonces una chica que estaba parada me dijo "¡Tanto te molesta verlo limpio al tren!, ¿no entendés que el tren es de todos?" y yo le contesté que estaba expresando mi arte y ella me dijo que eso no era arte, no le dije más nada porque hay gente que no sabe escuchar otro punto de vista que el propio. Ahora yo digo, si el tren es de todos, si yo también siento esa pertenencia, con más razón le regalo poemas y metáforas. Una frase que suelo escribir mucho por ahí es "Esto es tuyo, pero no es tu "yo".
No me interesa si tengo razón o no, pero a mí sí me gusta que haya expresiones en el tren, la limpieza de una pared es silencio.
Ahora sí, un fragmentito de "Interferencias" o "Dictadura musical"
Alber soñó que soñaba. Si él podía verse a sí mismo durmiendo, ¿en dónde estaba, entonces?. No podía tocarse a sí mismo, porque no había manos, cuerpo, materia. El era, en parte, eso que estaba ahí, durmiendo con la mujer (que no era su mujer, sino su amante nueva, la cordobesa), pero también era eso que lo miraba. No pasaba nada en ese sueño, nada más que eso, la desesperación de no poder ser uno entero. Se despertó muy contento de haber dejado de soñar - ¿Qué pasa Alber? – le preguntó la cordobesa, con tonadita (esa tonada lo ponía muy cachondo) – Uf, soñé algo – yo también – interrumpió ella, deprimiéndose repentinamente – Hoy te vas, ¿no?
-Sí.
-Voy a hacer mate.
-Bueno – Se dejó caer en la cama, pensando. Ya tenía el boceto de su próxima película: un hombre que no podía ser entero, bien, ese era el disparador, ¿pero cuál sería el conflicto?... hum… además, lo que se separaba del cuerpo, ¿qué era exactamente?, ¿la mente o el alma?... hum… el conflicto podía consistir en la búsqueda de lo que lo pudiera volver a unificar, ¿qué podría ser eso?, ¿el amor?. Hubo vértigo en el sueño, una línea de composición a tener en cuenta en la película. Hubo un instante de terror, fue cuando miró la ventana y sintió, o percibió, o se dio perfecta cuenta, que si se lanzaba por allí podría volar. Supo que era capaz de volar, no se decidió a hacerlo por miedo al viento, por no saber qué tanta consistencia tenía él en ese estado, ¿y si el viento lo perdía de sí mismo?, porque en el plano real no sabía muy bien a dónde era la casa de la cordobesa, ella lo había llevado en remis, así que estaba en un barrio desconocido, en una casa que quedaba en una calle que él no le conocía el nombre, con un número que le era anónimo. Por eso no quiso volar, a ver si se perdía y después no sabía cómo volver, ni siquiera había pispeado qué colectivos pasaban por esa zona, nada. Cuando llegó a esa casa con ella estaban a los besos en el asiento trasero del remis. Hacía rato que le tenía ganas a la mujer del boletero de Villa María. No era tan linda, pero era joven, tenía veintiocho años y estaba casada con un hombre de sesenta, que le había hecho dos hijos en dos años. El, a través de su experiencia, supo que ella era la clase de chica que le gustan los hombres grandes y feos, una de esas chicas que gozan del triunfo de la belleza y la juventud sobre la fealdad (citando a Truman Capote, concientemente).
Los dos sabían que nunca más volverían a pasar una noche juntos. Se despidieron intrascendentemente.
Dafne Mociulsky
miércoles 30 de julio de 2008
Mi último poema
Una palabra escrita
en un espejo
me veo de atrazos.
Ahora estoy pensando,
pero esta mañana
le lloré a un árbol
y un perro
casi se suicida
en la Panamericana.
Me gustaría poder cagar mi dolor
abonar un futuro bosque entero
convertir toda esta fuerza
que gasto sufriendo
en ladrillos de barro,
construírme una casita
en una montaña,
donde ni los pájaros sepan
que soy tan pelotuda.
Mientras tanto
soy una sonámbula
que no se levanta de la cama
(hablo dormida y asusto)
Dafne Mociulsky
en un espejo
me veo de atrazos.
Ahora estoy pensando,
pero esta mañana
le lloré a un árbol
y un perro
casi se suicida
en la Panamericana.
Me gustaría poder cagar mi dolor
abonar un futuro bosque entero
convertir toda esta fuerza
que gasto sufriendo
en ladrillos de barro,
construírme una casita
en una montaña,
donde ni los pájaros sepan
que soy tan pelotuda.
Mientras tanto
soy una sonámbula
que no se levanta de la cama
(hablo dormida y asusto)
Dafne Mociulsky
jueves 24 de julio de 2008
+ fotos de la 8º flia!
Y para la próxima entrada, más fotos e informes y demases. Podés ver los videítos de la flia en:www.feriadellibroindependiente.blogspot.com
A continuación, un fragmento de otro cuento viejo mío "Mi vieja no lo entendería" (dicho sea de paso, ya no sé qué hacer con mis viejos escritos, por ahora sigo desmembrándolos y extrayendo sus partes "potables" para que vean acá... ¿qué hacen ustedes cuando les pasa esto con sus textos viejos?)
Mi vieja no lo entendería - fragmento
Quiero decir que, en realidad, cometí algo parecido a un error. Cuando llego a esta conclusión, me confundo, puesto que me siento demasiado inocente para considerar semejante cosa, y no sé si acabo diciendo “error” por mera formalidad (apariencia de salud mental, digamos).
Cada uno, en el fondo, se entiende y se justifica, o quizás no, mas al menos se llega a una especie de acuerdo íntimo, una razón que hace que todo cierre como un círculo, una razón que no necesita la aprobación de nadie. Claro que se necesita, invariablemente, amor, y eso hace que uno se traicione sin cesar... ¿y si la traición es el aislamiento en el que uno encuentra todas esas respuestas satisfactorias?, bueh, es todo tan relativo y particular que nada es nada, y lo digo con severas dudas.
Hay que ponerse de acuerdo y manifestar algo, ¿no?, porque sino, ¿para qué expresarse?. Hay algo que pugna por salir. Es una historia vulgar: una mujer y un hombre que nunca supieron si en verdad se amaron alguna vez. Pasaron seis años juntos, no consecutivos, no juntos, qué se yo. Esto me pasó a mí, así que mejor suprimo a la tercera persona. Debo hacerme cargo de todo lo que pasó.
No soportaba que llorase. Odiaba aquel sonido chillón pero... siempre hay peros.
Inhalar lágrimas era sólo un pensamiento inasible, una utopía. ¿La consumación total de la entrega de todo lo que siento?. Era una idea vaga y vaporosa que se debatía en sueños de viajero despierto. Cuando pensaba en mí entrando por la puerta de mi vida, pateando mi propio tablero, se me venía al choque la imagen de ese inexplicable acto y se me llenaban los ojos de lágrimas, paradójicamente. Luego me sonreía para mis adentros. Me regocijaba la cursilería, la exageración. La idea me causó gracia, pero una gracia metafísica, hasta que me decidí a hacerlo: aún recuerdo la expresión de su rostro, sus ojos negros tan abiertos, el ceño fruncido, la boca nerviosa - ¿Qué hacés? – me asusté, me contraje y un mutismo exasperante se apoderó de todos mis reflejos – Está bien, si para vos significa algo, no me molesta. Me parece raro, pero hacé, dale – y me entregué al consumo desenfrenado de esa droga. El lloraba. ¿Por qué lloraba tanto?, ¿acaso le dolía algo?, nunca lo supe con exactitud. Me acostumbré. Al principio se me helaba la piel, lloraba yo también, ponía a toda mi imaginación al servicio de lo que pudiera servirle de consuelo. Pero él lloraba a sus anchas, se expandía.
A veces pienso que tendría que haberlo llevado de paseo más seguido. Ahora es tarde para todo. Además, mi fanatismo decayó bastante. Es mejor que la estrella muera antes de extinguirse. Su fulgor duró poco, cuando hablo de aquella etapa en la que fue un Dios, me refiero a esos primeros meses que se imprimieron en mi memoria emocional (esa que no permite zafar). De no haber sido por esos meses, ¿qué sería yo ahora, en este momento?. Inútil pensar en ello.
No le fui enteramente fiel. Tampoco lo fue él conmigo. Menos mal, porque así descubrí mi verdadera naturaleza, por así decirlo. Todo sucede por algo, y esto se comprende sólo con los hechos que caen insensiblemente sobre uno, cuando se está desprevenido.
Soy, aparentemente, una buena persona. Tengo un efecto muy especial en la gente. Simplemente me gusta escuchar y dar consejos... ¿eso me convierte en una buena persona?. Yo no lo creo.
La desesperación había sido el motor de un montón de cosas. Me aferraba a una rama raquítica y caía; volvía a levantarme para tomarme de la misma rama. Quería creer, necesitaba depositar mi fe en algo y, quizás por falta de estímulos más convenientes (no se me ocurre otro término), sucumbía al ritual de la pareja, perdón, la mierdosa y estúpida pareja, la típica “relación enfermiza”.
Podrán decir que estoy loca, pero juro que las lágrimas pegan, poseen una especie de alcaloide. Y pegan de determinada manera según la persona. El, obviamente, era mi mambo favorito. No sé si lo amaba. Sólo sé, con certeza, que quería “absorberlo”.
Dafne Mociulsky
miércoles 23 de julio de 2008
Algunas coberturas de la 8º FLIA en IMPA
Estas son algunas de las fotos de los que fue la 8ª Flia, Feria del Libro Independiente y a que fue el domingo 13 de julio en IMPA. Para la próxima entrada + fotos y + informes. Para ver los videítos de la flia: www.deriadellibroindependiente.blogspot.com
A continuación, algunos de ellos:
Independiente, autogestiva, autónoma, alternativa, hasta “anárquica, apasionada y agitadora”, la FLIA se consolida en cada nueva edición como un buen espacio donde hallar material literario de autores independientes, de alta calidad y bajo precio. Su octava edición se realizó el pasado domingo en una fábrica recuperada y Agencia NAN se dio un paseo por allí.
Por Esteban Vera –
Buenos Aires, julio 15 (Agencia NAN-2008).- Libros artesanales de poetas y narradores con tapas pintadas a mano, páginas fotocopiadas y tiradas limitadas fueron los elementos en común que compartieron los stands montados bajo el techo de chapas de la cooperativa IMPA, una fábrica de laminados de aluminio recuperada por sus trabajadores. Allí, el domingo se llevó a cabo la octava edición de la Feria del Libro Independiente, Autogestiva, Autónoma, Alternativa, Anárkica, Apasionada y Agitadora (FLIA), un evento cultural que permite conocer la fértil producción del under literario y que se realiza desde 2006, cada cuatrimestre, en centros culturales, asambleas barriales y cooperativas.
“Antes de 2000, había una contraferia en el predio municipal de la Ciudad de Buenos Aires que permitía darle voz a editoriales y poetas independientes que no estaban en el circuito comercial. Hace dos años, entre varios autogestionados y editoriales pequeñas surgió la idea de agruparnos y hacer otra contraferia, pero por la positiva: una feria independiente para difundir e intercambiar obras y crear más vínculos entre escritores y editores”, relató a esta agencia Matías Reck, de la editorial El Asunto y uno de los organizadores del encuentro.
En el predio hubo stands literarios colectivos, miembros de editoriales que se autogestionan y escritores independientes que editan y hacen circular sus creaciones artesanalmente. “Nos ayuda a difundir y a intercambiar nuestras obras, a relacionarnos con editoriales y escritores porteños y bonaerenses. Y si vendemos algo, mejor”, admitió Lucas Ameri, de la editorial chaqueña Cospel. “Difundir nuestros trabajos desde allá es muy difícil, por eso vale la pena viajar mil kilómetros hasta acá para participar de un evento así”, agregó, frente a la consulta de Agencia NAN por la llegada de sus libros a “la Capital”. En el espacio de Cospel, uno de los más grandes de la exposición, hubo libros y fanzines de prosa, poesía y ensayos, además de revistas literarias.
Según los organizadores, en total fueron “más de 150 puestos” en el predio del IMPA. Todos ofrecían libros artesanales, revistas contraculturales, fanzines, pósters, discos, remeras, prendedores, historietas y pinturas. También hubo lecturas en vivo, perfomances artísticas y proyecciones de cortomerajes y documentales. Entre ellos, Yerba mala, del grupo argentino Colectivo 7, acerca de la editorial cartonera boliviana que lleva ese nombre y que se sumó en América Latina a la experiencia local de Eloísa Cartonera, fundada por los jóvenes escritories Washington Cucurto, Fernanda Laguna y Javier Barilaro.
Desde la mesa de informes, Dafne Mociulsky, una escritora que vende sus obras en los colectivos de Caseros, en el partido bonaerense de Tres de Febrero, despejó dudas a los asistentes al encuentro y, de paso, aprovechó para vender rifas a dos pesos para los libros de la muestra. También ofreció unos pequeños ejemplares blancos con sus propios poemas y nouvelles, en ediciones de cartón, con tapas pintadas a mano y páginas fotocopiadas. Incluso hubo algunos más excéntricos, con diskettes o plumas de gallinas pegados sobre el lomo. "Acá, uno puede crear vínculos con otros escritores para hacer cosas en común”, aseguró Mociulsky, desde dentro de su delantal de cocina con bastones naranjas, amarillos, verdes, blancos y rojos. Según explicó, el multicolor atuendo es su “uniforme de trabajo”: allí carga “los libritos y el dinero”. En ese mismo puesto estaba “la gorra” de la FLIA. Con bastante escasa recaudación, según pudo observar Agencia NAN.
En otro rincón de la muestra, la revista THC tuvo su puesto. Allí se pudo adquirir ediciones de la publicación de la cultura cannábica, pero también aprender un poquito. Los responsables del stand se la pasaron explicándole a jóvenes prolijamente desalineados que “el principal reclamo que promueve la revista es la despenalización de la tenencia para consumo personal, la enseñanza del cultivo de cannabis para uso recreativo y medicinal, y el cese de la persecución judicial a perejiles”. Mientras tanto, en otros stands no faltaron pipas, "lillos" y humo dulce.
El de La Quetrófila, la revista literaria dirigida por la joven escritora Valeria Tentoni, a quién esta agencia entrevistó meses atrás, fue uno de los nuevos espacios participantes de la FLIA. Allí se pudieron adquirir las dos ediciones de la publicación, que ofrece cuentos cortos, ensayos, sueños de autor, poesías y una novela por entregas, tanto de escritores con trayectoria a los que se invita a colaborar, como de autores nóveles.
“Estar acá nos permite difundir la que hacemos en un espacio que reúne a otros colectivos independientes, además de mostrar en papel lo que hacemos a lectores que vienen a buscar novedades”, sumó su voz Natalia Iñíguez, de Humo Suburbano, un colectivo de artistas que habitan “del otro lado de General Paz”. Otro espacio presente fue el de Poesía Urbana, emprendimiento online dedicado a difundir literatura independiente a través de internet y otro de los organizadores de la feria: “En la primera FLIA hubo ochenta stands y más de mil visitantes; estimamos que en esta edición pasaron casi 2500 personas y que hubo el doble de stands”, arriesgó Javier Basin, de Poesía Urbana.
En el espacio de la Editorial Ananda, Agencia NAN recogió una de las pocas críticas a la iniciativa: “Falta mayor difusión para que se acerque más gente”, consideró una integrante de esa editorial, dedicada a textos de psicología, filosofía y autoayuda.
Prensa de Frente - 8º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE
Libros autogestionados, en una fábrica recuperada
El domingo pasado se realizó, nuevamente, la Feria del Libro Independiente. El lugar elegido para la octava edición fue la fábrica IMPA, que fue recuperada y puesta en marcha por sus trabajadores. La jornada estuvo marcada por la asistencia de una gran cantidad de público que colmó el tercer piso de la fábrica, destinado a actividades culturales desde hace más de 4 años.
La Feria del Libro Independiente es un emprendimiento que comenzó hace algo más de 2 años. Su primera edición fue realizada en mayo del 2006 en el barrio de Chacarita, en un espacio conocido como Sexto Cultural, parte de la Mutual Sentimiento. Este año se decidió hacer en el IMPA, en Querandíes al 420, pleno barrio de Almagro. Hace menos de dos meses, la policía desalojó y reprimió violentamente a los trabajadores, quienes finalmente pudieron volver a ingresar a la fábrica y retomar sus actividades. Consultado por Prensa De Frente, Leonardo, integrante del colectivo organizador, sostuvo que no fue casual la elección del lugar sino que "es una decisión venir a esta fábrica como demostración de apoyo a los trabajadores, en apoyo a las recuperadas".
Según Marilina, otra de sus organizadoras, la feria es un "emprendimiento anárquico, autónomo y autogestivo; un espacio donde la gente puede comprar material, charlar con los autores, intercambiar material de manera comercial o por medio del trueque".
"La FLIA propone que quienes vienen a visitarla se incorporen en las siguientes ediciones, pero lo más interesante es que se propone no competir con los monopolios editoriales, sino mostrar que hay un montón de gente que está trabajando y produciendo con otra lógica", explicó.
La estructura organizativa reafirma esos criterios. Quienes quieran aportar no tiene más que sumarse a las reuniones que todos los martes van delineando el evento a realizar. Con un ritmo de una Feria cada 3 meses, la convocatoria es cada vez más masiva. Durante toda la tarde del domingo, además de recorrer los puestos de editoriales, se podían presenciar actividades de las más diversas, desde bandas en vivo, performances, hasta lectura de poesía. Todas las actividades estaban organizadas y ejecutadas por las diferentes comisiones, integradas por algo más de 20 personas, que cubrían las más diversas tareas de prensa, buffet y escenario.
Esta iniciativa no cuenta con subsidios o subvenciones estatales ni de ningún tipo, sino financia exclusivamente con los aportes voluntarios de los asistentes. En esta octava edición se instalaron más de 100 puestos de venta de material, entre editoras independientes, escritores, historietistas y artesanos.
Ambrosía – Natalia Molina – alcoyanaalcoyana.blogspot.com
Palabras en las que me busco,me encuentro, me pierdo y reflejo,impresiones de los mundos, imagenes,músicas, teletransportaciones, propias y de otr@s.
lunes 14 de julio de 2008
La 8va. FLIA
Una fábrica recuperada por sus empleados y abierta a la poesía. Una fábrica colmada de libros, gente, música, charlas, expresiones audiovisuales, gráficas... Un espacio abierto recuperado, ganado al abandono, a la indiferencia, a la desidia. El IMPA, en el Barrio de Almagro de Bs.As., fue el escenario de la 8ª Feria del libro independiente y autogestiva (y amiga).
Por primera vez pude participar de esta idea que se materializa en la diversidad de expresiones culturales y lenguajes. En la que el arte está vivo, y realmente se vive como la mayor alegría que un ser humano puede darse a sí mismo y, por consecuencia, a los demás (parafraseando a Marx, no soy tan original).
Maratón de lecturas y performances poéticas, grupos musicales, charlas, proyecciones.
Maratón sin competencia, sólo el placer de compartir lo que cada un@ está creando.
Celebración, resistencia, solidaridad, palabras en desuso en este sistema salvaje y perverso, pero que pude vivir, saborear intensamente en este encuentro multigenérico. Fui feliz este domingo 13 de julio en una fábrica convertida en poesía.Con distintas voces, sensaciones,búsquedas estéticas, experiencias, caminos recorridos,pero con la fuerza de la diversidad puesta en un proyecto en común, en el que sentí posible "un mundo en el que quepan todos los mundos".
Por Esteban Vera –
Buenos Aires, julio 15 (Agencia NAN-2008).- Libros artesanales de poetas y narradores con tapas pintadas a mano, páginas fotocopiadas y tiradas limitadas fueron los elementos en común que compartieron los stands montados bajo el techo de chapas de la cooperativa IMPA, una fábrica de laminados de aluminio recuperada por sus trabajadores. Allí, el domingo se llevó a cabo la octava edición de la Feria del Libro Independiente, Autogestiva, Autónoma, Alternativa, Anárkica, Apasionada y Agitadora (FLIA), un evento cultural que permite conocer la fértil producción del under literario y que se realiza desde 2006, cada cuatrimestre, en centros culturales, asambleas barriales y cooperativas.
“Antes de 2000, había una contraferia en el predio municipal de la Ciudad de Buenos Aires que permitía darle voz a editoriales y poetas independientes que no estaban en el circuito comercial. Hace dos años, entre varios autogestionados y editoriales pequeñas surgió la idea de agruparnos y hacer otra contraferia, pero por la positiva: una feria independiente para difundir e intercambiar obras y crear más vínculos entre escritores y editores”, relató a esta agencia Matías Reck, de la editorial El Asunto y uno de los organizadores del encuentro.
En el predio hubo stands literarios colectivos, miembros de editoriales que se autogestionan y escritores independientes que editan y hacen circular sus creaciones artesanalmente. “Nos ayuda a difundir y a intercambiar nuestras obras, a relacionarnos con editoriales y escritores porteños y bonaerenses. Y si vendemos algo, mejor”, admitió Lucas Ameri, de la editorial chaqueña Cospel. “Difundir nuestros trabajos desde allá es muy difícil, por eso vale la pena viajar mil kilómetros hasta acá para participar de un evento así”, agregó, frente a la consulta de Agencia NAN por la llegada de sus libros a “la Capital”. En el espacio de Cospel, uno de los más grandes de la exposición, hubo libros y fanzines de prosa, poesía y ensayos, además de revistas literarias.
Según los organizadores, en total fueron “más de 150 puestos” en el predio del IMPA. Todos ofrecían libros artesanales, revistas contraculturales, fanzines, pósters, discos, remeras, prendedores, historietas y pinturas. También hubo lecturas en vivo, perfomances artísticas y proyecciones de cortomerajes y documentales. Entre ellos, Yerba mala, del grupo argentino Colectivo 7, acerca de la editorial cartonera boliviana que lleva ese nombre y que se sumó en América Latina a la experiencia local de Eloísa Cartonera, fundada por los jóvenes escritories Washington Cucurto, Fernanda Laguna y Javier Barilaro.
Desde la mesa de informes, Dafne Mociulsky, una escritora que vende sus obras en los colectivos de Caseros, en el partido bonaerense de Tres de Febrero, despejó dudas a los asistentes al encuentro y, de paso, aprovechó para vender rifas a dos pesos para los libros de la muestra. También ofreció unos pequeños ejemplares blancos con sus propios poemas y nouvelles, en ediciones de cartón, con tapas pintadas a mano y páginas fotocopiadas. Incluso hubo algunos más excéntricos, con diskettes o plumas de gallinas pegados sobre el lomo. "Acá, uno puede crear vínculos con otros escritores para hacer cosas en común”, aseguró Mociulsky, desde dentro de su delantal de cocina con bastones naranjas, amarillos, verdes, blancos y rojos. Según explicó, el multicolor atuendo es su “uniforme de trabajo”: allí carga “los libritos y el dinero”. En ese mismo puesto estaba “la gorra” de la FLIA. Con bastante escasa recaudación, según pudo observar Agencia NAN.
En otro rincón de la muestra, la revista THC tuvo su puesto. Allí se pudo adquirir ediciones de la publicación de la cultura cannábica, pero también aprender un poquito. Los responsables del stand se la pasaron explicándole a jóvenes prolijamente desalineados que “el principal reclamo que promueve la revista es la despenalización de la tenencia para consumo personal, la enseñanza del cultivo de cannabis para uso recreativo y medicinal, y el cese de la persecución judicial a perejiles”. Mientras tanto, en otros stands no faltaron pipas, "lillos" y humo dulce.
El de La Quetrófila, la revista literaria dirigida por la joven escritora Valeria Tentoni, a quién esta agencia entrevistó meses atrás, fue uno de los nuevos espacios participantes de la FLIA. Allí se pudieron adquirir las dos ediciones de la publicación, que ofrece cuentos cortos, ensayos, sueños de autor, poesías y una novela por entregas, tanto de escritores con trayectoria a los que se invita a colaborar, como de autores nóveles.
“Estar acá nos permite difundir la que hacemos en un espacio que reúne a otros colectivos independientes, además de mostrar en papel lo que hacemos a lectores que vienen a buscar novedades”, sumó su voz Natalia Iñíguez, de Humo Suburbano, un colectivo de artistas que habitan “del otro lado de General Paz”. Otro espacio presente fue el de Poesía Urbana, emprendimiento online dedicado a difundir literatura independiente a través de internet y otro de los organizadores de la feria: “En la primera FLIA hubo ochenta stands y más de mil visitantes; estimamos que en esta edición pasaron casi 2500 personas y que hubo el doble de stands”, arriesgó Javier Basin, de Poesía Urbana.
En el espacio de la Editorial Ananda, Agencia NAN recogió una de las pocas críticas a la iniciativa: “Falta mayor difusión para que se acerque más gente”, consideró una integrante de esa editorial, dedicada a textos de psicología, filosofía y autoayuda.
Prensa de Frente - 8º FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE
Libros autogestionados, en una fábrica recuperada
El domingo pasado se realizó, nuevamente, la Feria del Libro Independiente. El lugar elegido para la octava edición fue la fábrica IMPA, que fue recuperada y puesta en marcha por sus trabajadores. La jornada estuvo marcada por la asistencia de una gran cantidad de público que colmó el tercer piso de la fábrica, destinado a actividades culturales desde hace más de 4 años.
La Feria del Libro Independiente es un emprendimiento que comenzó hace algo más de 2 años. Su primera edición fue realizada en mayo del 2006 en el barrio de Chacarita, en un espacio conocido como Sexto Cultural, parte de la Mutual Sentimiento. Este año se decidió hacer en el IMPA, en Querandíes al 420, pleno barrio de Almagro. Hace menos de dos meses, la policía desalojó y reprimió violentamente a los trabajadores, quienes finalmente pudieron volver a ingresar a la fábrica y retomar sus actividades. Consultado por Prensa De Frente, Leonardo, integrante del colectivo organizador, sostuvo que no fue casual la elección del lugar sino que "es una decisión venir a esta fábrica como demostración de apoyo a los trabajadores, en apoyo a las recuperadas".
Según Marilina, otra de sus organizadoras, la feria es un "emprendimiento anárquico, autónomo y autogestivo; un espacio donde la gente puede comprar material, charlar con los autores, intercambiar material de manera comercial o por medio del trueque".
"La FLIA propone que quienes vienen a visitarla se incorporen en las siguientes ediciones, pero lo más interesante es que se propone no competir con los monopolios editoriales, sino mostrar que hay un montón de gente que está trabajando y produciendo con otra lógica", explicó.
La estructura organizativa reafirma esos criterios. Quienes quieran aportar no tiene más que sumarse a las reuniones que todos los martes van delineando el evento a realizar. Con un ritmo de una Feria cada 3 meses, la convocatoria es cada vez más masiva. Durante toda la tarde del domingo, además de recorrer los puestos de editoriales, se podían presenciar actividades de las más diversas, desde bandas en vivo, performances, hasta lectura de poesía. Todas las actividades estaban organizadas y ejecutadas por las diferentes comisiones, integradas por algo más de 20 personas, que cubrían las más diversas tareas de prensa, buffet y escenario.
Esta iniciativa no cuenta con subsidios o subvenciones estatales ni de ningún tipo, sino financia exclusivamente con los aportes voluntarios de los asistentes. En esta octava edición se instalaron más de 100 puestos de venta de material, entre editoras independientes, escritores, historietistas y artesanos.
Ambrosía – Natalia Molina – alcoyanaalcoyana.blogspot.com
Palabras en las que me busco,me encuentro, me pierdo y reflejo,impresiones de los mundos, imagenes,músicas, teletransportaciones, propias y de otr@s.
lunes 14 de julio de 2008
La 8va. FLIA
Una fábrica recuperada por sus empleados y abierta a la poesía. Una fábrica colmada de libros, gente, música, charlas, expresiones audiovisuales, gráficas... Un espacio abierto recuperado, ganado al abandono, a la indiferencia, a la desidia. El IMPA, en el Barrio de Almagro de Bs.As., fue el escenario de la 8ª Feria del libro independiente y autogestiva (y amiga).
Por primera vez pude participar de esta idea que se materializa en la diversidad de expresiones culturales y lenguajes. En la que el arte está vivo, y realmente se vive como la mayor alegría que un ser humano puede darse a sí mismo y, por consecuencia, a los demás (parafraseando a Marx, no soy tan original).
Maratón de lecturas y performances poéticas, grupos musicales, charlas, proyecciones.
Maratón sin competencia, sólo el placer de compartir lo que cada un@ está creando.
Celebración, resistencia, solidaridad, palabras en desuso en este sistema salvaje y perverso, pero que pude vivir, saborear intensamente en este encuentro multigenérico. Fui feliz este domingo 13 de julio en una fábrica convertida en poesía.Con distintas voces, sensaciones,búsquedas estéticas, experiencias, caminos recorridos,pero con la fuerza de la diversidad puesta en un proyecto en común, en el que sentí posible "un mundo en el que quepan todos los mundos".
martes 15 de julio de 2008
En la próxima entrada coberturas de lo que fue la 8ª Flia (adelanto que estuvo buenísima)
Este es un fragmento de mi primera novela publicada "Miedo roto" (prometo hacer más ejemplares, en serio)
Miedo roto
Novela
Soy lo que la experiencia ha hecho de mí. Qué vulgar, vivir tanto para llegar a una conclusión tan simple. Me gusta creer que sería feliz si pudiera decir cosas más interesantes, pero no hay nada que ver acá. Soy un tipo que se levanta temprano y vive con sus viejos. No hay sueños ni expectativa alguna. Me pregunto cómo es posible llegar a los veinticinco así, de subte en subte, de corbata sobre camisa con perfume hiriente de jabón en polvo. Quisiera alguna señal en mi haber para impresionarla. Lo que es sencillo para otros, está sistemáticamente vedado para mí. Digo sistemáticamente porque creo que hubo un complot: la manera en que fui criado, los gustos que me impusieron y no supe eludir, la seducción de prostituirme el alma por un sueldo y las palabras que me fueron puestas en la boca, sin que las pudiera masticar adecuadamente. Siento, cuando hablo, que no sé lo que digo, que mi boca se abre y se cierra, que algo vibra en mi garganta y forma vocablos que son normalmente recibidos. Me quejo de que no pasa nada, de que ni siquiera soy digno de sufrir.
Antes era mejor. Dicen que sí, que aún soy joven, tengo que darles la razón para que no me molesten con razones baratas. Sin embargo, entre mí y yo, sé muy bien que no soy joven, que algo me hicieron para que no pueda hablar. Cuando estoy con ella, sin poder besarla, me descubro: soy un idiota. Pertenezco a la gran mayoría, creo. Estoy destinado a vivir y morir sin más. Me jode, sí, ¿no es bueno, acaso?, sí y no, porque no sé a qué me refiero. Todo es un presentimiento incierto.
No puedo jurarlo, pero para mañana me canso: dejo de fumar, hablo más alto, no me dejo interrumpir, me compro un celular y le digo que la amo.
¿La amo?
No. Es una cuestión de tiempo, me toca amar, me aburrí de dormir solo y ella parece ser la persona más indicada para soportarme. Espero de ella milagros. Ella me va a correr a tiempo cuando esté por pisar un pozo anímico. Hay cosas que me molestan terriblemente de ella, no es inteligente, tampoco muy linda, y ni siquiera es simpática. Nadie la mira.
Somos mudos. Compartimos la mesa y el tiempo pasa, lastimándonos. Se le cae el pan al piso y yo quiero esconderme, estar en otro lado. De repente se me infla el ego, es una tarada, merezco algo mejor - ¿Qué vamos a hacer? – dice, y me sorprende, entonces ya no es tan tarada y quiero darle un beso, aunque no me gusta lo que come y se me van las ganas – Nunca viajé en premetro...- mmm, qué se yo, no lo había pensado, puede ser, de todos modos me voy a aburrir – Dale, y podríamos ir al Parque de la Ciudad – y le brillan los ojos, claro, olvido que ella no es de acá, que debe sufrir el desarraigo y que no conoce nada - ¿Extrañás tu pueblo? – se me ocurre preguntarle, humanizándome – Sí, sobre todo en verano.
- Pero... ¿te gusta Buenos Aires o es sólo por trabajo que te quedaste?
- Qué se yo – y se recorta lo que iba a decir, hace un bollito de palabras y lo tira debajo de la mesa. No me animo a bostezar, me excuso para ir al baño. Es relajante ir a orinar cuando estoy en una cita. Es el momento de colgar la sonrisa por un rato y mirarse en el espejo. Me mojo la cara, me examino los dientes, me quito algo con la uña, no quiero salir, me agito, no me entiendo, me debato y salgo, sonriéndole a la distancia. Llego y se va ella, a descansar de mí en el inodoro, claro. Estoy solo en la mesa, pienso en mis amigos, en el fin de semana. No quiero llevarla, se van a burlar de mí, no sé muy bien por qué, ellos no salen con beldades. Hago bolitas con las migas del pan que se le había caído al piso, pobre pan, descartado, me dan ganas de comerle un pedacito para creerme generoso por un rato. No tengo hambre, ni sed, y hay que pedir algo para tomar. No voy a esperarla, pido vino, no quiero arriesgarme a discutir sobre gustos, quiero vino y estoy de mal humor. Ella vuelve, más pintada y fresca, creo que se colocó un pañuelo alrededor del cuello, sí. Posa una mano sobre mi hombro y me escruta con una mirada que no llego a deducir, creo que tengo que besarla, dos meses de salir en silencio agota la paciencia de cualquiera. La besaría, pero pienso en lo que come y, no, no puedo. Se sienta muy lentamente, resopla, se alisa un mechón de cabello y la miro, dándole el gusto, haciendo las veces de público, Dios mío, tengo que besarla hoy o la pierdo. No puede esperar más. Hoy por lo que comió, la semana pasada por las boludeces que dijo, mañana será por no respirar como yo considere que debe ser una respiración correcta. Los dos nos cansamos de mí. La veo aburrirse y mi tedio se convierte en desesperación. Mi orgullo de macho está en riesgo. Entonces, me levanto, pido vino y me siento a su lado. Le acaricio el pelo, acerco mis labios, casi cierro los ojos y ella corre la cara, el mozo con el vino – qué hijo de puta – pienso apretando las muelas y tragando saliva agria, ella se ríe y se sirve una copa – por suerte le gusta el tinto – El tarado soy yo, es una chica válida, no es un minón pero tiene algo lindo. Me gusta porque toma vino con sabiduría. Me sirve ella a mí, y me gusta. Trato de recomenzar, ahora tenemos gusto a vino en la boca; no hay excusas, me duele un poco la panza, son nervios, nada grave. Vuelvo a acercarme, esta vez más rápido.
Dafne Mociulsky
Miedo roto
Novela
Soy lo que la experiencia ha hecho de mí. Qué vulgar, vivir tanto para llegar a una conclusión tan simple. Me gusta creer que sería feliz si pudiera decir cosas más interesantes, pero no hay nada que ver acá. Soy un tipo que se levanta temprano y vive con sus viejos. No hay sueños ni expectativa alguna. Me pregunto cómo es posible llegar a los veinticinco así, de subte en subte, de corbata sobre camisa con perfume hiriente de jabón en polvo. Quisiera alguna señal en mi haber para impresionarla. Lo que es sencillo para otros, está sistemáticamente vedado para mí. Digo sistemáticamente porque creo que hubo un complot: la manera en que fui criado, los gustos que me impusieron y no supe eludir, la seducción de prostituirme el alma por un sueldo y las palabras que me fueron puestas en la boca, sin que las pudiera masticar adecuadamente. Siento, cuando hablo, que no sé lo que digo, que mi boca se abre y se cierra, que algo vibra en mi garganta y forma vocablos que son normalmente recibidos. Me quejo de que no pasa nada, de que ni siquiera soy digno de sufrir.
Antes era mejor. Dicen que sí, que aún soy joven, tengo que darles la razón para que no me molesten con razones baratas. Sin embargo, entre mí y yo, sé muy bien que no soy joven, que algo me hicieron para que no pueda hablar. Cuando estoy con ella, sin poder besarla, me descubro: soy un idiota. Pertenezco a la gran mayoría, creo. Estoy destinado a vivir y morir sin más. Me jode, sí, ¿no es bueno, acaso?, sí y no, porque no sé a qué me refiero. Todo es un presentimiento incierto.
No puedo jurarlo, pero para mañana me canso: dejo de fumar, hablo más alto, no me dejo interrumpir, me compro un celular y le digo que la amo.
¿La amo?
No. Es una cuestión de tiempo, me toca amar, me aburrí de dormir solo y ella parece ser la persona más indicada para soportarme. Espero de ella milagros. Ella me va a correr a tiempo cuando esté por pisar un pozo anímico. Hay cosas que me molestan terriblemente de ella, no es inteligente, tampoco muy linda, y ni siquiera es simpática. Nadie la mira.
Somos mudos. Compartimos la mesa y el tiempo pasa, lastimándonos. Se le cae el pan al piso y yo quiero esconderme, estar en otro lado. De repente se me infla el ego, es una tarada, merezco algo mejor - ¿Qué vamos a hacer? – dice, y me sorprende, entonces ya no es tan tarada y quiero darle un beso, aunque no me gusta lo que come y se me van las ganas – Nunca viajé en premetro...- mmm, qué se yo, no lo había pensado, puede ser, de todos modos me voy a aburrir – Dale, y podríamos ir al Parque de la Ciudad – y le brillan los ojos, claro, olvido que ella no es de acá, que debe sufrir el desarraigo y que no conoce nada - ¿Extrañás tu pueblo? – se me ocurre preguntarle, humanizándome – Sí, sobre todo en verano.
- Pero... ¿te gusta Buenos Aires o es sólo por trabajo que te quedaste?
- Qué se yo – y se recorta lo que iba a decir, hace un bollito de palabras y lo tira debajo de la mesa. No me animo a bostezar, me excuso para ir al baño. Es relajante ir a orinar cuando estoy en una cita. Es el momento de colgar la sonrisa por un rato y mirarse en el espejo. Me mojo la cara, me examino los dientes, me quito algo con la uña, no quiero salir, me agito, no me entiendo, me debato y salgo, sonriéndole a la distancia. Llego y se va ella, a descansar de mí en el inodoro, claro. Estoy solo en la mesa, pienso en mis amigos, en el fin de semana. No quiero llevarla, se van a burlar de mí, no sé muy bien por qué, ellos no salen con beldades. Hago bolitas con las migas del pan que se le había caído al piso, pobre pan, descartado, me dan ganas de comerle un pedacito para creerme generoso por un rato. No tengo hambre, ni sed, y hay que pedir algo para tomar. No voy a esperarla, pido vino, no quiero arriesgarme a discutir sobre gustos, quiero vino y estoy de mal humor. Ella vuelve, más pintada y fresca, creo que se colocó un pañuelo alrededor del cuello, sí. Posa una mano sobre mi hombro y me escruta con una mirada que no llego a deducir, creo que tengo que besarla, dos meses de salir en silencio agota la paciencia de cualquiera. La besaría, pero pienso en lo que come y, no, no puedo. Se sienta muy lentamente, resopla, se alisa un mechón de cabello y la miro, dándole el gusto, haciendo las veces de público, Dios mío, tengo que besarla hoy o la pierdo. No puede esperar más. Hoy por lo que comió, la semana pasada por las boludeces que dijo, mañana será por no respirar como yo considere que debe ser una respiración correcta. Los dos nos cansamos de mí. La veo aburrirse y mi tedio se convierte en desesperación. Mi orgullo de macho está en riesgo. Entonces, me levanto, pido vino y me siento a su lado. Le acaricio el pelo, acerco mis labios, casi cierro los ojos y ella corre la cara, el mozo con el vino – qué hijo de puta – pienso apretando las muelas y tragando saliva agria, ella se ríe y se sirve una copa – por suerte le gusta el tinto – El tarado soy yo, es una chica válida, no es un minón pero tiene algo lindo. Me gusta porque toma vino con sabiduría. Me sirve ella a mí, y me gusta. Trato de recomenzar, ahora tenemos gusto a vino en la boca; no hay excusas, me duele un poco la panza, son nervios, nada grave. Vuelvo a acercarme, esta vez más rápido.
Dafne Mociulsky
domingo 6 de julio de 2008
Domingo 13 de julio, nos vemos en el IMPA
8va. FLIA
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
faltan siete días y siete noches pa’ la…
8CTAVA FLIA
13 del 7 del 008
en IMPA
Fábrica Recuperada & Ciudad Cultural
¨una fábrica de ideas¨
Querandíes 4290 (entre Pringles y Rawson,
a dos cuadras de Rivadavia al 4200 )
barrio de Almagro…
feria del libro independiente autogestiva autónoma alternativa anárkika amiga abracadabra abrazadora abierta adictiva adrenalítica afectiva afrodisíaca agasajada agauchada agitadora aglutinada agradecida agrupada ahumada aindiada aireada alada alatinada alcoholizada alegre alentada allegada animosa alternada alucinada alumbrada aluminizada amable amada amalgamada amanecida ambulante amena amerikana amestizada amplificada analgésica anfibia anfitriona animada anochecida anómala antediluviana antehistórica anticolonial anticongelante anticonstitucional anticorrosiva antiespasmódica antifebril antilógica antológica antimilitarista antiimperialista antirracista antropófaga anudada anunciada apasionada apreciada armoniosa arraigada arrasadora arrebatada artístika asamblearia asentada asidua asombrosa augurada autosugestionada aventurada avisada atrevida adinfinitum autóctona ahijuna
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
La ola de emprendimientos autogestivos y autónomos iniciados a fines del siglo XX en nuestro Sur, y que tuvo un mayor crecimiento después del 2001, abarca tanto a obreros independientes como a escritores independientes, abarca tanto a IMPA como a la FLIA , y por eso festejamos nuestra 8ctava feria del libro independiente en la calle Querandíes, solidarizándonos con los trabajadores agredidos y amenazados por los uniformados y las leyes del neocapitalismo, ahora en Julio, el mes de la -todavía incompleta- independencia autóctona.
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
libros artesanales, editoriales independientes, revistas contraculturales, fanzines poétikos, posters pachamámicos, calcos iconoclasistas, discos varios, remeras y accesorios contrahegemónicos,
pinturas, fotos y collages coloridos y reevolucionarios, historietas antipolicías, máscaras lokas, proyecciones y diapositivas, películas bizarras, documentales sobre fábricas recuperadas y pueblos originarios,
malabares mágikos, poetas y bandas en vivo,
performances antropófagas,
charlas y talleres, canciones anárkikas, psicodelia & amor,
y muchísimo más…
desde el mediodía hasta la medianoche…
fliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfinitafliainfini
adelanto de data sobre el
ESCENARIO 8VA. FLIA
bloque 1: 14 a 15,30 hs.: -Fernando (ECo) -Maximiliano Sambucetti- Daniela Cohen-Enzo Cordoba - Nestor Ventaja -Azul (perfo) –Salar/ Rey Larva (banda)-Explorador azul (perfo)
bloque 2: 15,30 a 17 hs.: -Tito A. -Ezequiel Ábalos -Merluza - Martin Shencman-Mandouglas Minner -Ed. clic (perfo) - El pastor y la joven guarrior (banda)
bloque 3: 17 a 18, 30 hs.: -Goyo –Carlos Splausky -Luli y Manu -Matias Reck-Pipi cucu - Agusdelabrizna (perfo) - Ficciones espontáneas delespíritu (banda)
bloque 4: 18,30 a 20 hs.: -Grisa -Juan Xiet -Poemuffin (perfo)-Lord MC (perfo) -Adrián Bechelli (perfo) – Pablo Strucchi- Dr. Hache (banda)
bloque 5: 20 a 21,30 hs.: -Ronny Ransemberg - Ramiro Roos- Un Faulduo -Orge y Caro (perfo) - Ciruela (perfo) - Ekeko zambo (banda) – Lautaro- Dafne y Gus
bloque 6: 21,30 a fin.: -Diego Rojas -Ser o No Res (banda) y Xuan Gonzalez-Morena, la sonora del takiraki (banda)-Ojos de Pie (banda)
8va. FLIA
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
FLIA (Feria del Libro Independiente y (A)) >>Info: info.flia@gmail.com**** * *<< **http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/** >>*
(agradecemos la difusión de este evento)
8va. FLIA
en IMPA
“eL PoDeR A La iMaGiNaCióN”
FLIA (Feria del Libro Independiente y (A)) >>Info: info.flia@gmail.com**** * *<< **http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/** >>*
(agradecemos la difusión de este evento)
viernes 27 de junio de 2008
Dibujos de Aarón + info flia + un texto mío muy viejo
Gracias Aarón por tus dibujos!, para comunicarse con este joven dibujante virtual: aaron98ottisor@hotmail.comATENCIÓN GENTE:
Muchachos, muchachas, jóvenes, señor, señora...
Por razones ajenas a la FLIA, Feria del libro Independiente y a,
en lugar de hacerse el sábado 12, se hará el domingo 13 de julio.
(Hacerla el sábado incluía una FLIesta!.... quedará para otra vez.)
Entonces:
8va FLIA
domingo 13/07
Desde las 12 hs.
en IMPA
Querandíes 4290 (y Pringles)
Almagro, Capital Federal,
América Latina.
¡Gracias por difundir muchísimo!
+ información: www.feriadellibroindependiente.blogspot.com
www.poesiaurbana.com.ar
www.diegoarbit.com.ar
www.elasunto.com.ar
Entonces, tengo varias novelas escritas que no considero publicables, en fin, entre ellas está "Animalitos de porcelana". Esta fue una novela que me tomó mucho tiempo, trabajo y paciencia. En su momento le tuve fe y quise materializarla, pero... escribí otras cosas y fue quedando sepultada debajo de cosas nuevas - para mí mejores o más interesantes o valiosas - A veces no sé muy bien qué hacer con los proyectos abandonados, porque siempre tienen algo que me pica, como que de esa comunión que tuve con aquello algo queda. Opto por desmembrar mi obra, por arrancarle pedazos que pueda mostrar.
Así que me animo y brindo dos fragmentitos de "Animalitos de porcelana" (novela escrita en el 2003) ahí va...
Los objetos pueden tornarse aburridos. Si se dice muchas veces la palabra “mesa”, ésta pierde el sentido (la palabra, no la mesa). Pero para que la mesa pierda el sentido, basta con mirarla con absurda y persistente insistencia. Así es como los objetos pueden aburrir a alguien, con el paso de la mirada que tantas veces va a parar ahí: sobre el teléfono, sobre el estampado de las cortinas, la puerta del placard, las sillas, la pava, las imperfecciones de la pared. Se mira tanto el entorno material, que se gasta, se evapora el significado, se diluye la función concreta: “si miro detenidamente mi agenda electrónica, sin desconcentrarme y sin mover la vista, ésta se convertirá en un trozo de plástico prolijo”. Ezequiel se aburría hasta de su imagen en el espejo - ¿Tristeza? - pensó y meneó la cabeza - La felicidad es patrimonio de los hombres simples. Soy “infeliz” (no encuentro el término adecuado) porque pienso mucho en ello. Si en vez de repetirme constantemente “me aburro”, repitiera cualquier otra afirmación, creería en ella. Si dijera “coca cola”, “Mm, qué ganas de tomarme una coca”, sería un consumidor compulsivo. Si en vez de “me aburro”, me dedicara a mirar mujeres, tratando de acercarme a ellas todo el tiempo, me convertiría en un pajero. Ahora me pregunto, ¿es mejor ser un pajero o un consumidor compulsivo que un tipo que se aburre?, ¿qué es más beneficioso para la sociedad, o para una nación?, ¿y para mí?... No, cabe admitir que hay un equilibrio cósmico, no, mentira, un equilibrio social en todo esto: la sociedad necesita pajeros, consumidores y gente triste, para que trabajen tanto las putas, como los kioskeros y los psicólogos, ¡es perfecto! - y así terminó de asearse. Se vistió y luego desayunó con la mejor disposición anímica. Se divertía pensando en el abanico de combinaciones: un psicólogo consumidor, un kioskero pajero, una puta triste, o una psicóloga puta y adicta al chocolate, un kioskero aburrido y filósofo, y etc. Se entretuvo un día entero con aquellas teorías y no se aburrió cuando miró la puerta del placard antes de dormir.
Desear un cáncer es tenerlo. Desearlo es concebirlo. Asumir algo que no se tiene produce una sugestión tan grande que, de alguna manera, se obtiene el resultado esperado. Desear un cáncer no es lo mismo que desear morir: es la espera de una solución ambivalente, o sea, se pueden presentar dos soluciones, una sería la muerte, y la otra sería permanecer en estado de coma, o bien en reposo durante algunos años, hasta que todo se desarrolle por sí mismo, esto significa dormir hasta que el karma se elimine solo. Despertar y encontrarse con los hijos ya realizados. Despertar y encontrarse con el mismo entorno de siempre, pero sin rencores y felices todos, porque dentro del deseo está previsto el dejar de sufrir por el prójimo. Despertar y que Fanita sea mujer. Despertar y que Laurita sea esposa y madre. Despertar y que tanto Luciana como Gabriel la amen y la perdonen. Despertar ya tolerante con Marcos y Martín, encontrarlos adolescentes, nobles, buenos, con metas, pacíficos, con un padre cambiado (porque a él también le desea la felicidad). ¿Acaso el deseo de cáncer era la cruz de Jesús?... Enfermarse y quizás morirse para que se salven todos... No, no puede ser porque hay un ego que ambiciona detrás de todo esto. Y la ambición es deshacerse de todo y de todos. Cuando sentía amor, deseaba el estado de coma, cuando sentía odio, deseaba morir.
La decepción fue catastrófica - fue el fin de su cordura - no pudo soportar semejante injusticia, -¿cómo es posible que el cáncer le sea dado a personas que quieren vivir?, ¿y por qué no se les da a tantos suicidas que andan dando vueltas por la vida, rodeados de niebla y oscuridad, absorbiendo a personas luminosas?, ¿por qué no se enferman ellos?...- Natalia pertenece a ese grupo, pero no del todo. Últimamente se había tornado obscura, se fue gestando un pesimismo fatal en ella y se había dado de a poco, a medida que se iba gastando la ración de neutralidad con la que se había sostenido durante toda la vida. No tenía cáncer, ni anemia, ni cálculos en la vesícula, ni hongos, ni piojos, ni caspa, ni caries. Era un desperdicio de salud abominable. Era necesario que se enfermara su mente, ya que su cuerpo jamás obedeció las órdenes del deseo, no realmente, sólo por somatización, y esto no era suficiente para morir, o dormir. Entonces vino la catarsis, pero en cuotas, o gotas, paulatinamente, un poco por día. Era vergonzoso darse cuenta en su más interno fuero de lo que sentía, es muy difícil asumir “Estoy decepcionado porque no tengo un tumor cerebral, y ésa era mi esperanza. Ahora ya no tengo nada, sólo salud y una larga y miserable vida por delante”. Como semejante afirmación es demasiado compleja, enloqueció sin decirle nada a nadie.
Dafne Mociulsky
jueves 19 de junio de 2008
Novedades + afiche flia
Estimadas/os amigos/as:
La FLIA (Feria del Libro Independiente y Alternativa / Autónoma / Autogestiva / Amiga) convoca a participar de la 8ª FLIA en IMPA (Fábrica recuperada por sus trabajador@s), en el día sábado 12 de Julio a partir de las 12:00hs.
Es una Feria de ediciones independientes, poesía, charlas, exposiciones, proyecciones, música… y sobre todo espíritu autogestivo, en una jornada de apoyo para enfrentar los intentos de desalojo que hoy padecen lxs trabajadorxs, legítimxs dueñxs del IMPA.
Las/os invitamos a participar de este evento cultural que va por su octava edición y sigue creciendo cada día para luchar contra los imperios editoriales regidos por la lógica de mercado y a favor de la comunicación libre e independiente.
Si querés participar (exponiendo, con uns stand, recitando, organizando desde alguna comisión, etc.) escribinos a http://ar.mc311.mail.yahoo.com/mc/compose?to=info.flia@gmail.com, acercate todos los martes a las 20:00 hs a FM La Tribu (Lambaré 873 Almagro), o visitá el blogg de la Flia (http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/). (Nota: Muy posiblemente las últimas 2 reuniones antes de la FLIA se hagan en IMPA, para corroborar este dato agradecemos entrar al blog o escribirnos).
Se agradece mucho la difusión.
José Alvarez.
Comisión de Prensa de la FLIA.
http://ar.mc568.mail.yahoo.com/mc/compose?to=flia.prensa@gmail.com
http://ar.mc311.mail.yahoo.com/mc/compose?to=matomil@gmail.com
miércoles 18 de junio de 2008
Se viene la 8ª Flia en IMPA!
LA FLIA EN IMPA
“el poder a la imaginación”
Un par de meses atrás los trabajadores de IMPA fueron brutalmente reprimidos por la policía, y desalojados de ésta “su” fábrica.
Los trabajadores de IMPA tienen el mérito de ser de los primeros en estas tierras en autogestionarse y recuperar “su” empresa (en quiebra, abandonada por los patrones capitalistas).
Los trabajadores de IMPA son pioneros en el movimiento de fábricas recuperadas, iniciado a fines de los ‘90, y que tiene su apogeo después del estallido del 20 del 12 del 2001.
A partir de entonces son cada vez más los trabajadores argentos que se “adueñan” de su propia maquinaria de producción y sustento. A partir de entonces florecen, en una economía desigual devastada, los autoemprendimientos, autogestivos, autónomos, alternativos, anárkikos, anti-sistema, etc.
Los trabajadores de IMPA no sólo tienen el mérito de recuperar su empresa, sino de recatalogar a la misma como: “una fábrica de ideas”, y por eso crearon dentro de la misma: un centro cultural, una biblioteca, un bachillerato, y una sala de primeros auxilios: generando artes y conocimientos, educación popular y salud comunitaria.
El movimiento de fábricas recuperadas tiene una base anárquica (anarkoperonista o anarkosocialista, según los casos), horizontal, y asamblearia, no alineada a las políticas neoliberales (lo cual explica que hayan tenido escaso apoyo del gobierno oficial), sino claramente enfrentada a ellas, así como en su perfil “nacionalista” es marcadamente antiimperialista, y por ende, descolonizador.
En esta continuada política-económica oficial semicolonial, IMPA es “un mal ejemplo” de autogestión e independencia, enclavado en el corazón de la capital del país, y un impedimento para seguir realizando negocios inmobiliarios internacionales millonarios que están en juego en la ciudad.
La FLIA en IMPA refleja, hoy, en julio del ‘08, que como antes de la última dictadura militar, la clase obrera y la juventud vuelven a estar luchando y actuando juntas, como en el Cordobazo, o como en el Mayo francés: “La imaginación al poder” o “el poder a la imaginación”.
Estos son tiempos donde la poesía okupa las fábricas recuperadas. Tiempos para libros libres, para actuar solidariamente, y para servir pensando, colectivamente, con arte y autonomía.
Xuan Pablo González
intiqo@hotmail.com
+ información de la FLIA (Feria del Libro Independiente y a)
www.feriadellibroindependiente.blogspot.com
www.diegoarbit.com.ar
www.poesiaurbana.com.ar
“el poder a la imaginación”
Un par de meses atrás los trabajadores de IMPA fueron brutalmente reprimidos por la policía, y desalojados de ésta “su” fábrica.
Los trabajadores de IMPA tienen el mérito de ser de los primeros en estas tierras en autogestionarse y recuperar “su” empresa (en quiebra, abandonada por los patrones capitalistas).
Los trabajadores de IMPA son pioneros en el movimiento de fábricas recuperadas, iniciado a fines de los ‘90, y que tiene su apogeo después del estallido del 20 del 12 del 2001.
A partir de entonces son cada vez más los trabajadores argentos que se “adueñan” de su propia maquinaria de producción y sustento. A partir de entonces florecen, en una economía desigual devastada, los autoemprendimientos, autogestivos, autónomos, alternativos, anárkikos, anti-sistema, etc.
Los trabajadores de IMPA no sólo tienen el mérito de recuperar su empresa, sino de recatalogar a la misma como: “una fábrica de ideas”, y por eso crearon dentro de la misma: un centro cultural, una biblioteca, un bachillerato, y una sala de primeros auxilios: generando artes y conocimientos, educación popular y salud comunitaria.
El movimiento de fábricas recuperadas tiene una base anárquica (anarkoperonista o anarkosocialista, según los casos), horizontal, y asamblearia, no alineada a las políticas neoliberales (lo cual explica que hayan tenido escaso apoyo del gobierno oficial), sino claramente enfrentada a ellas, así como en su perfil “nacionalista” es marcadamente antiimperialista, y por ende, descolonizador.
En esta continuada política-económica oficial semicolonial, IMPA es “un mal ejemplo” de autogestión e independencia, enclavado en el corazón de la capital del país, y un impedimento para seguir realizando negocios inmobiliarios internacionales millonarios que están en juego en la ciudad.
La FLIA en IMPA refleja, hoy, en julio del ‘08, que como antes de la última dictadura militar, la clase obrera y la juventud vuelven a estar luchando y actuando juntas, como en el Cordobazo, o como en el Mayo francés: “La imaginación al poder” o “el poder a la imaginación”.
Estos son tiempos donde la poesía okupa las fábricas recuperadas. Tiempos para libros libres, para actuar solidariamente, y para servir pensando, colectivamente, con arte y autonomía.
Xuan Pablo González
intiqo@hotmail.com
+ información de la FLIA (Feria del Libro Independiente y a)
www.feriadellibroindependiente.blogspot.com
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www.poesiaurbana.com.ar
jueves 12 de junio de 2008
Adelanto de la próxima FLIa. Más abajo: Estoy re podrida de la gente como ese tal "Arturo"
A vos, querido desconocido que dejaste un comentario: Yo no uso la poesía para levantarme tipos en la calle, evidentemente, no sabés que soy escritora independiente y salgo a vender mis brolis por los bares y las plazas los fines de semana, lo hago para difundir mi obra, para tener un sentido. En fin, cosas que ignorás. Me importa muy poco que no te guste mi poesía, porque no puede gustarle a todo el mundo. Además no sabés nada de mí, soy más novelista que poeta, por ejemplo. Y me parece muy estúpido que te tomes la molestia de dejar un comentario despectivo y sin una plataforma coherente. Pero bueno, cada cual es libre de decir lo que quiere... y yo también. Ah!, y si se genera un levante, será involuntario, no tengo la culpa de resultarle atractiva a alguien, no se me puede acusar por no ser fea.
Además... ¿qué tendría de malo si a una mujer se le ocurriera salir a levantarse tipos con su poesía?, me parece que sos esa clase de machistas que censuran a la mujer cuando trata de ser espontánea.
Dafne Mociulsky
(una escritora convencida de que el escritor fracasado es aquel que no publica, o aquel que aún habiendo publicado, se le marchitan los ejemplares en su casa. Aguante la exposición de los/as escritores/as, que anden por todos lados, interviniendo, laburando, recitando, siiii!!!)
También hay un poemita nuevo para brindarles:
No sé si este poema es mío
Yo poseo eso mismo que odio:
Puntas oxidadas
que raspan al paso.
Una brusca frenada de colectivo
bajo la lluvia.
Zapatos que quedan chicos.
Paraguas rotos.
El último pedazo de pan: vencido.
La agenda de un muerto
y un televisor que no anda.
Inútil impulso
de hablar por teléfono.
Perseguir a alguien
en sueños-pesadillas.
Libros sin tapa,
tela que pica,
perro que muerde,
boca que calla.
Dafne Mociulsky
Yo poseo eso mismo que odio:
Puntas oxidadas
que raspan al paso.
Una brusca frenada de colectivo
bajo la lluvia.
Zapatos que quedan chicos.
Paraguas rotos.
El último pedazo de pan: vencido.
La agenda de un muerto
y un televisor que no anda.
Inútil impulso
de hablar por teléfono.
Perseguir a alguien
en sueños-pesadillas.
Libros sin tapa,
tela que pica,
perro que muerde,
boca que calla.
Dafne Mociulsky
martes 10 de junio de 2008
Algo muy, demasiado nuevo
Esto no tiene ni título por ahora, lo único que puedo asegurar es que se trata de mi próxima novela y que estoy pasándola muy bien con estos personajes en el living de mi mente.
Les brindo sólo un fragmento, se agradecen comentarios che!
Les brindo sólo un fragmento, se agradecen comentarios che!
Las interferencias se deben a las voces ajenas que, en cierta forma, la mujer captura y recopila en cuadernos espiralados universitarios. De vez en cuando un suspiro le recuerda que le hubiera gustado estudiar en la universidad. Lo piensa cuando se siente vieja, le pasa en muchos aspectos – ENVEJECEMOS PORQUE LOS RECUERDOS SON MUCHOS – dijo la chica sentada en el asiento de adelante, la del cabello rubio en desorden, mal atado. La observada le dijo eso a quien le hablaba desde el celular.
Las capturas surgían en momentos instintivamente dados, sonidos percibidos como olores, la mujer sabía muy bien hacia donde girar los oídos, como descartar una cumbia indeseada, un ring tone estridente y lavar las palabras que quería rescatar. Palabras como torrentes, corriendo por todos lados, siempre es así, nada ni nadie sabe callarse, hasta los mundos imaginarios hablan sobre lo que hablan los otros. La mujer en el centro de su mundo, deteniendo esos torrentes.
Al descender del colectivo, recordó la cena, no sabía qué hacer para la cena. Caminaba y escuchaba, alguien cantó algo en inglés, un auto pasó vociferando una propaganda radial, bocinas, risas, en fin, la avenida más transitada del barrio, sobre todo a esas horas. No pudo ordeñarle una señal a la situación, algunas veces funcionó a través de una conversación, un cartel, una imagen. Pero esta cena debía pensarla. Nachito era el más delicado, Alber era humilde y resignado, Lorena era la más voraz para comer, había que cuidarla, le apenaba pensar en el estado de su hija, porque ella a su edad gozaba del poder de seducir, de ser deseable, mirada; de todos modos duró tan poco esa época de bailes, salidas, muchachos, viajecitos con amigos a la costa, que ni sabía si valía la pena desearle a su hija una diversión tan efímera, algo que se consume tan pronto. Ella conoció a Alber siendo joven, en el apogeo de su gracia y lo que sigue es previsible. Entonces le deseaba a su hija otros disfrutes, le deseaba que sus logros sean trascendentes, le deseaba paz mental y control de los sentidos.
Lorena solía morderse a sí misma y gritar con la cabeza aprisionada entre la almohada y el colchón, para que no la oyeran – AHORA ESTÁ MEJOR, SE ESTÁ ACOSTUMBRANDO A COMER SIN SAL.
−NO ME DIGAS BOLUDECES – la mujer se sacude las elucubraciones y presta atención a su turno, el almacenero la está mirando.
Las capturas surgían en momentos instintivamente dados, sonidos percibidos como olores, la mujer sabía muy bien hacia donde girar los oídos, como descartar una cumbia indeseada, un ring tone estridente y lavar las palabras que quería rescatar. Palabras como torrentes, corriendo por todos lados, siempre es así, nada ni nadie sabe callarse, hasta los mundos imaginarios hablan sobre lo que hablan los otros. La mujer en el centro de su mundo, deteniendo esos torrentes.
Al descender del colectivo, recordó la cena, no sabía qué hacer para la cena. Caminaba y escuchaba, alguien cantó algo en inglés, un auto pasó vociferando una propaganda radial, bocinas, risas, en fin, la avenida más transitada del barrio, sobre todo a esas horas. No pudo ordeñarle una señal a la situación, algunas veces funcionó a través de una conversación, un cartel, una imagen. Pero esta cena debía pensarla. Nachito era el más delicado, Alber era humilde y resignado, Lorena era la más voraz para comer, había que cuidarla, le apenaba pensar en el estado de su hija, porque ella a su edad gozaba del poder de seducir, de ser deseable, mirada; de todos modos duró tan poco esa época de bailes, salidas, muchachos, viajecitos con amigos a la costa, que ni sabía si valía la pena desearle a su hija una diversión tan efímera, algo que se consume tan pronto. Ella conoció a Alber siendo joven, en el apogeo de su gracia y lo que sigue es previsible. Entonces le deseaba a su hija otros disfrutes, le deseaba que sus logros sean trascendentes, le deseaba paz mental y control de los sentidos.
Lorena solía morderse a sí misma y gritar con la cabeza aprisionada entre la almohada y el colchón, para que no la oyeran – AHORA ESTÁ MEJOR, SE ESTÁ ACOSTUMBRANDO A COMER SIN SAL.
−NO ME DIGAS BOLUDECES – la mujer se sacude las elucubraciones y presta atención a su turno, el almacenero la está mirando.
Dafne Mociulsky
Algo que debí haber puesto antes
Hace poco me llegó un mail de un francés que me compró un librito cuando estuvo de paso por baires, resulta que el muchacho (prometo link de Mathias de Bernye para la próxima entrada) me pidió, además de un cuento y un par de poemas, que le mande una breve bio-bibliografía, entonces tuve que hacerla. Esto me pone contenta porque se trata de un proyecto de una editorial independiente francesa que hace sus brolis desde el campo con unas máquinas viejas de imprenta, y ahora están preparando una antología de escritores independientes de este ahora.
Bueno, hela aquí...
Bueno, hela aquí...
Dafne Mociulsky nace en Buenos aires el 1ª de mayo de 1978. El hecho de mudarse de casa y de barrio más de veinte veces la volvió adaptable, sociable e inestable.
Nunca terminó una carrera, pero estudió algo de Filosofía de Oriente y Occidente en la Fundación Hastinapura (2001-2002), Cine Documental en la Universidad Popular de las Madres de Plaza de Mayo (2004-2005) y cursos de teatro, clown y actualmente mimo.
En 1997, a los 19 años, publica su primer libro "LA ESCALERA", cuentos breves, Manrique Zago Ediciones.
Nunca terminó una carrera, pero estudió algo de Filosofía de Oriente y Occidente en la Fundación Hastinapura (2001-2002), Cine Documental en la Universidad Popular de las Madres de Plaza de Mayo (2004-2005) y cursos de teatro, clown y actualmente mimo.
En 1997, a los 19 años, publica su primer libro "LA ESCALERA", cuentos breves, Manrique Zago Ediciones.
Luego pasan algunos años en los que publica de vez en cuando algunos cuentos en pequeñas revistas pero se dedica a escribir y a leer compulsivamente.
Recién en el año 2005 descubre maneras artesanales para realizar sus propias publicaciones, así nace DUNIASHKA EDICIONES, que no es más que ella misma. Bajo su propio sello edita:
"TRILOGÍA" - cuentos, 2005
"LA OFRENDA INNECESARIA"- poemas, 2006
"ALERGIA, CARIDAD Y VICEVERSA" - cuento, 2006
"MIEDO ROTO", novela, 2007
"FOTÓGRAFA FRUSTRADA", poemas, 2008
Con la editorial independiente y amiga "EL ASUNTO", PUBLICA:
"MARTIN DESCORONADO", novela, 2007
"EN EL CAJON DE LA MESITA DE LUZ", nouvelle, 2007
Con ALTERARTE STUDIOS (eitorial dedicada a la distribución en trenes) publica:
"ANECDOTARIO DE SERES DESMONTABLES, VOL. 1", cuentos, 2008
(Ahora mismo está preparando "Solitùdine"- novela, en la editorial El Asunto).
Dafne Mociulsky forma parte activa del colectivo cultural FLIA (Feria del Libro Independiente y a) desde el inicio de su formación. Cuando puede, Dafne, viaja por el interior de su país y Latinoamérica distribuyendo su obra. Pero todos los días interviene los trenes y subtes pegando poemas con cinta adhesiva en las paredes.
Recién en el año 2005 descubre maneras artesanales para realizar sus propias publicaciones, así nace DUNIASHKA EDICIONES, que no es más que ella misma. Bajo su propio sello edita:
"TRILOGÍA" - cuentos, 2005
"LA OFRENDA INNECESARIA"- poemas, 2006
"ALERGIA, CARIDAD Y VICEVERSA" - cuento, 2006
"MIEDO ROTO", novela, 2007
"FOTÓGRAFA FRUSTRADA", poemas, 2008
Con la editorial independiente y amiga "EL ASUNTO", PUBLICA:
"MARTIN DESCORONADO", novela, 2007
"EN EL CAJON DE LA MESITA DE LUZ", nouvelle, 2007
Con ALTERARTE STUDIOS (eitorial dedicada a la distribución en trenes) publica:
"ANECDOTARIO DE SERES DESMONTABLES, VOL. 1", cuentos, 2008
(Ahora mismo está preparando "Solitùdine"- novela, en la editorial El Asunto).
Dafne Mociulsky forma parte activa del colectivo cultural FLIA (Feria del Libro Independiente y a) desde el inicio de su formación. Cuando puede, Dafne, viaja por el interior de su país y Latinoamérica distribuyendo su obra. Pero todos los días interviene los trenes y subtes pegando poemas con cinta adhesiva en las paredes.
lunes 26 de mayo de 2008
Sigo tosiendo poemas con frecuencia
Inasible
Bloque
Aislante
Separación.
Un cuaderno gastado
en la punta de la mesa,
frente a la sal y el mate.
Una hoja de otoño
en una isla.
Río podrido que crece.
Residuos que descansan mutando.
No estoy ahí,
Aislada, bloqueada,
dividida de lo que pienso,
esperando significados.
Yo dibujo:
Uñas mordidas
en un pasillo.
Grises paredes
salpicadas de liquen.
Sucias paredes
Roñosa distancia
Islas de barro.
El otoño cose las miradas
con hojas.
Y mi casa en un bloque
en el que no estoy nunca,
aunque no salga.
Viajo en cuadernos
Miro paredes grises
Extraño al río
Pienso barro.
¿Soy yo todo eso?
Dafne Mociulsky
Cáscara
Despojo
Astilla.
Perfume
de sahumerio solitario.
Las canillas
hacen un coro
de agua perdida.
Ladra el perro
Humea el sahumerio
Canta canilla.
Humedad:
La pared
pierde su cáscara
(¡qué triste vapor!)
futura desnudez.
Soy una astilla
En el Universo
Y sigo escribiendo
Mientras vacío mis intestinos.
Dafne Mociulsky
jueves 22 de mayo de 2008
Poesía de hoy... ando inspirada, ¿será el otoño?
Un segundo y cambio
Telepatía
miedo-abrazo-miedo
dos platos
ningún comensal
vaso lleno de incertezas.
Inventar al amor
y sólo mirarlo.
Miedo al silencio
abrazo, vicio, abrazo.
Manuscritos
que se caen a la lluvia
y se borran.
Dafne Mociulsky
Interrumpido
Voz de bosal
callada
quieta
escribo
pero no evoco
me escarbo
sólo me escarbo
ordeño
a mi mente.
Escribo, quieta escribo
pero sin boca.
No soy astuta
sólo me escarbo
las entrañas
(salen palabras)
me habla mi cuerpo
y me habla el teléfono
(ahora mismo)
me divido
y escribo
y hablo.
Dafne Mociulsky
miércoles 14 de mayo de 2008
Poema de ayer, escrito en el bondi
Matando a alguien en mí
Frío
Nieve
Escarcha
Polos
Azul, violeta
verde obscuro
Màrmol
Frío
Frío muerto
Tierra adentro
Freezer
Hielo
Sur
Noche arriba
Frío, viento frío
Muerto, tierra.
Este cadáver
no es
exquisito.
Dafne Mociulsky
lunes 12 de mayo de 2008
Cuadro de Reni + poesìa dafneciana
Cortesìa de Reni, renicolores@hotmail.comFugacidad
Sucedió un poema
cuando nuestros zapatos
cayeron al piso.
Un aplauso.
Yo lo vi cuando pasò
y juré decirle algo.
No siempre me escucho cuando me grito
y ahora tengo las manos secas
por falta de tinta.
Mutaciòn.
El poema se bajó del escenario
y su presente es otro grito mudo
un pensamiento durante el mate
un puñado de metàforas
que me atacan en los colectivos.
Es que en este mundo imaginario
nadie sabe callarse
no se consigue ningún silencio
y todo grita, pincha, lastima,
muerde y me escribe.
Cada poema que me pasa
me escribe
y yo lo regurgito
sobre las hojas
o pantallas.
Dafne Mociulsky
+ poemas dafnecianos 2008 y... aporten che!
Sigue abierta la convocatoria, manden fotos, dibujos, pinturas y demases asì acá en vez de estar leyendo estas palabras, mirás algo.
Sigo escribiendo poemas, ahí va otra entrega de desnudez eterna
Sigo escribiendo poemas, ahí va otra entrega de desnudez eterna
Poema escrito durante una multitudinaria exhibición de perros en el hipódromo de San Isidro
Nacer para relleno de estadio
Crecer para unir la garganta
a todas las demás
Ser un punto de sal
en una sopa de gente,
la misma gente que viaja parada, unida, callada,
gente con sueño que sueña
que es un uno con el todo.
Pero a veces molesta la condición,
como que el mirador omnisciente
nos descubre
hablando frente al espejo.
Dafne Mociulsky
Canto a los sachets vacíos de los preservativos
Abro cajones
y se remueven restos vacíos
que no me animo a extinguir.
En la pared, en la heladera,
un par de cosas que escribió el amor
cuando pasó por esta casa.
Después se llevó todo,
excepto sus costras
Dafne Mociulsky
jueves 8 de mayo de 2008
Ultimos poemas dafnecianos + algo encontrado x ahí
CADÁVER EXQUISITO
La voz fue una bomba,
su cuerpo hubiera sido mi apocalipsis.
Una incoherencia, una total incoherencia;
como una cocina con azulejos azules.
Respirando libertad, como quien sale de la tumba...
Los monos son monos,
igual son perros.
Corrés sobre la oscuridad para que mis ojos no te vean.
¿No te has dado cuenta que no soy ciega?
y percivo tu estar a kilómetros.
Te escondés como una verdadera LAUCHA.
En el tintero quedaron besos mudos.
Ahora, si abstraemos lo central del contorno, encontraremos que lo escencial es un punto.
Tioene las dimensiones de un punto.
Abriendo caminos, despliego mis alas y vuelo.
Dejálo ahí.
Cadáver exquisito hecho entre Puchy, Lean, Saimon, Limón y yo -Dafne Mociulsky- una tarde en la vía muerta de el palomar, creo que estábamos conectados, sí que lo estábamos.
Poemas nuevos
De la serie Tesoros de la casa
poemna que escribí mientras cagaba
Quienes me habitan
en susurros
y se proyectan
en sueños
hoy despertaron
antes que yo.
Lo imagino y pasa:
el ente inexistente
anda por la cocina
buscando la puerta
para salir
a tatuarle palabras
al cielo.
Dafne Mociulsky
De la serie Fotógrafa Frustrada
Pis o poemeando
Fotocopia de fotografía de fuego
descansa
al lado de una vela apagada
junto a una copa de plástico
vacía y sucia
sobre un lavarropas muerto.
Dafne Mociulsky
-Primeros poemas del 2008-
Cortesía del cumpa Juan Borges, crónica de la 7ª Flia extraída de su blog: nocheroja.blogspot.com
KRONICA DE UNA FIESTA ANUNCIADAY si llego nomas la septima feria del libro independiente, un grito en medio de la oscuridad que nos ofrecen los espacios elitistas y cerradas como la feria de las vanidades de palermo.Esto es otra cosa , un reducto donde durante dos dias se dieron cita lo mejorcito del under literario de buenos aires, urbano y conurbano.Bandadas de forajidos poetas provenientes del barro y del fango, angeles vestidos de negro, o de multicolores.Agitadores profesionales de la palabra y el gesto.
Dos dias repleto de una furia desmedida donde tomaron el poder versos, libros artesanales, arte visual y sagrados personajes.Y desde el sabado francotiradores de imagenes verborragicas hicieron de la suya, y ya por la noche se palpito a puro baile toda la energia contenida.Muchas personas sedientas de un poco de arte vinieron a buscar al lugar correcto donde cara a cara pudieron charlar y reir con sus poetas de carne y hueso.
Y es verdad, me deje invadir por las emociones desmedidas y el calido sabor de los mates que fueron desplazados por frescas birras mas a la noche.Me deje llevar / arrastrar por los momentos de celebracion que comparti con mis amigos de HUMO SUBURBANO, un grupo de artistas del suburbano con un angel negro llamado natalia, madame barfly o la bukovskiana, tres nombres para un mismo ser, una poeta de aquellas, si noleyeron su libro "sorbos de locura "busquenlo..ella es una agitadora, una conspiradora profesional contra esta sociedad careta y asesina, ella conspira permanentemente y organiza...
despues viene xergito, un poeta en todo el sentido, de cuerpo entero, en letra y actitud, amante de la noche y los cuerpos calientes, musico, creador nato , siempre dispuesto...groso
la zombie, florcita, un angel que callada va dibujando mundos reales en este mundo que es de mentira, una artista plastica de aquellas que cuenta todo lo que ve en su diario poderoso y lo dibuja con caras tristes que dicen mucho con una energia poderosa...
despues viene ivana, un angel patafisico, un ser que quema con su mirada y con su personalidad que es de verdad,una artista de fuego...
tambien berenice, una poeta surrealista, vestida de negro, hechicero que con sus dulces y potentes palabras nos recuerda a esos poetas malditos por su estetica finamente trabajada, leanla.Un grupo de artistas de verdad con los que comparti dos jornadas alocadas y repletas de arte en palabras, hechos y proyecciones en el cosmos.
Nuestro stand estuvo incendiado y nos juntamos y hasta sacamos fotos con aquellos que admiramos y queremos como WASHINGTON CUCURTO, DIEGO ARBIT, DAFNE ,GRISA DE POESIA URBANA, ELI NEYRA, PIPO LERNOUD, MERLUZA JUAREZ y algun otro que en la ebriedad no recuerdo, todos grosos de verdad, los cuales admiro y respeto mucho por su arte pero sobre todo por su actitud....
Obvio tambien estuvieron con nosotros nuestros queridos amigos del cilc ,FERNANDO BOGADO,JUAN CRASCI, JUAN DAZA, tres pibes grosos, son un power trio al estilo setenta, pura polenta y actitud poetica..Y aunque no pudo estar fisicamente por un tema geografico tambien quiero mencionar a MARCELO NEYRA ,un poeta y agitador cultural que labura mucho con su editorial independiente zediciones desde mendoza, y apoya y fomenta toda esta movida independiente, aunque estaba lejos, estuvo aca con nosotros bailando, brindando y agitando...
bueno espero no haber sido demasiado baboso con mis artistas queridos, ellos se lo merecen, seguro las criticas mas objetivas y elaboradas la haran otros...Yo simplemente queria dejar derramar mi corazon..
SALUD Y POESIA !!!!!!!
Juan Borges
Crónica extraída de www.nocheroja.blogspot.com
Gracias Juan!!
jueves 24 de abril de 2008
Se viene la 7° Feria Del Libro Independiente y a!!!
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com
Se viene la Séptima FLIA...
· 2 d í a s · 2 p i s o s ·
3 y 4 de MAYO
En el Sexto Kultural y en el 2do piso del mismo edificio
(Mutual Sentimiento)
¡¡¡Sí, esta vez dura dos días!!!
F e d e r i c o L a c r o z e 4 1 8 1
6to + 2do piso.(Al lado de las estación de tren de Chacarita)
··: Libros :··
··: Fanzines :··
··: Revistas :··
··: Poesía en vivo :··
··: Performances y Música en vivo :··
··: Proyecciones :··
··: Arte Visual :··
··: Charlas :··
..: PARA MÁS INFO, dudas, preguntas, sugerencias
escribí a: info.flia@gmail.com :..
..: Para reservar Puesto escribí a: flia.stands@gmail.com :..
..: Para Arte Visual escribí a: flia.artevisual@gmail.com :..
..: Para charlas escribí a: flia.charlas@gmail.com :..
TODAVÍA ESTÁS A TIEMPO...
¡FALTA POCOOOOO!
lunes 14 de abril de 2008
Dibujo de Aarón + info de la flia, Feria del libro Independiente y a
Esta es la interpretación del cuento "Despedida de soltero", si querés leerlo está más abajo. Para contactarse con este gran dibujante de 9 años aaron98ottisor@hotmail.comSe viene la Séptima FLIA
3 y 4 de mayo en el Sexto Kultural
¡¡¡Sí, esta vez dura dos días!!!
Federico Lacroze 4181 Sexto piso
Al lado de las estación de tren de Chacarita
(Corrientes y Lacroze)
Libros - Fanzines - revistas - poesía, performance y música en vivo - Proyecciones - arte visual - Charlas
para reservar stand a info.flia@gmail.com
Para arte visual flia.artevisual@gmail.com
Para charlas flia.charlas@gmail.com
Libros - Fanzines - revistas - poesía, performance y música en vivo - Proyecciones - arte visual - Charlas
para reservar stand a info.flia@gmail.com
Para arte visual flia.artevisual@gmail.com
Para charlas flia.charlas@gmail.com
jueves 3 de abril de 2008
Convocatoria de la Feria del Libro Independiente (FLIa) + un cuento mío muy, pero muuuy viejo
TODOS LOS MARTES A LAS 21
* * * * * F . L . I . A . * * * * *
* * * * * F . L . I . A . * * * * *
REUNIONES ORGANIZATIVAS ABIERTAS
MARTES - 21 hs. ESPACIO LA TRIBU
Para exponer o proyectar:
flia.artevisual@gmail.com
flia.artevisual@gmail.com
Si querés conocer un poco más esta movida:
A continuación, me animo a publicar un cuento que si mal no recuerdo, lo escribí en el año 2000. Es re sacado, pertenece a una etapa en la que yo escribía osadamente, vomitaba sobre las hojas sin pruritos. No quiero decir que ya no lo haga de ninguna manera... sino que crecí y me pasaron otras cosas. Qué se yo, léanlo y comenten:
LA CASA ESTÁ SUCIA
Allí vive un pájaro; tiene alas, pero no vuela y no porque no pueda, sino porque tiene otros goces. Le gusta mandar, dominar. Habla sin parar, se explaya (¿acaso no teme perder así su tiempo?). Este pájaro no es exactamente un pájaro, sólo fue mi necesidad de calificarlo de alguna manera. Se trata de un conjunto de no se qué, pero forman un cuerpo abstracto, que es el gobernador de una tierra incierta, inhóspita (aunque allí vivo yo).
Tal vez algún día alguien, una presencia concreta, venga a fusilar a esta quietud, o no, me conformaría con menos, mucho menos. A veces salgo, pero todo me invade: los transeúntes que fluyen indiferentes, ¡violan mi “paz” sin mirarme siquiera!; el aire me golpea, me hiere sin lastimarme. Nadie quiere causarme daño (nadie más que yo), sin embargo me faltan anticuerpos, algo que me permita mezclarme, pues no resisto la cotidianeidad del hombre común.
Amado pájaro, amigo de mi soledad impenetrable, ¿qué debo hacer?, ¡si al menos pudieras responder!, pero claro, estás para delirar, derrochar palabras y obsequiarle más nada a la nada.
Ahora tengo hambre y mi casa está muy sucia, ¡todo me molesta y no deseo revertirlo!. Amado pájaro, ¿viste vos lo mal preparada que vine a este mundo? ¿Cómo hacen los que ríen? ¿En dónde se compra la risa?, nunca he recibido una dosis de buen ánimo, o tal vez sí, quizás no la haya notado, seguramente la habré desperdiciado como todo lo que tocan estas manos absurdas, ¡ah! ¿Por qué no se esmeran mis manos?, ¡IDIOTAS, RETENGAN ALGO! Y luego, por favor, tráiganlo como ofrenda para mi pájaro.
Bien sé que “él” no necesita nada más que a mí. ¿Soy su víctima o su protegida? ¿El pájaro es mío o yo soy de él?. ¡Qué poco valoro mi tiempo!, siempre jugando con muñecas invisibles, siempre perdida en la puerta de mi casa, siempre inventando algo que nunca se acaba de gestar, es que... ¿nacerá algún día?, parece un pasatiempos, una revista sin contenido que promete tenerlo en el futuro (¿próximo?).
¡Miento! ¡Siempre miento!, porque la realidad me aburre descomunalmente: ¿por qué los objetos no vuelan? ¿Por qué yo misma no tengo alas? ¿Por qué soy infeliz?, y tengo hambre, sed, la casa está sucia, ¡NO ME ESPEREN, NO CUENTEN MÁS CONMIGO! ¡VÁYANSE A LA MIERDA!, ya me has jodido bastante, ¡VIDA, VIDA, VIDA!, no seas tan insaciable, ¡PÁJARO AMADO!, defendéme, quitáme de aquí, tratá de existir, ¡VAMOS CARAJO!, yo pude con vos, ¡DEVOLVÉME EL FAVOR!, te convoqué, hacé lo mismo por mí y decíle a la vida que me aburre, que si aún quiere habitar en mí debe cambiar, ¡que no me exija más!, y si no quiere, que se vaya, no la necesito. No me importa qué tanto llorarán en mi funeral, porque sé que volveré nueva, lista para arrojar al vacío a otro cuerpo inocente. Mi alma debe ser la culpable de esta inofensiva maldad, que no hace más que deshacerse en quejas. Pero no, mentí (como siempre) mi maldad son los sueños, las ilusiones inenarrables que me separan, me dividen, me apartan y me lanzan allí, lejos de los demás, me distinguen y me extinguen; pues tarde o temprano me van a saquear y me desintegraré sin haber saboreado la victoria de... ¿de qué? ¿En qué me baso?.
Alguien golpeó a mi puerta - ¿Quién sos?
- Soy tu hambre, tenés que comer.
- ¿No sería más fácil que te vayas, así no te siento?
- Me fui muchas veces, pero ahora tenés que comer. Ya no puedo marcharme.
- ¡Dale!, un ratito más...
- ¡No!, tenés que comer, o puedo hacerme más presente y doloroso ¿eso querés?- y me puse a comer con dificultad. Cuando finalicé, oí que golpearon a mi puerta nuevamente: - ¿Quién sos?
- Soy el “Pájaro”.
- ¡Ah!, ¿así que ahora podés mantener una charla coherente?
- Creo que me equivoqué de puerta.
- ¡No te equivocaste!, yo te convoqué, te supliqué.
- Mirá, sos muy rara, no sé de qué hablás: me llamo Ignacio y como soy muy narigón me dicen “pájaro”. Estoy buscando esta dirección- y me mostró un papelito en el que estaba escrita otra numeración - Disculpáme.
- Por algo viniste, porque llegaste en el momento justo – le dije con mucha claridad, subrayando cada palabra escogida - ¿Qué querés de mí? – preguntó, ya un poco asustado - Vos sabés, no te hagas el ignorante.
- Hagamos una cosa: como no tengo laburo, por diez pesos hago lo que quieras.
- ¡Dale!, limpiá mi casa.- Y ese día la satisfacción me llegó, sin saber bien por qué.
El problema empezó cuando no quise dejarlo ir. El me pidió doscientos pesos a cambio de quedarse por una semana. Acepté.
Durante esa semana cocinó para mí, limpió mi casa, me hizo el amor y participó en el juego, aceptando ser “mi pájaro”. Creo que eso fue lo que lo enfermó. Pero cuanto más se enfermaba, más saludable estaba yo. Más adelante falleció entre mis brazos, es que me había “comido” su vida.
Durante algún tiempo volví a lo mismo de antes, a mis delirios, a mí, ese monstruo que soy en soledad. Se extraña el servicio del “pájaro”. Creo que me alimento de otras vidas y tengo hambre, mucha hambre, la casa está sucia, desperdicio mi vida, mi tiempo, mi cuerpo. Tal vez me enferme o enloquezca, a menos que consiga otro “pájaro” real.
¿Quién llamó a mi puerta?
Tal vez algún día alguien, una presencia concreta, venga a fusilar a esta quietud, o no, me conformaría con menos, mucho menos. A veces salgo, pero todo me invade: los transeúntes que fluyen indiferentes, ¡violan mi “paz” sin mirarme siquiera!; el aire me golpea, me hiere sin lastimarme. Nadie quiere causarme daño (nadie más que yo), sin embargo me faltan anticuerpos, algo que me permita mezclarme, pues no resisto la cotidianeidad del hombre común.
Amado pájaro, amigo de mi soledad impenetrable, ¿qué debo hacer?, ¡si al menos pudieras responder!, pero claro, estás para delirar, derrochar palabras y obsequiarle más nada a la nada.
Ahora tengo hambre y mi casa está muy sucia, ¡todo me molesta y no deseo revertirlo!. Amado pájaro, ¿viste vos lo mal preparada que vine a este mundo? ¿Cómo hacen los que ríen? ¿En dónde se compra la risa?, nunca he recibido una dosis de buen ánimo, o tal vez sí, quizás no la haya notado, seguramente la habré desperdiciado como todo lo que tocan estas manos absurdas, ¡ah! ¿Por qué no se esmeran mis manos?, ¡IDIOTAS, RETENGAN ALGO! Y luego, por favor, tráiganlo como ofrenda para mi pájaro.
Bien sé que “él” no necesita nada más que a mí. ¿Soy su víctima o su protegida? ¿El pájaro es mío o yo soy de él?. ¡Qué poco valoro mi tiempo!, siempre jugando con muñecas invisibles, siempre perdida en la puerta de mi casa, siempre inventando algo que nunca se acaba de gestar, es que... ¿nacerá algún día?, parece un pasatiempos, una revista sin contenido que promete tenerlo en el futuro (¿próximo?).
¡Miento! ¡Siempre miento!, porque la realidad me aburre descomunalmente: ¿por qué los objetos no vuelan? ¿Por qué yo misma no tengo alas? ¿Por qué soy infeliz?, y tengo hambre, sed, la casa está sucia, ¡NO ME ESPEREN, NO CUENTEN MÁS CONMIGO! ¡VÁYANSE A LA MIERDA!, ya me has jodido bastante, ¡VIDA, VIDA, VIDA!, no seas tan insaciable, ¡PÁJARO AMADO!, defendéme, quitáme de aquí, tratá de existir, ¡VAMOS CARAJO!, yo pude con vos, ¡DEVOLVÉME EL FAVOR!, te convoqué, hacé lo mismo por mí y decíle a la vida que me aburre, que si aún quiere habitar en mí debe cambiar, ¡que no me exija más!, y si no quiere, que se vaya, no la necesito. No me importa qué tanto llorarán en mi funeral, porque sé que volveré nueva, lista para arrojar al vacío a otro cuerpo inocente. Mi alma debe ser la culpable de esta inofensiva maldad, que no hace más que deshacerse en quejas. Pero no, mentí (como siempre) mi maldad son los sueños, las ilusiones inenarrables que me separan, me dividen, me apartan y me lanzan allí, lejos de los demás, me distinguen y me extinguen; pues tarde o temprano me van a saquear y me desintegraré sin haber saboreado la victoria de... ¿de qué? ¿En qué me baso?.
Alguien golpeó a mi puerta - ¿Quién sos?
- Soy tu hambre, tenés que comer.
- ¿No sería más fácil que te vayas, así no te siento?
- Me fui muchas veces, pero ahora tenés que comer. Ya no puedo marcharme.
- ¡Dale!, un ratito más...
- ¡No!, tenés que comer, o puedo hacerme más presente y doloroso ¿eso querés?- y me puse a comer con dificultad. Cuando finalicé, oí que golpearon a mi puerta nuevamente: - ¿Quién sos?
- Soy el “Pájaro”.
- ¡Ah!, ¿así que ahora podés mantener una charla coherente?
- Creo que me equivoqué de puerta.
- ¡No te equivocaste!, yo te convoqué, te supliqué.
- Mirá, sos muy rara, no sé de qué hablás: me llamo Ignacio y como soy muy narigón me dicen “pájaro”. Estoy buscando esta dirección- y me mostró un papelito en el que estaba escrita otra numeración - Disculpáme.
- Por algo viniste, porque llegaste en el momento justo – le dije con mucha claridad, subrayando cada palabra escogida - ¿Qué querés de mí? – preguntó, ya un poco asustado - Vos sabés, no te hagas el ignorante.
- Hagamos una cosa: como no tengo laburo, por diez pesos hago lo que quieras.
- ¡Dale!, limpiá mi casa.- Y ese día la satisfacción me llegó, sin saber bien por qué.
El problema empezó cuando no quise dejarlo ir. El me pidió doscientos pesos a cambio de quedarse por una semana. Acepté.
Durante esa semana cocinó para mí, limpió mi casa, me hizo el amor y participó en el juego, aceptando ser “mi pájaro”. Creo que eso fue lo que lo enfermó. Pero cuanto más se enfermaba, más saludable estaba yo. Más adelante falleció entre mis brazos, es que me había “comido” su vida.
Durante algún tiempo volví a lo mismo de antes, a mis delirios, a mí, ese monstruo que soy en soledad. Se extraña el servicio del “pájaro”. Creo que me alimento de otras vidas y tengo hambre, mucha hambre, la casa está sucia, desperdicio mi vida, mi tiempo, mi cuerpo. Tal vez me enferme o enloquezca, a menos que consiga otro “pájaro” real.
¿Quién llamó a mi puerta?
Dafne Mociulsky, año 2000 aprox.
lunes 31 de marzo de 2008
Imágenes desmontables + fragmento de cuento dafneciano viejo
1) Tapa de "Anecdotario de seres desmontables" diseño: Diego Gutiérrez. Contacto di3gogutierrez@hotmail.com2) y 3) trabajos de Andrés, contacto: josta_kuolema@hotmail.com
A continuación, un fragmento perteneciente al cuento "Relojes, perros, gases, gatos y un gallo", que integraba la lista de cuentos del libro "descarrilamiento", que jamás edité.
RELOJES, PERROS, GASES, GATOS Y UN GALLO
I
Cuando la vio por primera vez, sintió dolor. No ese dolor que causa la belleza física (la sensación de lo inalcanzable), fue por la manera en la que ella recepcionó a su mirada: sonrió sin ironía, sin insinuarse, sin arrogancia pero sin perder la dignidad - Hola - dijo ella - Te miro todos los días, a esta misma hora - contestó él - Lo sé.
- ¿Cómo podés saberlo?, si te miro desde aquella ventana.
- El viernes pasado compraste un paquete de chicles en ese kiosco. Tenés una cara especial, ¡no, en serio, no te rías!, quiero decir que tu cara se fija en la memoria.
- ¡Que manera tan sutil de decir que soy feo! - se quedó callada y seria, como si se hubiera ofendido - ese fue un comentario superficial - y ahí Ricardo comprendió todo, pero absolutamente TODO, como en el final de una búsqueda espiritual - Entonces sos vos, ¿me entendés? - dijo él, decidido a jugarse la carta más importante de su vida - No te creo, podés ser un estratega muy inteligente. No obstante, entiendo el concepto. - la respuesta de ella lo convenció aún más del hallazgo - ¡Sí, sí, sos vos!- y debido a la emoción, le dolió la panza ((Estoy a punto de tirarme el pedo más gracioso y ruidoso de mi vida, ¿qué hago? ¿cómo repercutiría?)) y en una décima de segundo, imaginó cómo puede influir un pedo en el karma: si aguantaba, cosa correcta, podría afectar ciertas manifestaciones (no siempre intestinales) en un futuro (porque se quedaría con ella inexorablemente). Y si en ese momento su cuerpo se expresaba libremente, ella podría llegar a creer que era un acto de cobardía, no tanto de involuntario mal gusto... a ver, esto es complicado: no era un gas de porotos, realmente era miedo... terror. Ella era tan perfecta que sólo podría brindarle el infinito dolor del placer, y era menester defenderse, cagarla groseramente o, soportar la realidad, ella era ELLA, y no habría otra oportunidad.
Su mente, que ya había comprendido que el gas estaba perdido, intentó algo más: imaginarla gorda, fea, vieja, pero no tuvieron poder aquellas imágenes auto-impuestas, porque no era hermosa, no había de qué preocuparse.
Ella se fue mientras él luchaba contra todos los demonios de la inseguridad y de la seguridad.
I
Cuando la vio por primera vez, sintió dolor. No ese dolor que causa la belleza física (la sensación de lo inalcanzable), fue por la manera en la que ella recepcionó a su mirada: sonrió sin ironía, sin insinuarse, sin arrogancia pero sin perder la dignidad - Hola - dijo ella - Te miro todos los días, a esta misma hora - contestó él - Lo sé.
- ¿Cómo podés saberlo?, si te miro desde aquella ventana.
- El viernes pasado compraste un paquete de chicles en ese kiosco. Tenés una cara especial, ¡no, en serio, no te rías!, quiero decir que tu cara se fija en la memoria.
- ¡Que manera tan sutil de decir que soy feo! - se quedó callada y seria, como si se hubiera ofendido - ese fue un comentario superficial - y ahí Ricardo comprendió todo, pero absolutamente TODO, como en el final de una búsqueda espiritual - Entonces sos vos, ¿me entendés? - dijo él, decidido a jugarse la carta más importante de su vida - No te creo, podés ser un estratega muy inteligente. No obstante, entiendo el concepto. - la respuesta de ella lo convenció aún más del hallazgo - ¡Sí, sí, sos vos!- y debido a la emoción, le dolió la panza ((Estoy a punto de tirarme el pedo más gracioso y ruidoso de mi vida, ¿qué hago? ¿cómo repercutiría?)) y en una décima de segundo, imaginó cómo puede influir un pedo en el karma: si aguantaba, cosa correcta, podría afectar ciertas manifestaciones (no siempre intestinales) en un futuro (porque se quedaría con ella inexorablemente). Y si en ese momento su cuerpo se expresaba libremente, ella podría llegar a creer que era un acto de cobardía, no tanto de involuntario mal gusto... a ver, esto es complicado: no era un gas de porotos, realmente era miedo... terror. Ella era tan perfecta que sólo podría brindarle el infinito dolor del placer, y era menester defenderse, cagarla groseramente o, soportar la realidad, ella era ELLA, y no habría otra oportunidad.
Su mente, que ya había comprendido que el gas estaba perdido, intentó algo más: imaginarla gorda, fea, vieja, pero no tuvieron poder aquellas imágenes auto-impuestas, porque no era hermosa, no había de qué preocuparse.
Ella se fue mientras él luchaba contra todos los demonios de la inseguridad y de la seguridad.
Dafne Mociulsky (año 2002, creo)
sábado 29 de marzo de 2008
Más de la saga "Anecdotario de seres desmontables" de Dafne Mociulsky + dibujo en 3D de Diego Gutiérrez
Para contactarse con este dibujante: di3gogutierrez@hotmail.com
Supuestamente, esta era la tapa de un libro de cuento que escribí hace mucho, mucho tiempo "Descarrilamiento" se hubiera llamado, no sé si lo publicaré añgún día, quizás, si me animo, podría publicar algunos de esos viejos cuentos fantásticos acá mismo.
Envíenme dibujos, fotos, pinturas: duniashka@yahoo.com.ar
Una entrega más de la serie "Anecdotario de seres desmontables":
LA PREVIA DE LAS CHICAS
Hoy se juntan en la casa de Nahir. En parte, porque sus padres se fueron de vacaciones, pero también todas saben que esta noche le toca prestar las tetas. Venía eludiendo la situación como podía, excusándose con gripes inexistentes, privándose de salir, y hasta se hizo arañar un pecho por su gato en la semana anterior. Estaba muy arrepentida de haber pedido prestadas tantas veces las largar y hermosas piernas de Sofía, las redondas nalgas de Belén y el estómago de Ana, que resistía muy bien el escabio.
Nahir prestaba sus pertenencias, corporales o materiales, sólo al borde de la ruptura de los vínculos. Las chicas vendrían en media hora, y ella pensaba en sus pechos, que seguramente serían manoseados por alguien desconocido en el transcurso de la noche, en el cuerpo de su amiga. Se quitó las falangetas para pintarse las uñas y dejó una oreja cerca de la puerta por si acaso el timbre sonara antes de tiempo.
Antes de abrirles la puerta, se acarició los pechos, le nació una lágrima en el ojo derecho, entonces se lo quitó y lo sacudió para que nadie viera que esta noche le causaría tanto dolor.
−Bueno, esta noche presto mis manos, ¿no les gusta como tengo las uñas?
−Si te las hubieras pintado de rojo te las aceptaba. Yo ofrezco mi pelo.
−¡ay!, ¡qué asco!, ¿no te duele?
−Nah, estoy acostumbrada. También puedo ofrecer mis piernas, no están tan buenas como las de Sofi pero al menos están bien depiladas.
−Yo me re pudrí de prestar mis piernas, hoy presto mis tetas…
−Nahir… ¿escuchaste lo que dijo Sofi?, ¿Nahir, dónde estás?
−Se habrá encerrado a pensar en una nueva excusa para no entregar las tetas. Yo presto mis ojos, ¿me los cambiás por los tuyos, Belu?
−Ufa, la semana pasada me trancé un chabón que se enamoró de mis ojos celestes… no quiero decir que los tuyos color miel sean más feos, pero…
−Yo te los cambio.
−No te ofendas, pero para cambiarme por ojos marrones prefiero quedarme con los míos.
−¡¡¡Nahir!!!, dale, que se nos hace tarde – Nahir, cabizbaja, entra en la pieza, hace un paneo con la mirada, suspira, se quita la remera, el corpiño y se despoja de sus tetas, apoyándolas sobre la cama. Las chicas aplauden y se apresuran en desarmarse. Pronto se arma un alboroto tal, que nadie escucha a nadie. Las interrumpe el sonido de una bocina - ¡Dale, ya nos vinieron a buscar! – Y se acomodan como pueden, los canjes no fueron los ideales y tampoco pudieron vestirse y maquillarse como querían. Nahir solía decir – Necesitamos un mínimo de tres horas para arreglarnos bien – El remis las deposita en la entrada del suntuoso boliche. Nahir es la última en bajar. Se siente rara, fea, demasiado liviana.
Después de tomar varios tragos y bailar, sienten deseos de orinar. Esta no es la noche de suerte de Nahir, esta vez le toca a ella hacer la fila para entrar al baño, por eso se proveyó de la cartera más grande que tenía, en la que entraban las vejigas de las chicas. Era algo asqueroso vaciar vejigas ajenas. Y en medio de esa penosa situación, la encontró Víctor – No esperaba verte acá
Le dijo Víctor, intentando saludarla con un beso en la boca que ella corrió.
−Yo tampoco.
−No me digas que…
−Se nota mucho, ¿verdad?
−¿A quién se las prestaste?
−A Sofía.
−Sofi está con un amigo mío en los reservados.
−Hum…
−No te preocupes, es buen muchacho, las va a tratar bien, jejeje. Bueno, te dejo, tengo que ir a vaciar las vejigas de los pibes.
−Yo estoy en la misma, ¡y cómo pesan!
−Nos vemos más tarde.
−No lo sé…
−Tomá, en serio, dale – y Víctor le dio su mano derecha – Así me aseguro de volver a encontrarte, y sé que no vas a ser tan mala de tirarla por ahí, ¿verdad? – Ella le contestó con una sonrisa, pero no supo decirle lo que verdaderamente pensaba, que estaba muy fea esa noche, muy perdedora, que no se sentía merecedora de besos y caricias. Cuando finalmente pudo entrar al baño, orinar y vaciar las vejigas de las chicas, miró el tacho de basura con mucha tentación de tirar la mano de Víctor.
Dafne Mociulsky
Nueva entrega de la saga "Anecdotario de seres desmontables" de Dafne Mociulsky + creaciones de Dina Stasta
Contactos de Dina Stasta: dstasta@hotmail.com
Envíenme dibujos, fotografías, imágenes, delirios visuales a duniashka@yahoo.com.ar
A contionuación, otro cuentito de la saga "Anecdotario de seres desmontables"
EL COLADO
Si hay mucha gente junta se perciben las variedades emocionales. Gente llenando vagones de tren, sudores, sonidos, saludos. Si hay rubios, morochos, gordos, flacos y lisiados, tiene que haber, por añadidura, tristes, alegres, meditabundos, exaltados, borrachos, medicados y mediocres. Si alguien viene de pasar una tarde maravillosa, tiene que haber otro que anduvo de paseo por el infierno y se trajo una bolsa de dolor. Si alguien viene de hacer el amor, tiene que haber otro que viene de no haber podido hacerlo. Hay uno que está nervioso, morocho, de pelo lacio y largo, delgado y vestido con ropas muy amplias, sentado al lado de una señora tensa, rellenita, colorada, poco sonriente, desconfiada, con vestido verde y una mano apretando la cartera amarilla. El nervioso morocho oye la palabra detonante “Pasajes…”. El nervioso morocho mira hacia la ventanilla, hacia la señora, hacia el guarda que aún no está tan cerca – Hoy no es mi día de suerte, señora, no tengo boleto ¿le puedo pedir un favor? − la señora lo examina con una mirada muda – Mire, estamos llegando a la estación, yo voy a ir tirando mis partes por la ventanilla… ¿podría ser usted tan amable de alcanzarme la cabeza cuando esté abajo?− la señora seguía impasible, aunque mirándolo con los ojos un poco más abiertos. El guarda estaba a tres personas de distancia y el nervioso morocho comenzó por su brazo izquierdo; la abertura de la ventana era pequeña, en el caso de que la señora se decidiera a ayudarlo, debería recurrir a la otra ventana que estaba más abierta y la cabeza pasaría −Por favor, señora− y con una rapidez increíble el joven se deshizo del torso y las piernas −Por favor, señora, déle− y el muchacho ya estaba armado abajo, esperando la cabeza con los brazos extendidos; la señora tomó la cabeza entre sus manos, el guarda estaba a una persona de distancia, la gente la miraba y nadie decía nada.
Si hay mucha gente junta se perciben las variedades emocionales. Gente llenando vagones de tren, sudores, sonidos, saludos. Si hay rubios, morochos, gordos, flacos y lisiados, tiene que haber, por añadidura, tristes, alegres, meditabundos, exaltados, borrachos, medicados y mediocres. Si alguien viene de pasar una tarde maravillosa, tiene que haber otro que anduvo de paseo por el infierno y se trajo una bolsa de dolor. Si alguien viene de hacer el amor, tiene que haber otro que viene de no haber podido hacerlo. Hay uno que está nervioso, morocho, de pelo lacio y largo, delgado y vestido con ropas muy amplias, sentado al lado de una señora tensa, rellenita, colorada, poco sonriente, desconfiada, con vestido verde y una mano apretando la cartera amarilla. El nervioso morocho oye la palabra detonante “Pasajes…”. El nervioso morocho mira hacia la ventanilla, hacia la señora, hacia el guarda que aún no está tan cerca – Hoy no es mi día de suerte, señora, no tengo boleto ¿le puedo pedir un favor? − la señora lo examina con una mirada muda – Mire, estamos llegando a la estación, yo voy a ir tirando mis partes por la ventanilla… ¿podría ser usted tan amable de alcanzarme la cabeza cuando esté abajo?− la señora seguía impasible, aunque mirándolo con los ojos un poco más abiertos. El guarda estaba a tres personas de distancia y el nervioso morocho comenzó por su brazo izquierdo; la abertura de la ventana era pequeña, en el caso de que la señora se decidiera a ayudarlo, debería recurrir a la otra ventana que estaba más abierta y la cabeza pasaría −Por favor, señora− y con una rapidez increíble el joven se deshizo del torso y las piernas −Por favor, señora, déle− y el muchacho ya estaba armado abajo, esperando la cabeza con los brazos extendidos; la señora tomó la cabeza entre sus manos, el guarda estaba a una persona de distancia, la gente la miraba y nadie decía nada.
Dafne Mociulsky
viernes 28 de marzo de 2008
Otro cuento de la saga "Anecdotario de seres desmontables", de Dafne Mociulsky + dibujo de Aarón Rositto
Encontré este dibujo de mi niño, Aarón, en un archivo perdido entre tantos otros y me gustó mucho esta representación de un viaje.
Quien así lo desee, puede enviarme sus dibujos y/o fotos a duniashka@yahoo.com.ar así lo subo a este espacio, quiero que esto sea una galería abierta.
En cuanto a la Feria del Libro Independiente (FLIa), les cuento que nos estamos juntando los martes a las 21 hs. en FM La Tribu, lambaré al 800, barrio de Villa Crespo, quien quiera participar, puede hacerlo. Para ver + info acerca de esta movida: http://www.poesiaurbana.com.ar/, http://www.feriadellibroindependiente.blogspot.com/, o si tenés paciencia mirá un poco más hacia abajo en este mismísimo blog y verás diferentes instancias de lo que es la flia.
Ahora sí, otro cuentito de la saga "Anecdotario de seres desmontables" Vol. 1, primer librito mío difundiéndose en trasnportes públicos.
DESPEDIDA DE SOLTERO
Al gordo Fernando, como a todo buen camionero, le gustan los días nublados, esos que son casi blancos, fresquitos y al mismo tiempo lejanos a la lluvia. Consideró que esta vez podía llevar a su hijo. Veía a su mujer muy cansada, le vendría bien pasarse el fin de semana libre de ellos, mirando la tele, reposando esa movediza panza de seis meses.
El hubiera querido tener como mínimo tres hijos a esta altura, pero la respetó a ella, que quiso esperar seis largos años.
Román, con la misma seriedad con la que su padre preparaba su bolso de mano, a su vez llenaba una mochila con juguetes, lápices de colores y hojas para dibujar – Comé ahora Román, que hasta San Nicolás no paramos – y el nene prometía una y otra vez que estaba bien, que estaba listo y que no le pediría absolutamente nada. Hasta se había puesto la camiseta de Rosario Central para serle más agradable. Fernando se encogió de hombros, besó a su mujer en la frente y en la panza y se subió al camión junto a su hijo. Era temprano, Román se quedó dormido a los veinte kilómetros de ruta. Fernando hubiera querido que se mantuviera despierto, esa era la gracia de llevar un acompañante, aunque por otro lado, ¿de qué podría hablar con su hijo de seis años?, ¿de política, de fútbol, de mujeres?, y seguramente, Román por su parte tendría derecho a pensar, ¿de qué voy a hablar con papá?, ¿de pokemones, de los padrinos mágicos, del GTA?. La otra vez pasó algo parecido, esta era la segunda vez que viajaban juntos. Ambos se habían puesto algo tímidos en su primer viaje. No coincidían en gustos musicales y se aburrían fácilmente de jugar al “veo veo”, al “Ni si, ni no, ni blanco ni negro” y a “la batata macabra”.
Fernando decidió parar en una estación de servicio. Román se desperezó, exagerando un poco los gestos - ¿Tenés hambre? – Román no le contestó, solía bloquearse cuando debía contestar, porque siempre pensaba en pos de su conveniencia, por ejemplo, en este momento, pensaba en que en realidad tenía hambre de golosinas, sin embargo antes de pedirle a su padre algo dulce tenía que comer, pero… ¿y si pedía comida y después el padre le decía que no tenía más plata?, jamás le contestó, y el padre pidió un sándwich de milanesa para casa uno. Román comió hasta la mitad con notable esfuerzo – Pá… quiero algo de postre, ya me llené – y Fernando no se hizo rogar, porque su mujer no estaba y a él no le gustaba renegar, le compró un alfajor de tres pisos y una chocolatada. Entonces volvieron muy contentos al camión.
Román lo observaba mucho, esto ponía algo tenso a Fernando -¿me querés decir algo, que me mirás tanto?
−Pá… ¿por qué los animales no son desmontables?
−Porque es justamente esa cualidad la que nos separa de los animales, hijo.
−Pá, ¿es cierto que si le cortás una pata a una cucaracha le crece una nueva?
−¿Quién te dijo eso?
−No lo sé. ¿Puedo usar la tapa del termo?
−¿Para qué la querés?
−Porque estoy muy aburrido, y cuando me aburro me gusta jugar a embocar mis dientes en un vaso, ¿me prestás la tapa?
−No, ¿mirá si tenés mala puntería y después nos cuesta encontrarlos? − Quedaron en silencio durante unos cuantos kilómetros, hasta que una silueta apareció en la banquina, haciendo dedo. Era un hombre desnudo y sin cabeza −¡Pá!, ¿qué hace ahí ese tipo en bolas y sin cabeza?
−¿No podés decir desnudo en vez de “en bolas”? − y Román se fastidió, le molestaba esa cosa de los adultos de hacerse pasar por bien educados delante de los chicos, como si los chicos nunca hubieran escuchado como hablan entre ellos. Volvió a retomar el tema
−Bueno, pero decíme, ¿qué le habrá pasado?
−Jajaja, debe ser un porteño que le hicieron la despedida de soltero.
−¿y qué es eso?
−Es una costumbre: cuando un hombre se va a casar, los amigos le hacen una despedida.
−Ah… ¿es porque se va a mudar de casa cuando se case?
−Esteee, no es por eso, sino que se despide de su vida de soltero.
−¿A vos te hicieron una?
−Mmm, sí, pero te la voy a contar cuando seas más grande.
−Pero no me dijiste por qué ese tipo estaba en bo… digo, “desnudo” y sin cabeza en la ruta.
−Ah, lo que pasa es que en Buenos Aires cuando le hacen la despedida de soltero a un hombre le hacen esa joda de llevar el cuerpo a Rosario y la cabeza a Mar del Plata.
−¡Ay, pobre!, qué suerte que no soy porteño.
−Igualmente no te vas a salvar de alguna jodita, mirá que los rosarinos somos bravos también.
−Entonces no me voy a casar nunca.
−No me digas eso, ¿es que no nos vas a dar nietos a mamá y a mí?− otra vez Román se quedó callado, mirando hacia atrás, viendo empequeñecerse la silueta del hombre, que a decir verdad, estaba bastante fantasmagórico -¿Nadie se lo va a llevar?
−Sí, hijo, ya lo va a levantar alguien, de última lo salvará la policía.
−Pá, ¿hay que ser bueno?
−Sí, claro, por supuesto, cómo se te ocurriría lo contrario.
−¿Vos sos bueno Pá?
−Sí, claro.
−Entonces, ¿por qué no lo levantaste?
Dafne Mociulsky
jueves 6 de marzo de 2008
De la serie "Anecdotario de seres desmontables" de Dafne Mociulsky + ilustración de Aarón
Interpretación de "El cumpleaños de Pablito" primer cuento que integra "Anecdotario de seres desmontables" de Dafne Mociulsky. Ya que estoy, aprovecho para decirle a la gente que ve los poemas en trenes, bondis o subtes, que no los roban al llevárselos porque están para eso, quizás en próxima tirada agregue abajo "Si querés arrancáme"EL CUMPLEAÑOS DE PABLITO
Es increíble como en la adultez una se pasa al otro bando. Casi me cuesta creer que cuando era chiquita me gustaba ser desarmada totalmente para mi cumpleaños. El tío Carlos me sacaba los brazos y terminaba de separar todas las partes sobre la mesa, a mi mamá no le gustaba porque iban quedando marcas de piel sobre el vidrio que ella tanto cuidaba; todos nos ponemos condescendientes para los cumpleaños de nuestros hijos. Mi papá me sacaba las piernas y el tío Alberto separaba los pies para hacerles cosquillas. Toda la familia trabajaba en conjunto, como lo están haciendo ahora con Pablito. Y yo sufro.
Tengo el torso de Pablito, lo escondí dentro del lavarropas porque no pienso permitir que nadie pase al lavadero; mi mamá hacía lo mismo conmigo y con mis hermanos: con el torso no se juega. Mis hijos mayores, Raquel y Sebastián, ya escondieron los dedos detrás de las macetas. Mi marido y sus dos hermanas se dividieron casi todo el resto: la cabeza en la alacena de la cocina, brazos y antebrazos en la bañera, entre los juguetes de Hernán, el más chiquito de mis hijos. Pablito cumple 10 años hoy y es su primer desarmamiento, estoy escuchando cómo se ríe su cabecita desde la alacena. Y yo sufro, no sé qué hacer, todo está cocinado, decorado, limpio, organizado, escondido. Los chicos van llegado, siempre hay dos o tres que se anticipan – No, todavía no vamos a buscar al cumpleañero, esperen a que lleguen los otros – estoy nerviosa, no sé con qué entretenerlos. Cuando yo era chica no cualquiera tenía una videocasetera en su casa, por lo tanto ver una película era una buena propuesta, pero a estos pibes de ahora, ¿con qué los seduzco?, Pablito casi me mata cuando le pregunté si quería que contratase a un payaso para hacer la animación de la fiestita.
Mi marido me retó por cocinar tanto, para qué tantas pizzas, empanadas, sanguchitos, papas fritas y jugos de frutas si sólo quieren encontrar y armar a Pablito, comer la torta, picotear algo, romper la piñata e irse a los juegos en red por dos horas; mi marido los va a llevar con el auto. Y yo me voy a quedar sola, limpiando.
¡Qué griterío!, llegaron casi todos juntos, sólo falta mi sobrino Mauricio, el hijo de Estela, mi hermana menor, la viuda. Jaja, todavía me da gracia acordarme de Estela cuando era chiquita, me encantaba esconderle las piernas antes de que se despertara para llegar antes que ella al desayuno y apropiarme de las tostadas más grandes. Pobre Estela, enviudar así, embarazada, joven, solita. Siempre llega tarde a todas las reuniones, pobre, vive tan lejos, allá en el barrio Savio, en un departamentito de monobloc. Tan mal no la dejó el finado, pero… siempre sola Estelita, con las piernas gordas, llegando cansada, sentándose en el sillón, como ahora que acaba de llegar y saluda con la mano a todos de una vez, se saca las piernas y les unta crema desinflamante. Mauricio está tímido y se mira las zapatillas, se da cuenta que la mamá lo trajo bastante roñoso, ¡pero que importa Estelita!, viniste, cansada, dolorida y sin regalito, ¡qué importa hermanita!, viniste. Empieza la búsqueda, Mauricio busca solo, se aleja de los demás y cede su lugar si a otro le interesa, de repente encuentra un dedo, un meñique y viene otro chico, que es del grado de Pablito pero no me acuerdo cómo se llama, y se lo quita a mi sobrino, jactándose de ser el primero en encontrar la primera parte de Pablito. Cada tanto me acerco a la alacena y le digo a la cabeza de mi hijo que deje de reírse, no quiero que le encuentren la cabeza aún, preferiría que sea lo último. Por las dudas me quedo parada en el vano de la puerta de la cocina, yo sé muy bien que mi presencia intimida a los chicos; uso una mirada que a mi mamá le daba muy buenos resultados. Una vez, cuando yo cumplí doce años, mi prima Verónica encontró mi cabeza, y se puso tan contenta que la tiró hacia arriba y la atajó en el aire, y cuando me tuvo entre sus manos, sin querer, me metió un dedo en el ojo, ¡ay qué dolor!, no lo voy a olvidar nunca. Estuvo a punto de arruinarme la fiesta. ¡Ah!, la nena esa que gusta de mi hijo (según sé de muy buena fuente) ya encontró los brazos en la bañera y Mauricio encontró el muslo derecho, pero el gordito ése que va al grado de mi hijo se la arrebató de una. Pobre Mauricio, siempre con los ojos llorosos, igualito a su madre, ojalá que no engorde cuando sea grande. Estelita ya se comió dos porciones de pizza, siempre la primera en probar los bocados. Yo no sé cómo se las arregla para estar tan gorda si es cierto que no le alcanza ni para comer. Hace rato que dejé de ayudarla, yo no sé como se las arreglará, no quiero ni pensar en eso porque sufro.
¡Mierda!, tengo que entregar el torso, odio esto. Voy a tener que dejar que entren los chicos en la cocina, ¡ay!, parecen un malón, se apuran en tomar sillas para subirse a revisar las alacenas, ¡qué brutos!, a ése rubiecito se le cayó la harina –Perdón, señora, yo lo voy a limpiar- sí dale, nene, andá, andáte a la re puta que te parió, ¿vos sabés cómo le gusta la harina a las cucarachas?, por supuesto no le digo nada de lo que pienso y mientras tanto, Ludmila encuentra la cabeza de Pablito, que se ríe como loco, alguien le está haciendo cosquillas en los pies en el living, seguro que es el tío Alberto, que no pierde nunca la costumbre, ¡y qué viejo está el tío!, hasta sus palabras parecen amarillas, como las páginas de un libro viejo, habla como oxidado, seco y sonríe más que antes porque es su mejor manera de comunicarse ahora que no se le entiende casi nada. Yo no sé que me pasa con él, que le respondo con otra sonrisa y me vienen ganas de llorar, supongo que falta poco para que se muera, ya se va pareciendo cada vez más a lo que será su cadáver, me hace acordar a mamá cuando la vi muerta. No creo que llegue al próximo cumpleaños de Pablito, ni si quiera al de Raquel, que cumple doce el mes que viene. Cuando yo era chica era la favorita del tío Alberto, que tuvo muchas mujeres pero nunca tuvo hijos. El me llevaba al cine, ¡qué lindas épocas, era tan barato!, y se veían dos películas, no una sola. Siempre me llevaba a mí y a veces Estelita se quedaba llorando en la puerta de casa, porque él no la quería, ni la quiere. Hace años que no se dirigen la palabra y yo sufro, por los dos, ¡son tan orgullosos!, ¡ay!, y yo acá como una tonta, acordándome del pasado me olvidé de entregar el torso, nadie lo encuentra por ningún lado y se están empezando a aburrir, hay tres que están jugando a la mancha -¡Cuidado con los adornitos, chicos!, ¡acá adentro a la mancha no se juega!, ¡en el patio tampoco, están los malvones!- ya mismo entrego el torso.
Pablito está chocho, el padre lo sube hacia la piñata y la pincha con la aguja y ¡pufff!, papel picado, harina, caramelos, chiches, anillitos de plástico para las nenas y los chicos revolcándose en el piso, llenándose los bolsillos de caramelos y chiches lo más rápido que puedan. Pobre Mauricio, tan lento, pero Pablito es bueno con él y le comparte. Yo siempre le digo a Pablito que no rechace a su primo porque es más desgraciado que él, porque Pablito mucho no lo quiere al primo, se aburre con él. Mi hijo es de hacer travesuras, va de acá para allá, juega a la pelota, ¡es tan inquieto!, y el otro, pobrecito, siempre tan apagadito, como si estuviera enfermo de tristeza, ¡ay!, no quiero pensar en eso porque yo sufro.
¿Qué hago?, ¿los dejo jugar un rato más o traigo la torta?, ¡me están enchastrando toda la casa!, ¿se puede saber quién les dio permiso para jugar a las escondidas?, ¡para colmo escondidas desmontables!, no, no lo permito, después cuando se tengan que ir van a tardar un montón en encontrar sus partes, ¡si no lo sabré yo, que de chiquita hacíamos lo mismo!.
Varios pedazos de torta se cayeron al piso, ¡son tan dispersos los chicos!, apoyan las servilletas sucias de chocolate en cualquier lado, y yo sufro, no sé cómo voy a hacer para arreglar este despelote. Pero por suerte esto ya se termina, mi marido ya les está dando las bolsitas con regalitos a cada uno; yo misma las armé, espero que les gusten los alfajores y el mazo de cartas en miniatura, lo de los chupetines fue idea de mi cuñada, yo no estaba de acuerdo pero no me iba a poner a discutir justo hoy. Yo a mis hijos los cuido mucho de las caries.
Ya mi marido los está cargando en el auto a todos los pendejos, pero mi sobrino no quiere subir -¿Por qué no querés ir con los chicos, mi amor?- y me muestra esos ojos llorosos –Dale, nene, ¿o nos vinimos hasta acá al pedo?- le dice Estela – Tía, ¿puedo contarte un secreto? – y yo me agacho para que me diga – Es que yo… yo no sé usar la computadora, yo nunca fui a internet- me quedo perpleja, ay, pobrecito, ¿con qué se entretendrá este chico, digo yo?, por lo que me cuenta mi hermana, muchos amigos no tiene - ¿puedo quedarme a mirar la tele?, en casa yo no tengo cable y van a pasar Spiderman II, que yo no la vi, ¿puedo tía?, ¡dale, dejáme quedarme!, te prometo que no ensucio nada – y mi marido que toca la bocina, mi hermana que lo reta y yo que sufro, ¡ay Dios!.
Dafne Mociulsky
lunes 11 de febrero de 2008
Un muy buena manera de conseguir libros de autores independientes
e L e B e C é
La Bolsa Cultural
Somos un grupo de escritores independientes que entendemos que el derecho del lector es más importante que el derecho del autor. Estamos convencidos de que el verdadero valor literario de cada texto no está basado ni en la encuadernación ni en el tiraje ni en su prensa y difusión, sino en el talento y capacidad de expresión y de identificación popular. Es por eso que desde hace años, a través de la venta directa en parques, recitales y espectáculos intervenimos directamente con el lector, ofreciéndole un trabajo autogestionado a un precio accesible.
Ante la búsqueda de seguir expandiendo la obra independiente y generar una alternativa atractiva para que todos puedan acceder a ella, decidimos unirnos en un proyecto conjunto que denominamos "L.B.C." (La bolsa Cultural). El mismo consiste en una suscripción mensual que será entregada en mano a los interesados, que incluirá libros de autores independientes, revistas culturales autogestionadas, descuentos para espectáculos, tragos 2x1, y otros beneficios que le iremos informando oportunamente.
El precio de la suscripción es de $ 6,50 pesos por cada número + $ 5 por el envío.
Como la planificación del contenido será cada cuatro meses, quienes lo requieren podrán recibirlo de una vez, abonando solamente una entrega ($ 26 por el material del cuatrimestre + $ 5 por la entrega. Estos precios son para envíos en Capital Federal y conurbano bonaerense. Consulten por envíos a otros lugares)
Nº 19 Febrero: Miedo roto, de Dafne Mociulsky
"Los escritos de Dafne Mociulsky nos hacen recordar que la buena literatura vuelve y vuelve y vuelve siempre renovada. Dafne es una de las nuevas y mejores voces de la literatura independiente argentina, no es poco eso, porque la literatura independiente argentina ya hace dos o tres años que está dando mucho que hablar"
"Miedo roto en principio es una novela costumbrista, llena de personajes sin destino y sin ambiciones, entregados a sus miserias cotidianas, pero aquí está el milagro, pasados por las manos de Dafne Mociulsky estos personajes se vuelven maravillosos, curiosos, bellísimos, pasados por las manos de esta escritora esta historia se vuelve genial, se lee de un tirón, y se quiere leer más, una alegría que exista este libro, una gran alegría"
Nº 20 Marzo: 28 días, de Diego Skliar
“Se nos pide demasiado a cambio de estar vivos. Lo dice Diego Skliar en este libro singular donde los días van pasando como sombras de luz. Son veintiocho o quizás mil. La cifra nada significa: el río transcurre bajo el asfalto.
Con un estilo fragmentario y no por eso menos contundente, Diego Skliar dice mucho con poco. Le piden demasiado y responde con la vida”
"Es todo tan triste y tan miserable, cada acto cotidiano no hace más que acentuar manías egoísmos y desesperación, cada día que pasa no trae más que tristeza desgaste miserable de durar. Por suerte Diego puede escribir como para respirar algo de buena vida un rato, quizás, hasta el próximo libro, que con un poco de suerte va a ser tan bueno como éste que estamos presentando acá"
Y además:
Nº 17 diciembre: Tiburones, un viaje a Florida. De Ezequiel Abalos
“Este viaje se inicia con una premisa: no puedo leer si no estoy sobre ruedas. No sé de dónde viene esta condición; para alguien que pasó treinta años sin leer eso no importa, haber podido encontrar la forma basta y sobra. Lo importante es ganar el terreno perdido, no lamentarse de todos los viajes que me perdí de leer lo aún no leído.”"Con esta frase el autor, Ezequiel Abalos, sienta el precedente de lo que vendrá. Sin dudarlo comienza a realizar viajes llevando siempre consigo cinco o seis libros.Tiburones se basa en un viaje a Florida narrado en tiempo real, en el que la lectura elegida se entremezcla con los extravagantes personajes que suben al colectivo durante el recorrido.Atlas de Borges, El Perfume de Patrick Süskind, Alucinaciones Salvajes Proyectadas de Xuan Pablo González, La Conquista Erótica de las Indias de Ricardo Herrén, La personalidad de los Animales de Munro Fox, Frases de Cabecera y un ocasional libro de cuentos de Kafka participan de esta odisea que refleja aspectos de la historia argentina a través de las situaciones que suceden ininterrumpidamente: un joven parecido a Carlos Monzón con una misteriosa guitarra, un vendedor punk que ofrece el libro Juicio a las Juntas y se encuentra con un defensor del proceso militar, un choque con una combi que lleva un grupo de holandeses que trabaja para la televisión de su país y el reencuentro con una ex novia que reaviva el pasado y lo enfrenta con su realidad.Un entretenido cuento sobre ruedas que también es un viaje turístico por la zona norte de la ciudad de Buenos Aires, marco adecuado para esta realidad ficcionada del autor, que, en este momento, inicia un nuevo viaje con otros libros."
Nº 18 enero: Tríptico, de Diego Arbit - Fabio Guerrero Arévalo - Darío Semino
"Una de las novelas más originales que leí, coescrita con Darío Semino y Fabio Guerrero Arévalo. La forma de escribir de Leandro Torbi, que vende sus libros por los bares de Palermo irrita de tal manera a Zunilda Atrofocia que ésta decide comprarle absolutamente todos los libros que produce, para después quemarlos. Leandro ya no tiene inventiva para seguir creando, y sin embargo esta vieja es la fuente de sus ingresos, por lo que decide llamar a unos amigos para que le ayuden a escribir su nuevo libro. Esto es lo que hace Diego Arbit y es lo que se lee en el libro. La realidad y la ficción se unen de tal manera que uno al leer muchas veces se pregunta qué parte es real, y a pesar de que es la misma obra la que lo dice no deja de sorprendernos y hacernos pensar. Uno de los libros más crudos de Diego, casi como si fuese un cierre de sus anteriores obras."
"Y termino aclarando que estas páginas prolijamente numeradas y encoladas en uno de sus extremos, no hablan más que sobre esa insoportable necesidad de escribir, esa voluntad y esa maldición que cargan los que, así, una letra tras otra, sólo pretenden escribir una historia."
"El libro fue escrito simultáneamente vía mail. Sin que los escritores pudieran charlar sobre el capítulo que viniera después. Era escribir, mandar, y ver qué mandaba el otro escritor. Cerrar los ojos y ver qué salía. El orden de los capítulos de esta versión de Tríptico fue seleccionado por Diego Arbit."
Pero les recordamos que todavía nos quedan ejemplares de :
La Bolsa Nº 1: Naturo, Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 2: Abrepuertas, de Diego Rojas
La Bolsa Nº 3: Soy todo ojos mirando, de Diego Arbit (agotado, esperando reimpresión)
La Bolsa Nº 4: Ofir, de Pablo Strucchi (muy, muy pocos, ya se agotan)
La Bolsa Nº 5: Allegro andante, de Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 6: Empiezo a caminar en círculos, de Diego Arbit (muy, muy pocos, ya se agotan)
La Bolsa Nº 7: Dioptría, de Ezequiel Abalos
La Bolsa Nº 8: El asunto, de Pablo Strucchi
La Bolsa Nº 9: O quizás nada, de Diego Arbit
La Bolsa Nº 10: Vudú, de Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 11: , de Diego Seoane
La Bolsa Nº 12: Máscara y vacío, de Anahí Ferreyra
La Bolsa Nº 13: Masticando mis sueños, de Diego Arbit
La Bolsa Nº 14: Yerba mate libre, de Guillermo De Pósfay
La Bolsa Nº 15: Leyendasurevoluzion, de Xuan Pablo González
La Bolsa Nº 16: Hkal e ydos co pio, de Martín Schencman
(Si quieren pedir más información de estos primeros 16 libros pueden hacerlo a labolsacultural@hotmail.com)
Este mes aportan su material a La Bolsa Cultural:
Un agazajo en el Pachamama
(Argañaráz 22, www.ccpachamama.blogspot.com)
+
Revista Pipí cucú, y muchas revistas culturales de distinto tipo
+
Fanzines
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Descuentos para comprar en “Anuk, almacén de libros” (Vidal 2123, Cap. Fed.) anukalmacendelibros@gmail.com 4896-4390 (pregunten por: Literatura independiente, Primeras ediciones, Obras completas, Historietas y comics)
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"Historias" Libro de Pablo Lancellotti pablonesta@hotmail.com
Para suscripciones y consultas a:
labolsacultural@hotmail.com
La Bolsa Cultural
Somos un grupo de escritores independientes que entendemos que el derecho del lector es más importante que el derecho del autor. Estamos convencidos de que el verdadero valor literario de cada texto no está basado ni en la encuadernación ni en el tiraje ni en su prensa y difusión, sino en el talento y capacidad de expresión y de identificación popular. Es por eso que desde hace años, a través de la venta directa en parques, recitales y espectáculos intervenimos directamente con el lector, ofreciéndole un trabajo autogestionado a un precio accesible.
Ante la búsqueda de seguir expandiendo la obra independiente y generar una alternativa atractiva para que todos puedan acceder a ella, decidimos unirnos en un proyecto conjunto que denominamos "L.B.C." (La bolsa Cultural). El mismo consiste en una suscripción mensual que será entregada en mano a los interesados, que incluirá libros de autores independientes, revistas culturales autogestionadas, descuentos para espectáculos, tragos 2x1, y otros beneficios que le iremos informando oportunamente.
El precio de la suscripción es de $ 6,50 pesos por cada número + $ 5 por el envío.
Como la planificación del contenido será cada cuatro meses, quienes lo requieren podrán recibirlo de una vez, abonando solamente una entrega ($ 26 por el material del cuatrimestre + $ 5 por la entrega. Estos precios son para envíos en Capital Federal y conurbano bonaerense. Consulten por envíos a otros lugares)
Nº 19 Febrero: Miedo roto, de Dafne Mociulsky
"Los escritos de Dafne Mociulsky nos hacen recordar que la buena literatura vuelve y vuelve y vuelve siempre renovada. Dafne es una de las nuevas y mejores voces de la literatura independiente argentina, no es poco eso, porque la literatura independiente argentina ya hace dos o tres años que está dando mucho que hablar"
"Miedo roto en principio es una novela costumbrista, llena de personajes sin destino y sin ambiciones, entregados a sus miserias cotidianas, pero aquí está el milagro, pasados por las manos de Dafne Mociulsky estos personajes se vuelven maravillosos, curiosos, bellísimos, pasados por las manos de esta escritora esta historia se vuelve genial, se lee de un tirón, y se quiere leer más, una alegría que exista este libro, una gran alegría"
Nº 20 Marzo: 28 días, de Diego Skliar
“Se nos pide demasiado a cambio de estar vivos. Lo dice Diego Skliar en este libro singular donde los días van pasando como sombras de luz. Son veintiocho o quizás mil. La cifra nada significa: el río transcurre bajo el asfalto.
Con un estilo fragmentario y no por eso menos contundente, Diego Skliar dice mucho con poco. Le piden demasiado y responde con la vida”
"Es todo tan triste y tan miserable, cada acto cotidiano no hace más que acentuar manías egoísmos y desesperación, cada día que pasa no trae más que tristeza desgaste miserable de durar. Por suerte Diego puede escribir como para respirar algo de buena vida un rato, quizás, hasta el próximo libro, que con un poco de suerte va a ser tan bueno como éste que estamos presentando acá"
Y además:
Nº 17 diciembre: Tiburones, un viaje a Florida. De Ezequiel Abalos
“Este viaje se inicia con una premisa: no puedo leer si no estoy sobre ruedas. No sé de dónde viene esta condición; para alguien que pasó treinta años sin leer eso no importa, haber podido encontrar la forma basta y sobra. Lo importante es ganar el terreno perdido, no lamentarse de todos los viajes que me perdí de leer lo aún no leído.”"Con esta frase el autor, Ezequiel Abalos, sienta el precedente de lo que vendrá. Sin dudarlo comienza a realizar viajes llevando siempre consigo cinco o seis libros.Tiburones se basa en un viaje a Florida narrado en tiempo real, en el que la lectura elegida se entremezcla con los extravagantes personajes que suben al colectivo durante el recorrido.Atlas de Borges, El Perfume de Patrick Süskind, Alucinaciones Salvajes Proyectadas de Xuan Pablo González, La Conquista Erótica de las Indias de Ricardo Herrén, La personalidad de los Animales de Munro Fox, Frases de Cabecera y un ocasional libro de cuentos de Kafka participan de esta odisea que refleja aspectos de la historia argentina a través de las situaciones que suceden ininterrumpidamente: un joven parecido a Carlos Monzón con una misteriosa guitarra, un vendedor punk que ofrece el libro Juicio a las Juntas y se encuentra con un defensor del proceso militar, un choque con una combi que lleva un grupo de holandeses que trabaja para la televisión de su país y el reencuentro con una ex novia que reaviva el pasado y lo enfrenta con su realidad.Un entretenido cuento sobre ruedas que también es un viaje turístico por la zona norte de la ciudad de Buenos Aires, marco adecuado para esta realidad ficcionada del autor, que, en este momento, inicia un nuevo viaje con otros libros."
Nº 18 enero: Tríptico, de Diego Arbit - Fabio Guerrero Arévalo - Darío Semino
"Una de las novelas más originales que leí, coescrita con Darío Semino y Fabio Guerrero Arévalo. La forma de escribir de Leandro Torbi, que vende sus libros por los bares de Palermo irrita de tal manera a Zunilda Atrofocia que ésta decide comprarle absolutamente todos los libros que produce, para después quemarlos. Leandro ya no tiene inventiva para seguir creando, y sin embargo esta vieja es la fuente de sus ingresos, por lo que decide llamar a unos amigos para que le ayuden a escribir su nuevo libro. Esto es lo que hace Diego Arbit y es lo que se lee en el libro. La realidad y la ficción se unen de tal manera que uno al leer muchas veces se pregunta qué parte es real, y a pesar de que es la misma obra la que lo dice no deja de sorprendernos y hacernos pensar. Uno de los libros más crudos de Diego, casi como si fuese un cierre de sus anteriores obras."
"Y termino aclarando que estas páginas prolijamente numeradas y encoladas en uno de sus extremos, no hablan más que sobre esa insoportable necesidad de escribir, esa voluntad y esa maldición que cargan los que, así, una letra tras otra, sólo pretenden escribir una historia."
"El libro fue escrito simultáneamente vía mail. Sin que los escritores pudieran charlar sobre el capítulo que viniera después. Era escribir, mandar, y ver qué mandaba el otro escritor. Cerrar los ojos y ver qué salía. El orden de los capítulos de esta versión de Tríptico fue seleccionado por Diego Arbit."
Pero les recordamos que todavía nos quedan ejemplares de :
La Bolsa Nº 1: Naturo, Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 2: Abrepuertas, de Diego Rojas
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La Bolsa Nº 4: Ofir, de Pablo Strucchi (muy, muy pocos, ya se agotan)
La Bolsa Nº 5: Allegro andante, de Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 6: Empiezo a caminar en círculos, de Diego Arbit (muy, muy pocos, ya se agotan)
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La Bolsa Nº 8: El asunto, de Pablo Strucchi
La Bolsa Nº 9: O quizás nada, de Diego Arbit
La Bolsa Nº 10: Vudú, de Guillermo de Pósfay
La Bolsa Nº 11: , de Diego Seoane
La Bolsa Nº 12: Máscara y vacío, de Anahí Ferreyra
La Bolsa Nº 13: Masticando mis sueños, de Diego Arbit
La Bolsa Nº 14: Yerba mate libre, de Guillermo De Pósfay
La Bolsa Nº 15: Leyendasurevoluzion, de Xuan Pablo González
La Bolsa Nº 16: Hkal e ydos co pio, de Martín Schencman
(Si quieren pedir más información de estos primeros 16 libros pueden hacerlo a labolsacultural@hotmail.com)
Este mes aportan su material a La Bolsa Cultural:
Un agazajo en el Pachamama
(Argañaráz 22, www.ccpachamama.blogspot.com)
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"Historias" Libro de Pablo Lancellotti pablonesta@hotmail.com
Para suscripciones y consultas a:
labolsacultural@hotmail.com